Titel

Ilsa J. Bick

Blut-Avatar

Neunzehnter Roman der Reihe
Mechwarrior: Dark Age®

Deutsche Erstausgabe

Impressum

Ulisses Spiele
Band US42019EPUB

Titel der amerikanischen Originalausgabe
Blood Avatar

Titelbild: Karsten Schreurs
Deutsche Übersetzung: Reinhold H. Mai
Satz, Layout & Umschlaggestaltung: Ralf Berszuck
E-Book-Gestaltung: Michael Mingers

©2012 The Topps Company, Inc. All rights reserved.
Blut-Avatar, Classic BattleTech, BattleTech, BattleMech and ’Mech are registered trademarks and/or trademarks of The Topps Company Inc. in the United States and/or other countries. Catalyst Game Labs and the Catalyst Game Labs logo are trademarks of InMediaRes Productions, LLC.

Deutsche Ausgabe Ulisses Spiele GmbH, Waldems, unter Lizenz von INMEDIARES PRODUCTIONS, LLC., also doing business as CATALYST GAME LABS.

Alle Rechte vorbehalten. Der Nachdruck, auch auszugsweise, die Verarbeitung und die Verbreitung des Werkes in jedweder Form, insbesondere zu Zwecken der Vervielfältigung auf fotomechanischem, digitalem oder sonstigem Weg sowie die Nutzung im Internet dürfen nur mit schriftlicher Genehmigung des Verlags erfolgen.

Print-ISBN: 978-3-86889-169-0
E-Book-ISBN: 978-3-86889-839-2

Widmung

Für Dean, der mir den Weg gezeigt hat.

Danksagungen

Jeder, der in diesem Sommer ein paar der Newsgroups und Internetforen zu den Themen BattleTech und MechWarrior besucht hat, wird ohne Zweifel mitbekommen haben, dass dieser Roman aus der Reihe fällt. Das stimmt vermutlich, und ich bin mindestens so interessiert wie irgendjemand sonst, wie er ankommt. Ich bin sicher, ich werde reichlich Antworten bekommen.

Aber kein Autor macht sich einfach so in anderer Leute Sandkasten zu schaffen. Er braucht dazu die Erlaubnis der Leute, die auf den Sandkasten – beziehungsweise das Universum – aufpassen. In dieser Hinsicht hatte ich das Glück, mit zwei der flexibelsten Redakteure gesegnet zu sein, die sich ein Autor nur wünschen kann. Beide haben sie mir die Gelegenheit gegeben, etwas anderes zu versuchen. Dementsprechend gebührt mein tief empfundener Dank:

Sharon Turner Mulvihill für ihre Geduld, Begeisterung und Bereitschaft, sich ein wenig zurückzunehmen und mir den Raum zu geben, an die Grenzen zu stoßen, während sie aufgepasst hat, dass ich dabei nichts kaputt mache. Danke, dass du an mich gedacht hast.

Randall Bills, dessen erleichtertes Aufatmen, als ihm klar wurde, dass er diesmal nicht annähernd so viele panische E-Mails zu erwarten hatte, trotz der enormen Entfernung deutlich hörbar war. Respekt für seinen großartigen Sinn für Humor und sein fehlendes Ego, und dafür, dass er auch bei der tausendsten Störung nicht wild geworden ist. Nächstes Mal wisch ich den Kaffee auf, Kumpel.

Und schließlich gilt meine Liebe meinem Mann David und unseren Töchtern Carolyn und Sarah. Danke, dass ihr das durchgestanden und im Wald Nüsse und Beeren gesucht habt, wenn ich Kleinigkeiten wie, ach, das Einkaufen, vergessen habe – und ganz besonders dafür, dass ihr die Drohung, eine der Katzen zu essen, nicht wahr gemacht habt.

»Der Messias wird erst kommen, wenn er nicht mehr nötig sein wird; er wird erst am Tag nach seiner Ankunft kommen; er wird nicht am letzten Tag kommen, sondern am letzten aller Tage.«

— Franz Kafka

Prolog

Neu-Bonn, Denebola

Präfektur VIII, Republik der Sphäre

9. Dezember 3135

Alles, was Jack Ramsey brauchte, war ein einziger Schrei. Dann würde er den Hurensohn kalt machen.

Was er stattdessen bekam, war Schnee, der zischend über Ziegel strich, und Wind, der durch Schluchten aus Stahlbeton und Titan fauchte wie hundert Landungsschiffe. Er stand am Eingang einer Gasse und drückte sich an die eisglatte Wand eines abbruchreifen Mietshauses. Eisige Böen trieben ihm den Schnee hart ins Gesicht. Er stach wie Glassplitter.

Ramsey war ein großer Kerl, mit muskulösen Schultern und Armen, und großen, narbigen Händen. Seine Augen lagen über kantigen Wangenknochen und unter der breiten Stirn und waren von erstaunlichem Blaugrün. Er trug eine Winter-Polizeiuniform: schwarze Stiefel mit dicken Sohlen, einen schwarzen Parka mit goldenem Polizeiabzeichen, gefütterte Hosen, Handschuhe mit Olefin-Polyester-Futter und Wärmegeleinsätzen, und eine schwarze Dienstmütze im Milizschnitt.

Wo steckte McFaine? Das hier musste der Platz sein. Ramsey spürte die bösartige Präsenz des Monsters. Sie besaßen diese seltsame … Verbindung. Entweder das, oder Ramsey war besessen. Schlimm genug, dass er in einem Schneesturm draußen war und einen Wahnsinnigen verfolgte. Dass er das allein tat, war vermutlich sogar Selbstmord. Aber McFaines Nachricht war deutlich gewesen: Komm allein. Rede mit niemandem. Oder, na ja, McFaine würde die fünf Jungen umbringen, und das würde Ramsey doch sicher nicht wollen?

McFaine bluffte nicht. Beim letzten Mal war Ramsey mit Mikro-Satnav und Rückendeckung erschienen. Was er gefunden hatte, war ein mit Körperteilen übersäter Raum gewesen, nicht alle vom selben Kind, so, als hätte McFaine an allen ein wenig herum geschnippelt. Und eine mit Blut an die Wand gekritzelte Botschaft: Böser Junge.

Wieder fegte eine Sturmbö durch die Gasse. Die Kälte drang ihm in die Knochen. Sein Gesicht war nass, wo es nicht halb steif gefroren war. Schmelzwasser lief ihm über Kinn und Hals. Selbst in den Handschuhen waren seine Finger taub, und seine Zehen fühlte er praktisch gar nicht mehr. Er nahm die kantige Skye-Raptor-Halbautomatik in die Linke, um die Finger der Rechten öffnen und schließen zu können. Die Zeit lief ihm davon …

»Gottverdammt«, stieß er aus, als redete er mit dem Gewitter. »Wo steckt er? Ich hab alles getan, was er wollte? Wo steckt er?«

Später sollte Ramsey sich überlegen, dass McFaine vermutlich nur eines gewollt hatte: ihn betteln zu hören. Denn jetzt hörte er es: das leise, zitternde Schreien einer Kinderstimme.

Von links, links! Und da, ein dünner gelber Lichtstreif, wo einen Moment vorher noch nichts zu sehen gewesen war. Kellerfenster. Das dunkle Rechteck einer Seitentür.

Los, los! Ein schneller Fußtritt, und Ramsey hechtete durch die Tür, aus dem Gewitter in nahezu völlige Dunkelheit. Er wirbelte einmal um die Achse, die Raptor schussbereit. Spürte mehr, als er ihn sah, einen kurzen Flur, und an seinem Ende schwarz auf fast schwarz eine nach unten führende Treppe. Es stank nach Asche, schaler Pisse und toten Ratten. Keller, Keller, los! Er lief. Die Stiefel knallten auf dem Beton. Der Lärm war nicht zu ändern. Die Waffe in der Hand. Am Fuß der Treppe, wo es nicht länger düster war. Schwaches, gelbliches Licht filterte von links herein. Dann hörte Ramsey ein leises Schluchzen.

Nein, nein, nein! Er trat zu. Hart, schnell. Die Kellertür flog zurück, schlug gegen die Scharniere. Ramsey rammte sich durch die Öffnung – und blieb abrupt stehen.

Der Keller stank nach Angst, Schweiß, verwesendem Fleisch und nassem Kupfer. Die Hohlziegelmauern und der Betonfußboden waren von Blut überzogen, das zu einem abstrakten rostroten Muster getrocknet war. Altes Blut, denn vier der Jungs waren zerstückelt, zerkleinerte Gliedmaßen aufgehäuft wie Waren für einen Ausverkauf. Auf einem Werkzeugbrett an der Wand hingen McFaines Spielsachen: Zangen. Drahtscheren. Eine blutverkrustete Handsäge. Aber der Grund, weshalb Ramsey wusste, dass nur vier Knaben tot waren, waren die in Einmachgläsern schwimmenden Köpfe: die Augen aufgerissen, der Mund im Schrei erstarrt.

Das letzte Kind, das fünfte, lebte noch. Der Junge war nackt, mit Stacheldraht auf einen Stuhl gefesselt. Blut lief ihm über Brust und Beine, und wo er zwei Finger am zweiten Gelenk und den kompletten Großen Zeh des rechten Fußes verloren hatte, waren die Wunden grob vernäht. Ein seltsamer Metallkragen hing um seinen Hals.

Und da, hinter dem Jungen, hockte Quentin McFaine.

»Paps.« Der Mund des Knaben verzerrte sich vor Angst. »Paps?«

»Ich bin hier, Sohn.« Ramsey kämpfte um seine Ruhe. Ich muss McFaine nur dazu bringen, den Kopf ein paar Zentimeter nach rechts zu bewegen. Dann … »Ich bringe dich hier raus.«

»Aber, Jack, hast du es so eilig?« McFaines Stimme war rauchig, sinnlich, zischend wie eine Schlange, und einen Deut schmollend. Das schulterlange honigblonde Haar hatte er zu einem Pferdeschwanz gebunden, der leuchtete wie Goldfäden. Die kobaltblauen Augen leuchteten unter langen Wimpern hervor, über einer Adlernase und vollen, runden Lippen. »Mein Gott, ich dachte, du würdest nie kommen. Mit den anderen habe ich gewartet, so lange es ging, aber dann kamst du nicht. Was soll eine Mutter da machen?«

Ramsey legte kalten Stahl in seine Stimme. »Tritt von dem Jungen zurück, McFaine. Und dann steh langsam auf, die Hände hinter den Kopf. Wenn du nicht tust, was ich sage, bringe ich dich um.«

»Und bläst deinem Jungen das Hirn weg? Denn das wirst du, so oder so.«

»Was soll das heißen?« Aber Ramsey wusste es schon. Der Kragen …

McFaine deutete auf ein Nest von Rohren entlang freiliegender Deckenträger. »Ein Sensornetz. Auf Kleinigkeiten programmiert wie Schüsse oder Schießpulverdampf. Ich wusste, du würdest deine Pistole mitbringen. Weil du den Geruch von verbranntem Fleisch hasst, nicht wahr, Jack? Und ich bluffe nicht.« McFaine tippte auf sein Handgelenk, und das Tosen des Gewitters füllte den Raum, das Gewitter und Ramseys Stimme: »Gottverdammt. Wo steckt er? Wo …?« McFaine berührte sein Handgelenk ein zweites Mal, und es wurde wieder still. »Ich kenne mich aus mit Sensornetzen. Schieß auf mich, und dein Junge verliert den Kopf.«

Lieber Gott, nein … »Was willst du, McFaine?«

McFaine lachte lautlos, wie ein Hund. »Das weißt du«, dehnte er. Seine Finger strichen über die blutige Brust des Knaben, seine spitze rosa Zunge zuckte zwischen den Lippen hervor und leckte über die Spitze des Zeigefingers. »Jack, du weißt, was ich will. Ich will dich, und ich lasse mich auf keine Geschäfte ein.«

Ramsey sagte nichts.

»Hast du die Zunge verschluckt, Jack? Ich hoffe nicht. Ich habe mich so auf sie gefreut. Gib es zu, Jack. Du willst mich. Du willst mich berühren, mich überall berühren …«

»Halts Maul, McFaine.«

»Weil du mich willst.« McFaine lachte leise und kehlig. »Du träumst von mir, nicht wahr, Jack? In deinen feuchten Bullenträumen?«

»Halts Maul!« Ramseys Stimme war heiser vor Wut und Verzweiflung. »Halt endlich das Maul!«

»Na, na, Jack«, tadelte McFaine, dann, plötzlich, stand er auf: mit einer glatten, nahtlosen Bewegung streckte er die Beine. Er trug Jeans und einen schwarzen Rollkragenpullover. Jetzt bewegten sich seine langen Finger, sammelten Stoff, zogen den Pullover über den haarlosen, muskulösen Bauch und Brustkorb. »Komm schon, Jack. Zeig mir, was du hast.«

Ramsey zögerte. Der Puls dröhnte in seinen Ohren. Er zielte am Lauf der Raptor entlang. Los, bring ihn um, bring ihn um!

Stattdessen ließ er den Ellbogen sinken und sicherte die Waffe.

»Aah, Jack.« McFaine schenkte ihm ein träges Echsengrinsen, die Zähne von Blut verfärbt. »Mano a mano, wie Gladiatoren. Haut auf Haut, und dem Sieger gebührt der Preis. Und jetzt steig aus den verschwitzen Sachen und lass uns anfangen, hmm?« Er löste seinen Gürtel.

1

Farway, Denebola

Präfektur VIII, Republik der Sphäre

Freitag, 13. April 3136

Noah Schröder kauerte in einem alten Baumhaus auf dem Hang über dem alten römisch-katholischen Friedhof und war sich ziemlich sicher, dass die Zigaretten ihn in ein paar Minuten umbringen würden.

Dabei hatte er sich vor ein paar Stunden noch richtig gut gefühlt. Es war Freitag, die Schule war für diese Woche vorbei, und das ohne Hausaufgaben. Er war die acht Klicks aus dem Dorf geradelt, so schnell, dass die Landschaft vorüberraste, ein braun-grauer Schleier aus Stoppeläckern und kahlen Bäumen. War ordentlich ins Schwitzen gekommen. Der von den schneebedeckten Kendrakes herunter pfeifende Westwind war kalt genug, dass ihm die Ohren schmerzten, und seine Nasenspitze fühlte sich an wie Metall. Aber der Himmel war türkisblau und wolkenlos, und als Noah hoch schaute, sah er zwei dünne weiße Streifen. Landungsschiffe, vermutlich Frachter, die vom Raumhafen Neu-Bonn zum fünf Tage Flug entfernten Sprungpunkt starteten. Nicht, dass er jemals ein echtes Landungsschiff gesehen hätte, oder den Raumhafen. Neu-Bonn lag nur sieben, acht Stunden südlich, aber die Stadt hätte ebenso gut auf einem anderen Planeten liegen können.

Joey hielt ihm die Zigarette hin. Noah sagte, »Wow, danke«, fragte sich, was, zur Hölle, mit ihm los war, und inhalierte. Der Qualm explodierte in seinem Rachen, und das Nikotin ließ seinen Kopf auf die Größe eines Maultier-Klasse-Landungsschiffs anschwellen. Er dachte, er müsste in Ohnmacht fallen, oder kotzen, oder einfach umkippen. Arme und Beine in die Luft strecken wie ein Amaris-Mistkäfer und krepieren. Oder möglicherweise alles zusammen.

Stattdessen quetschte er mit dünner, erstickter Stimme raus: »Ja, wow, Joey, Mann, das ist toll.« Dann klappte er vornüber und hustete sich den Qualm und, zumindest fühlte es sich so an, die halbe Lunge aus dem Leib.

Na, das ließ Joey Ketchum und Troy Unterberg fast ausflippen. »Ho, he, Himmel, Noah, lass sie nicht fallen!«, rief Joey. Er packte Noahs Arm und zog ihm die Kippe aus den Fingern. »Hast du eine Ahnung, wie schwer das war, die Packung zu klauen?«

»Wie schwer war es?«, fragte Troy.

»Schwer.« Joey steckte sich die Zigarette in den Mundwinkel und zog ein Deck fettige, zerknitterte Karten aus der Tasche, mit denen er ein Kerenskys-Lauf-Solitär legte. Mit dreizehn-plus war er drei Monate älter als Noah und sieben älter als Troy. Und er war ein angehender Psychopath. Was ziemlich ironisch war für den Sohn des Sheriffs.

»Ich dachte, Bert würde mir den Arsch aufreißen. Der hat mich angestarrt wie ‘ne PPK«, stellte er mit wippender Fluppe fest. Er knallte eine Schwarzritter-Sechs hin, stierte durch den Qualm und schnaubte wie ein Gaul. »Scheißkarten«, stieß er aus und sammelte sie ein. »Kannst Kerenskys Lauf nicht gewinnen mit gerade mal drei Binärsternen.« Er zog einen Gummiring um die Karten und pfefferte sie in die Ecke, dann klopfte er die Asche von der Zigarette, lehnte sich mit dem Rücken gegen ein halb verrottetes Sperrholzbrett und blies grauen Qualm an die Decke. »Mann, mir is’ so kalt, dass mir der Schwanz abfriert.«

»Du musst inhalieren«, sagte Troy Unterberg mit dem Brustton der Erfahrung. Troys Mutter qualmte wie ein Schlot, und Troy stank grundsätzlich wie ein Aschenbecher. »Der Qualm muss aus der Nase kommen.«

»Ach ja? Möchtest du uns mal zeigen, wie das geht, Großmaul?«

»Würde ich, aber ich kann’s nicht«, erwiderte Troy und plusterte sich auf. Er war ein hagerer Bursche mit einer dicken Brille, Segelohren und einem spitzen Kinn, das ihn aussehen ließ wie einen kurzsichtigen Elfen. Und er hatte Diabetes. Erst war Troys Mutter ständig mit Orangensaft und Essen hinter ihm her gerannt. Bis Troys Vater sich vor drei Jahren aus dem Staub gemacht und er eine Insulinpumpe bekommen hatte. Seitdem löste seine Mutter nur noch die Rezepte ein und arbeitete als Bedienung unten in Idas Café und Bäckerei. Sie verdiente auch noch auf andere Weise Geld, aber das erwähnte niemand gerne. »Doktor Summers sagt, wenn ich rauche, fallen mir die Zehen ab, weil das die Haargefäße abschnürt.«

»Ohne Scheiß?«, sagte Noah, den Mund immer noch voll Spucke. Noah sagte gerne ›Scheiß‹ und tat es ziemlich häufig, wenn seine Mutter außer Hörweite war. Er spuckte aus und wiederholte: »Echt, ohne Scheiß?«

»Ich erzähl euch keinen Scheiß. Der Doc sagt, wenn ich nicht aufpasse, könnt’ ich ins Komma fallen.«

Joey schnaubte, ließ die glühende Kippe fallen und drückte sie mit der Spitze seines Turnschuhs aus. »Das heißt Koma, du Hirni.«

»Wieso könnten dir die Zehen abfallen?«, fragte Noah.

»Der Doc sagt, weil Zuckerkranke wegen verengter Haargefäße keine ordentliche Durchblutung in den äußeren Extremitäten haben.« Es klang wie auswendig gelernt.

»Ja, bei so ‘nem Problem stirbt dir der Schwanz ab«, erklärte Joey. »Du kriegst bestimmt nie einen hoch. Jeder weiß, dass die Haargefäße sich verengen müssen, damit du einen Ständer kriegst.«

Besorgnis zuckte über Troys Gesicht. »Das weiß ich auch. Aber die Haargefäße im Pimmel sind was anderes als die in den Zehen.«

»Nö, Mann, die Gefäße in deinem Pimmel … die sind richtig empfindlich. Ich wette, dir fällt der Schwanz ab, vielleicht mitten auf dem Schulhof.«

»Wird er nicht!«, stotterte Troy, dessen Wangen rot anliefen.

»Joey«, versuchte Noah zu beschwichtigen.

»Ja, Mann, da werden wir so ein leises Klirren hören«, schüttelte Joey traurig den Kopf. »Und dann wird Troys kleiner Pillermann über den Schulhof rollen.«

Troys Gesicht war rotblau wie eine Pflaume. »Du … du …!« Er wollte sich auf Joey stürzen, aber Noah hielt ihn mit einer Hand auf der Brust fest. »Wenigstens hab’ ich einen Schwanz, der abfallen kann, du Sackgesicht!«, brüllte er.

»Troy.« Noah drückte ihn zurück. »Lass es.«

»Das ist so traurig«, stichelte Joey weiter. »Eine Tragödie.«

»Ach ja, ach ja?« Troy sprang wieder auf, und Noah stieß ihn zurück. »Du kannst mich mal, Joey.« Troy zeigte Joey den Stinkefinger. »Da kannst du dich draufsetzen und rotieren.«

»Kann ich nicht, Mann«, erwiderte Joey seelenruhig. »Ein Finger is’ ‘ne äußere Extremität. Wenn ich mich auf den Finger setze, dann …«

Noah unterbrach ihn. »Joey?«

»Ja?«

»Halt die Fresse.«

Das Zwielicht ließ die Farben verblassen, bis alles grau in grau erschien. Aus dem Westen klang das leise Heulen eines Zugs herüber.

»Sechs Uhr«, stellte Joey fest. »Der Silberstern aus Clovis. In fünfundvierzig Minuten ist es stockduster, spätestens in sechzig . Wir müssen los.«

»Ja«, bestätigte Noah, aber eigentlich wollte er noch nicht weg. Hier im Baumhaus – einer grob zusammengezimmerten Hütte fünfzehn Meter über dem Boden, dicht an den Hauptstamm eines eurasischen Ahorns geklemmt – war es so wunderbar friedlich. Der Ahorn war uralt, sein Stamm trug die Spuren von Generationen von Taschenmessern und Minilasern.

Aber Joey hatte Recht. Also kletterten sie hinunter. Joey zuerst, dann Troy, schließlich Noah, über die flachen, an den Stamm genagelten Trittbretter. Die waren noch brüchiger als die Bretter der Hütte, und Noah nahm sich entsprechend viel Zeit. Diesen Sommer sollten sie besser neue Bretter anbringen, bevor einer von ihnen abrutschte und sich den Hals brach.

Unten angekommen verteilten die Jungen sich und holten ihre Räder. Als sie noch kleine Steppkes gewesen waren, hatten sie sich angewöhnt, ihre Räder im hohen Gras etwa siebzig Meter rechts vom Wäldchen zu verstecken. Warum sie damit angefangen hatten, wusste heute keiner von ihnen mehr. Aber aus purer Gewohnheit taten sie es immer noch. Noah streckte gerade die Hand nach seinem Rad aus, als er sich wieder aufrichtete und den Kopf zur Seite legte.

»Was is’?«, fragte Joey.

Noah schaute zurück den Hang hinauf, an dessen Fuß der Friedhof und dahinter die Straße lag, und ging ein paar Schritte darauf zu. »Habt ihr das auch gehört?«

***

Der Killer hörte das Pfeifen des Silberstern, das wie ein Trompetensignal die Stille zerschnitt. Er duckte sich außer Sicht, einen knorrigen Wanderstab neben dem linken Bein, den Rücken an das breite Podest eines alten Grabsteins gelehnt. Der neigte sich unter dem Gewicht eines grauen Marmorengels nach links. Der eiskalte Stein zog dem alten Mann durch den zerknitterten Mantel und den mattblauen Wollpullover die Wärme aus dem Leib, dass ihm kalte Schauder das Rückgrat hinauf und hinunter liefen. Der Wind war auch keine Hilfe. Ein leichter Westwind, der ihm das weiße Haar zerzauste und die Augen tränen ließ.

Er hatte das Treffen für halb sieben angesetzt. Um diese Zeit war es hier noch nicht völlig dunkel, aber kurz davor. Bis dahin blieb nichts als Warten. Und Nachdenken.

Alle richtigen Attentäter hatten einen Namen wie Schakal, Skorpion, Midnight Marauder. Selbst Irre wie der Kerl auf Towne, der Little Luthien Killer. Selbst der hatte einen Namen. Wie sollte er sich nennen? Er brauchte einen Namen, der richtig was hermachte, wenn er erst berühmt war.

Während er nachdachte, strich er mit den Fingern über die Linien einer kleinkalibrigen Pistole. Ein Spielzeug. Klar, sie erledigte die Arbeit, aber sie war nicht GROSS. Er wollte was GROSSES. Er wollte MACHT. Er wollte eine Kanone, was wuchtiges, lautes, mit Mündungsfeuer. Das einen blendete, und einem Rückstoß, der einem das Handgelenk brechen konnte. Etwas wie die Northwind Star 720, die er im Schnellholster an der linken Hüfte trug. Gut, hatte er halt geschummelt. Control hatte ihm nicht verboten, die Kanone mitzubringen. Er sollte sie nur nicht benutzen, weil sie so eine Schweinerei hinterließ.

Aus der Ferne drang ein Wummern an seine Ohren, ein wenig wie Donner. Ein Wagen. Ein Automobil, kein Schweber. Er drehte den Kopf. Sah die untergehende Sonne auf Chrom blitzen. Dann hörte er Knirschen und Quietschen, als der Wagen auf die Kieszufahrt des Friedhofs bog. Der Weg bog vor dem Eingang drei Mal ab. Er wusste, dass der Fahrer ihn erst nach der letzten Rechtskurve sehen würde.

Er löste sich von dem Grabstein und kniete sich vor den Marmorengel. Die Steine gruben sich durch die Hose in seine Knie. Er legte den Gehstock in Griffweite der linken Hand ab, steckte die Pistole in die linke Manteltasche und beugte den Kopf. Nur ein alter Mann, der am vergessenen Grab eines gefallenen Kameraden betete. Er roch den Staub, den die Autoreifen aufschleuderten, dann fiel kaltes, bläulichweißes Halogenlicht von den Scheinwerfern auf seinen Rücken und zeichnete einen scharfen, deutlichen Schatten auf den Stein. Der Motor hustete und verstummte. In der plötzlichen Stille hörte der Killer nichts außer dem Knacken des Auspuffs. Aber er bewegte sich nicht. Seine Haut juckte, das Herz schlug ihm bis zum Hals und sein Mund trocknete aus. Dann hörte er die Autotür und das Knirschen von Schritten auf Kies.

In diesem Moment hob er aus unerfindlichen Gründen noch einmal die Augen zu dem Marmorengel. Dessen linker Flügel war abgebrochen, und das Gesicht vom Wetter gestreift, als würde er weinen. Der Engel hielt ein Schwert in der linken Hand, und die Waage der Gerechtigkeit in der Rechten.

Und plötzlich, wie bei einer Eingebung, wusste er seinen Namen, und bald, schon sehr bald, würde dieser Mann seinen Zorn spüren: den Zorn des Todesengels, des Avatars des Richtspruchs.

Denn er war Gabriel.

Frederic Limjanowitsch war so wütend, dass er hätte speien können. Eine Zeitschleife war dieses Farway, und diese Zelle das Produkt verflossener Zeiten. Seltsam war eine Untertreibung. Keine Schweber, keine Mechs. Pistolen statt Lasern. Fahrräder! Es hatte ihn in irgendein prähistorisches Loch verschlagen, bevölkert vom moralischen und politischen Äquivalent von Neandertalern. Das Problem war, dass es in der ganzen Inneren Sphäre noch mehr Zellen dieser Art gab, wahrscheinlich viel mehr als seine Vorgesetzten vermuteten. Sicher, das ursprüngliche Prinzip war vernünftig gewesen. Kleine, verschworene Zellen hinter den Linien, um den Feind zu schwächen. Je länger diese Agenten vor Ort waren, desto tiefer konnten sie alle Ebenen der lokalen Verwaltung und Gesellschaft infiltrieren.

Es gab nur ein Problem: Nach der Gründung der Republik hatte niemand mehr an die Zellen gedacht. Dummerweise hatten sie aber ihren Auftrag nicht vergessen. Manche glaubten immer noch, sie stünden im Krieg.

Und noch etwas störte ihn. Wie hatten sie ihn in Slovakia gefunden? Wieso hatten sie überhaupt etwas von seiner Existenz gewusst? Und der Code, mit dem sie um dieses Treffen gebeten hatten, war so alt, dass er ihn hatte nachschlagen müssen. Die Instruktionen waren allerdings sehr genau gewesen, und er hatte das angeforderte … Material … dabei. Von sich aus würde er es allerdings nicht herausgeben.

Sie hatten also reden wollen. Unter Brüdern, hatten sie gesagt. Um auf den neuesten Stand zu kommen, hatten sie gesagt. Um besser zu verstehen, wie sich zu Ende bringen lässt, was wir im Heiligen Krieg begonnen haben. Jetzt, wo es so viel einfacher geworden ist, weil die verschiedenen Fraktionen, die Häuser und die Neulinge, einander an die Gurgel gehen, sich Territorien abjagen, sich selbst verschlingen wie Schlangen, die den eigenen Schwanz fressen.

Also war er gekommen, sie hatten sich getroffen, hatten geredet. Der Heilige Krieg ist vorbei, hatte er gesagt. Macht euren Frieden damit und lasst gut sein, hatte er gesagt. Aber er wusste auch, wen von ihnen er nicht überzeugt hatte. Den Alten, der dagesessen und geraucht hatte, bis ihn eine blaue Wolke einhüllte wie einen Umhang. Limjanowitsch hatte die unausgesprochenen Gedanken hinter den glitzernden schwarzen Augen gesehen.

Es würde überhaupt nichts bringen, noch länger zu reden, selbst mit einem anderen Vertreter, vom dem er jetzt schon wusste, dass er genauso unbeweglich sein würde wie der alte Mann mit den schwarzen Augen und dem blauen Qualm. Und worüber sollten sie reden? Eine Revolution? Bald vielleicht, aber noch nicht. Noch war ihre Zeit nicht gekommen.

Limjanowitsch war so stinkwütend, dass er im abendlichen Dunkel fast die Abzweigung übersehen hätte. Der Weg zum Friedhof bog an der linken Straßenseite ab und war kaum gekennzeichnet. Eine streifige, grünlich vermoderte Tafel, die in einem früheren Leben vermutlich aus Bronze gewesen war, verkündete, dass es sich um einen römisch-katholischen Friedhof handelte, und auch seinen Namen: Unsere Mater Dolorosa. Über der Tafel hing eine vom Zahn der Zeit angenagte Steinpietà der Gottesmutter Maria und des toten Jesus. Marias Nase fehlte ebenso wie ihr linker Unterarm. Jesus war kaum besser erhalten. Er sah aus, als hätte ihn jemand mit dem Vorschlaghammer bearbeitet, den Kopf zertrümmert und beide Beine an den Knien abgeschlagen.

Als er den Wagen auf den holprigen Kiesweg steuerte, schaltete er die Halogenscheinwerfer ein, um in der Dunkelheit besser sehen zu können. Leuchtende, aschefarbene Staubwolken tanzten im Licht wie Rauchschwaden. Der Wagen hüpfte und wogte, als die Reifen jede Rille und Unebenheit fanden. Er fuhr langsam weiter, lies den Blick über mehr oder weniger verfallene Grabsteine zucken, die teilweise krumm und schief wie zerbrochene Zähne aufragten. Erst rechts, dann links, und dann, als er den Wagen wieder nach rechts zog, glitt der Lichtkegel der Scheinwerfer über den Rücken eines vor einem Grab knienden Mannes.

Limjanowitsch ließ den Wagen ausrollen, bis er nur noch fünfzig Meter entfernt war. Dann bremste er, ließ den Motor aber laufen, während er das Gefahrenpotential einschätzte. Weiße Haarmähne, schäbiger Mantel … ein alter Mann. Limjanowitschs Blick glitt über die Grabsteine, dann zuckte er nach rechts auf den Hang eines Schildbergs. Er war von einem nahezu lückenlosen Teppich aus Laub bedeckt, bot aber keine bequemen Versteckmöglichkeiten in irgendwelchen Senken. Ein Scharfschütze hätte ihn von dort aus erledigen können, aber irgendwie traute er das diesen Landeiern nicht zu.

Trotzdem sind sie stur genug, um gefährlich zu werden. Vernichtung ist die einzige Option. Wenn wir die einzelnen Exekutionen über einen ausreichend langen Zeitraum strecken, werden sie keine Aufmerksamkeit erregen.

Er schaltete den Motor aus. Durch die staubige Windschutzscheibe beobachtete er, wie der alte Mann sich regte, die Hand ausstreckte … nach einem Gehstock? Nein, ein knorriger Stecken, so knotig wie gichtige Finger. Der Greis hievte sich aufrecht wie ein erschöpfter Bergsteiger. Noch ein aus der Zeit Gefallener; weiche Birne und störrisch wie eine Marik-Ziege. Was für ein Anblick. Er fällt fast um in seinen viel zu weiten Hosen und dem abgewetzten Mantel!

Trotzdem … Limjanowitsch öffnete das Handschuhfach und nahm einen schlanken Nadler heraus. Auch wenn er es mit Landeiern zu tun hatte, war er kein Narr.

Er öffnete die Tür, schwang die Beine ins Freie und richtete sich auf, alle Sinne geschärft. Er war ein großer Mann von einschüchternder Statur, mit einer breiten Brust und groben Gesichtszügen, und er wusste sein Aussehen zu nutzen. Er hörte nichts außer dem Seufzen einer leisen Brise, und dem Knirschen der Steine unter seinen Schuhen, als er das Gewicht verlagerte. Jetzt, wo die Sonne fast verschwunden war, wurde es noch kälter. Sein Atem dampfte. Er musterte den alten Mann und beobachtete seinen Gang. Limjanowitsch hatte Erfahrung mit Verkleidungen. Es war nicht damit getan, eine Maske anzulegen. Man musste die Rolle auch leben. Das war der Punkt, an dem viele scheiterten. Der steinige Boden war uneben hier, und wer wirklich alt war – also jemand, der so alt aussah wie dieses Fossil mit dem krummen Rücken, dem weißen Haar und, sehr interessant, der rechten Hand in der Manteltasche – bekam leicht Probleme.

Wie auf Stichwort rutschte der alte Mann aus und fiel mit einem überraschten Aufschrei auf ein Knie. Limjanowitsch blieb, wo er war. Er beobachtete kühl, wie der Greis sich wieder aufrichtete und wankte wie ein Schiffbrüchiger auf einem übers Meer treibenden Floß. Aber dann, ja, die rechte Hand verschwand wieder in der Tasche …

Limjanowitsch wartete, bis der alte Mann noch drei Meter entfernt war. Dann sagte er: »Bleiben Sie stehen, wo Sie sind, und tun Sie genau, was ich Ihnen sage, oder ich töte Sie und die Ratten fressen Ihre Augen.«

»Nein, nein, keine Ratten«, erwiderte der alte Mann mit zittriger Stimme. »Hier draußen haben wir Krähen.« Aber er hielt an. Sein zu weiter Mantel schlug um seine Beine wie ein halb losgerissenes Sonnensegel. Er kniff im grellen Licht der Halogenscheinwerfer die Augen zu. »Aber warum so feindselig, Kamerad?«

»Kamerad.« Limjanowitsch wollte schreien vor Wut. »Wenn ich das schon höre. Sie klingen wie ein Bauer. Reden wollen Sie, ja? Dann nehmen Sie ganz langsam die rechte Hand aus der Tasche, und stülpen sie den Stoff nach außen.«

Der Greis gehorchte, wenn auch mit einer Anstrengung, die eines Elementars würdig gewesen wäre. Limjanowitsch wartete. Sein Blick zuckte zwischen den Augen seines Gegenübers und dessen Hand hin und her. Schließlich war es vollbracht, und das weiße Futter der Manteltasche hing wie eine schlaffe Zunge heraus. »Bitte«, sagte der alte Mann. »Zufrieden?«

»Ich sehe, Ihre Tasche ist so leer wie Ihr Kopf.« Aber Limjanowitsch entspannte sich etwas. »Ich habe alles gesagt, was ich zu sagen habe, alter Mann. Ich sehe keinen Grund, mich zu wiederholen. Wir haben genug geredet.«

»Aber wir möchten Sie bitten, es sich noch einmal zu überlegen.« Der Greis bewegte schlurfend die Füße und schob sich ein kleines Stück nach links. »Einige von uns sind mehr als bereit, ihre Arbeit zu tun.«

»Ihre Ideen gehören in ein vergangenes Jahrhundert.« Limjanowitschs Akzent war schwer, guttural, mit langen Vokalen und überbetontem ›r‹. »Es wird Zeit für neues Denken und frische Pläne.«

Der alte Mann nickte traurig. »Wir haben uns gedacht, dass Sie das sagen. Das ist sehr schade, denn, seien Sie sicher, wir wissen es.«

Das ließ Limjanowitsch zögern. Die Augen des alten Burschen glitzerten einsichtsvoll, aber das musste Einbildung sein, eine Illusion durch die grellen Autoscheinwerfer. »Was wissen Sie, alter Mann?«

»Dass Sie gewisse Gegenstände dabei haben.« Der Greis machte eine Pause und schob sich näher heran. »Wir sind der Meinung, es wäre das Beste für alle Beteiligten, wenn Sie uns diese Gegenstände anvertrauen.«

»Gegenstände? Wovon reden Sie?« Aber jetzt fühlte er eine düstere Vorahnung. Woher wusste der Greis das? Woher wusste irgendeiner von ihnen davon?

Eine leise Stimme erklang in seinem Kopf, die Stimme, die er mit seinem ersten und besten Führungsoffizier assoziierte. Bring ihn um. Bring den alten Mann um und verschwinde von hier. Sofort.

Limjanowitsch hörte auf die Stimme. »Pah«, sagte er und zog sich zurück. »Es reicht.« Seine Hand spannte sich um den Nadler, und sein Blick zuckte nach links und rechts auf der Suche nach weiteren Gegnern.

Wieder tadelte ihn sein Führungsoffizier. Nein, nein, hier ist sonst niemand. Dann hätten sie dich längst getötet, du Dummkopf. Töte ihn, jetzt, auf der Stelle!

Limjanowitsch drehte sich bereits und machte den Nadler scharf. »Es gibt nichts mehr zu diskutieren, alter Mann, nichts …« Weiter kam er nicht.

Der Greis bewegte sich, mit einer unmöglichen Geschwindigkeit, peitschte den durch die Luft pfeifenden Gehstock herum. Mit einem lauten Kampfgebrüll rammte er den Stock hart in Limjanowitschs Brust. Dann ein lauter Knall, ein oranger Lichtblitz.

Limjanowitsch schrie. Schmerz durchzuckte seine Lunge, bohrte sich hinauf in den Hals. Er versuchte, Atem zu holen, um weiter zu schreien, doch es ging nicht. Er bekam keine Luft, keine Luft! Krallte die Hände in die Brust. Fühlte, dass sie nass von Blut waren. Konnte nicht atmen, bekam keine Luft! Steine bohrten sich in seine Knie, als er kippte, verzweifelt nach Atem rang, nach Atem … Dann ertrank er in heißem, frischem Blut, das seine Kehle füllte.

Von dem Moment an, als sein Brustkorb explodierte und seine Lunge zerfetzt wurde, war Frederic Limjanowitsch genau genommen schon tot. Der Hirntod trat etwas später ein, aber die Differenz war unbedeutend. Er starb flach auf dem Rücken liegend, den Nadler in der Hand, japsend wie ein an Land gezogener Fisch. Sein Sichtfeld verengte sich zu einem winzigen Punkt, in dem er im letzten wachen Moment Tunnel oder weißes Licht erkannte, sondern die schwarze Mündung einer Waffe, die zwischen seine Augen zielte.

Ihm blieb noch Zeit für einen letzten Gedanken, so präzise, dass man ihn in aus schwarzem Diamant geschliffenen Lettern hätte schreiben können: NEIN …!

Es war eine Szene wie in einem schlechten Holokrimi, in Zeitlupe gefilmt. Erst holperte von Westen, aus der untergehenden Sonne kommend, der Wagen über den Kiesweg, und die Kegel seiner Scheinwerfer tanzten über zerbrochene Grabsteine und umgestürzte Statuen. Für den Bruchteil einer Sekunde aus der Dunkelheit gezerrt wie der von einem Blitz erleuchtete Inhalt eines Dachbodens. Dann schwangen die Lichter nach rechts. Noah sah einen Mann vor dem Grab knien, im weißen Licht gebadet wie in einem Halo. Ein alter Mann mit zerzausten Haaren, und erschreckt wurde Noah bewusst, dass er ihn kannte.

Aber dann öffnete sich die Tür auf der Fahrerseite, und ein sehr viel größerer Mann stieg aus. Er war ein Riese, breitschultrig und so groß wie ein Elementar, mit dunkler Haut, einem tiefschwarzen Schnauzbart und einer langen Haarmähne schwarz wie Obsidian. Die Männer stritten, der Riese brüllte mit hartem Akzent – und dann, von einer Sekunde zur nächsten, riss der alte Mann seinen Gehstock herum. Blitzschnell! Ein lauter Knall, ein oranger Lichtblitz, und Noah dachte: Schrotflinte!

Dann lag der riesige Mann auf dem Boden. Das weiße Licht fiel über ihn wie eine Eisdecke. Alles geschah so schnell, dass Noah starr war vor Schreck. Er konnte sich nicht bewegen, konnte nicht einmal denken. Er konnte nur zusehen, wie der alte Mann – jetzt aufrecht, und er schlurfte nicht mehr, er ging – den linken Arm ausstreckte, die Pistole in seiner Hand wirkte so scharf und deutlich wie aus schwarzer Pappe ausgeschnitten. Noch ein oranger Lichtblitz, viel schwächer diesmal, der in die Stirn des riesigen Kerls zuckte. Kein Laser oder Nadler, das ist eine Pistole. Dann der Knall, nicht hart wie der Peitschenknall eines Gewehrschusses, sondern dumpf.

Dann schrie Troy.

Der alte Mann kam hoch, wirbelte herum, sah sie. Kam den Hang herauf gelaufen.

So schnell. Ich wusste nicht, dass er so schnell laufen kann! Noah war auf den Beinen, zerrte Troy am Arm. »Komm!«, schrie er. »Komm! Wir müssen weg! Weg!«

Sie drehten sich um und rannten. Troy stolperte, keuchte. Auf dem Hang war es inzwischen fast völlig finster, und die Jungen bogen nach links, auf das hohe Gras zu. Joey war vor ihnen, er rannte, so schnell er konnte. Sie mussten ihre Räder finden und von hier verschwinden. Laufen, laufen, laufen, laufen! Nach nicht einmal dreißig Sekunden watete Noah durch brusthohes Gras. Er sah die Hand vor Augen nicht, und zum ersten Mal wurde ihm klar, wie finster Dunkelheit sein konnte. Er erkannte nur noch Abstufungen von Dunkel – das Gras war ein schwarzes Meer –, aber die Räder …

Plötzlich fiel Troy nach vorne und riss Noah mit. Völlig überrascht schrie Noah auf, drehte sich im Sturz, schlug mit der linken Schulter auf und spürte, wie der Hieb ihm die Luft nahm. Die Nacht drehte sich um ihn und er hatte das Gefühl, sich übergeben zu müssen. Stöhnend wälzte er sich auf alle viere und sog krampfhaft Luft ein.

»Meine Brille!« flüsterte Troy panisch. »Ich habe meine Brille verloren!«

»Keine Zeit!«, keuchte Noah. Er stemmte sich hoch und rang nach Luft. Seine Brust stand in Flammen. »Wir müssen hier weg. Wir müssen …« An seinem rechten Ellbogen ragte etwas Dunkles auf, und er wirbelte herum. Angst durchzuckte ihn wie ein Stromschlag.

Es war Joey. »Ich finde die Räder nicht!« Er keuchte. Möglicherweise heulte er. »Ich glaube, wir sind schon an ihnen vorbei!«

»Oh nein, oh nein, nein, nein, nein, nein, nein«, stöhnte Troy. Er rollte sich zu einer Kugel zusammen, die Arme über den Kopf gelegt, das Kinn an die Brust gedrückt. »Oh nein, nein, nein …!«

»Klappe!«, zischte Noah, und die Wut überwand seine Angst. »Hoch, hoch! Wir müssen zurück. Wir müssen es einfach schaffen!«

»Aber wir könnten uns verstecken«, flüsterte Joey. »Wir können uns doch verstecken, oder?«

Noah setzte zu einer Antwort an, aber die erstarb ihm in der Kehle. Sie hörten ein schweres, peitschendes Geräusch, die Art Geräusch, die ein Erwachsener machte, wenn er durch hohes Gras rannte. Nicht direkt hinter ihnen, aber auch nicht weit entfernt. In der Kälte klang es sehr viel härter, schärfer, wie aus Eis gehauen.

Mein Gott, ist der schnell!

Noah dachte kurz nach. Es war ein offenes Feld mit hohem Gras, aber die Bäume standen schräg rechts hinter ihnen, und die Fahrräder lagen in gerader Linie zum Baumhaus. »Kommt«, flüsterte er. Er nahm Troys Hand in die Linke, Joey hielt sich rechts. »Hier entlang!«

Troy sträubte sich. »Da geht’s zurück. Er erwischt uns, er erwischt uns …«

»Wenn wir hier bleiben, erwischt er uns, also hör auf damit, hör auf, komm.«

Später erinnerte Noah sich an diese Nacht wie an einen furchtbaren Albtraum, die Sorte, in der man nur in Zeitlupe laufen kann, obwohl das Monster immer näher kommt. Sein Herz hämmerte gegen die Rippen. Seine Brust stand in Flammen, und seine Kehle war wund. Die Zeit dehnte sich. Er wusste, dass sie dicht bei den Rädern waren, aber das Monster war schon über die Kuppe, und wenn es sie erwischte, würde es sie töten.

Dann knallte Noahs rechter Fuß gegen etwas Hartes, und fast wäre er gestürzt. Die Räder! Noah ließ Troys Hand los und hob sein Fahrrad auf. Schwang das Bein über den Sitz. Seine Schuhe rutschten ab, dann fand er die Pedale und begann zu pumpen. Joey, der älteste und schnellste der drei, sauste vorbei und war auch schon in der Dunkelheit verschwunden. »Komm schon, Troy, wir müssen weg!«, flüsterte Noah.

»Aber ich seh nichts!«, antwortete Troy panisch. »Ich find’ mein Rad nicht!«

Noah zögerte keinen Moment. Er drehte um, sprang ab, ließ das Rad fallen, packte seinen Freund. »Lass es, vergiss es, sitz bei mir auf. Du kannst es morgen …«

Er spürte die Kugel, bevor er den Schuss hörte. Etwas Hartes sauste an seinem Kopf vorbei, gefolgt von einem lauten Knall. Er duckte sich. Große Knarre, schneller! Keine Zeit mehr für die Räder, sie mussten laufen, weg, weg, weg! Er packte Troy bei der Hand, zog ihn hoch, seine Beine pumpten, die freie Hand schlug durch die Luft, rennen, rennen, rennen, sie mussten …!

Der zweite Schuss ging vorbei.

Der dritte nicht.

2

Als die Patrone explodierte, und Feuer wie ein Vulkan ausbrach, fühlte Gabriel die Macht. Die Macht war ein lebendiges Etwas in ihm, als wäre ein Gott in seine Haut geschlüpft. Die Macht war in ihm, und er war die Macht. Stärker, besser, lebendiger als je zuvor.

Und dann, als es gar nicht mehr besser werden konnte, wurde es noch besser. Als er die Pistole zog und die Mündung nur ein paar Zentimeter vor Limjanowitschs Stirn hielt, sah er das nackte Entsetzen in seinen Augen. Gabriels Puls beschleunigte sich, und der metallische Geschmack von Adrenalin füllte seinen Mund.

Ja, schau hin. Ich bin der Tod und dein Leben gehört mir.

Die Waffe zuckte in seiner Hand. Eine Flamme schlug aus dem Lauf, und Limjanowitschs Kopf flog zurück. Dann widerhallende Stille, die Gabriel mit einem Wolfsheulen füllen wollte, doch stattdessen ertönte ein Schrei.

Hinter mir. Auf dem Hang! Er wirbelte herum, schaute hoch, und da! Ein Glitzern von Licht auf Glas … auf einer Brille. Da war jemand!

Hol ihn dir. Seine Gedanken konzentrierten sich auf einen lasergrellen Punkt. Töte ihn, bevor es zu spät ist.

Er ließ das Spielzeug fallen, zog die Northwind Star 720 und stürmte über den Friedhof, rannte mit weiten Sätzen auf den Hang zu. Der Boden war durch Laub glitschig und er rutschte aus, landete hart auf dem linken Ellbogen. Plötzlich hing der Lauf gerade mal einen Zentimeter vor seinem linken Auge, so nah, dass er Stahl und Waffenöl roch. Vorsichtig. Herr im Himmel, pass bloß auf. Er steckte die Waffe in den Bund der Seniorenhose und suchte nach Halt. Dann zog er sich den Hang hoch, vorgebeugt fast wie ein Klappmesser. Jeder Atemzug schmerzte. Endlich hatte er ebenen Boden unter den Füßen, und suchte die Gegend ab. Links von ihm breitete sich ein Feld mit hochgewachsenem Gras dunkelgrau aus, vor ihm und rechts ragten schwarz Bäume auf. Inzwischen war es so gut wie vollständig dunkel. Es standen Sterne am Himmel, aber kein Mond, denn Denebola hatte keinen Trabanten.

Er presste die Lippen zusammen und atmete langsamer, um lauschen zu können. Wer auch immer hier gewesen war, weit konnte er nicht gekommen sein. Dann hörte er ein Rascheln, wie knitterndes Reispapier. Sein Kopf zuckte nach links. Da war jemand. Er kniff die Augen zusammen, schob sich vorwärts, zuckte beim Knistern der trockenen Halme unter seinen Füßen zusammen. Sein Mantel blieb hängen und bremste ihn. Viel zu laut. Aber er wagte nicht, ihn auszuziehen und liegen zu lassen. In der Dunkelheit hätte er ihn vielleicht nicht wiedergefunden.

Daher blieb er lieber kurz stehen. Neigte den Kopf. Lauschte. Seine Beine spannten sich, bereit zum Sprung. Wir haben beide dasselbe Problem, aber ich habe die Waffe.

Ein paar Sekunden – sie schienen ihm eine Ewigkeit – hörte er nur das Hämmern des Bluts in seinen Ohren. Das Hochgefühl war verschwunden. Stattdessen fühlte er Entsetzen, durchsetzt von einer beinahe unnatürlichen Ruhe. Die Rechnung war einfach. Falls er den Zeugen nicht fand, würde die Polizei wissen, wo sie zu suchen hatte. Sein Plan erforderte aber, dass sie im Dunkeln tappte. Außerdem musste er die Leiche verschwinden lassen, und den Wagen. Schlimmer noch, die Polizei durfte nicht auf den Friedhof, weil …

Plötzlich Bewegungen und Geräusche. Kurz dachte er an aufgescheuchte Vögel. Jetzt sah er etwas … nein, nein, jemand, ein verwaschenes Grau im Dunkel der Nacht. Nein, nicht ein Mensch. Sein Herz stockte. Mehr als einer, mindestens zwei, vielleicht sogar drei, huschten davon wie Ratten, bei dem Versuch, auf einem sinkenden Schiff dem einströmenden Wasser zu entkommen. Aber diese beiden bewegten sich ruckartig, erratisch, hielten an, bückten sich, suchten auf dem Boden nach etwas …

Hol sie dir.

Gabriel richtete sich auf, die Waffe in der Hand. Drückte ab. Hörte den Knall, spürte den Rückstoß im Handgelenk. Schoss noch einmal, und wieder – und hörte einen Schrei.

Ja! Er sprang los, rannte … Hab dich, ich hab dich …

Plötzlich trat er mit dem rechten Fuß auf etwas Hartes. Im nächsten Augenblick fiel er nach vorne und schlug auf etwas Metallisches, das sein rechtes Bein aufriss. Er ging zu Boden, krachte hin, drehte sich nach links, um den Aufprall abzufangen, aber er war nicht schnell genug. Seine Waffenhand schlug auf den Boden, und ein Schuss löste sich unmittelbar neben seinem Gesicht. Er fühlte die Hitze der Kugel, die an seinem linken Ohr vorbei sauste.

Einen Moment lag er geschockt da, die Waffe noch immer in der Hand. Seine Ohren klingelten. Das Mündungsfeuer war so grell gewesen, dass er heftig blinzelte, um die Geisterbilder zu vertreiben, die vor seinen Augen nachleuchteten. Himmel, das war knapp gewesen. Er roch kalte Erde und trockenes Gras. Scharfe Halme drückten in sein Gesicht. Sein rechter Fuß hing immer noch irgendwo fest, aber er hatte Angst, sich zu bewegen. Was, wenn er sich etwas gebrochen hatte? Sein Bein, sein Bein … Er ließ die Northwind Star los. Dann richtete er sich vorsichtig auf, Stück für Stück, stützte sich auf die Unterarme, wartete ein paar Sekunden, setzte sich dann halbwegs auf. Auf den linken Unterarm gestützt, tastete nach das Bein ab. Knapp unter dem Knie war die Hose feucht. Ein paar Zentimeter tiefer war der Stoff aufgerissen, und er griff auf etwas Nasses, Klebriges. Er brachte die Finger an die Nase, roch feuchten Rost. Er blutete. Wie schlimm war es? Und wo, zum Teufel, hing er fest? Er tastete die Umgebung ab, fühlte grobes Gummi, dann die dünnen Speichen eines Fahrradrads.

Mit beiden Händen zog er seinen Fuß aus der Falle. Der Knöchel schmerzte. Wahrscheinlich nur eine Zerrung, aber der Schnitt war übel. Der Zahnkranz hatte das Bein aufgerissen, aber er konnte nicht feststellen, wie tief die Wunde war. Jetzt, nachdem der erste Schock abgeklungen war, fühlte er das Blut über sein Schienbein strömen.

Hier konnte er nicht bleiben. Er musste zurück, die Leiche wegschaffen. Aber was war mit den Zeugen? Er lauschte. Hörte nichts.

Aber einen habe ich getroffen. Ich habe ihn schreien gehört. Könnte sein, dass er sich versteckt. Oder er ist tot.

Wäre sein Bein nicht gewesen, hätte er weiter gesucht, bis er entweder sicher war, dass die Zeugen entkommen waren, oder er eine Leiche fand. Aber sein Bein … Er konnte sich den Zeitverlust nicht leisten.

Einen Lichtblick gab es. Falls derjenige, den er getroffen hatte, noch lebte, würde er ins Krankenhaus müssen.

Und wenn er da auftaucht, erfahre ich es. Dann kann ich mich ein für allemal um ihn kümmern.

Er band das Bein mit seinem Gürtel ab und schaffte es irgendwie zurück auf den Friedhof. Als er ankam, loderte das Bein, und trotz des Druckverbands füllte sich sein Schuh mit Blut. Jeder Schritt platschte.

Gabriel ignorierte Limjanowitschs Leiche. Stattdessen hob er seinen Gehstock auf – jetzt war er froh, dass er ihn hatte –, und humpelte zu einer kantigen Granitgruft zwanzig Meter von dem Steinengel entfernt. Er tastete über den Stein und fand eine große Metallplatte. Die war erst später angebracht worden, man erzählte sich, die Gruft hätte im Heiligen Krieg als Waffenversteck gedient. Gabriel hatte im Innern keine Waffen gefunden, nur Dreck und mumifizierte Mäusebabys in einem Nest aus so trockenen Blättern, dass sie bei der ersten Berührung zu Staub zerfielen.

Jetzt zog er die Metallplatte beiseite und holte ein Pryolenpäckchen Pulver heraus, zwei Glasröhrchen, eines leer, das andere mit einer klaren Flüssigkeit gefüllt, eine eiförmige Sprengkapsel und ein Stück Zündschnur. Das steckte er alles in einen Lederbeutel, den er vorsichtig in die rechte Manteltasche schob. Das Fach war groß genug für ein Lasergewehr, und er verstaute die Mordwaffe und seine 720 darin. Über den Gehstock dachte er lange nach. Mit dem verletzten Bein hätte er ihn gut gebrauchen können, aber … Zögernd verstaute er ihn neben den Waffen. Besser, er wurde nicht damit gesehen. Man brauchte sich nur das Knaufende anzuschauen, um zu sehen, dass etwas damit nicht stimmte.

Limjanowitsch stank nach Kot und Urin. Hätte Gabriel den Mord nicht an Tieren geprobt gehabt, wäre er überrascht und vielleicht sogar ein wenig angewidert gewesen. Stattdessen überraschte ihn, wie steif Limjanowitsch war. So früh schon Leichenstarre? Da stimmte etwas nicht. Die Leichenstarre setzte erst Stunden nach dem Tod ein. Aber Limjanowitschs Arme waren so starr wie die eines AgroMechs, die rechte Hand fest um den Nadler geklammert. So sehr Gabriel sich auf abmühte, er konnte sie nicht lösen. Schließlich musste er sie brechen, um an die Waffe zu kommen.

Gründliches Abtasten förderte eine Brieftasche, einen SatKomm und einen Ohrhörer zu Tage. Im Licht der Autoscheinwerfer klappte er die Brieftasche auf. Ein Bündel Geldscheine. Ein Ausweis. Er steckte das Geld ein, ließ den Ausweis aber, wo er war. Dann richtete er sich auf und warf Brieftasche und Ohrhörer auf den Beifahrersitz. Der Satellitenkommunikator konnte sich noch als nützlich erweisen. Vielleicht enthielt er die Nummern weiterer Kontakte.

Aber sonst fand er nichts. Limjanowitsch hatte keinen Kristall bei sich, und auch im Wagen fand er keinen. Er hob die Fußmatten, durchsuchte die Papiere im Handschuhfach, öffnete den Kofferraum, tastete Radkästen und Unterboden ab.

Nichts. Er ist nicht da. Wo ist der Kristall? Wo?

Er überlegte eine Minute, zwei, sich der verstreichenden Sekunden nur zu bewusst. Schließlich zerrte er die Leiche mit schmerzendem Bein herum zur hinteren rechten Tür, und war froh, dass Limjanowitsch eine Limousine gewählt hatte. Er öffnete die Tür, dann griff er dem Toten unter die Achseln und hievte die Leiche wie einen Teppich auf den Rücksitz. Gabriel hinterließ eine hübsche breite Blutspur von seinem verletzten Bein auf der Vinylrückseite der Vordersitze, aber wenn er erst fertig war, würde das keine Rolle mehr spielen. Limjanowitsch war zu lang für den Rücksitz. Gabriel schob den Kopf des Toten in den rechten Fußraum. Seine Füße klemmte er links oben gegen das Rückfenster.

Er fuhr nach Westen, weg von Emeraldsee und Farway. Limjanowitsch stank. Gabriel fuhr mit offenem Fenster. Der kalte Fahrtwind schlug ihm ins Gesicht, und das Bein klopfte im Takt seines Pulsschlags. Der Nachthimmel war voller Sterne. Die Scheinwerfer bohrten sich durch die Dunkelheit. Die Reifen summten. Es war kein anderer Wagen auf der Straße.

Der Emerald floss von Nord nach Südost. Gabriels Weg führte an eine tiefe, steile Schlucht, an deren Grund, hundertfünfzig Meter unter ihm, der Fluss vorbeiströmte. Er konnte das Wasser nicht sehen, aber er roch es: nass und so ähnlich wie Eisen.

Die Eisenbahnbrücke über die Schlucht tauchte zuerst wie eine Reihe scheinbar in der Luft hängender weißer Lichter auf. Als er näher kam, sah er die dunklen Stahlträger. Das von Warnlichtern flankierte Gleis überquerte die Straße. Gabriel lenkte den Wagen auf die Kiesböschung. Es gab keine Leitplanke. Dann schaltete er den Motor ab. Lauschte eine Weile dem gedämpften Donnern der Stromschnellen tief unter ihm.

Limjanowitsch war steif wie ein Titanträger, und es war unmöglich, ihn auch nur halbwegs in normaler Haltung auf den Fahrersitz zu schaffen. Schließlich hielt er es ähnlich wie zuvor auf der Rückbank: Er legte den Mann schräg, so dass Kopf und Schultern aus dem Seitenfenster auf der Fahrerseite ragten.

Dann holte er den Lederbeutel aus der Tasche und zog den Inhalt heraus. Vorsichtig schüttelte er das Pulver aus dem Pryolenpäckchen in das leere Glasröhrchen, steckte die beiden Röhrchen zusammen, befestigte Sprengkapsel und Zündschnur, und befestigte die selbst gebastelte Sprengladung auf der rechten Seite der Rückbank, so nah wie möglich am Tank. Dann schloss er vorsichtig die Tür, humpelte um den Wagen nach vorne, griff an Limjanowitsch vorbei und löste die Handbremse.

Sein Bein schmerzte, und er konnte kaum Gewicht darauf legen. Mit zusammengebissenen Zähnen stemmte er sich gegen die Limousine und schob. Einen halben Meter, einen Meter – dann, als der Wagen schneller wurde, humpelte er zurück und sah zu, wie das Fahrzeug über die Klippe rollte. Er hörte ein Fenster bersten, das Quietschen von Metall auf Fels … dann drückte er den Auslöser des Zünders.

Der Wagen flog mit einem dumpfen Knall in die Luft. Die Explosion war viel größer als erwartet. Ein orange-gelber Feuerball stieg in die Nacht, und der Boden unter seinen Füßen bebte. Pfiffe hallten durch die Schlucht, gefolgt von einer Serie von Schlägen, als Metallsplitter wie Funken eines Feuerwerks in alle Richtungen flogen. Innerhalb von Sekunden stand der Wagen lichterloh in Flammen.

Zeit, zu gehen. Gabriel humpelte ein paar Dutzend Meter die Straße hinauf und wechselte auf die andere Seite, weg von der Schlucht. Wilde Hansondornbüsche wuchsen entlang der Straße, und schnell hatte er ein Turborad gefunden, das er selbst wenige Stunden vorher hier versteckt hatte. Eine kurze Drehung mit der rechten Hand, und die Maschine erwachte donnernd zum Leben. Automatisch streckte er die Hand aus, um den Scheinwerfer einzuschalten, aber dann bremste er sich. Er grinste. Fast hätte er einen Fehler begangen. Aber nur fast.

Er warf einen letzten Blick auf das Feuer. Er hatte gute Arbeit geleistet. Dass er den Kristall nicht gefunden hatte, war ein Problem. Aber es gab nichts, was ihn mit dem Feuer in Verbindung brachte, und ganz sicher keine Hinweise darauf, dass er Limjanowitsch gekannt hatte.

Aber jemand hatte ihn gesehen. Vielleicht sollte er zum Friedhof zurückkehren und nach einer zweiten Leiche suchen.

Nein. Halt dich an den Plan. Fahr nach Hause. Erstatte Bericht. Und dann überlege, wie es weitergeht. Es gibt keine Verbindung zwischen dir und dem Friedhof. Keine. Selbst wenn jemand eine Leiche findet, weiß keiner, dass du etwas damit zu tun hattest.

Gabriel drehte nach Osten und donnerte in einer Fontäne von Kies und Dornen davon. Innerhalb von fünf Sekunden hatte die Nacht sich um ihn geschlossen, und er war verschwunden.

3

Neu-Bonn, Denebola

Präfektur VIII, Republik der Sphäre

4.30 Uhr

Seit fünf Monaten hatte Phil Pearl keine so gute Laune mehr gehabt. Pearl war ein breiter, gedrungener Mann, gebaut wie ein Mackie der ersten Generation. Er hatte ein breites, fleischiges Gesicht voller Aknenarben, einen grauen Schnurrbart wie eine Drahtbürste und eine glänzende Vollglatze, auf der Schweiß stand, wenn er sich ärgerte. Und das geschah ziemlich oft. Pearl war Ausbilder bei der Denebola-Miliz gewesen. Er hatte Rekruten zum Frühstück verspeist und zum Mittagessen ihre Knochen als Zahnstocher benutzt. Als Polizeicaptain jagte er immer noch den meisten seiner Untergebenen eine Heidenangst ein. Allen außer Jack Ramsey. Sie waren Freunde. Aber der trieb ihn zur Weißglut, womit sie in Ramseys Augen quitt waren.

Diesmal war Pearl geradezu euphorisch. Sein breites, zufriedenes Grinsen zeigte alle seine Zähne. »Worauf wartest du, zur Hölle? Das ist genau, was der Arzt verschrieben hat.«

»Fragt sich nur, wem.« Nach einer langen Trainingssitzung und drei Sparringskämpfen war Ramsey um halb zwei endlich ins Bett gefallen. Und wurde um drei vom Schrillen des Komms wieder aus dem Schlaf gerissen. Er hatte zehn Minuten unter der Dusche gestanden, den Rasierer übers Gesicht gezogen – auch über die frische blauviolette Prellung an der linken Wange –, mit Mundwasser gegurgelt und sich auf den Weg in Pearls Büro gemacht. Er fühlte sich beschissen. Sein Kopf hämmerte dermaßen, dass er das Gefühl hatte, das Hirn wolle ihm zu den Ohren hinaus, seine Augen brannten, und sein Mund fühlte sich an, als wäre eine Helsumpfratte hineingekrochen, hätte gepisst und wäre dann krepiert.

Er sagte: »Ich bin suspendiert, bis die Untersuchungskommission ihr Urteil fällt. Schon vergessen?«

»Der Bürgermeister, der Chief und sein Stellvertreter haben dich entsuspendiert.«

»Das war doch sicher deine Idee.«

»Aber klar doch. Schlimm genug, dass wir dein Gesicht jeden Morgen in der Zeitung und im Holo sehen müssen. Hast du was Besseres vor?«

»Nicht wirklich. Aber was, wenn Innere Angelegenheiten von mir …«

»IA kann mich mal. Du weißt, dass wir alle hinter dir stehen. Es gibt nicht einen Cop in der Stadt, der es anders gemacht hätte.« Als Ramsey ärgerlich die Schultern zuckte, machte Pearl eine Pause. Dann fragte er: »Hast du in der letzten Zeit mal in den Spiegel geschaut, Jack?«

»Nur, wenn ich es nicht vermeiden konnte. Wieso?«

»Weil ich ein paar neue Trophäen entdecke. Das da unter deinem linken Auge sieht aus wie ein Stück Leber, und du siehst scheiße aus, als wärst du von einem Schweber mitgeschleppt worden. Hast du gesoffen?«

Ramsey schüttelte den Kopf. »Saufen macht dumm, und das bringt einen um.«

»Dann hast du dich geprügelt.«

»Nicht der Rede wert«, log er. Die Wahrheit war, dass er an den meisten Tagen zwölf bis vierzehn gnadenlose Stunden im Trainingsraum absolvierte, mit Schattenboxen, Sandsacktraining, Seilspringen und Sparringskämpfen. Danach eine Stunde im Dampfbad, in der er versuchte, bis zur Erschöpfung zu schwitzen. Er hatte durch eine Mischung aus hartem Training und Appetitlosigkeit Kilos verloren. Er zwang sich nur deshalb überhaupt Essen hinunter, weil er wusste, dass es sein musste. Er war körperlich in der besten Verfassung seit seiner Militärzeit und etwa zehn Mal so depressiv. »Ein bisschen Sparring. Ich war einfach nicht flink genug, das ist alles.«

»Hnh-hn.« Pearl klang nicht sehr überzeugt. »Sieht mir mehr danach aus, dass du darum bettelst, zusammengeschlagen zu werden. Ist das vielleicht … ich weiß auch nicht … vielleicht, ich weiß nicht, so ein Koller, dass du dich dafür bestrafen lässt, was passiert ist?«

»Nein«, log Ramsey noch einmal. »Das ist es nicht.«

Sie saßen einander schweigend gegenüber und lauschten dem Ticken der antiken Messinguhr auf Pearls Schreibtisch. Dann sagte der: »Ich könnte dich noch mal zu der Psychotante schicken.«

»Brannigan?« Nach McFaine – nach seinem Sohn – hatte Ramsey die Polizeipsychologin besuchen müssen. Das gehörte zum Standardverfahren nach einem ›Zwischenfall‹. »Ich brauch’ sie nicht. Sie hat mir das Okay gegeben. Wenn du mich zurückschickst, bescherst du ihr einen Nervenzusammenbruch.«

»Glaub ich gern. Aber darf ich fragen, warum du dich sträubst? Ich hatte erwartet, du schnappst danach wie ein Breitmaulbarsch.«

Ramsey seufzte und zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht. Schätze … schätze, ich hab Angst, dass es mir dann wieder gut geht. Dass die Arbeit das Einzige ist, was ich noch habe, das mir was bedeutet.«

»Ich verstehe nicht, wo das Problem ist.« Pearl wirkte verwirrt. »Ich mag meine Arbeit.«

»Ja, aber wenn du nach Hause kommst, wartet da deine Frau. Und deine beiden Töchter. Ich komm nach Hause …« Er redete nicht weiter.

Pearl schaute ihn lange an. »Ja. Himmel, Jack. Das ist eine Scheißsache.« Er schüttelte den Kopf. »Eine Scheißsache.«

Es gab nichts, was Ramsey darauf hätte sagen können, also sagte er nichts. Irgendwann erklärte Pearl: »Na schön, hör zu. Das ist keine Bitte. Du hast deinen Teil getan. Es gibt keinen Grund für dich, hier weiter rumzuhängen. Der Sheriff in Farway hat um Unterstützung gebeten, und die bekommt er. Das Beste für dich ist jetzt, raus aus der Stadt zu kommen und wieder an die Arbeit gehen. Wenn dich hier jemand braucht, kannst du jederzeit ins Flugzeug steigen.«

»Ins Flugzeug? Nein, danke. Ich nehme meinen Schweber.«

»Nichts zu machen, du wirst in …« Er schaute auf die Uhr. »In zwei Stunden erwartet, nicht erst in sieben. Am Raumhafen wartet schon ein Senkrechtstarter, der bringt dich in fünfundvierzig Minuten raus.«

»Und dann was? Ich brauch einen Wagen.«

»Du hast ein Spesenkonto. Solange du da draußen nicht durchdrehst und, was weiß ich, einen Bannson Cavalier oder was mietest.«

»Bin ich jemals durchgedreht?« Als er Pearls Gesichtsausdruck sah, setzte er hinzu: »In Ordnung. Was ist mit meiner Dienstmarke?«

Wortlos öffnete Pearl die obere Schreibtischschublade, stöberte darin herum und holte ein Kunstlederetui heraus, das er vor Ramsey auf den Schreibtisch warf wie eine Spielkarte. Ramsey öffnete es, sah seine Dienstnummer auf dem goldenen Metallabzeichen, und spürte einen seltsamen Druck auf der Brust, der fast so etwas wie Freude war. Er schaute hoch. »Sie haben meine Dienstwaffe eingezogen.«

Pearl schüttelte den Kopf. »Die kann ich dir nicht zurückgeben, Jack. Das könnte mich den Job kosten.«

»Schon klar. Ich verstehe.« Und das tat er. Pearl war sein Freund, aber er war auch sein Captain, und Pragmatiker. Falls das schief ginge, falls Ramsey, Gott behüte, sich noch einen McFaine leistete, würde Pearl schon so mehr als genug Ärger bekommen. »Ich hab’ eine eigene.«

»Das habe ich nicht gehört. Und jetzt …« Pearl sammelte ein paar Papiere vom Schreibtisch und packte sie zu einem Stoß zusammen. »Verschwinde aus der Stadt. Ich will dich nicht mehr sehen. Ich will nichts mehr von dir hören. Geh deine Bürgerpflicht tun und komm mir nicht unter die Augen, bis diese Sache ausgestanden ist. Und um Himmels willen, mach mir keinen Ärger. Geh mit Gott, aber geh.«

Ramsey stemmte die Arme auf die Seitenlehnen des Bürostuhls und stand auf. Er spürte das Gewicht der Dienstmarke in seiner Tasche. »Ich dachte, du bist Atheist.«

»Raus.« Pearl wedelte ihn in Richtung Tür. »Mach die Fliege, bevor ich was tue, wofür meine Alte mich zur Beichte schleppt.«

Sonnenaufgang, drei Tassen Kaffee später. Ein Patrouillenschweber mit Blaulicht, aber ohne Sirene, brachte Ramsey zurück in seine Wohnung. Ein Streifenmann, den er nicht kannte, wartete unten, während er packte: ein zweites Paar Jeans, drei Hemden, Unterwäsche, Socken, Zahnbürste und Zahnpasta, Rasierzeug. Eine lederne Fliegerjacke aus seiner Milizzeit. Und seine Raptor, in einem Schnellholster an der rechten Hüfte.

Der Flieger war ein polizeiblauer modifizierter Kardinal-Schwenkflügler mit Lasertürmen an Stelle von Autokanonen. Der Pilot wartete schon, die Hand am Steuerknüppel und das Kommset aufgesetzt. Ramsey kletterte in die Maschine und ließ sich auf den freien Platz direkt hinter ihm fallen. Keine zehn Sekunden später waren sie in der Luft. Die Maschine stieg senkrecht auf, und kippte die Rotoren, um nach Nordwesten aus der Stadt zu donnern. Der Himmel über ihnen war schwarz und übersät mit Sternen. Aber im Osten, über dem Diamondsee, färbte der Horizont sich orange. Bald würde die Sonne aufgehen.

Als sie in Farway ankamen, war der Himmel grau, und die Sterne waren verschwunden. Vor ihnen glitzerte eine neblige Wasserfläche, über die wie schwarze Flecken ein Dutzend Inseln verteilt waren. Farway lag an der Westküste: ein Gewirr dunkler Häuser, leerer Straßen und einer einsamen Ampel in der Dorfmitte, die gerade von grün auf rot schaltete. Außerhalb des Ortes erstreckte sich ein Flickenteppich aus sauber gezogenen Ackerflächen.

Dann sah Ramsey das Blaulicht der Polizeiwagen und das Rotlicht von Feuerwehrzügen. Polizei und Feuerwehr wimmelten zwischen den Fahrzeugen und Löschschläuchen umher wie überdimensionierte Ameisen, die um plumpe Würmer wuselten. Grellweißes Licht aus generatorbetriebenen Halogenscheinwerfern tauchte den schwarzen Asphalt und die Felsen in Silber. In halber Höhe einer Felsenschlucht lag ein verbogener Haufen geschwärzten Metalls unter einer löchrigen Decke aus Löschschaum. Ein sich langsam auflösender grauschwarzer Dunst hing wie ein Gazeschleier über dem Tatort.

Der Pilot überflog Eisenbahngleise, dann brachte er den Kardinal in einer Einhundertachtzig-Grad-Kehre herum und setzte auf. Ramsey schnallte sich los, nahm den Kommset ab und griff hinter sich nach der Tasche. Dann klappte er das Kanzeldach auf, stieg die Leiter hinab und duckte sich unter den an Untertassen erinnernden Rotorgehäusen auf halber Höhe der Tragflächen vorbei. Mit lautem Donnern hob die Maschine in einer Staubwolke wieder auf und verschwand in Richtung Neu-Bonn.

Als sie weit genug entfernt war, hörte Ramsey das tiefe Brummen der Generatoren, Stimmengewirr und das Zischen und Knacken abkühlenden Metalls. Der Gestank von Benzin, heißem Metall und geschmolzenem Plastik hing schwer in der Luft – zusammen mit etwas anderem, das ihn an zu lange gegrilltes Fleisch erinnerte.

Tief in seiner Brust spürte er, wie Adrenalin und Vorfreude seinen Puls beschleunigten. Er liebte es. Brannigan, die Psychologin, hätte ihn vermutlich für verrückt erklärt. Oder vielleicht auch nur für ziemlich seltsam.

Wahrscheinlich zu recht.

4

Samstag, 14. April 3136

7.30 Uhr

Joey hatte irgendwas, daran bestand kein Zweifel. Sheriff Hank Ketchum stand auf der Kiesböschung der Straße, die Arme vor der Brust verschränkt, die dichten Augenbrauen ärgerlich zusammengezogen. Er machte sich Sorgen um seinen Sohn und fragte sich, was hier vor sich ging.

Ketchum war drahtig und zäh. Er trug eine khaki Uniformhose, braune Stiefel, die Dienstmütze fest auf den Kopf gezogen, und einen khaki Parka mit einem aufgestickten goldenen Sheriffstern. Das strohblonde Haar, in dem sich noch keine Spur von Grau zeigte, war vorschriftsmäßig kurz. Er hatte dicke, verhornte Schwielen an den Händen und die ledrige Haut eines Bauern, gerötet und faltig von Jahren in Wind und Sonne. Er sprach gedehnt und mit einem leichten Landei-Einschlag, und das bewusst. Mit seinem Auftreten sorgte er dafür, dass sein Gegenüber sich entweder schnell entspannte oder ihn sofort für rund zwanzig IQ-Punkte dümmer hielt als er war. Aber Ketchums eisblauen Augen entging nichts.

Als die Meldung über das Feuer hereinkam, war er gerade von einer Streifenfahrt durch den Ort zurückgekommen. Er hatte seinen Sohn gesucht. Als er krank vor Sorge ins Haus stampfte, hatte Joey im Wohnzimmer gestanden, Blätter im Haar und schweißnass wie ein Rennpferd nach dem Northwind Derby. Seine Frau Lotti hatte hinter dem Jungen gestanden, eine schützende Hand auf seiner Schulter und Feuer im Blick. Mach jetzt ja keine Szene.

Und nun das. Ketchum knirschte mit den Zähnen. Ein Unglück kommt selten allein.

Er beobachtete die Leute von der Spurensicherung in ihren neon-orangen Overalls, die in der aufgehenden Sonne unnatürlich leuchteten, wie sie vorsichtig hinab zu dem Wrack kletterten. Der Wagen lag etwa fünfzig Meter tief, auf einem wuchtigen Granitvorsprung der, Gott sei Dank, breit und eben genug war, um darauf zu arbeiten. Das Problem war, ihn zu erreichen. Der Hang war im oberen Teil fast dreißig Grad steil, bevor er auf etwa sechzig anstieg. Durch den Löschschaum der Feuerwehr war er noch rutschiger als das lose Geröll ihn ohnehin machte. Die Jungs von der Bergrettung hatten ein Sicherheitssystem improvisiert, um die Spurensicherer runterzulassen und wieder heraufzuholen.

Das war eine Nummer zu groß für Ketchum, und das wusste er. Das hier war kein normales Feuer gewesen. Ganz sicher nicht. Es hatte zu schnell gebrannt, und viel zu heiß. Der Rahmen dampfte immer noch, und der dichte, ölig-schwarze Qualm löste sich jetzt erst langsam auf. Außerdem war da der Geruch von verbranntem Fleisch. Man hätte schon hirntot sein müssen, um nicht zu wissen, dass da unten mindestens eine gut durchgebratene Leiche lag. Die Frage war, handelte es sich um Unfall oder Mord?

Er hörte jemanden rufen und drehte sich um. Zwei Männer in derselben Khaki-Uniform wie er, aber mit einem aufgestickten Deputystern, eskortierten einen sehr großen, muskulösen Mann in ausgewaschenen Jeans, einer alten schwarzen Lederjacke und schweren Stiefeln mit deutlichen Abnutzungsspuren. Kein Hut. Ketchum erkannte ihn im aufhellenden Morgenlicht auf den ersten Blick. Nur einem Einsiedler hätte Jack Ramseys in allen Vids und Zeitungen auftauchendes Gesicht noch fremd sein können. Trotzdem war er nicht darauf vorbereitet, wie brutal Ramsey wirkte, als sie einander die Hand gaben. Ein Eindruck, der noch von einer regelrechten Straßenkarte aus Narben verstärkt wurde: Ein langer, weißer Bogen entlang der linken Kinnlinie; eine zweite Narbe, in der ungefähren Form eines gekippten Halbmonds unter dem rechten Auge und mehrere andere auf den schwieligen Fingern. Ramsey Nase war leicht zur Seite gedrückt, so, als hätte er sie schon mehr als einmal gebrochen, und unter seinem linken Auge zog sich eine frische, zwei Zentimeter lange Platzwunde durch eine dunkle Prellung.

Sie stellten sich einander vor. Ramsey tanzte auf der Stelle, um sich aufzuwärmen, und Ketchum betrachtete seine Lederjacke. »Sind das die einzigen Kaltwettersachen, die Sie haben?«

»Die einzigen, die ich dabei habe.« Ramsey zuckte die Achseln. »Hätte nicht gedacht, dass es immer noch so kalt ist.«

»Tagsüber wird’s wärmer. Schätze, wir können Ihnen im Gericht was besorgen. Sonst gibt’s im Ort auch einen ganz guten Laden, wenn Sie sich ‘nen Parka kaufen wollen.«

»Danke. Könnte sein. Kommt darauf an, wie lange ich hier bleibe.« Ramsey deutete mit einer Kopfbewegung hinunter zum Wrack. »Ist der Brandexperte schon da? Was ist mit der Spurensicherung?«

»Spurensicherung ist schon unten. Wollen erst die Leiche untersuchen, bevor sie Holos machen und ihn rausholen. Der Brandexperte fliegt ein.«

»Wie viele Tote?«

»Einer, von dem wir wissen. Aber so wie der Wagen hochgegangen ist, könnten es mehr werden.«

»Okay. Haben Sie eine Ahnung, wer es sein könnte? Es ist Freitag Nacht, da geht man aus.«

»Sie meinen, er war auf einer Sauftour? Da fallen mir auf Anhieb drei, vier Kerle ein. Aber die sind alle verheiratet. Die Frau hätte sich inzwischen gemeldet.« Ketchum kratzte sich das struppige Kinn. »Wird keiner von hier sein.«

»Wissen Sie, wo er von der Straße abgekommen ist?«

Der Sheriff schüttelte den Kopf. »Es gibt keine Bremsspuren, weder in die eine Richtung noch in die andere. Wenn der Blödmann nicht so besoffen war, dass er am Lenkrad eingeschlafen ist, müsste es aber welche geben. Oder möglicherweise Bremsflüssigkeit aus einer gerissenen Leitung. Irgendwas. Aber da ist nichts.«

»Hmm.« Ramsey schob die Hände in die Taschen und schaute erst in Richtung Farway, und dann die Straße hoch nach Westen. »Was liegt da draußen?«

»Eine Menge leeres Land. Ein paar Höfe, die eine oder andere Kneipe, ein, zwei Tankstellen. Aber das is’ es auch schon für gute zweihundertfünfzig Klicks.« Ketchum nahm die Mütze ab, kratzte sich den Kopf und setzte sie wieder auf. »Keine Menschenseele.«

* * *

Der Weg hinab war selbst angeseilt tückisch. Ramsey war kräftig, hatte aber keine Erfahrung als Bergsteiger. Auf halbem Weg rutschte er ab, und ohne Seil wäre er mit zunehmender Geschwindigkeit über die Felsen geschliddert. In der Nähe des Wracks war der Gestank noch schlimmer. Eine Mischung aus Benzin, Öl, verbranntem Kunststoff und gebratenem Mensch, der einem das Wasser in die Augen trieb. Vor Ort sah Ramsey, dass der Benzintank bei seiner Explosion das komplette Heck zerfetzt und den größten Teil des Daches weggerissen hatte. Die Sitzpolster waren bis auf die Federn hinunter verbrannt. Das Kunstgummi der Reifen war zu schwarzen Pfützen unter den Achsen und Radkästen zerschmolzen. Der Motorblock sah aus wie etwas, das man vor tausend Jahren aus einem Kohlebergwerk hätte holen können. Ein Tech der Spurensicherung nahm die Szene auf Holovid auf. Ein anderer stand an der Seite, während eine Frau rückwärts aus den Überresten der vorderen Wagenhälfte stieg. Sie war sehr groß, hager und durchtrainiert. Ihr oranger Overall war völlig verschmiert und sie trug zerkratzte Arbeitsstiefel. Das nerzbraune Haar hatte sie zu einem französischen Zopf geflochten, der ihren elegant geschwungenen Hals betonte. Sie hatte ein ovales Gesicht und einen spitzen Haaransatz über einer hohen Stirn. Ihr Kinn war bis auf eine winzige Narbe an der linken Seite makellos. Die Augen waren exotisch jadegrün und leicht schräg, was ihnen etwas katzenhaftes verlieh.

»Amanda Slade«, stellte sie sich vor, als Ketchum sie mit Ramsey bekannt machte. Sie trug schmierige Handschuhe und bot ihm keinen Händedruck an. Ihre Hände waren groß für eine Frau, aber schlank, mit langen Fingern. Die durch das dünne Latex sichtbaren Fingernägel waren pragmatisch kurz. Sie trug keine Ringe. Sie deutete mit dem Daumen über die Schulter zum Wagen. »Der Bursche ist übel mitgenommen, Hank. Sieht aber ganz so aus, als hätte der Vordersitz einiges von der Explosion geschluckt. Trotzdem wird die Spurensicherung eine Menge kleiner Fetzen einsammeln müssen.«

»Können wir ihn uns ansehen?«, fragte Ramsey.

»Keine Einwände«, stellte der Tech mit der Holovidkamera fest. »Bis die Leiche fort ist, bin ich hier fertig.«

Sie zogen sich Overalls über, während Amanda neben einer übergroßen Arzttasche in die Hocke ging und darin herumstöberte. Nach einer Weile zog sie eine offene Schachtel mit Einweghandschuhen heraus. »Seine Haltung ist ziemlich seltsam. Am besten kommt einer von euch von der Fahrerseite heran und der andere über den Rücksitz«, stellte sie fest, während sie die Handschuhe überstreiften.

Die Leiche sah tatsächlich übel aus: verkohltes Gewebe, gesottene Organe und geschwärzte Knochen. Die Schienbeine ragten in die Höhe wie Zeltstangen, und eine Menge kleiner Knochen vermischten sich im Fußraum des Beifahrersitzes mit verbranntem Schuhleder. Die Arme endeten an den Ellbogen. Hand- und Fingerknöchelchen waren über den Vordersitz verstreut.

»Himmel«, kommentierte Ramsey. Er zog sich an der Fahrerseite in den Wagen. »Woher wissen Sie, dass es ein Mann ist?«

»Das Becken.« Amanda stand genau gegenüber, auf der Beifahrerseite. »Das männliche Becken ist schmaler. Frauen brauchen genug Platz, um ein Baby durchzudrücken.«

»Klar.« Der Oberkörper des Opfers sah aus, als hätte ihm eine Bombe das Brustbein weggerissen. Er deutete auf einen schwarzen, faustgroßen Klumpen. »Ist das sein Herz?«

»Jep. Er wurde gekocht. Je nachdem, wie lange die Leiche gebrannt hat, könnte das Innere der Organe in besserem Zustand sein. Wir werden sehen.«

Ramsey betrachtete den Brustkorb näher. Da war etwas, das weder nach verbranntem Gewebe noch nach Stoff aussah. Er blickte zu Amanda. »Sie haben doch sicher so eine kleine Taschenlampe?«

»Sicher.« Sie zog eine Stiftlampe aus einer Overalltasche und reichte sie ihm.

»Haben Sie was gefunden?«, fragte Ketchum vom Rücksitz. Er hatte die Mütze abgenommen. Sie hatte auf seiner Stirn eine dünne rote Drucklinie hinterlassen.

Ramsey schaltete die Lampe ein. »Um sein Schlüsselbein. Sieht aus wie ein Draht oder möglicherweise eine Halskette. Wir brauchen erst ein Holo, bevor ich es abnehmen kann.« Als der Tech fertig war, hob er mit einer Pinzette vorsichtig eine dünne Kette hoch. Ruß fiel vom Metall ab, und darunter glänzte es golden. Ein kleines Medaillon hing an der Goldkette.

»Sieht nach einer Art religiösen Anhänger aus, wie sie die Rom-Katholiken tragen.« Amanda legte das Medaillon auf die Handfläche einer Hand und strich vorsichtig mit einem Finger der anderen darüber. »Es ist ein Motiv eingeprägt. Man kann es fühlen. Ich muss es erst mal säubern, aber ich könnte es vielleicht abtasten und sehen, ob ich das Motiv im Computer finde.«

Ramseys Augen suchten den Sitz ab. Falls das Opfer eine Kette trug, hatte er möglicherweise noch … »Da liegt ein Ring. Zumindest sieht es so aus.« Wieder mussten sie warten, bis der Mann von der Spurensicherung seine Bilder geschossen hatte, dann schob Ramsey eine Metallsonde, die Amanda ihm reichte, durch den Ring, und stieg rückwärts aus. Der Ring war wuchtig, und unter der dicken Schicht aus Ruß und Schmier war er matt silbrig. Der Stein allerdings war deutlich zu erkennen: ein roter Tropfendiamant.

»Sieht wie Silber aus«, bemerkte Ketchum.

Amanda schüttelte den Kopf. »Vermutlich Platin. Die Goldkette ist angeschmolzen, das bedeutet, das Feuer war mindestens tausend Grad Celsius heiß. Silber schmilzt bei siebenhundertsechzig Grad, und ein Mensch verkohlt bei etwa neunhundertdreißig, aber Platin erfordert etwa das Doppelte. Wenn die Spurensicherung ihn im Labor gesäubert hat, könnte man eine Gravur lesen oder möglicherweise herausfinden, wo er hergestellt wurde. Rote Diamanten sind seltener als ein Hühnergebiss.«

»Damit dürfte ziemlich sicher sein, dass dieser Bursche reich war«, stellte Ramsey fest.

»Was es umso seltsamer macht, dass er ausgerechnet hier gelandet ist«, kommentierte Ketchum. »Seit über zwanzig Jahren verirren sich keine Touristen mehr nach Farway. Heutzutage fahren die Leute nur nach Neu-Bonn und an den Diamondsee. Hier gibt’s nicht viel.«

»Genau wie bei der Leiche«, sagte Amanda trocken. »Falls er einen ID-Mikrochip hatte, dürfte der geschmolzen sein. Aber der Schädel ist intakt. Vielleicht kann ich ihn über einen Dentalvergleich identifizieren. Falls er eine DNS-Probe eingelagert hat, besteht die Chance, dass ich Knochen rehydrieren und genug für einen Abgleich extrahieren kann. Aber eines kann ich Ihnen jetzt schon sagen, Hank: Der Bursche war schon tot, als der Wagen in die Luft flog.«

»Woher wissen Sie das?«

»Der Schädel ist intakt«, erklärte Ramsey. Er schaute zu Amanda, die nickte. »Wenn ein Feuer ordentlich heiß brennt, kocht das Gehirn, und der Dampfdruck kann nirgends hin. Also baut er sich auf, bis er den Schädel sprengt. Aber sein Schädel ist noch ganz. Das ist nur möglich, wenn sein Hirnkasten einen Auslass hatte.« Er schaltete die Stiftlampe an und richtete den Lichtstrahl auf ein sauberes Loch über dem linken Augenbrauenbogen. »Und ich bin bereit, Geld darauf zu setzen, dass dieser Kerl keine drei Augen hatte.«

5

Samstag, 14. April 3136

8.00 Uhr

Sein orange-weißer Kater lag im buttergelben Sonnenlicht auf einem Haufen Wäsche und schlief. Aber Gabriel hatte kein Auge zugetan. Er war zu aufgeregt, und sein Bein schmerzte. Die Wunde war nicht tief, aber sehr breit und gute fünfzig Zentimeter lang. Er hatte sie erst mit steriler Salzlösung ausgewaschen und dann mit Superoxyd desinfiziert. Das Superoxyd hatte geschäumt und gezischt, und die Schmerzen waren so grausam gewesen, dass er Mühe gehabt hatte, nicht laut zu schreien. Danach hatte er aus seiner Arzttasche Lidokaïn, eine Klemmzange und fertig eingefädeltes chirurgisches Garn geholt. Er spritzte sich das Lidokaïn, wartete, bis das Bein taub war, und nähte die Wunde. Als er fertig war, brachte er Sprühpflaster auf, um die Wunde zu schützen, und schluckte ein paar Schmerztabletten, die herzlich wenig halfen.

Alle halbe Stunde war er in der Küche auf und ab gehumpelt, um die Naht zu testen und um zu verhindern, dass das Bein steif wurde. Er durfte nicht vergessen, im Krankenhaus eine Tetanusspritze mitgehen zu lassen.

Gabriel schüttete Kaffee auf, setzte sich an den Tisch, kraulte den Kater hinter den Ohren und wartete auf den Morgen. Er wohnte in der ausgebauten Kellerwohnung seines Schwagers. Sie hatte einen eigenen Eingang und einen Kiesweg zur Einfahrt. Die Einrichtung war funktional und recht einfach, was ihm ganz recht war. Er gab sein Geld für Computer und technische Geräte aus, und einen ganz besonderen Luxus: einen verbotenen Polizeifunkempfänger. Dadurch hörte er mit, als das Büro des Sheriffs Alarm gab. Er wusste, welche Einheiten am Tatort waren, und sogar, dass Ketchum in Neu-Bonn Unterstützung angefordert hatte. Er kannte sich mit dem Polizeijargon aus.

Um halb acht hörte er das Knirschen von Reifen auf dem Kies der Einfahrt. Dann knallte die Haustür, gefolgt von schweren Schritten über ihm, eine Toilettenspülung war zu hören.

Oh, Freude. Gabriels Mundwinkel sanken nach unten. Papi ist da.

Sein Vater stampfte herum, duschte, stampfte weiter herum. Als die Haustür wieder knallte, spannte Gabriel sich an. Das Letzte, was er jetzt gebrauchen konnte, war ein Besuch seines alten Herren. Aber kurz darauf schlug die Wagentür, der Motor sprang an, und sein Vater fuhr wieder davon.

Um Punkt acht nahm er seinen SatKomm vom Nachttisch und humpelte zurück neben den Kater. Er steckte den Ohrhörer ein, wählte und wartete, während die Verbindung sich aufbaute.

Am anderen Ende meldete sich jemand. »Ja?« Die Stimme Controls – älter, rauchig, mit einem leichten Akzent – vor blecherner Musik.

»Es ist erledigt.«

Eine Pause. »Ist die Leitung sicher?«

»Die Verbindung ist zerhackt.« Gabriel hatte selbst das dazugehörige Programm heruntergeladen und eingerichtet. Er streichelte den Kater, der mit einem kehligen Schnurren reagierte.

»Gut.« Noch eine Pause. »Ein sehr auffälliges pyrotechnisches Schauspiel. Aber wozu die Schlucht? Hättest du den Wagen nicht auf dem Friedhof verbrennen können?«

Das war der Teil des Gesprächs, vor dem er Angst hatte. »Es gab Komplikationen.«

»Was für Komplikationen?«

»Das würde ich Ihnen lieber persönlich erklären. Kann ich kommen?«

»Nein, nein. Zu viele Leute könnten dich sehen, und ich kann mich nicht frei machen. Heute Abend, wenn du im Krankenhaus Schluss hast. Hast du den Kristall?«

»Nein. Ich konnte ihn nicht finden. Er trug ihn nicht bei sich, und er war auch nicht im Wagen.«

»Ich verstehe.« Stille. Dann sagte Control: »Alles muss ganz normal aussehen. Du musst deine alltägliche Routine beibehalten. Kehre nicht zum Friedhof zurück. Ich weiß, dass du in Versuchung bist, aber lass es. Jetzt geht es darum, einen weiteren Agenten herzulocken, vielleicht den Schattenmann dieses Limjanowitsch. Du hast eine Möglichkeit zur Identifikation bei der Leiche gelassen?«

Er erzählte Control von der Brieftasche, überschlug aber den Teil mit dem Geld. »Was ist, wenn kein anderer Agent auftaucht? Wir brauchen den Kristall, um die Operation auffliegen zu lassen.«

»Alles zu seiner Zeit. Vielleicht wurde er im Feuer zerstört.«

»Das glaube ich nicht. Das letzte Mal hat der Code, den wir benutzt haben, funktioniert. Also hat er den Datenkristall mitgebracht, weil der Code ihn dazu aufgefordert hat.«

»Dann warten wir ab. Falls niemand kommt, können wir vielleicht über seinen SatKomm andere Verschwörer hierher locken und ein Tauschgeschäft aushandeln. Limjanowitsch kann nicht der einzige sein, der über diese Informationen verfügte.« Control machte eine Pause. »Ich gehe davon aus, dass niemand dich gesehen hat.«

»Natürlich nicht«, log er.

6

Freitag, 13. April 3136

19.30 Uhr

Troy rettete ihm das Leben.

Noah hörte den Knall des zweiten Schusses, duckte sich und rannte noch drei Schritte, bevor ihn etwas an der rechten Schulter traf und zu Boden warf. Übelkeit schlug über ihm zusammen, sein Magen verkrampfte sich und er stöhnte, wälzte sich nach rechts und schrie auf, als ein glühender Schmerz durch seinen Rücken schoss. Er griff nach der Schulter, fühlte etwas Klebriges und neue Schmerzen.

Ich bin getroffen. Ich bin getroffen, Ich bin getroffen …

Weglaufen, er musste weglaufen! Aber ihm war schwindlig, ihm war übel, und er keuchte, schluchzte. »Troy, Troy, Troy …«

Eine Hand hielt ihm den Mund zu. Er schmeckte Dreck und Schweiß, dann zischte Troy ihm ins Ohr: »Sei still, Noah, sei still. Er kommt, er …!«

Durch das Rauschen des Bluts in seinen Ohren hörte Noah das hohe Gras rascheln und knistern. Die Angst schnürte ihm die Brust zu. Seine Sinne arbeiteten mit der Präzision von Lasern. Er roch alles, hörte alles: seinen Schweiß, den Kupfergeruch seines Blutes, das Pochen seines Herzens, den Schmerz in der Schulter. Troy lag neben ihm, die Hand auf Noahs Mund gedrückt, und hielt ihn fest.

Dann stürzte der Killer. Noah sah es nicht, aber er hörte es. Das Scheppern von Metall, dann ein überraschter, schmerzhafter Aufschrei, das dumpfe Geräusch eines auf den Boden schlagenden Körpers, und den Knall, als die Waffe losging.

Er ist über Troys Fahrrad gestolpert …

Irgendwann stand der Killer wieder auf und verzog sich. Langsam humpelnd, weil er verletzt war. Nachdem sie in der Ferne den Wagen hatten wegfahren hören, half Troy Noah auf. »Danke«, wollte Noah sagen, aber er brachte nur ein Stöhnen heraus.

»Du stirbst doch nicht, Noah?« Troys Stimme klang verängstigt wie ein kleines Kind. »Bist du okay?«

»Ich bin okay.« Das war eine glatte Lüge, aber Troy klang schlimm, schlimmer, als er sich fühlte. »Aber wir müssen hier weg. Wir …« Sein Magen sackte ihm in die Kniekehlen, als er ein Rascheln hörte. Oh nein …

Ein heiseres Flüstern. »Jungs?« Pause. »Jungs?«

Sie konnten nicht feststellen, wie schlimm Noah verletzt war. Nach Joeys zögernden Tastversuchen, die sich anfühlten, als würde er ihm glühende Dolche in den Leib stoßen, entschied Noah, dass er erst einmal keinen Bedarf danach hatte, mehr herauszufinden. So lange er den Arm noch gebrauchen konnte, war es erst einmal gut.

»Wir müssen es jemand sagen«, stellte Joey fest. Sein Gesicht war ein weißer Fleck. »Du musst ins Krankenhaus.«

»Bloß nicht.« Noahs Kopf war wie in Watte gepackt. »Wenn wir was sagen, weiß er, dass wir es waren. Wir gehen einfach nach Hause. Wir tun so, als wäre das nie passiert.«

Joey war skeptisch. »Ach ja? Und wie willst du erklären, was mit deinem Arm ist?«

»Ich kann ihn bewegen, und so schlimm tut er nicht weh«, flunkerte Noah. »Ist wahrscheinlich gar nicht so schlimm.«

»Ja, aber da ist ein Toter.«

»Hast du ihn jemals vorher gesehen?«

»Nee, aber bloß weil wir ihn nicht kennen …«

Sie stritten sich noch, als Troy sie unterbrach. Er klang ein wenig fahrig. »Jungs … wir … ich fühl mich nicht gut. Ich glaub’ ich … ich glaub’, ich muss was essen.«

»Oh, Schande.« Noah tastete nach Troys Gesicht. Er schwitzte. »Joey, hast du was zu essen?«

Joey hatte einen halben zerquetschten Schokoriegel in der Tasche. Sie zwangen Troy, ihn zu essen, dann sagte Noah: »Er kann nicht alleine nach Hause. Selbst wenn wir sein Rad finden, ist er …«

»Ich kann fahren«, behauptete Troy schwach. »Mir geht’s gut.«

»Zum Teufel«, erwiderte Joey. »Ich bring dich nach Hause, dann komme ich wieder. Außerdem, was ist wenn du unterwegs in Ohnmacht fällst oder so was? Vor morgen früh wird dich keiner finden.«

»Aber … aber was ist mit meinem Rad?«

Schließlich entschieden sie, sich später um Troys Rad zu kümmern. Keiner von ihnen war wild darauf, im Dunkeln da zu bleiben. Sie schoben Joeys und Noahs Räder aus dem Feld. Joey hielt beide Drahtesel, Noah folgte ihm mit Troy. Als sie auf der Straße waren, hob Joey Troy auf den Lenker, wartete, bis Noah aufgestiegen war, und fuhr los.

Die zehn Kilometer bis nach Hause waren die längsten in Noahs ganzem Leben. Er war unsicher, und sein rechter Unterarm blutete durch den Parka.

Wahrscheinlich ein Schock, wie in den Holofilmen, und ich blute noch …

Die Wälder wurden spärlicher, machten Ackerland und alten, von der Straße abgesetzten zwei- und dreistöckigen Häusern zwischen Bäumen Platz. Als er den Tannerhof erreichte, den ersten nördlich des Dorfes, begann er zu zählen. Er musste zum siebten von der Ortsgrenze aus, einem jahrhundertealten Bauernhaus, das Noahs Vater geerbt hatte. Landwirtschaft betrieben sie keine mehr, aber im Sommer rochen die Scheunen immer noch nach Heu, warmem Hafer und Pferdemist. Noah sah das Haus schon von der Straße aus, weil die Bäume kahl waren. Ihm wurde mulmig. Alle Lichter waren an. Sämtliche Fenster leuchteten quadratisch und rechteckig vor dem tiefschwarzen, sternenübersäten Nachthimmel.

Wie es der Zufall wollte, war seine Mutter nicht zu Hause, aber seine jüngere Schwester Sarah. »Oh, Mann, wirst du Ärger kriegen. Mama wird dir …« Sarah verstummte, als sie ihn deutlicher zu Gesicht bekam. Ihre Augen wurden riesig. Ozeanblau, eingerahmt von goldenen Locken. »Heiliger Bimbam, Noah. Ist das Blut?«

Im ersten Stock im Badezimmer half sie Noah aus der Jacke. Der Stoff war hellblau, aber der rechte Arm war dunkelviolett vor Blut. Er hatte auch Löcher, vorne und hinten, genau wie sein blutgetränktes Hemd. Die Kugel hatte ihn nicht an der Schulter, sondern am Oberarm erwischt. Im Licht der Lampe über dem Medizinschrank sah er einen langen Streifen roter, wunder Haut knapp über dem Bizeps, als hätte ihm ein kleines Kind mit einem grell roten Wachsmalstift einen Strich über den Arm gezogen. Die Wunde war eher ein Graben: zerfetzte Haut, rotes Fleisch, gelbes Fettgewebe und verkrustetes Blut.

»Nur eine Fleischwunde«, stellte Sarah fest. Sie wollte Ärztin werden und half jetzt schon im Krankenhaus aus. Sie ließ ihn sich so auf die Toilette setzen, dass sein rechter Arm in die Badewanne hing. Dann wusch Sarah seine Schulter mit Seife und reichlich heißem Wasser. Es tat gemein weg, und die Wunde blutete leuchtend rot.

»Das ist gutes Blut. Wäscht das Gift aus.« Sie wartete ein paar Minuten, dann tupfte sie das Blut ab und schraubte eine braune Glasflasche auf. »Das wird jetzt wehtun«, sagte sie, und kippte Hyperoxyd über die Wunde.

Seine Schulter brannte vor Schmerz und ihm wurde wieder schlecht. Das Hyperoxyd schäumte rosa und zischte wie Sprudel. Sarah wischte den Schaum weg, wusch die Wunde noch einmal aus, und Noah riss den Arm weg. »Hörst du damit auf!«, bellte er.

Sarah starrte ihn streng an. »Wäre es dir lieber, wenn Mama das macht?«

Das saß. Sarah suchte eine Weile, dann kam sie mit einer Tube Wundsalbe, Mull und Klebeband zurück. Mit schnellen Handgriffen verteilte sie die Salbe auf der Wunde und befestigte den Mull auf allen vier Seiten mit Klebeband. »Das sollte reichen. Aber du brauchst eine Tetanusspritze.«

»Nhn-hn«, lehnte er ab. Noah ließ sich nach hinten gegen den Spültank sinken. Er schwitzte wieder, und sein Magen schien ein winziges Ruderboot mitten auf dem tosenden Meer zu sein. »Aber … danke. Das hast du gut gemacht.«

»Du bist mein Bruder.« Sie sammelte die blutigen Schwämme und sein Hemd auf, und machte ein Bündel daraus. »Die werfe ich draußen in den Müll, bevor Mama sie sieht.« Sie warf einen skeptischen Blick auf seine Jacke. »Ich weiß nicht, ob das raus geht. Vielleicht, wenn ich sie erst in kaltes Wasser lege …« Sie schaute Noah an und fragte: »Was ist passiert?«

Er schüttelte nur den Kopf. Sarah wartete kurz, sagte »Hmmm«, dann griff sie sich seine Jacke und marschierte aus dem Badezimmer. Er hörte sie nach unten gehen, dann schlug eine Tür.

Als sie zurückkam, war er am Rand des Waschbeckens eingenickt, die Stirn auf den linken Unterarm gelegt. Sie weckte ihn, half ihm in sein Zimmer am Ende des Flurs, und bezog sein Bett frisch, während er vorsichtig ein Sweatshirt anzog. Als er in den Federn lag, ließ sie die Jalousie herunter, schaltete das Licht aus, kam herüber, machte die Nachttischlampe an und reichte ihm ein Glas Wasser und zwei Aspirin. Als er die Tabletten geschluckt hatte, nahm sie das leere Glas und stellte fest: »Du wirst es Mama sagen müssen.«

»Was soll ich ihr sagen?« Das Aspirin hatte einen bitteren Nachgeschmack, und er schnitt ein Gesicht, als er schluckte. Er war hundemüde, und langsam wurde ihm warm. Er schob die Decke ein Stück zurück und sagte: »Du darfst ihr nichts sagen. Versprich es mir.«

»Noah«, setzte Sarah an, verstummte aber, als ein Licht über die Jalousie strich. Noahs Schlafzimmer lag an der Vorderseite des Hauses. Jetzt hörten sie beide die Reifen auf der Einfahrt, und den Motor des Wagens. Das Motorengeräusch verstummte, dann schlug eine Autotür.

Sarah schaute ihren Bruder an. »Ich hoffe, du weißt, was du tust.«

* * *

Hannah Schröder war eine kleine, zu schlanke Frau mit den eingetrockneten Zügen einer wunderschönen Frau, die ein hartes Schicksal hatte verbittern lassen. Ihr braunes Haar war matt und struppig, die Mundwinkel hingen in einem permanenten Ausdruck der Missbilligung herab. Ihre dunkelbraunen Augen zuckten gehetzt wie bei einem von einer Hundemeute verfolgtem Wild.

Erst Jesaia, dann Scott, und jetzt Noah … »Du hast die Zeit vergessen? Du bleibst weg, bis es stockfinster ist, kommst irgendwann mitten in der Nacht nach Hause, während ich krank vor Sorgen herumtelefoniere und dich suchen fahre …«

Noah unterbrach sie. »Es tut mir leid. Wir hatten Spaß, das ist alles. Mann, im Sommer macht es dir auch nichts aus, wenn ich …«

»Im Sommer ist es bis neun Uhr hell. Im Sommer ist es dreißig Grad draußen und nicht vier!«

»Mama«, sagte er. »Es tut mir leid. Ich hab’ nur … wir waren beschäftigt. Wir …« Er zuckte halb mit der linken Schulter. »Tut mir leid.«

Sie war so wütend, dass sie ihm eine Ohrfeige geben wollte. Eine, die er nie mehr vergaß. Aber sie hatte ihre Kinder noch nie geschlagen, weil sie, seitdem Jesaia tot war, Angst hatte, nicht mehr aufhören zu können. Stattdessen suchten und fanden ihre rastlosen Finger die goldene Kette um ihren Hals. Sie schob den goldenen Anhänger mit dem Bild der Madonna darauf hin und her. Das Geräusch von Metall auf Metall erinnerte an einen Reißverschluss. »Du weißt, wie viel Sorgen ich mir mache, Noah. Du weißt …«

»Ich weiß, Mama.« Noah war blass. Er hatte graugrüne Augen, wie Jesaia, und genauso verschlossen. Der Anblick schmerzte. »Jesus, ich hab doch gesagt, es tut mir leid.«

»Versündige dich nicht.« Sie sagte es reflexartig, ohne zu denken. »Es tut dir leid, es tut dir so leid, aber nicht leid genug, zeitig nach Hause zu kommen, nicht leid genug, dafür zu sorgen, dass ich nicht vor Sorgen krank werde! Der Sheriff ist auf der Suche nach Joey, und ihr Jungs, ihr kümmert euch einfach nicht …« Ihre Finger bearbeiteten die Halskette. Dann wurden ihre Augen schmal, als ihr ein neuer Gedanke kam. »Du warst bei Scott, nicht wahr? Du hast ihn und diese Schlampe besucht, bei der er wohnt. Ich habe dir gesagt, du sollst dich von ihm fernhalten. Er hat einen üblen Einfluss auf dich, und diese kleine Hure …«

Sie schimpfte noch fünf Minuten so weiter, und hasste sich dafür, wozu er sie trieb. Hasste ihren Mann dafür, dass er gestorben war. Hasste alles und jeden. Dann plötzlich, wie eine verschlissene alte Standuhr, deren Mechanismus abgelaufen war, konnte sie nicht mehr. »Ich bin müde. Ich kann mich erst einmal nicht mehr um dich sorgen.« Sie drehte sich um, schlurfte zur Tür, fühlte sich plötzlich entsetzlich schwach. »Ich muss schlafen. Morgen muss ich zur Arbeit. Jemand hier in diesem Haus muss Verantwortung zeigen. Jemand muss …«

Sie drehte sich um und schaute zu ihrem Sohn hinüber. Noahs Gesicht unter dem weizenblonden Haar war kreidebleich. Er sah furchtbar aus. Gut, sollte er ruhig leiden. Was einen nicht umbrachte, machte einen stärker. Der Herr wusste, wie sie gelitten hatte.

Ihre Stimme war tonlos. »Glaube nicht, das wäre ausgestanden. Samstag gehst du mir nicht aus dem Haus. Falls ich herausfinde, dass du Scott auch nur angerufen hast …« Sie ließ den Satz unvollendet. Die Tränen schnürten ihr die Kehle zu. Sie drehte sich um und schämte sich dafür, dass sie weinte, und wütete wieder gegen die Undankbarkeit und Ungerechtigkeit der Welt. War das eine Prüfung, ein Kreuz, das ihr auferlegt war? Das war einfach nicht gerecht, einfach nicht gerecht! »Man sollte meinen, nach allem, was geschehen ist, nach deinem Vater und Scott sollte man denken, ein Sohn würde zumindest auf seine Mutter hören. Niemand wird sich je so um dich sorgen wie ich, Noah. Niemand.«

Sie machte das Licht aus, schloss die Tür und ließ ihn im Dunkeln zurück.

Und das war der Freitag.

Samstag, 14. April 3136

9.30 Uhr

Heiß. Er stand in Flammen, und irgendetwas bohrte sich gnadenlos in seinen Schädel …

Noah zog die Augenlider auf und blinzelte. Blinzelte noch einmal. Seine Lider waren verklebt und seine Zunge klebte am Gaumen. Er konnte den Schweiß und die Krankheit riechen. Sein rechter Arm klopfte dumpf. Er versuchte zu schlucken und zog ein Gesicht, so übel schmeckte es. Durch die Jalousie wurde Tageslicht in sein Zimmer gefiltert.

Wieder hämmerte es auf ihn ein. Langsam löste der Krach sich zu einem Klopfen an seiner Tür auf. »Ja«, krächzte er.

Die Tür öffnete sich einen Spalt, und Sarah schob den Kopf herein. »Bist du wach?«

»Jetzt schon.« Noah richtete sich auf und bedauerte es augenblicklich, als das Zimmer sich um ihn drehte. Er schnappte nach Luft und zwang seinen Magen, an Ort und Stelle zu bleiben.

»Du siehst gar nicht gut aus.« Sarah setzte sich aufs Bett und legte ihm eine Hand auf die Stirn. »Ich glaube, du hast Fieber.«

»Mir ist kalt.« Er verbrannte und gleichzeitig fror er. Zitternd zog er die Decke hoch bis ans Kinn. »Wo ist Mama?«

»Zur Arbeit. Ich hätte dich schlafen lassen, aber …«

Der Ausdruck auf ihrem Gesicht machte ihm Angst. »Was?«

Ihre Miene war ernst, und ihre blauen Augen sahen ihn durchdringend an. »Gestern ist jemand umgekommen. Die Nachrichten sind voll davon. Ein Wagen ist bei der Eisenbahnbrücke in die Schlucht gestürzt und explodiert. Es war jemand im Wagen, und er ist tot. Und jetzt heißt es, er wurde vielleicht ermordet.« Als er nichts sagte, erklärte sie: »Du musst sagen, was du gesehen hast, Noah. Du musst jemand erzählen, was passiert ist.«

Ein Licht ging in Noahs Kopf an, als wären die Ereignisse der vergangenen Nacht ein Holofilm, der auf der schwarzen Leinwand seines Geistes ablief: das Summen der Kugel, die über seinen Kopf sauste. Der Knall der Schrotflinte. Wie der riesige Mann gezuckt hatte und umgekippt war wie eine Marionette, deren Fäden jemand durchgeschnitten hatte. Der dumpfe Knall, als der alte Mann ihn tötete.

Er schaute zu seiner kleinen Schwester hoch. »Nein, muss ich nicht.«

7

Samstag, 14. April 3136

9.30 Uhr

Die aufgehende Sonne hatte Frühnebel und Reporter gebracht. Als die Sonne die Morgenkälte vertrieben hatte, drängten sich Übertragungswagen und Journalisten hinter einer hastig errichteten Absperrung wie ein aufgeregter Schwarm Gänse. Am Himmel kreisten zwei Nachrichtenhubschrauber wie Geier. Ramsey hatte sich im Hintergrund gehalten und darauf geachtet, sich wegzudrehen, als die Holokameras über den Tatort und die Polizei schwenkten. Er hasste Reporter nicht, wie andere Polizisten das taten. Er betrachtete sie als das menschliche Gegenstück zu terranischen Schildfischen, die neben Haien her schwammen und sich von den Resten ihrer Mahlzeiten ernährten. Er hatte nur kein Interesse daran, in ihren Berichten aufzutauchen.

Also verbrachte er stattdessen seine Zeit damit, Amanda zu beobachten. Sie hatte die Leiche aus dem Wagen holen lassen, ein Vorgang, der dadurch behindert wurde, dass ständig Teile abfielen, die dann eingesammelt, eingetütet und beschriftet werden mussten. Die Bergwacht hatte eine Trage gebastelt, um den Leichensack aus der Schlucht zu holen, aber es ging nur langsam voran. Die Trage schlug immer wieder gegen den Hang und verursachte Steinschläge.

Als die Leiche schließlich oben war, folgten die Männer von der Spurensicherung. Ramsey wartete, während Amanda am Sicherungsseil den Hang herauf stieg. Ihm gefiel, wie sie sich bewegte. Den orangen Overall hatte sie ausgezogen und darunter waren Jeans, ein helles Hemd mit bis zu den Ellbogen aufgerollten Ärmeln, und eine jägergrüne Steppweste zum Vorschein gekommen, die ihr braunes Haar gut zur Geltung brachte. Sie hatte lange Beine, muskulöse Arme, und bewegte sich mit der Eleganz einer Raubkatze. Sie bemerkte seine Blicke, warf ihm ein schnelles Lächeln zu, und ging dann hinüber zu den TransportTechs, die den Leichnam ins Leichenschauhaus schaffen sollten. Sie war keine strahlende Schönheit, aber sie war ausgesprochen … hübsch. Ein kräftiger Körper und ein dazu passendes Gesicht. Schätzungsweise Anfang dreißig.

Jemand rief seinen Namen und er drehte sich um. Ein Deputy namens John Boaz und ein älterer Mann mit hängenden Wangen, den alle Bobby nannten, und der keinen Nachnamen zu haben schien, schleppten eine Menge Thermoskannen, Becher, Gebäckschachteln und Tüten mit Fettflecken heran. Ramsey half ihnen, alles auf der Motorhaube eines der Streifenwagen abzustellen, dann nahm er sich einen Becher – schwarz und stark –, und suchte sich etwas aus den Tüten aus.

»Ida hat gehört, was los ist, und hat Männe zurück an den Ofen geschickt«, erklärte Boaz. Er hatte einen lakonischen Tonfall, ein weiches Gesicht und große Ohren, die seltsam spitz zuliefen. Das verlieh ihm eine gewisse Ähnlichkeit mit einem Außerirdischen aus einer beliebten SF-Holoserie, nur waren seine Augen winzig und grau, wie Bleikugeln. »All die Nachrichtenleute, sie kann ihr Glück kaum fassen. Mord ist gut fürs Geschäft.«

Ramsey hatte einen Beutel mit Berlinern geöffnet. Sie waren noch warm und dufteten nach Hefe und Zucker. »Mord? Wer hat was von Mord gesagt?«

Boaz blinzelte. »Ja, schätze, das war dann wohl ich«, sagte er, während er in einen Doughnut biss. Er kaute, schluckte, und spülte mit Kaffee nach, dann lächelte er zögernd. Wie ein Hund, der sein Geschäft auf dem Teppich verrichtet hat. »Was ich meine ist, he, ein über die ganze Schlucht gesprengter Wagen und ein Kerl mit einem Loch im Kopf, das kann ja wohl nur Mord sein.«

»Wer redet von Mord?« Sie drehten sich um, als Ketchum herüber kam. Sein Parka war offen, die Daumen hatte er im Gürtel verhakt. Boaz wiederholte seine Erklärung, und Ramsey schaute zu, wie die Farbe am wettergegerbten Hals des Sheriffs höher stieg. Als Boaz fertig war, fragte Ketchum: »Wer hat dich gehört?«

Boaz überlegte. »Tja, es ist noch früh. Viele Leute waren nicht da. Ich und Bobby, Ida, ihre Bedienung, zwei Burschen aus Monks Haus. Ich schätze, das war’s.«

»Hnh-hn.« Ketchum musterte die beiden Deputys ärgerlich. »Okay, John, Bobby. Hört zu. Ihr Jungs hört auf, von Mord zu reden, bis ich eine offizielle Erklärung abgegeben habe. Das mache ich, sobald die Leiche weggeschafft ist. Aber wenn ihr weitere Details ausplaudert, die wir vielleicht besser noch für uns behalten, wie das mit dem Einschussloch, dann macht ihr uns die Arbeit noch schwerer, als sie so schon ist. Kapiert?«

Boaz wurde rot und nickte ruckend. Bobby, der andere Deputy, sagte nur »Geht klar, Hank«, fischte sich einen Doughnut aus dem Beutel, biss hinein und leckte sich Marmelade von der Oberlippe.

Ramsey wartete, bis Ketchum sich einen Becher Kaffee genommen und eine Zimtschnecke ausgesucht hatte. Dann gingen die beiden Männer ein Stück beiseite. Als sie außer Hörweite waren, bemerkte er: »Ihre Leute könnten uns Ärger machen.«

»Ja«, bestätigte der Sheriff. Stirnrunzelnd biss er kräftig in das Teilchen, seufzte, und kaute. »Die meisten sind schon in Ordnung. Boaz ist ganz okay, aber ein bisschen dumm.«

»Sie werden auch bei der Presse auf Schadenbegrenzung achten müssen.«

»Ich weiß.« Ketchums Miene wurde noch etwas düsterer. »Wie ein Schwarm großer schwarzer Krähen an einem überfahrenen Kadaver.«

»Sie haben auch ihren Platz. Man muss nur wissen, wie man mit ihnen umgeht.«

Ketchum setzte zu einer Entgegnung an. Aber die Männer von der Bergrettung schlenderten heran, um sich Kaffee zu holen, und ließen sich von ihm ihre Arbeitszeiten bestätigen. Ramsey zog sich langsam an den Klippenrand zurück und schaute hinunter zu den Leuten in Orange, die immer noch die Felsen absuchten. Der Krankenwagen war mit Blinklicht und Sirene abgefahren. Ramsey schaute hoch, als Boaz herüber kam. Er nickte, und der Deputy sagte: »Der Sheriff hätte das nicht sagen sollen.«

»Doch, er hat Recht. Eine Morduntersuchung kann man leicht in den Sand setzen. Man muss auf drei Dinge achten.« Er zählte sie an den Fingern ab. »Die eigenen Leute im Griff haben. Die Presse im Griff haben. Die Beweise im Griff haben. Danach braucht es nur noch Glück und harte Arbeit.«

»Wir arbeiten hart.«

»Das habe ich nie angezweifelt. Aber Gerüchte können einen umbringen, wenn man sie nicht selbst in Umlauf bringt.«

Boaz warf ihm einen schrägen Blick zu. »So was machen Sie?« Als Ramsey nickte, erklärte er: »Das ist lügen.«

»Manchmal. Nicht immer.« Ramsey drehte sich weg und schaute hinüber zu Amanda. Sie war eindeutig ein hübscherer Anblick. »Manchmal muss man dafür sorgen, dass sich die Dinge bewegen. Indem man jemand einen Floh ins Ohr setzt.«

Boaz meinte: »Ich wüsste jemand, dem ich was wo rein setzen möchte, aber es wäre nicht ihr Ohr.« Als Ramsey sich wieder umdrehte, grinste Boaz. »Capisce?«

»Ja?« Ramsey hatte nichts gegen Cop-Gerede. Es war Teil des Jobs, ein gegenseitiges Abschätzen. Aber er hatte etwas gegen Gerede, das Frauen herabsetzte.

Boaz redete weiter. »Hätte wirklich nichts gegen ein Stück von dem Arsch.« Seine rote Zunge, genauso spitz wie seine Ohren, zuckte über die Unterlippe wie bei einer züngelnden Schlange. »War mal verheiratet. Hatte ordentlich Spaß am Vögeln, bis unser Kind da war. Danach hat sie sich gehen lassen. Hat einfach nur da gelegen. Als würde man einen Cartago-Blutwurm stoßen. Amanda, die lässt keinen ran. Aber meiner Erfahrung nach ist das mit den studierten Frauen so, dass wenn du sie hart ran nimmst und es ihnen auf die richtige Art besorgst, sie dann mächtig in Fahrt kommen.«

Das Gespräch wurde ihm unangenehm. »Hören Sie, Boaz, das Thema liegt mir nicht. Ich halte nichts davon, so über Frauen zu reden, und ehrlich gesagt, klingen Sie wie ein dummes Arschloch, wenn Sie das tun.« Er verzichtete auf die Anmerkung, dass jemand wie Boaz vermutlich eine Menge Zeit in der Gesellschaft seiner eigenen Hand verbrachte.

»Ach ja?« Jetzt grinste Boaz nicht mehr, und einen Moment fragte Ramsey sich, ob der Deputy Gedanken lesen konnte. »Und was liegt Ihnen? Typen wie McFaine, sind die Ihnen angenehmer?«

»Hören Sie«, setzte Ramsey an, unterbrach sich aber, als Ketchum mit einem Brandspezialisten namens Fletcher herüber kam. Fletcher, ein trockener Geselle mit einer Metallrandbrille, hatte ein gelb-blaues Gerät etwa von der Größe eines Werkzeugkastens in der Hand.

»Wir haben mit dem Schnüffler Proben genommen«, erklärte er und schob seine Brille zurecht. »In ein paar Tagen können wir mehr sagen, voraussichtlich«, – er rechnete kurz im Kopf nach und bewegte dabei die Lippen –, »Montag Abend.«

»Mit dem Schnüffler?«, fragte Ketchum.

Fletcher tätschelte den Kasten wie ein anderer vielleicht einen Hund. »Ein Schnüffler ist ein Photo-Ionisations-Detektor, der flüchtige Wasserstoffkohlenstoffe registriert.«

»Und das sagt uns, was das Feuer ausgelöst hat?«

Fletcher zog die bleistiftdünnen Augenbrauen hoch. »Oh, es könnte uns noch sehr viel mehr verraten. Bestimmte Sprengstoffe und Brandbeschleuniger enthalten Markierstoffe, inaktive Bestandteile, die zugesetzt werden, um den Hersteller feststellen zu können. Die Industrie setzt Markierstoffe ein, um Polizei und Feuerwehr bei Nachforschungen zu helfen. Aber ich vermute, das hier war ein Sprengsatz Marke Eigenbau. Das Ganze sieht einfach nicht sonderlich professionell oder auch nur militärisch aus. Das ist Agrarland, da gibt es reichlich Kunstdünger. Ihr Knabe könnte eine Mischung aus Brennöl und Dünger benutzt haben. Oder er hat nicht zurückverfolgbaren kommerziellen Sprengstoff verwendet.« »In dem Fall sind wir in’ Arsch gekniffen«, bemerkte Ramsey.

Fletcher nickte. »Ja, dem wäre wohl so.«

Fletcher und sein Team kämpften sich durch die Reporter, die ihnen fünfzehn Minuten lang Löcher in den Bauch fragten und danach abzogen. Etwas später hievte sich ein schwer atmender Pulk Spurensicherungs-Techs in Sicht. Einer hob einen Plastikbeutel. »Ich habe eine Brieftasche gefunden. Etwa, na, dreißig Meter rechts neben dem Wrack. Ziemlich seltsam eigentlich. Hätte das Feuer genauso wenig überleben dürfen wie seine Kleidung.«

»Es sei denn, sie steckte nicht in seiner Tasche, als der Wagen hochging«, bemerkte Ketchum.

»Ja, das könnte es erklären.« Der Tech, der immer noch Handschuhe trug, holte die Brieftasche aus dem Beutel und öffnete sie vorsichtig. Sie musste ursprünglich braun gewesen sein, war aber angekokelt, so dass die Ränder mottenzerfressen wirkten. Es gab ein Ausweisfach, aber die Ausweiskarte war nur noch ein unlesbarer Klumpen zerschmolzenes Plastik. Es gab auch Fächer für Bilder, alle leer. »Kein Geld«, stellte der Tech fest.

Boaz grunzte. »Da hat also wer den Knaben erschossen, dann ausgeraubt und zum Schluss seinen Wagen in die Luft gesprengt. Netter Bursche.«

»Sonst noch etwas?«, wollte Sheriff Ketchum wissen.

»Nein. Ich vermute … Moment.« Er stutzte und drehte die Brieftasche ins Licht. »Da ist was.«

Wie sich herausstellte, war es eine Art Visitenkarte, weitgehend schwarz, aber braun, wo das Feuer das Plastik geschmolzen hatte, das jetzt an der Karte klebte. »Ich kann nicht viel mehr als ein Wort entziffern: Industrie.«

»Kann so ziemlich alles von überall bedeuten«, sagte Ketchum.

Ramsey deutete auf die Karte. »Da sind Zahlen. Sieht nach einem Teil einer SatKomm-Nummer aus … eine Vorwahl und die ersten Ziffern.« Er las die Zahlen laut vor und überlegte. Nach einer Weile erklärte er: »Mir sagt die Vorwahl nichts. Ihnen?«

Ketchum schüttelte den Kopf. »Aber warten Sie einen Moment. Ich frage die Zentrale.«

Während Ketchum fort war, fragte Ramsey den Tech: »Denken Sie, Sie können die Karte von dem Kunststoff lösen?«

Der Tech verzog das Gesicht. »Ich weiß nicht. Das Zeug ist ziemlich hart. Sie können im Labor versuchen, sie zu trennen, aber ich würde mir keine Hoffnungen machen.«

»Slovakia«, rief Ketchum, der wieder zurück trabte. »Die Zentrale sagt, es ist eine Nummer in Slovakia, eine Firma namens PolyTech Industrie.«

Ramsey blinzelte überrascht. »Slovakia? Was will jemand aus Slovakia hier?«

Ketchum griff sich in den Nacken und kratzte sich ausgiebig. »Eine Menge Leute hier haben Verwandte da. Nennen es die Alte Heimat. Für Touristen ist es allerdings die falsche Jahreszeit.«

»Sie könnten jemand am Raumhafen nachfragen lassen, wie viele slovakische Bürger in den letzten zwei Wochen eingetroffen sind. Und ob sie Wagen gemietet haben. Aber falls dieser Kerl Slovakier ist, müssen Sie das DBI verständigen.«

Ketchum verzog das Gesicht, als hätte er in eine Zitrone gebissen. »Das letzte Mal, als ich mit einem DBI-Agenten zu tun hatte – ein Drogenfall vor ein, zwei Jahren, jemand von hier –, hat er mich behandelt als wüsste ich nicht, wie rum ich die Unterhose anziehen muss oder aus welchem Loch ich pisse.«

»Vielleicht haben Sie Glück. Vielleicht sagen Sie einfach danke und lassen Sie in Frieden. Aber falls der Knabe jemand Wichtiges war, werden sie davon erfahren wollen.«

»Oder das Ganze könnte eine Luftnummer sein.«

»Trotzdem müssen Sie es abchecken.«

»Weiß ich.« Der Sheriff nahm die Mütze ab und fuhr sich mit den Fingern durchs rotblonde Haar. »Ehrlich gesagt ist das hier ‘ne Nummer zu groß für mich. Wir haben es hier hauptsächlich mit angeschossenen Tarisen zu tun, oder Blödmännern, die sich zu weit auf den See raus wagen, oder Wanderern, die versuchen, durch die Wildnis zum Fluss zu kommen. Die meisten schlagen sich an den Felsen den Schädel ein. Es sei denn, sie stürzen ab und ersaufen. Die Klippen sind verflucht rutschig, und der Fels ist morsch. Abgesehen von ein paar Drogenfällen und einem Jagdunfall vor ein paar Jahren, bei dem ein Einheimischer ums Leben gekommen ist, passiert hier sonst nicht viel.«

»Worauf wollen Sie hinaus, Hank?«

»Ich will darauf hinaus, dass ich Ihre Hilfe wirklich gebrauchen könnte. Vielleicht sollten Sie die Untersuchung leiten.«

Ramseys Herz machte einen kleinen Sprung. Aber er antwortete: »Das kann ich nicht so einfach machen, Hank. Wenn Sie jemand brauchen, der Zuständigkeitsgrenzen überschreiten kann, müssen Sie einen Ritter anfordern, besonders wenn es sich herausstellt, dass jemand aus einer anderen planetaren Nation betroffen ist, oder sich vielleicht an Count Kampephos wenden, den Planetaren Legaten. Oder reden Sie mit dem Gouveneur.«

Aber Ketchum schüttelte den Kopf. »Ich will hier keinen Ritter. Ja, sicher, ich weiß, wir sollen den Adel respektieren und so weiter, aber …« Er schüttelte noch einmal den Kopf.

»Hank, so läuft das nun mal.« Ramsey sah Amanda herüber kommen, einen Becher Kaffee in der Hand und ein Lächeln auf dem Gesicht. Boaz lehnte an seinem Streifenwagen, die Daumen in die Gürtelschlaufen gehakt, und schaute ihr hinterher. Als er Ramseys Blick bemerkte, zwinkerte der Deputy ihm zu und wackelte mit den Augenbrauen.

Ramsey drehte sich wieder zu Ketchum um. »Hier laufen die Dinge, wie ich es sage.«

»Diese Art Entscheidungsfreiheit haben Sie nicht, Hank.«

»Den Teufel.« Der Sheriff wirkte beinahe wild. »Ich kann hier keinen Ritter gebrauchen. Schauen Sie sich um. Glauben Sie ernsthaft, irgendwer hier lässt einen Ritter bei sich rumschnüffeln?«

»Da hat er nicht unrecht«, bemerkte Amanda. Sie trat zwischen die beiden Männer, stand allerdings etwas näher an Ramsey.

»Und ich bin ein Großstadtbulle mit Vorgeschichte. Das ist kein Problem?«

Einen Moment herrschte Stille, während Ramseys Worte in der Luft hingen wie ein übler Geruch. Amanda schaute zu Ketchum. Der räusperte sich, strich mit den Händen um den Rand seiner Dienstmütze und setzte sie wieder auf.

»Ich bin der Sheriff«, erklärte er. »Hier und jetzt will ich das so. Lassen Sie mich ein paar Anrufe machen, sehen, was ich kooperationsmäßig hinbiegen kann.«

»Tja …« Aber in Gedanken war Ramsey schon fünf Schritte weiter. Pearl würde begeistert sein. Ramsey an das Sheriffsbüro in Farway auszuleihen, würde ihm eine ganze Latte von Sorgen abnehmen. »Es ist Ihre Entscheidung, Hank.«

»Allerdings.« Ketchum marschierte los, seine Visiphonate erledigen.

Amanda trank ihren Kaffee. »Sie machen ein Gesicht, als hätten Sie gerade in der Lotterie gewonnen.«

8

Auf dem Weg zurück zu ihrem Wagen ertappte Amanda Boaz, der sie mit einem Gesichtsausdruck anstarrte, der in ihr den Wunsch weckte, ihm mit beiden Daumen die Augen zu zerquetschen. Idiot. Sie schaute sich nach Ramsey um, sah ihn aber nirgends. Also ging sie weiter und spürte bei jedem Schritt Boaz’ Blicke auf ihrem Hintern.

Sie fuhr nach Osten und bog dann nach Süden. Die Straße zog sich am Seeufer entlang. Sie liebte diese Zeit, wenn die Sonne wie ein Davion-Sonnenschwert über dem Wasser hing, und der See funkelte wie Pailletten auf blauem Samt. Es kam nicht oft vor, dass sie dieses Naturschauspiel genießen konnte. Meistens war sie im OP, denn ihr Arbeitstag begann um halb sechs morgens. Dass der Frühling kam, merkte sie daran, dass der Morgen sie einholte, der Nachthimmel verblasste, und die letzten Sterne vor dem aufziehenden neuen Tag erloschen.

Heute Morgen fühlte sie sich gut. Es war ein interessanter Fall, und Ramsey … war ein sehr interessanter Mann. Ihre Haltung zu diesem Fall war, nun, möglicherweise etwas krank. Aber Mord war einfach so interessant. Sie hatte andere Gerichtsmediziner getroffen und Cops, die eine Art Kreuzzug führten. Aber die wirklich guten Polizisten waren alle ziemlich abgedreht. Da war dieser Kripobeamte auf Towne, mit dem sie an dem Fall des Little-Luthien-Killers gearbeitet hatte. Also, der war regelrecht gespenstisch gewesen mit seinem Gerede davon, das Opfer in seinem Geist zu spüren und so. Aber er war der Einzige gewesen, der ihr Argument ernst genommen hatte, dass es um den Regierungsbeamten gegangen war. Dass der Rest der Morde reine Ablenkungsmanöver gewesen waren und sie sich deshalb bei der Suche nach dem Täter auf den Regierungsbeamten konzentrieren sollten. Damit hatte sie sich keine Freunde gemacht. Der Legat war verflucht sauer geworden, als sie in allen Medien aufgetaucht war. Das hatte sie den Posten der Assistenz-Gerichtsmedizinerin gekostet und hierher nach Farway verschlagen.

Farway war mehr als seltsam: eine Stadt, die aus der Zeit gefallen war. Keine Mechs. Keine Schweber. Ackerland, und im Sommer vereinzelte Touristen. Religion spielte eine wichtige Rolle. Die Feindschaft zwischen Rom-Katholiken und New-Avalon-Katholiken war schon uralt, und die Slovakier klammerten sich an die alten Bräuche. Sie selbst war Jüdin und dieser ganze Streit war ihr herzlich egal.

Aber sie war entschlossen, das Beste daraus zu machen. Gleich, nachdem sie den Posten angetreten hatte, hatte sie einen Bauernhof gekauft. Null Komma drei Quadratklicks Weideland, am See, unbesehen. Jetzt hatte sie ein Haus, Pferde und ihre Arbeit. Es war gar nicht so schlecht, als Gerichtsmedizinerin für den Distrikt zu arbeiten, eine Art cooler Nebenjob. Für die niederen Arbeiten, wie das Ausstellen von Todesurkunden für die einundneunzigjährigen Tantchen Betty-Lous, die nach einem Herzschlag umkippten, war der amtliche Leichenbeschauer zuständig. Für alles andere rief man sie.

Der einzige Nachteil: Es gab keine Männer hier. Jedenfalls keine akzeptablen Männer für sie. Typen wie Boaz widerten sie an, und mit den anderen hatte sie nicht das Geringste gemein.

Ramsey hingegen war auf eine gefährliche, Angst einjagende Weise attraktiv. Die vielen Narben machten sein Gesicht interessant, statt es zu verunstalten, und sie hatte auch einen guten Blick auf seine Hände werfen können: groß und geschickt. Muskulös. Der rechte Ringfinger schien einmal gebrochen und nicht sofort geschient worden zu sein. Kein Ring an der linken Hand, aber bei Männern war das kein sicheres Zeichen. War er nicht verheiratet, oder zumindest schon einmal verheiratet gewesen? Und was war aus McFaine geworden? Sie würde eine Suche eingeben und …

»Brrr, Nellie«, sagte sie. »Immer schön langsam mit den jungen Pferden, Mädchen.«

Das Krankenhaus ›Unsere Dame vom See‹ war klein und auf Dreierbasis organisiert; eine Notaufnahme mit drei Behandlungszimmern, drei Etagen, drei Flügel, dreißig Betten, eine Säuglings- und eine Intensivstation mit drei Betten. Irgendjemand hatte ihr mal erklärt, diese Dreiersache hätte mit der Dreifaltigkeit zu tun. Wie auch immer. Wirklich schwierige Fälle wurden von einem Hubschrauberlandeplatz vor dem Gebäude aus nach Neu-Bonn gebracht, aber in den letzten vier Jahren hatte sie das nur bei drei Patienten erlebt. Sie hatten drei Assistenzärzte, von denen einer auch Kinderarzt war, außerdem einen Intensiv-Spezialisten, zwei Gynäkologen, einen Allgemeinmediziner und einen weiteren Chirurgen. Sie war ausgebildete Chirurgin, Internisten und Gerichtsmedizinerin. Möglicherweise war an dieser Dreiersache tatsächlich was dran. Es gab wenig, womit dieses Krankenhaus nicht fertig wurde.

Die Notaufnahme war an der Nordseite des Krankenhauses, mit eigener Zufahrt, einem Parkplatz für einen Krankenwagen und einem zweiten, sehr viel kleineren, den die Ärzte gerne benutzten. Die sich automatisch öffnenden Glastüren gaben den Weg in die Empfangshalle frei. Aus Deckenlautsprechern drang leise Musik. Zwei Stammgäste schliefen ihren Rausch aus, und eine genervte Brünette wartete mit einem kreischenden Zweijährigen.

Amanda mochte Kinder und hatte ursprünglich daran gedacht, Kinderärztin zu werden. Deswegen hatte sie in der Notaufnahme eines Kinderkrankenhauses ein Praktikum gemacht. Zwei Monate voller laufender Nasen, Erbrochenem, Durchfall und Patienten, deren Variationsbreite im Erklären ihrer Symptome nur von Weinen bis Heulen reichte. Dazu hysterische Mütter. Sie hatte dann entschieden, dass sie, hätte sie wirklich Bedarf nach Patienten gehabt, die bissen, traten und schrieen, lieber Tierärztin geworden wäre.

Das Schwesternzimmer lag hinter dem Empfang. Als Amanda eintraf, sah sie zwei Schwestern. Eine davon mit stahlgrauem Haar und zusammengewachsenen Augenbrauen. Und einen kleinen Mann in grüner OP-Kleidung und locker um den Hals baumelndem Mundschutz, der ausgedruckte Patientenblätter mit den Daten in seinem Compblock abglich.

»Hallo, Craig.« Sie ließ sich auf einen freien Stuhl fallen und meldete sich im System an, um ihre Neuzugänge abzurufen. »Sie sind früh. Machen Sie Überstunden?«

Craig Dickert schaute herüber. »Ha! Als ob wir Überstunden bezahlt bekämen.« Überschtunden. Betschalt. Seine blauen Augen standen etwas zu dicht zusammen. Er hatte eine schmale Nase, ein breites Kinn und einen kaum sichtbaren sandblonden Schnurrbart, der eine schlecht verheilte Hasenscharte bedeckte. Dadurch klang seine Stimme immer ein wenig nasal und feucht. »Ich bereite mich auf heut Abend vor. Hab gehört, da drauschen war ein ziemliches Chaos.« Drauschen. Ssiemlisches Chaosch.

»Hmmm.« Amanda betrachtete ihre Patientenliste. Wenn sie sich die Leiche heute noch anschauen wollte, musste sie durch die Runde hetzen und die für den Nachmittag angesetzte Operation, eine Darmreanastomose, auf den nächsten Morgen verschieben. Sie nahm ihren Compblock, nahm ein paar Terminänderungen vor und speiste die Informationen in den Hospitalcomputer. »Die Leiche aus dem Wagen zu holen, war ein Knochenjob. Genauso, wie nicht abzustürzen.«

Eine neue Stimme, männlich. »Das wird sie lehren, nicht so zu tun, als wüssten sie immer alles, Madame Oberschlau.«

Amanda rollte mit den Augen, als Intensivarzt Fred Carruthers mit wehendem weißem Mantel hereinfegte. »Ja, Sie haben’s gerade nötig.«

Carruthers zog die Nase hoch. Er war spindeldürr, mit zerzausten braunen Haaren und schwarzen Knopfaugen. Er war intelligent, ständig in Eile, und angehender Vater von Zwillingen. Allerdings lebten er und seine schwangere Frau in Trennung. »Wissen Sie, Manny, wenn Sie bloß diesen Chirurgiemist aufgeben und Ihre Talente für echte Medizin einsetzen würden, könnten wir heiraten.«

»Sie sind verheiratet«, stellte die Schwester mit den zusammengewachsenen Augenbrauen tadelnd fest.

»Nicht mehr lange.« Carruthers klang geradezu fröhlich. »Noch vier Wochen, dann ist finito.«

Die Schwestern und Dickert schauten einander an. »Das ist ein Witz«, sagte Amanda.

»Kein bisschen. Fort mit Schaden.«

»Hmmm.« Amanda gefiel das gar nicht. Eine Scheidung war schlimm genug, aber von einer Schwangeren? Und das als Gesprächsstoff in der Notaufnahme? Sie wechselte das Thema. »Was machen Sie hier, Fred? Ihr Dienst ist gerade erst vorbei. Legen Sie sich schlafen.«

»Aber dann wäre ich viel zu weit entfernt von Ihnen, Manny«, schnurrte Carruthers, während er sich an eine Konsole setzte und Labordaten aufrief. »Außerdem bin ich hellwach. Hab einen Liter Kaffee intus. Da kann ich genauso gut arbeiten.« Er machte eine Pause. »Ich habe gehört, Hank hat einen Cop aus der Stadt angefordert.«

»Jack Ramshey«, bestätigte Dickert. »Der von McFaine.«

»Wouh. Der Jack Ramsey?« Jetzt zeigte Carruthers Interesse. »Wie ist er so?«

»Er ist ganz in Ordnung.« Amanda zuckte die Achseln, dann stand sie auf und schob den Compblock in die hintere Hosentasche. Sie ging hinüber zur Kaffeemaschine, musterte die Schlieren auf der Oberfläche der dunklen Flüssigkeit in der Kanne, und schüttete sich eine Tasse ein. »Was soll ich sagen … ein Bulle halt.«

»Hör sich einer das Fräulein an. Ach, halt ein Bulle. Halt ein voll durchgeknallter Querschläger.«

»Versündigen Sie sich nicht«, sagte Augenbraue. »Können Sie das dem Mann vorwerfen? Nachdem sein Sohn … Herr im Himmel.« Sie schüttelte den Kopf. »Wenn mir das passiert wäre, hätte ich genau dasselbe getan.«

»Na ja.« Amanda trank ihren Kaffee. Er schmeckte, als wäre er in der frühen terranischen Steinzeit aufgeschüttet worden. Sie ließ den Becher in den Mülleimer fallen. »Er scheint ganz in Ordnung zu sein.«

»He, Craig.« Die andere Schwester winkte Dickert zu sich. »Mein Computer spielt wieder verrückt.«

»Weil du dauernd an ihm rumspielst. Lash ihn in Ruhe, dann spielt er auch nicht verrückt.« Dickert seufzte. »Schwestern.« Schweshtern.

Augenbraue sagte: »Du bist selbst Pfleger.«

»Ich bin Anästesieassistent.« Dickert hatte Mühe, das Wort herauszubringen. Anäshteshieashshischtent. Er wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. »Das ist ein Riesenunterschied.«

Die Schwester rollte mit den Augen. »Ja, toll. Ich vergreise hier, mein Prinz.«

Dickert schlurfte zu ihr hinüber, und Carruthers beugte sich zu Amanda herüber. »Ernsthaft, Manny, dieser Ramsey? Sehen Sie sich vor.«

»Was?« Amanda wusste nicht, ob sie beleidigt, geschmeichelt, amüsiert oder alles zusammen sein sollte. »Warum?«

»Ich war dabei, als wir Sie eingestellt haben, erinnern Sie sich? Ich weiß von Ihrer Faszination für die ›Dunkle Seite‹.«

»Das stimmt nicht.« Jetzt wurde sie wütend. »Ich mag einfach meine Arbeit.«

»Falsch, Sie lieben Ihre Arbeit. Geht in Ordnung. Schauen Sie mich an: Arbeit, Arbeit, Arbeit. Ein Lehrbeispiel für geistige Gesundheit.« Aber seine Fröhlichkeit klang forciert, als stürze er gerade hart aus einem Hochzustand ab. »Dieser Ramsey, er mag einen vernünftigen Eindruck machen, aber …«

»Aber was?«

Carruthers’ schwarze Knopfaugen fixierten sie. »Was er mit McFaine gemacht hat? Ich würde sagen, das hat ihm gefallen.«

Sie hielt seinen Blick noch fünf Sekunden fest, dann blinzelte sie und sagte. »Okay. Ich … weiß Ihre Besorgnis zu schätzen.« Sie wedelte einen Abschiedsgruß. »Ich muss mich fürs Schneiden fertig machen.«

Als sie ging, hörte sie Dickert mit der Schwester mit dem Computerproblem reden. »Jesus, so doch nicht.«

Und Augenbraue sagte: »Versündige dich nicht.«

Hnh. Amanda bog nach rechts in einen Korridor. Also, das war interessant gewesen. Sie dachte über Carruthers nach, während sie links an der Radiologie vorbei ging und dann zur Treppe hinab in den Keller abbog. Das war das Einzige, was sie an ihrer Position als Gerichtsmedizinerin hasste. Der Leichenschauraum lag grundsätzlich im Keller.

Sie verdrängte Carruthers aus ihren Gedanken und konzentrierte sich wieder auf den Fall. Die Autopsie versprach, recht knapp auszufallen. Der Bursche war gründlich geröstet worden. Aber der Ring und die Halskette, die waren interessant. Sie setzte sich in ihren Bürosessel und fuhr den Computer hoch. Dann zog sie den Compblock aus der Tasche und rief eine Bilddatei auf. Der Anhänger an der Kette hatte sie so fasziniert, dass sie sich eine gute Holoaufnahme überspielt hatte. Sie übertrug die Daten auf ihren Arbeitscomputer und startete eine Konstruktwirklichkeits-Modellsprache, mit der forensische Anthropologen dreidimensionale Gesichtsmodelle rekonstruierten. Für diese Arbeit war sie nicht ausgebildet, aber das Programm ähnelte denen, mit deren Hilfe sie chirurgische Eingriffe im Gesichtsbereich vorbereitete. Falls sie die Parameter richtig einstellte, sollte es möglich sein, damit das Bild auf dem Medaillon wiederherzustellen. Möglicherweise konnte sie Craig Dickert bitten, ihr dabei zu helfen. Er war ein Computergenie. Solange sie einen Weg fand, ihn darum zu bitten, ohne dass er auf die Idee kam, sie wäre romantisch an ihm interessiert. Sie wusste, dass Craig etwas für sie übrig hatte. Er war auch ganz nett, aber … Sie seufzte. Erst Carruthers, und jetzt Dickert. Ramsey andererseits …

Woran denkst du, Mädchen? Denkst du an Jack Ramsey?

Antwort: Duh.

9

Ketchum brauchte etwa zwanzig Minuten für die Journalisten. Der Sheriff schlug sich wacker, und hätte Ramsey es nicht besser gewusst, hätte er schwören können, dass Ketchums leicht beschränkt klingender Landeiakzent ein wenig stärker wurde. Ramsey hielt sich im Hintergrund, aber ein paar Reporter der Neu-Bonner Büros der großen Neurasischen Sender entdeckten ihn. Falls irgendjemand bis jetzt noch nicht gewusst hatte, wer er war – weil er zum Beispiel das letzte Jahr unter einem Stein gelebt hatte –, wusste er es jetzt.

Die Nachrichtenkonferenz war gerade vorbei, als ein Deputy Ramsey und Ketchum herüber rief. Er deutete auf einen orangen Overall, dessen Träger sich die letzten Meter den Abhang herauf kämpfte. »Die Spurensicherung hat was entdeckt.«

Keuchend vor Erschöpfung reichte der Tech ihnen einen durchsichtigen Plastikbeutel. Im Innern steckte ein geschwärztes Stück verbogenes Metall. Der Tech wies sie auf eine Reihe von in das Metall geätzten Ziffern hin. »Vermutlich Teil einer Seriennummer. Muss weggeschleudert worden sein.«

Ramsey schaute Ketchum an. »Jetzt haben wir etwas. Selbst mit einer unvollständigen Seriennummer lässt sich der Wagen mit einer gewissen Wahrscheinlichkeit identifizieren. Und dann können wir ihn bis zum Besitzer zurückverfolgen. Und zum letzten Benutzer, falls es ein Mietwagen ist.« Ihm kam ein anderer Gedanke. »Hat jemand einen SatKomm gefunden?«

»Bis jetzt nicht«, antwortete der Tech. »Wir suchen weiter, aber es kann gut sein, dass von so einem Gerät nichts mehr übrig ist. Wenn die Batterien zu heiß werden, explodieren sie.«

Auf dem Weg zurück zu Ketchums Wagen fragte Ramsey: »Hank, könnte das Opfer von einer der Inseln gekommen sein? Oder vielleicht eine Fähre zu einer genommen haben?«

»Die einzige Fährverbindung, die wir so lange wie möglich aufrechterhalten, ist die nach Cameron. Das ist die große Insel etwa drei Klicks raus. Die Fähre hat letzte Woche den Betrieb wieder aufgenommen. Im Winter leben da draußen nur die etwa zweihundert Dauerbewohner. Die Fähre ist in Betrieb, bis das Eis zu dick wird. Danach machen wir eine Eisstraße auf, oder die Leute benutzen Schlitten für die Strecke. Von Mitte Mai bis November gibt es eine Fähre bis rüber ans andere Seeufer. Warum?«

»Nur ein Gedanke. Falls er ein Tourist war, hat er vielleicht Cameron besucht. Sie könnten mit dem Fährpersonal reden, ob sich jemand an ihn erinnert.«

Sie stiegen in Ketchums Streifenwagen, und Ramsey fragte: »Und, hat Pearl Ihnen Geld geboten, damit Sie mich behalten?«

»Das nicht.« Der Sheriff startete den Motor. »Aber fast.«

»Okay. Und in welcher Rolle?«

Ketchum setzte zurück, drehte den Wagen und beschleunigte auf die Straße zurück in den Ort, bevor er antwortete. »Was Sie wollen. Sie können alles übernehmen und Leiter der Einsatzgruppe werden, wenn Sie möchten.«

»Hmm.« Er dachte nach. »Berater gefällt mir besser. Sie sollten der Frontmann bleiben, für die Öffentlichkeit. Die Leute hier kennen Sie und werden alles genau beobachten. Der Sheriff wird gewählt, richtig?«

»Ja. Die nächste Wahl ist in anderthalb Jahren.«

»Also mache ich mein Ding, wir arbeiten zusammen, aber Sie verteilen die Aufgaben. Suchen Sie sich die Leute aus, die Sie bei dieser Sache dabei haben wollen. Und dann müssen wir Tempo machen, damit wir den Fall gelöst haben, bevor das BDI ihn an sich zieht, falls dieser Bursche wichtig war.«

»Soll mir recht sein.« Ketchum warf ihm einen Blick zu. »Haben Sie schon einen nächsten Schritt geplant?«

»Ja. Frühstück.«

Sie frühstückten im ›Ida’s‹, einer Bäckerei mit Restaurant auf halber Höhe der Hafenpromenade. Entlang der Promenade gab es eine bunte Mischung aus Esslokalen, Souvenirläden und Bootshäusern für Fischerboote, an denen die Preise für Halb- und Ganztagsausflüge auf den See angeschlagen waren. Bis auf ›Ida’s‹ waren alle Läden bis zum Beginn der Touristensaison geschlossen.

Es roch nach Kaffee, Zimt und Spiegeleiern. Aus einem knisternden Lautsprecher drang eine Retronummer. Ketchum nickte drei Deputys zu – Bobby war wieder dabei, die beiden anderen waren muntere Mittzwanziger, die Ramsey noch nicht kannte –, dann setzten sie sich an einen Ecktisch mit Blick aufs Wasser. Eine kräftig gebaute Frau brachte eine Kanne Kaffee und zwei große weiße Tassen.

»Und, Hank«, fragte die Frau, während sie den Kaffee einschenkte, »wer ist das?« Sie hatte einen leichten Akzent, der Ramsey an seinen kurzen Besuch auf Tikonov erinnerte.

»Ida, Jack Ramsey. Jack, darf ich Ida Kant vorstellen, die beste Köchin und Tratschtante des Ortes.«

»Ich tratsche nicht. Ich gebe nur weiter, was ich gehört habe.« Kant lächelte nicht. Sie hatte scharfe, an Kohlen erinnernde Augen und eine Hakennase, die ihr etwas Herablassendes verlieh. Die Aussprache der Wirtin klang steif und förmlich, auf eine Weise, die Ramsey normalerweise mit Adligen in Verbindung brachte, aber das konnte auch an ihrem Akzent liegen. Sie trug Jeans und ein schwarzes, ausgeschnittenes T-Shirt, das die Falten an ihrem Hals und das Glitzern eines Goldkettchens zeigte. »Bei einem Deputy wie Boaz braucht es keine Tratschtante.«

»Und hast du außer von Boaz irgendwas gehört? Waren Fremde hier?«

»Du meinst, außer den Reportern? Niemand. Nur die Stammgäste.« Dann verschwand sie wieder.

Ramsey schaute ihr nach. »Will sie keine Bestellung aufnehmen?«

Ketchum schüttete Zucker in seine Tasse und rührte um. »Nein. Ida entscheidet, was man bekommt, und was anderes gibt es nicht.«

»Was ist denn das für ein Restaurant?«

»Idas«, antwortete Ketchum und blies über die Tasse.

Was immer Ida von Ramsey halten mochte, ihr Essen war köstlich: Spiegeleier, Javawarzen-Würstchen, Blätterteigkekse und Süßrahm-Tarisbutter. »Das schmeckt großartig«, sagte er, als sie eine frische Kanne Kaffee brachte. »So gut habe ich seit Jahren nicht gegessen.«

»Natürlich nicht.« Ida starrte Ramsey streng an. »Städte sind etwas für Barbaren.«

Als sie fort war, meinte er: »Ich glaube, Sie mag mich nicht.«

Ketchum schnalzte, während er die Tasse zum Mund hob. »So ist Ida. Sie ist altes Siedlerblut und stammt aus einer der ersten Familien, die aus Slovakia hierher gekommen sind. Sie hat immer noch ein Haus ewig weit draußen in den Bergen. Ab und zu zieht sich dahin zurück, wenn wir ihr zu viel werden.«

Sie tranken Kaffee und plauderten, schätzten einander ab. Nach einer Weile bemerkte Ramsey: »Auf der Fahrt habe ich Bauernhöfe gesehen, eine Menge Äcker, Tarisen, Rinder, aber nicht einen AgroMech. Auch keine Schweber. Nur Kleinlaster, PKWs und Fahrräder. Sie und Ihre Deputys tragen nur Projektilwaffen. Ich habe nichts gegen Pistolen. Ich mag sie sogar. Aber hier ist alles so …«

»Zurückgeblieben?«

»Ich wollte retro sagen.« Prähistorisch eigentlich. »Haben die Leute hier was gegen Technik?«

»Überhaupt nicht. Wir könnten auch Laser tragen wie Stadtpolizisten, aber eine Kugel bringt dich genauso sicher um, und ich hasse den Gestank von verbranntem Fleisch. Nur weil etwas modern ist, ist es nicht unbedingt besser. Schauen Sie sich die Republik an. Kaum waren die HPGs ausgefallen, schon ist alles auseinandergefallen.«

»Das ist ziemlich hart formuliert.«

Ketchum hob die buschigen Augenbrauen. »Wann haben Sie das letzte Mal was von unserem geliebten Exarchen gehört oder gesehen? Das ist es, worauf es ankommt.« Er schlug auf den Tisch vor sich. »Die Dinge des täglichen Lebens. Hier gehen sie über ein Feld, bestellen es, machen sich die Finger dreckig und lassen sich den Duft der Natur um die Nase wehen. Das hält einen am Boden.« Er machte eine Pause und rieb sich den Nacken. »Lassen sie den alten Mann ruhig labern.«

»Ist schon in Ordnung. Ich mache mir über so etwas eigentlich nie Gedanken.«

»Sollten Sie aber. Man lebt länger.«

»Ach ja?«, fragte Ramsey. »Und was ist daran so toll?«

Auf der Fahrt zum Gerichtsgebäude fragte er: »Sie haben was über einen Toten vor ein paar Jahren erwähnt.«

»Na ja«, antwortete Ketchum. »Ich denke, ich habe wohl eher Jagdunfall gesagt. So was kommt vor.« Er zögerte. »Ehrlich gesagt, erinnere ich mich nicht gerne daran. Wenn das damals nicht gewesen wäre, wäre ich nicht Sheriff.«

»Wie das?«

»Weil der Tote mein Vorgänger war, Jesaia Schröder. Ein Fels der Gemeinde. Furchtbar. Er war auf Jagd, stolperte, das Gewehr ging los …« Ketchum schüttelte den Kopf. »Üble Sache.«

»Ist sicher, dass es ein Unfall war?«

»Ziemlich sicher. Aber eine verdammte Schande. Er kam aus Clovis, und war etwa vierzig Klicks im Süden von hier geboren und aufgewachsen. Kam während seiner Zeit in der Planetaren Miliz hierher. Er war keiner von diesen Triarii-Protectores-Schönlingen. Nur ein braves, gottesfürchtiges Bild von einem Kerl. Das schlimmste an diesem blöden Unfall war, dass Jesaia sich das Ende bestimmt nicht so vorgestellt hatte. Er wollte sich bald zur Ruhe setzen.«

»War er schon so alt?«

»Nein, nein. Schätze, er hatte einfach die Nase voll von der Politik, besonders von irgendwelchen Adligen, die auf Tourist machten. Die meisten von denen denken, die haben doch einen Stock im Hintern. Also, normalerweise gingen Jesaia und wir Deputys gemeinsam auf die Jagd. Aber Jesaia wollte allein sein. Er war ziemlich niedergeschlagen gewesen in der letzten Zeit. Ich dachte mir, na ja, Probleme daheim oder so was. Jedenfalls stieg er in seinen Kleinlaster, holte sich bei Ida ein paar Doughnuts, und danach hat ihn niemand mehr lebend gesehen. Als er am Abend noch nicht zurück war, machte Hannah, seine Frau, sich Sorgen und rief uns an. Ich habe ihn dann gefunden.« Ketchum machte eine Pause. »Widerlicher Anblick. Der Schuss hat ihn mitten ins Gesicht getroffen. Sein Schädel sah aus wie eine Melone, die auf Beton geschlagen ist.«

»Scheiße.«

»Ja. Seine beiden Jüngsten, Noah und Sarah, wohnen noch zu Hause. Jesaia hatte noch einen älteren Jungen aus früherer Ehe, Scott. Der war ziemlich wild. Aber Jesaia hatte sich viel Mühe mit ihm gegeben, ist mit ihm auf die Jagd gegangen. Männer unter sich. Der Junge machte sich, seine Noten wurden besser, er wirkte fröhlicher. Dann hatte Jesaia den Unfall, und Scott … Es war nicht mehr zu reden mit ihm. Schließlich hat er seine Sachen gepackt und ist weg.«

»Er hat seine Familie verlassen?«

»Jep. Ist erst vor drei Monaten wieder aufgetaucht. Jetzt hat er mit einem Mädchen, das er irgendwo kennengelernt hat, eine Kneipe außerhalb vom Ort. Das gefällt Hannah gar nicht.«

»Hnh.« Ramsey wartete einen Moment, dann fragte er beiläufig: »Hat Slade die Obduktion durchgeführt? Bei Schröder?«

»Amanda? Nee, die war da noch nicht hier. Der alte Doc Summers hat Tod durch Unfall festgestellt.« Ketchum schaute Ramsey von der Seite an. »Unsere Frau Doktor gefällt Ihnen, was?«

»Ich habe nur gefragt …«

»Ja, sie ist eine hübsche Frau.« Der Sheriff zwinkerte ihm zu. »Wirklich hübsch.«

Sie parkten hinter dem Gerichtsgebäude, einem dreistöckigen Kasten aus neurasischem Sandstein mit nach oben gewölbten, mit weißem Stuck abgesetzten Fenstern. Als sie ausstiegen, sagte Ketchum: »Wissen Sie, was alle hier denken? Sie denken, möglicherweise war der Mörder einer von uns. Vielleicht mein Nachbar, oder der störrische Bauer, mit dem Tante Gertie vor ein paar Jahren Ärger hatte, oder vielleicht sogar meine Frau oder mein Mann.«

Ramsey schaute Ketchum über den Streifenwagen hinweg in die Augen. »Genau das ist das Üble an dieser Sache, Hank. Wahrscheinlich ist er es wirklich.«

10

Hannah Schröder verließ das Haus um neun Uhr fünfzehn, aber sie war die ganze Nacht auf gewesen und hatte gebrütet. Gott bestrafte sie. Erst hatte Jesaia Geheimnisse vor ihr gehabt, dann war er gestorben, dann war Scott verschwunden, und jetzt Noah … Die Tränen ließen das Zimmer vor ihren Augen verschwimmen. Sie weinte zu viel. Vielleicht sollte sie einmal mit dem alten Doc Summers reden, oder vielleicht mit Dr. Slade. Oder vielleicht konnte Pater Gillis ihr helfen. Sie sollte erst einmal bei Pater Gillis anrufen, und dann Noah dazu holen. Vielleicht redete er mit einem Mann. Warum nur hatte Jesaia sterben müssen?

Sie fuhr ins Dorf. Sieben dicht beisammen stehende Häuserblocks aus Ziegeln und Sandstein, das vertraute Bild eines heruntergewirtschafteten Touristenorts. Die Hauptstraße teilte das Dorf von Ost nach West in zwei Hälften, und die Seestraße führte am Wasser entlang von Nord nach Süd. Es gab drei Hotels, von denen zwei geschlossen waren. Zudem eine elegante Pension, eine Comstar-Agentur, ebenfalls geschlossen, einen Baumarkt und einen Gemischtwarenladen, in dem man alles bekam, von Damenkleidung bis zu Einmachgläsern. Ihr Süßwarenladen, ›Himmlische Genüsse‹, lag ziemlich genau in der Mitte des Dorfs, neben einem Pleite gegangenen Souvenirgeschäft. Sie fuhr bis vor die Ladentür, dann saß sie mit laufendem Motor nur da, das Gesicht nass von Tränen. Ihre Augen sahen alle Schwachstellen: den verblassten rosa Schriftzug auf dem Ladenschild, die abgesackten Eingangsstufen, die grün-weißen Flecken von Vogeldreck auf der Traufe über dem Schaufenster, das sie vor vier Monaten zuletzt umdekoriert hatte.

Ihre Handtasche stand vor dem Beifahrersitz auf dem Boden. Sie beugte sich hinüber, zog ein Taschentuch heraus und schnäuzte sich. Sie ließ die Tasche zurück an ihren Platz fallen. Dann legte sie den Rückwärtsgang ein, lenkte zurück auf die Straße, bog nach links und fuhr los. Sie kam am Gerichtsgebäude vorbei, vor dem sich Zivilautos und Streifenwagen drängten. Hinter der letzten Kneipe kam sie auf offenes Land, und steuerte nach Nordwesten.

Alles hatte mit Jesaia angefangen. Sie hatte es niemandem erzählt, nicht einmal Pater Gillis. Aber ein paar Monate vor seinem Tod hatte Jesaia sich verändert. Er war misstrauisch geworden, war bedrückt. In der Nacht vor seinem Tod hatten sie einen fürchterlichen Streit gehabt. Und sich dabei Worte an den Kopf geworfen, die Wunden schnitten wie Glasscherben. Am nächsten Tag war Jesaia gestorben.

Sie erinnerte sich an Hank Ketchum, wie er, die Mütze in der Hand, in der Küchentür gestanden hatte, die dunkle Nacht im Hintergrund. Das Licht von der Küchenlampe hatte seinen Stern glitzern lassen. Sie und ihre Kinder hatten um den Tisch gesessen, und sie hatte gerade eine neue Kanne Kaffee aufgeschüttet gehabt, als sie die Scheinwerfer gesehen und sich umgedreht hatte. Sie hatte den Streifenwagen in der Einfahrt gesehen. Ohne Blaulicht. Ohne Sirene. Und sie hatte es gewusst.

Ein Unfall. Das hatten Hank und Doc Summers gesagt. Aber es steckte mehr dahinter, das wusste sie. Nur was?

Nach etwa zehn Kilometern erreichte sie eine Weggabelung und fuhr weiter nach Nordwesten. Noch zehn Klicks, und ein paar Häuser kamen in Sicht: eine Tankstelle, eine Pizzeria und eine Autowerkstatt auf der rechten Straßenseite. Auf der linken waren ein über den Winter geschlossener Obststand, ein leer stehendes Geschäft, in dem einmal eine Eisdiele gewesen war, und ein zweistöckiges Ziegelhaus mit einer Kneipe im Erdgeschoss. Die Hololeuchtreklame war dunkel, aber sie kannte den Namen: ›Good Time Charlie’s‹. Sie wurde langsamer, lenkte den Wagen um das Haus auf den Parkplatz. Sie hielt links neben dem Eingang an und stellte den Motor ab.

Eine Feuerleiter aus schwarzem Gusseisen führte zu einer zweiten Tür im ersten Stock hinauf. Sie legte den Kopf in den Nacken, um die Fenster abzusuchen. An allen waren die Vorhänge zugezogen.

Die Feuerleiter war steil, und das Gewicht der ganzen Welt lastete auf ihren Schultern. Die Tür im ersten Stock war aus schwarz bemaltem Metall. Sie lauschte, hörte nichts, aber die Wohnung hinter der Türe fühlte sich nicht leer an. Sie klopfte. Stille. Sie klopfte noch einmal, dann hörte sie jemand heran schlurfen und einen Riegel zurückziehen. Die Tür öffnete sich mit einem Quietschen, und der Geruch von Zigaretten und schalem Bier schlug ihr entgegen.

Die Frau war etwa fünfundzwanzig, mit zerzaustem braunem Haar und schmutzigbraunen Augen. Sie trug Jeans und ein zu enges T-Shirt mit V-Ausschnitt, das ihre an Melonen erinnernden Brüste betonte. Ihr Gesicht war schmal und hungrig, aber sie hatte einen leichten Bauchansatz. Sie hatte nackte Füße. Hielt eine Zigarette zwischen zwei Fingern der rechten Hand. »Scott ist nicht da«, sagte sie.

Hannah räusperte sich. »Wissen Sie, wo ich ihn finden kann?«

»Nein.« Die Frau zog an der Zigarette, dann blies sie Qualm aus dem rechten Mundwinkel. »Er hat mir nicht gesagt, wo er hin will.«

»War er gestern hier? War er letzte Nacht hier?«

»Ja, er war hier. Hat an der Theke gestanden.«

»Wann ist er gekommen?«

»Warum?«

»Weil ich es wissen will. Ich bin seine Mutter, Grace, und ich denke …« Hannah ließ den Satz unvollendet.

Grace zog noch einmal an der Zigarette. Ihre Brüste pressten gegen den Stoff. Sie hielt den Qualm in der Lunge, dann ließ sie ihn hinaus. »Was denken Sie?«, fragte sie durch den Qualm. »Dass Scotty jedes Mal, wenn er aus dem Haus geht, erst bei seiner Mammi um Erlaubnis fragen sollte?«

»Ich habe eine Recht darauf, es zu erfahren.«

»Nein, haben Sie nicht. Sie sind seine Stiefmutter, nicht seine Frau.«

»Sie sind auch nicht seine Frau.«

»Kann schon sein.« Grace zuckte die Schultern. »Aber er schläft mit mir, nicht mit Ihnen.«

In Hannah stieg eiskalte Wut hoch. »Warum verschwinden Sie nicht? Ich gebe Ihnen Geld.«

Graces Blick war kühl. »Dass ich Scott liebe, spielt vermutlich keine Rolle.«

»Sie Schlampe!« Hannah schüttelte die rechte Faust vor Graces Gesicht. »Sie … Sie lieben meinen Sohn nicht! Bilden Sie sich ein, nur weil sie schwanger sind, gehört er Ihnen. Sie benutzen ihn nur, sie erpressen ihn!«

Grace schnaubte. »Oh ja, ich bin nur schwanger geworden, um hier in diesem Drecksloch wohnen zu können. Entspann dich, Mammi. Vielleicht wird es eine Fehlgeburt. Oder ich treib es ab. Vielleicht …«

Ohne nachzudenken schlug Hannah Grace ins Gesicht, so hart sie konnte. Ihre Hand schmerzte von der Kraft des Hiebes, und Grace musste sich am Türrahmen festhalten, um nicht zu stürzen.

Im nächsten Moment hatte die sich gefangen und sprang aus der Wohnung. Grace war schnell und kräftig, und sie drückte Hannah gegen das Geländer der Feuertreppe. Das Gusseisen bohrte sich in Hannahs Rücken, aber Grace drückte weiter. Einen entsetzlichen Augenblick, als ihr Rücken sich nach hinten bog, sah Hannah in den Himmel und wusste, dass sie hinunterstürzen würde … dann packte Grace sie am Hals und riss sie nach vorne, bis ihre Gesichter nur Zentimeter von einander entfernt waren.

»Schlag mich noch mal, und ich schwöre, ich bring dich um.« Hannahs Hand zeichnete sich rot auf ihrem Gesicht ab. Sie hielt noch immer die Zigarette in der Hand, und jetzt brachte sie die Glut dicht vor Hannahs linkes Auge. »Ich brenn’ dir die Augen aus, eines nach dem anderen. Und dann verbrenne ich dich noch an anderen Stellen, Hannah und ich werde mir sehr, sehr lange Zeit lassen.«

Die Zigarette war so nah, dass Hannah die Hitze spürte und das Papier knistern hörte. Entsetzt versuchte sie zurückzuweichen, aber Grace drückte zu, und Hannah blieb die Luft weg. In Panik schlug sie um sich, aber Grace duckte sich unter ihrer Faust weg.

»Lass es.« Sie fletschte die Zähne. »Lass es, oder ich bringe dich auf der Stelle um.«

»Keine …« Hannahs Brustkorb brannte. »Keine … Lu…uft …«

Plötzlich ließ Grace los. Hannah stolperte zurück, hielt sich am Geländer fest, um nicht die Treppe hinab zu stürzen. Als sie wieder Luft bekam, schluchzte sie. »Das … sage ich … War- warten Sie, b-bis Scott …«

»Nur ein Wort, Hannah, und du bist tot.« Graces Stimme war nüchtern. »Wenn du den geringsten Versuch unternimmst, mir Scott wegzunehmen, bringe ich dich um. Du wirst mich nicht einmal kommen sehen.« Sie schob sich rückwärts zurück zur Tür. »Oder Scott tut es. Du kennst deinen Stiefsohn nicht, Hannah, aber ich kenne ihn, und ich verrate dir ein kleines Geheimnis. Dein süßer, unschuldiger Scotty? Der ist kein braver kleiner Junge mehr.«

»Was … wie meinen Sie das?« Hannahs Kehle schmerzte. »Was haben Sie mit ihm gemacht?«

»Nein, nein.« Grace lächelte. Es war kein angenehmer Anblick. »Die Frage ist: Was hat Scotty getan?«

11

Als Sarah eine Stunde später aus dem Haus ging, stand Noah auf. Er war wie benebelt und alles drehte sich, aber er schaffte es ins Badezimmer. Seine Haut war schweißnass und fühlte sich glitschig an. Er hatte Angst unter den Verband zu schauen.

Nachdem er sich die Zähne geputzt und geduscht hatte, ging es ihm etwas besser. Aber ihm wurde nicht warm. Zitternd zog er eine Jeans, dicke Socken, ein Oberhemd – des Arms wegen – und einen dicken Wollpullover an. Er wankte, immer noch tranig, nach unten. Überlegte, ob er etwas essen sollte, hatte aber keinen Hunger.

Er versuchte Joey anzurufen, ohne Bildverbindung. Joeys Mutter sagte, er sei beim Fußballtraining, und als sie anfing, vom vergangenen Abend zu reden, sagte er, er müsse auflegen und unterbrach die Verbindung. Er fragte sich, ob er Troy anrufen sollte. Troys Mutter war mit Sicherheit weg, weil sie so ziemlich immer ›weg‹ war, entweder auf der Arbeit als Bedienung bei Ida, in der Kneipe oder weggetreten: wenn sie ihren Rausch ausschlief.

Egal was, ich muss Troy anrufen. Wir müssen sein Rad holen.

Troys Mutter war tatsächlich nicht da. Sie war einkaufen. Erleichtert schaltete Noah das Bild ein und machte sich gleich neue Sorgen. Troys Gesicht war kreidebleich, mit dunklen Augenringen. Er trug eine alte Brille, deren Steg mit Klebeband zusammengehalten wurde.

»Du siehst schlimm aus«, stellte Troy fest.

»Du auch. Hast du Ärger bekommen?«

Troy verzog den Mund. »Meine Mutter war so besorgt, dass sie nicht einmal gemerkt hat, dass ich zum Essen nicht da war. Und du?«

»Hausarrest, vermutlich für immer.«

»Was ist mit deinem Arm?«

»Tut weh.« Noah wollte nicht darüber reden. »Hast du von dem Autowrack gehört? Meinst du, das war derselbe Typ?«

»Ja.« Troys Augen hinter der Brille wurden groß. »Selbst wenn er es nicht ist, muss ich trotzdem zurück und mein Rad holen. Wenn der Kerl, der ihn umgebracht hat, zurückkommt …«

»Ich weiß. Ich komme mit.«

»Aber du hast Hausarrest.«

»Meine Mama ist heute im Laden. Sie kommt erst nach fünf zurück. Jetzt ist es«, - er kniff die Augen zusammen und schaute auf die Küchenuhr –, »fast zehn Uhr dreißig. Wir haben reichlich Zeit.« Dann fiel ihm etwas ein. »Oh-oh.«

»Was?«

»Wie willst du hinkommen? Dein Rad ist da draußen, und so weh, wie mein Arm tut, kann ich kaum richtig lenken. Joey ist beim Fußball, da ist er den ganzen Nachmittag beschäftigt.«

»Vielleicht sollten wir es Joeys Vater erzählen?«

Noah schüttelte den Kopf. »Dafür ist es zu spät. Außerdem war Joey der, der die Zigaretten geklaut hat. Dafür kriegt er wirklich lebenslang Hausarrest.«

»Das müssen wir ja nicht erzählen.«

»Ich wette, die können so was herausfinden. Außerdem, wenn sein Vater mitkriegt, dass wir es gesehen und nichts gesagt haben, kriegen sie uns für das Zurückhalten von Beweisen. Meine Mama würde mich umbringen.«

»Okay.« Daran, wie er es sagte, hörte Noah, dass Troy ganz und gar nicht einverstanden war, aber er würde den Mund halten. »Ich nehme das Rad von meiner Mutter. Ich muss nur den Sitz etwas tiefer stellen.«

»Aber dann ist ihr Rad weg. Das ist auch nicht besser.«

»Das merkt sie nie. Außerdem ist das immer noch besser, als meines da liegen zu lassen, oder? Oder hast du eine bessere Idee?«

Die hatte Noah nicht. Sie verabredeten sich zwei Stunden später am Friedhof, und er legte auf.

Irgendwie musste er die Zeit totschlagen.

Jetzt wäre er froh gewesen, wenn er sich mit jemandem hätte unterhalten können, sogar mit seiner Schwester. Aber besser wäre ein Erwachsener gewesen. Jemand, der ihm sagen konnte, was er jetzt tun sollte, und wie er die Angst loswürde. Vielleicht Scott? Aber wenn seine Mutter herausbekam, dass er seinen Stiefbruder angerufen oder besucht hatte, würde sie der Schlag treffen.

Er schlich wieder nach oben. Sein Arm schmerzte bei jedem Schritt. Aber statt zurück in sein Zimmer zu gehen, drehte er sich nach links. Er ging bis ans Ende des Flurs und blieb vor dem Eltern…, nein, vor dem Zimmer seiner Mama stehen. Ein in einem Knoten endender Strick hing von der Decke. Er packte ihn mit der linken Hand und zog die Klapptreppe auf.

Der Speicher war kalt und roch nach Staub, alter Pappe und Stahl. Nach dem Tod seines Vaters hatte seine Mutter alles in Kartons verpackt und hier verstaut. Sie hatte sogar Sheriff Ketchum gebeten, mit ein paar Männern den Waffensafe seines Vaters hier hinauf zu schaffen. Das hatte einen ganzen Tag gedauert. Sie hatten erst alle Waffen und die Munition ausgeräumt, dann das Speicherfenster ausgehängt und den Tresor mit einem Flaschenzug an der Außenwand hoch gehievt. In den letzten Jahren war Noah mehrmals auf den Speicher gekommen, normalerweise, wenn er seinen Vater besonders vermisste, und hatte hier im Düstern gesessen. Aber diesmal spürte er gleich, dass etwas … anders war. Und schnell erkannte er auch, was. Einer der Kartons war offen.

Noah ging daneben in die Hocke. Er schob eine Fingerspitze unter eine der Klappen und hob sie an. Als er in den Karton schaute, runzelte er die Stirn. Diese Sachen kannte er nicht. Als er den Inhalt durchsuchte, hörte er Plastikhüllen rascheln. Er zupfte vorsichtig an einer Hülle, und sein Atem stockte.

Das Hemd war militärblau. Am Kragen waren buttergelbe Rangabzeichen aufgenäht. Über der linken Brusttasche war ein kleines gesticktes Symbol – zehn weiße Sterne vor schwarzem Hintergrund, von einem Kometenschweif in zwei Gruppen geteilt – und der Name einer Milizeinheit. Andere Hüllen enthielten Uniformhosen, eine Uniformjacke, schwarze Stiefel, deren poliertes Leder die Zehenabdrücke seines Vaters zeigte. Aber erst als Noah sich vorbeugte, um die Hüllen wieder zurückzulegen, bemerkte er den kleinen Kunststoffbeutel ganz unten auf dem Boden des Kartons. Er holte ihn heraus und hob ihn ans Licht.

Es war ein brünierter fünfzackiger goldener Stern in einem dunkelblau emaillierten Eichenlaubkranz mit goldenen Blattadern. Unter jedem der fünf Zacken des Sterns lagen zwei Eichenblätter. In der Mitte des Sterns lag ein Profilbild, das Noah auf den ersten Blick erkannte: Devlin Stone. Der Stern war an einem goldenen Querbalken befestigt, auf dem das Wort GUARDIAN eingeprägt war. Das Ganze hing an einem himmelblauen Band. Über dem Stern war das Wappen der Republik mit den zehn Sternen, der blauen Erdkugel und dem grauen Banner eingestickt.

Wie kam sein Vater an einen Orden der Republik? Auf Denebola hatte es keine Kämpfe gegeben, von denen er wusste. Und was bedeutete das ›Guardian‹? Wächter? Wovon?

Schließlich legte er die Kleidung Stück für Stück zurück. Aber das Täschchen mit dem Orden steckte er in die hintere Hosentasche seiner Jeans. Er stand wieder auf und wollte gerade zurück zur Treppe gehen, als sein Blick auf den Waffensafe fiel. Das war seltsam. Er hätte schwören können, dass beim letzten Mal, als er sich hier herauf geschlichen hatte, mehrere Kartons vor der Tür gestanden hatten. Aber jetzt konnte er die ganze Tür sehen, bis runter zur Unterkante. Als sie den Tresor hier hoch geschafft hatten, hatte seine Mutter einen Schlosser bestellen müssen, damit er ihn öffnete, weil nur sein Vater die Kombination gekannt hatte. Sie hatte den Schlosser eine neue Kombination einprogrammieren lassen, und jetzt war sie die einzige, die den Zahlenschlüssel zum Safe kannte. Also war seine Mutter am Waffensafe gewesen. Aber warum? Sie hasste Waffen. Es war ein Rätsel, warum sie die seines Vaters behalten hatte.

Das wird allmählich richtig seltsam.

Der Safe war zwei Meter hoch und einen Meter breit, und aus zwanzig Zentimeter dickem, grün lackiertem Stahl. Über einem vergoldeten Drehrad mit fünf Speichen war ein aufgerichteter Siebenender-Morin-Odopudu in Gold eingeprägt. In Schulterhöhe links neben dem Rad befand sich ein digitales Kombinationsschloss. Um den Safe zu öffnen, gab man erst die Kombination ein und drehte dann das Rad.

Er kannte die Kombination nicht. Aber … Noah streckte die linke Hand aus, zögerte, packte dann das Rad und drehte es gegen den Uhrzeigersinn. Dabei dachte er die ganze Zeit: Er ist verriegelt, pass auf, er ist ganz sicher verriegelt und …

Ein dumpfes Knacken, und das Schloss öffnete sich. Er zog, und die Safetür glitt auf gut geölten Scharnieren geräuschlos auf. Der Geruch von Waffenöl und Stahl drang aus dem Safe.

Das Innere des Tresors war mit dickem Filz im selben tiefen Grün wie die Außenseite ausgelegt. Ein Regal an der Tür enthielt Schrotflinten und Gewehre. Sein Blick glitt über seinen Erral Colt, den Mama beschlagnahmt hatte, die Winchester Astro seines Vaters … Noah runzelte die Stirn. Er wusste genau, wie die Waffen geordnet gehörten. Nach Alter, von der ältesten zur neuesten. Die Astro hätte ganz links stehen müssen. Aber da stand jetzt Scotts alte Tharkad Griffin.

Der Safe hatte vier Fächer für Waffenetuis und Munition, und wieder überkam Noah dieses Gefühl, dass der Inhalt bewegt worden war, herausgenommen, zurückgelegt, umgeordnet. Er kaute auf seiner Unterlippe, dann klappte er die Verschlusslaschen eines Etuis hoch, das er auf den ersten Blick erkannte. Er hob den Deckel, und der Duft von geöltem Holz stieg ihm in die Nase. Der Kasten war mit Schaumstoff ausgelegt, der in den Umrissen der Waffe ausgeschnitten war. Ein weiches beiges Tuch lag über der Waffe. Als er es hob, sah er den Dienstrevolver seines Vaters, einen siebenschüssigen Edelstahlrevolver mit Walnussholzgriffschalen. Er betrachtete die Waffe lange, dann deckte er sie vorsichtig wieder zu, schloss den Behälter und wollte das Etui gerade zurückstellen, als ihm auffiel, dass ein anderes geöffnet war.

Er wusste, was der Holzkasten enthielt. Er hatte die Waffe nur zwei Mal gesehen, aber er erinnerte sich trotzdem daran: Eine Kaliber 70mm AE Skye Talon. Eine Kanone hatte Scott sie genannt. Eine schwere, wirklich schwere Waffe.

Und sobald er das Etui in die Hand nahm, wusste er, dass es leer war. Es war zu leicht. Trotzdem schaute er nach. Dann öffnete er eine Munitionsschachtel und starrte auf sieben leere Fächer.

Es fehlten sieben Patronen. Und die Skye Talon. Aus einem Tresor, dessen Kombination niemand kannte.

Außer seiner Mutter.

12

13.00 Uhr

»Maximilian Youssef«, sagte Boaz, und sprach den Familiennamen JU-tscheff aus. Ein Holo seines Gesichts hing in einem Turm aus Licht über Ketchums Schreibtisch. Der Sheriff hatte ihn beauftragt, die Seriennummer des Wagens zurückzuverfolgen. Die Suche hatte ihn von den Büros der Leihwagenfirma in Farway zum Raumhafen von Neu-Bonn geführt. »In Neu-Bonn hat Youssef den Wagen vor drei Tagen abgeholt. Er kam aus Slovakia. Der Angestellte der Leihwagenfirma konnte sich an ihn erinnern, weil er versucht hatte, ihn wegen einer Werbeaktion zu einem neueren Avanti-Schweber zu überreden, aber Youssef ließ sich nicht erweichen. Er hatte auf einem Radmodell bestanden. Die Sache ist bloß, für Youssefs Planetare Ausweisnummer existieren absolut keine Daten.«

»Ein Deckname?«, fragte Ketchum.

»Sieht so aus. Und noch etwas, Hank, dieser Youssef hatte für übermorgen früh ein Rückflugticket. Niemals hatte der Kerl einen Ausflug nach Westen in die Berge vor. Er hätte es niemals rechtzeitig zurück geschafft.«

Nachdem Boaz die Verbindung getrennt hatte, ließ sich Ketchum mit einem verärgerten Seufzen zurück sinken. Er hatte die Mütze abgenommen, und wo deren Rand gewesen war, zeichnete sich eine Druckspur unter seinem rotblonden Haar ab. »Wir sind kein Stück weiter als am Anfang.«

»Das stimmt nicht«, widersprach Ramsey. Er stützte sich mit der rechten Schulter an die Wand gegenüber Ketchums Schreibtisch auf, genau neben der auf einem leicht beschädigten Beistelltisch stehenden Kaffeemaschine. Die Glaskanne war halb voll mit einem Gebräu, das wie Giftmüll roch. Typischer Polizeikaffee. »Wir wissen, dass er aus Slovakia gekommen ist und einen Decknamen benutzte. Also hat er sich entweder vor jemand hier versteckt, oder er ist vor jemand dort geflohen.« Er überlegte. »Sie haben doch gesagt, hier gibt es Leute mit Verbindungen nach Slovakia. Hat irgend jemand kürzlich einen Familienbesuch erwähnt?« Als Ketchum den Kopf schüttelte, fragte er: »Und nicht ganz so kürzlich?«

Ketchum kratzte sich das unrasierte Kinn. »Ich könnte mich mal umhören. Meine Frau ist aus Slovakia. Eigentlich ihre Großmutter mütterlicherseits. Aber ich mache mir keine Hoffnungen.«

Der zweite und dritte Anruf kamen fünfzehn Minuten später: Deputys, die sich meldeten, um zu sagen, dass ihre Nachforschungen wenig ergeben hatten. Der vierte Anruf traf um 13 Uhr 45 ein.

Entweder war die Verbindung besser, oder das Denebola Bureau of Investigations verfügte über eine erstklassige Kommunikatortechnik. DBI-Agent Garibaldis Holo war gestochen scharf. Er sah aus wie alle Regierungsbeamten: kantig, durchtrainiert, makellos gekleidet in einem dunkelblauen Anzug, weißem Hemd und roter Krawatte, und sehr überzeugt von seiner Überlegenheit. Er sprach mit der übertriebenen Sorgfalt eines Lehrers beim Gespräch mit einem Schüler, der im Unterricht nicht mitkam. »Diese Anfrage ist deshalb so wichtig, weil sie so ungewöhnlich ist.«

»Wieso das?«, fragte Ketchum. Sein Tonfall war höflich, aber er rutschte auf dem Sessel herum. »Klingt für mich wie eine ganze normale Informationsanfrage.«

Garibaldi gestattete sich ein dünnes, nachsichtiges Lächeln. »Wie ich bereits sagte, ergibt es sich, dass wir eine Anfrage wegen einer vermissten Person von einem Repräsentanten des Legaten in der Planetaren Hauptstadt St. Cameron erhalten haben. Dieser Vermisste … nein, er wird nicht einmal vor übermorgen in Slovakia zurückerwartet. Aber seine Familie macht sich Sorgen, weil sie nichts von ihm gehört hat.«

»Oder er hat sich nicht wie vereinbart gemeldet«, schlug Ramsey vor.

»Jedenfalls lautet der uns zugetragene Name Youssef, und falls es sich um einen Decknamen handelt … Nun, wir möchten eine eventuelle formelle Untersuchung erst mit unserer Slovakia-Zweigstelle absprechen.«

»Und was sollen wir in der Zwischenzeit tun?«, zwängte Ketchum heraus. »Däumchen drehen, in der Nase bohren, oder was?«

»Setzen Sie Ihre Nachforschungen fort.« Garibaldi streckte die Hand aus, um die Verbindung zu unterbrechen. »Wir melden uns wieder.«

Ketchum war wütend. Ramsey ließ ihn eine Weile schimpfen, dann sagte er: »Hank, ich hatte schon mit dem DBI zu tun. Sie sind keine Bösewichter. Sie sind bloß keine Cops. Es ist ein Geheimdienst, und seine Leute mögen all die Computeranalysen, die unsereins um den Verstand bringen. Wenn sie schlau sind, überlassen Sie es Ihnen, mit den Leuten hier zu reden.«

»Und wenn nicht?« Ketchum schnitt ein Gesicht. »Die brauchen sich keine Sorgen um eine Wiederwahl zu machen.«

»Darum können Sie sich kümmern, wenn es soweit ist. Apropos …« Er schaute auf die Uhr. »Wir haben noch vier, fünf Stunden, bevor in Slovakia jemand aufwacht. Also sollten wir uns in Bewegung setzen und schauen, was die Autopsie bringt. Danach schütteln wir ein paar Bäume, um zu sehen, was runter fällt.«

13

14.00 Uhr

Der Baum war die Antwort.

Gabriel hatte seine Befehle ignoriert. Er war früher zur Arbeit gefahren, um etwas zu tun zu haben. Aber die Arbeit hatte ihm nicht die erhoffte Ablenkung gebracht. Als er wieder zu Hause war, hatte er sein Fahrrad aus dem Schuppen hinter dem Haus geholt und sich auf den Weg zum Friedhof gemacht. Er sagte sich, dass er es früher oder später ohnehin musste, und die Bewegung würde seinem Bein gut tun. Er musste verhindern, dass es steif wurde.

Der Friedhof war still. So wie immer. Genau deswegen hatte Control ihn als Treffpunkt ausgesucht. Nachdem er das Fahrrad zwischen ein paar immergrünen Bäumen versteckt hatte, überprüfte er die Gruft. Seine Waffen, das Spielzeug und die 720, waren noch da. Er trug einen leichten Parka mit extragroßen Taschen. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass sie gesichert waren, verstaute er die Pistolen in separaten Reißverschlusstaschen. Den Gehstock ließ er, wo er war. Den konnte er nicht unauffällig mit zurücknehmen.

Als er den Metalldeckel wieder an seinen Platz schob, plante er bereits weiter. Er besaß eine Reihe von Verstecken, in denen er Vorräte und Waffen verstaut hatte; ein Boot in einer Höhle vierzig Kilometer westlich der Eisenbahnbrücke und ein anderes auf einer winzigen Insel hinter Cameron, falls er sich nach Osten absetzte.

Auf halber Höhe den Hang hinauf machte sein Bein Schwierigkeiten. Er kämpfte sich weiter, erreichte die Kuppe und drehte sich um. Wer auch immer hier oben gewesen war, er hatte eine ausgezeichnete Sicht gehabt.

Aber sie wissen nicht, dass ich es war, sonst wäre die Polizei schon gekommen.

Aber wer waren sie? Für eine einzelne Person hatte es zu viel Bewegung gegeben, also wer? Kinder? Möglich – er war über ein Rad gestolpert. Wo könnten sie hier abhängen? Dann, kaum dass er dem Friedhof den Rücken gekehrt hatte und den Blick über das hohe Gras links und das Ahornwäldchen rechts schweifen ließ, erinnerte er sich an das Baumhaus. Natürlich. Das verdammte Baumhaus!

Er ließ sich von der Erinnerung leiten und fand den Baum schließlich auch. Aber er entdeckte noch etwas: das Fahrrad. Es war blutverschmiert, und am größten Zahnkranz hing ein Fetzen khakifarbener Stoff. Sein Blut. Seine Hose. Er streckte die Hand aus, um den Stoff frei zu zerren, aber dann bremste er sich. Fingerabdrücke. Er durfte das Rad nicht anfassen. Scheiße, das hatte er schon. Was nun? Das Blut abwischen, auf jeden Fall, aber dazu musste er das Rad mit nach Hause nehmen. Damit war aber noch nichts gelöst.

Eltern mögen es nicht, wenn ein Kind sein Fahrrad verliert. So etwas fällt auf.

Wenn er nur gewusst hätte, wessen Fahrrad es war. Vielleicht gab es im Baumhaus einen Hinweis. Als er selbst noch ein Kind gewesen war, hatte er da oben alles Mögliche liegen gelassen.

Die Holzbretter hingen noch am Baum, aber sie wirkten alt und brüchig. Ein paar der Bretter hatten breite Risse. Er setzte den linken Fuß auf die erste Planke und legte vorsichtig Gewicht darauf. Er kletterte langsam hinauf, mit genau überlegten, vorsichtigen Bewegungen. Trotzdem war der Aufstieg schwerer, als er es in Erinnerung hatte, und sein rechtes Bein pochte. In sechs Metern Höhe hörte er das typische Winseln überlasteten Holzes, dann brach das Brett unter seinem linken Fuß durch. Eine schwindelerregende Sekunde hing er in der Luft, rutschte, schlug mit dem rechten Handteller auf einen herausstehenden Nagel. Er landete mit dem ganzen Gewicht auf dem rechten Fuß, als der Nagel ihm die Hand aufriss, fluchte und klammerte sich an den Baumstamm, bis das Schwindelgefühl und eine plötzliche Übelkeit nachließen. Die Schmerzen in seinem rechten Bein flammten auf, und er überlegte ernsthaft, es aufzugeben. Aber dann kletterte er doch weiter, sah den Boden des Baumhauses über sich, packte einen Ast und zog sich hoch, bis er den Oberkörper ins Innere legen und sich den Rest der Strecke hinein hieven konnte.

»Gottverd…« Er schwitzte wie ein Eber, und seine Hand … Ein roter Strich zog sich quer über seine Lebenslinie. Noch mehr Probleme. Noch mehr Verbände. Die Tetanusspritze hatte er auch vergessen. Es hörte einfach nicht auf.

Der Boden des Baumhauses war übersät mit Müll. Schokoriegelpapier, ein vertrockneter Apfelrest, Comics, eine fettige Spielkarte. Er schaute nach dem Datum auf dem Comicheft. Letzter Sommer. Also waren die, die ihn gesehen hatten, vielleicht gar nicht hier oben gewesen. Die Wände der Hütte waren voller Sprüche, über Jahrzehnte von tausenden Taschenmessern und Minilasern ins Holz geritzt:

BT ♥ NS

Schule stinkt

Leben stinkt

Julie stinkt

Er musste grinsen. Kinder. Wo war noch mal die Stelle, an der er sich verewigt hatte? Er suchte die Wände ab, als er plötzlich etwas hörte. Er erstarrte.

Das Rascheln von Gras. Stimmen. Und ein Wort, klar und deutlich: »Troy.«

14

14.45 Uhr

»Für einen Braten ist der Knabe in ziemlich guter Verfassung«, stellte Amanda Slade fest, während sie die Leiche durch eine Hexaglas-Schutzbrille musterte. Abgesehen von braunen Sertalen-OP-Handschuhen und der Schutzbrille war sie von Kopf bis Fuß babyblau gekleidet: eine blaue OP-Mütze über den Haaren, Chirurgenkittel und Überschuhe. Sie stand an einem mit Blutrinnen ausgestatteten Seziertisch. Der Tisch war lang genug für einen Erwachsenen, aber die Überreste des Opfers lagen auf einem Metalltablett von etwa der Größe einer Schulbank. Ein am linken Ohr befestigtes Bügelmikrophon war über eine Infrarotverbindung an eine über dem Seziertisch hängende Holokamera gekoppelt.

Sie war mitten in der Autopsie und hatte die Überreste des Brustkorbs sowie Herz und Lunge bereits entfernt. Das weitgehend verkohlte Herz hatte sie gehäutet, und im Gegensatz zum kohlschwarzen Äußeren war das Gewebe im Innern matt ledrig braun und wirkte beinahe künstlich, wie ein Plastikmodell.

Ketchum fragte: »Wo sind die Halskette und der Ring?«

»Hinten, beim Rest seiner Sachen«, antwortete Amanda. »Sie bekommen alles zusammen mit der Leiche, wenn ich fertig bin. Sie können sie sich nachher ansehen, wenn Sie wollen.«

»Mann«, sagte Ramsey. »Das sieht aus wie bei einem Brathähnchen, wenn man vergisst, die Innereien rauszunehmen.«

»Ganz genau. Selbst wenn wir nicht schon den Kopfschuss entdeckt hätten, würde ich sagen, dieser Knabe war schon vor dem Feuer tot. Es gibt keine Spuren von Verbrennungen im Hals, nichts in der Lunge, kein Ruß irgendwo in den Bronchien.«

»Was ich nicht verstehe …« Ketchum kratzte sich am Hinterkopf. »Normalerweise legt man so ein Feuer doch wohl, um Beweise zu vernichten. Aber das ist hier völliger Blödsinn, oder? Ich meine, der Kopfschuss ist doch kaum zu übersehen.«

»Aber was, wenn das Feuer etwas anderes vernichten sollte?«, fragte Amanda.

Ramsey und Ketchum schauten einander an. »Daran habe ich noch gar nicht gedacht«, gab Ramsey zu.

Ketchum grunzte. »Könnte was dran sein. Die Frage ist nur …«

»Ja«, nickte Ramsey. »Was war da im Wagen?«

»Es wird noch seltsamer. Ich würde sagen, es hat schon vorher jemand mit einer anderen Waffe auf ihn geschossen.« Amanda holte ein anderes Tablett mit dem entfernten Brustkorb und wartete, bis Ramsey und Ketchum herangetreten waren. »Sehen Sie hier?« Sie benutzte eine lange Metallsonde als Zeigestock. »Auf dem Brustbein und der vierten und fünften linken Rippe. Krater im Knochen.«

»Und das bedeutet?«, fragte Ramsey.

»So sieht es aus, wenn jemand von einer Schrotflinte getroffen wurde. Nur dass wir hier kein Schrot haben. Könnte etwas anderes gewesen sein, aber ich weiß nicht, was. Manchmal explodieren die Batterien eines Herzschrittmachers, aber das hätte ein anderes Schadensmuster ergeben, und außerdem war sein Herz intakt.«

»Eine Schrotflinte?« Ketchum runzelte die Stirn. »Wenn man jemand mit einer Schrotflinte in die Brust schießt, ist dieser einigermaßen tot. Macht den Kopfschuss ziemlich überflüssig.«

»Es sei denn, wir sollten den Kopfschuss finden. Vielleicht hat der Mörder sich gedacht, dass wir bei einem so offensichtlichen Kopftreffer die Brust dem Feuer zuschreiben.«

»Lässt sich feststellen, was zuerst kam, die Schrotflinte oder der Kopfschuss?«, fragte Ramsey. Als Amanda den Kopf schüttelte, schaute er zu Ketchum. »Tja, das eröffnet uns zwei Möglichkeiten. Entweder haben wir es mit einem Täter zu tun, und einem Schuss in die Brust und danach einem Kopfschuss zur Sicherheit, oder es waren zwei.«

Ketchum schnitt ein Gesicht. »Gefällt mir nicht.«

»Welche von den beiden?«

»Beide. Zwei Waffen herumzuschleppen ist übertrieben. Das würde bedeuten unser Freund hat eine echte Neigung zu Schusswaffen. Außerdem, warum erst mit einer Schrotflinte ballern, und dann noch einen anderen aus der Nähe mit einer anderen Waffe schießen lassen? Youssef dürfte da schon auf dem Boden gelegen haben, entweder im Sterben oder kurz davor. Der Kopfschuss ist zu viel.«

»Moment, Moment«, unterbrach Amanda. »Ich bin keine Expertin, was Schrotflinten angeht, aber ist das nicht eine typische Distanzwaffe?«

»Kommt drauf an«, sagte Ketchum. »Wieso?«

»Wir haben hier erhebliche Brandschäden, keine Frage. Aber sie sind nicht so schwer, dass ich das Sprengmuster nicht mehr erkennen könnte. Das hier ist ein sternförmiges Muster, wie von explosiven Gasen, wie man es sehen würde, wenn ein Schrotschuss in das Brustbein schlägt. Die Gase breiten sich seitlich aus, in einem sternförmigen Muster unter dem Gewebe. Ich würde also sagen, der Schütze stand dicht vor dem Opfer, nur …« Sie unterbrach sich.

»Was?«, fragte Ramsey.

»Dafür ist der Schaden zu gering. Wenn man jemand eine Schrotladung in die Brust feuert, zerfetzt das das Herz und die Lunge. Es gibt Schäden an der Lunge, sicher, aber die sind zu gering, und wie ich schon sagte, das Herz wurde erst bei dem Brand gekocht.« Sie verzog das Gesicht, als würde ihr ein widerlicher Geruch in die Nase steigen. »Trotzdem könnte ich schwören, das sieht nach einer Kontaktwunde aus. Welche Reichweite hat eine Schrotflinte?«

»Maximale Entfernung für eine normale Schrotflinte ist um die fünfundvierzig, fünfzig Meter«, erklärte Ketchum. »Aber wenn man jemand aus der Entfernung erledigen will, nimmt man ein Scharfschützengewehr, keine Schrotflinte. Falls er auf der Fahrt in einen Hinterhalt geraten ist, war er ein bewegliches Ziel. Mit einer Schrotflinte ist das verflucht schwierig, und wenn man es versuchen würde, wäre mit Sicherheit Schrot zu finden.«

»Er hat Recht«, bestätigte Ramsey. »Außerdem müsste man, um diese Verteilung zu bekommen, selbst wenn wir annehmen, dass das Opfer fuhr, durch die Windschutzscheibe schießen. Aber dann müssten wir auch Spuren in den Überresten des Gesichts und am Hals sehen, nicht nur an der Brust.«

Das ließen sie sich alle drei einen Moment durch den Kopf gehen. Dann keuchte Amanda auf. »Was?«, fragte Ramsey.

»Bin ich dumm!« Sie zog die Handschuhe aus, ging zu einem breiten Aluminiumtresen und durchsuchte die dort liegenden Beweisstückbeutel. »Ich glaube es nicht.«

»Was?«, wiederholte Ramsey.

Sie fand, wonach sie suchte, und kam zurück. »Erinnern Sie sich, dass ich am Tatort gesagt habe, seine Haltung wäre seltsam? Er hatte die Füße vor dem Beifahrersitz, als hätte er gelegen. Aber wie hätte die Explosion das zustande bringen sollen? Falls er nicht auf den Vordersitzen geschlafen hat und jemand die Fahrertür geöffnet oder ihn durch die Windschutzscheibe erschossen hat, hätte er am Steuer sitzen müssen.« Sie hob den Plastikbeutel. Im Innern befanden sich Bruchstücke, die wie Überreste von Holzsplittern oder alte Würfel aussahen. »Dieser Bursche wurde außerhalb seines Wagens getötet.«

»Woher wissen Sie das?«

»Wegen seiner Finger.« Sie öffnete den Beutel und holte vorsichtig eine Reihe von Knochen heraus. »Ich habe sie noch nicht sortiert, aber ich weiß, das sind Fingerknochen. Und jetzt schauen Sie mal hier.« Sie hob mit einer Pinzette erst ein Knochenstück, dann ein anderes. »Diese Finger wurden ihm gebrochen.«

»Woran sehen Sie das?«

»Drehverletzungen. Das sind keine sauberen Brüche. Manche sind spiralförmig, und manche gerade Splitterbrüche. Die Spiralbrüche sind Drehverletzungen. Die kommen nur zustande, wenn man den Finger packt und buchstäblich dreht, bis er bricht. Die Splitterbrüche sind das Ergebnis von nach hinten gebogenen Fingern.«

»Folter?«, fragte Ketchum.

»Vielleicht«, sagte Amanda. »Aber in Verbindung mit der Position der Leiche würde ich sagen, dass dieser Bursche schon starr durch einen Leichenkrampf war, bevor sein Mörder ihn zurück in den Wagen verfrachtet hat.«

»So etwas habe ich schon gesehen.« Ramsey nickte. »Du kommst an einen Tatort und schwörst, das Opfer ist seit Stunden tot. Aber unser Gerichtsmediziner sagte, Leichenkrampf sei selten.«

Amanda zuckte die Achseln. »Selten bedeutet nicht unmöglich. Normalerweise kommt es zu einem Leichenkrampf, wenn das Opfer bei einer Art Zweikampf stirbt. Wenn die Muskeln zum Todeszeitpunkt unter Sauerstoffmangel litten, reduziert das die Zeit bis zur Leichenstarre drastisch. Wie auch immer, unser Mann hier fiel in einen Leichenkrampf, und man hat ihm die Finger gebrochen, nachdem er gestorben war. Der einzige Grund dafür ist …«

»Um an etwas zu kommen, was er in der Hand hielt«, vervollständigte Ramsey.

»Etwas, wovon der Mörder Angst hatte, es könnte ihn identifizieren. Das, oder eine Waffe. Finden Sie die Waffe, sagt uns das, dass Youssef nicht für die schöne Aussicht hierher gekommen ist.«

»Youssef rechnet also mit Schwierigkeiten«, überlegte Ramsey. »Vermutlich hat er eine Waffe. Aber was auch immer geschehen ist, es geschieht außerhalb des Wagens. Entweder bei der Schlucht oder irgendwo anders. Dann schiebt der Mörder den Wagen über die Klippe und zündet eine Bombe, um sicherzugehen, dass das Feuer heiß genug ist, um die Leiche oder was immer sich im Wagen befindet zu zerstören.«

»Bleibt immer noch ein Problem«, stellte Amanda fest. »Der Mörder fährt mit dem Wagen raus an die Schlucht, aber wie kommt er wieder weg? Den Wagen hat er gerade in Brand gesteckt. Also ist ihm entweder jemand in einem anderen Fahrzeug gefolgt, oder er hat eines nicht allzu weit versteckt.«

»Wir sollten uns mit den Leuten von der Spurensicherung in Verbindung setzen und sie den Suchradius erweitern lassen. Mal sehen, ob sie Reifenspuren von einem Auto, Krad oder Turborad finden, oder Luftkissenmuster von einem Schweber. Etwas in der Art.«

»Ist den Versuch wert«, bestätigte Ketchum.

Ketchum ging die Spurensicherung anrufen, und Amanda öffnete den Bauch des Toten. »Im Magen sind noch Nahrungsreste. Ich würde sagen, er hat nicht mehr als eine oder zwei Stunden vor seinem Tod etwas gegessen. Keine große Mahlzeit. Eher einen Imbiss.«

»Können Sie feststellen, was er gegessen hat? Das könnte uns einen Hinweis darauf geben, wo er vor seinem Tod war.«

»Tja, schwer zu sagen. Es ist alles gekocht, außer …« Sie zog etwas Kleines, Dunkles und Verschrumpeltes hervor, etwa von der Größe einer Erbse. »Voilà.«

»Sieht aus wie ein Rattenköttel.«

»So verzweifelt wird er kaum gewesen sein. Das ist eine Rosine. Ich kann ein paar Tests daran vornehmen, um festzustellen, ob Gluten oder etwas in der Art darin ist. Das würde uns verraten, ob er Brot oder etwas Ähnliches gegessen hat.« Sie ließ die Rosine in ein Glasröhrchen fallen. »Wie der Mann sagte, ist es den Versuch wert.«

Ramsey behagte es gar nicht, wenn bei einer Autopsie der Schädel geöffnet wurde. Daran konnte er sich einfach nicht gewöhnen. Auch diesmal war es nicht anders, obwohl Amanda kaum etwas von Youssefs Gesicht wegzuschälen brauchte. Als sie die Knochensäge auf Touren brachte, drehte er sich weg. Das Ding hörte sich an wie ein Zahnarztbohrer.

Nachdem sie die Schädeldecke entfernt hatte, hob sie das Gehirn aus der Kapsel. Es war weder weich noch rosa, sondern erinnerte an eine extrem große geröstete Walnuss. Erst wog sie das Gehirn, dann drehte Amanda es um, um sich die Stirnlappen genauer anzuschauen. Dabei blickte sie immer wieder zu einer grün schimmernden 3D-Holographie des Hirns im Schädel hoch. »Okay, der Schuss erfolgte aus nächster Nähe. Keine Austrittswunde. Hier ist die Kugel in das Hirn eingedrungen.« Sie deutete auf einen dunkelbraunen, gekräuselten Fleck, der wie ein sehr altes Blutgerinnsel aussah. Nach ein paar Minuten vorsichtiger Sektion ließ sie etwas in eine Aluminiumschale fallen, das laut auf dem Metall klirrte. »Und hier haben wir sie.«

Die Kugel war angekohlt und geplatzt. Das Metall hatte sich zu einer scharfkantigen Blüte geöffnet. »Kaliber. 22 Hohlspitzgeschoss«, stellte Ramsey fest. Er nahm die Kugel zwischen Zeigefinger und Daumen der behandschuhten Rechten. »Sehen Sie, hier ist die Spur des Schlagbolzens, und man sieht die Rillen. Das Ballistiklabor sollte in der Lage sein, den Hersteller festzustellen, und die Kugel der Mordwaffe zuzuordnen, falls wir sie finden.« Dann fiel ihm etwas ein. »Was tun Sie bezüglich der DNS?«

Amanda atmete aus. »Ich werde ein paar Organproben nehmen und die Knochen einweichen, um DNS zu entnehmen. Um das Protein von der Nukleinsäure zu trennen, kann ich eine Phenol-Chloroform-Lösung benutzen, und dann führe ich eine Heiß-PCR durch.« Als sie seinen ratlosen Blick bemerkte, setzte sie hinzu: »Das Problem bei den Knochen ist das Kalzium. Kalzium verändert die DNS, deshalb muss man es zuerst separieren. Dann benutzt man die Heiß-Polymerase-Kettenreaktion, bei der man durch Erhitzung verhindert, dass Taq-Polymerase …«

Er hatte schon beim zweiten Satz den Anschluss verloren, aber sie war so begeistert, dass er es einfach genoss, ihr zuzuschauen. So etwas hatte er schon sehr lange nicht mehr erlebt.

» … Und verstärke nur die DNS-Region, die ich benötige, um genug für eine Identifikationsabgleichung herzustellen. Er hat seine DNS sicher zu Identifikationszwecken und späterer medizinischer Verwendung einlagern lassen, und so können wir zweifelsfrei feststellen, wer er ist. Aber falls das nicht funktioniert, kann ich es mit mitochondrialer DNS versuchen, und … kommen Sie mit?«

Ramsey nickte. »Absolut.«

»Noch etwas: Unser Freund hat ein paar Zahnanomalien, die eine echte Hilfe sein könnten.« Sie rief eine grün leuchtende 3D-Holographie von Youssefs Schädel auf. »Schauen Sie sich die Zähne an. Sehen Sie, hier, hier und … hier.«

Ramsey hatte schon genug Dental-Holos gesehen, um zu wissen, wie Zahnschmelz, Zahnbein und Wurzelnerven darauf aussahen. Aber Youssef schien an – er zählte – sieben Zähnen so etwas wie lange Zeltpflöcke im Kiefer stecken zu haben. »Ist das etwas im Innern der Zähne?«

»Wurzelanker für dritte Zähne. Ich bin keine forensische Odontologin, aber Wurzelanker werden nach Maß hergestellt. Danach, wie sie geformt sind, lässt sich erkennen, wo der Zahnarzt ausgebildet wurde. Damit lässt sich feststellen, wer Youssef wirklich ist … oder, welchen Decknamen er benutzt hat, als er sich die Zähne machen ließ.«

»Können Sie einen der Anker entfernen?«

»Na ja, das ist eigentlich eine Sache für einen Spezialisten. Ich könnte dabei etwas beschädigen, aber …«

»Ja?«

»Ich dachte nur gerade, dass die übrigen Knochen, was von ihnen übrig ist, einen gesunden Eindruck machen. Alte Männer verlieren Knochenmasse und -dichte genau wie Frauen. Seine Zähne sehen nicht so gut aus. Es ist nichts so Dramatisches wie die Anker, aber die Dichten variieren, und das ist …« Sie schüttelte den Kopf. »Das ist seltsam.«

»Vielleicht hat er als Kind seine Milch nicht getrunken, und das erklärt die Zähne? Oder vielleicht hat er viele Süßigkeiten gefuttert?«

»Dafür sind seine langen Knochen in einem zu guten Zustand und er müsste Plomben haben. Aber seine Knochen sind gesund, und er hat nicht eine Plombe. Und dieser Zahn hier«, – Sie deutete auf einen linken hinteren Backenzahn – »sieht aus, als müsste er jeden Moment ausfallen.«

»Vielleicht wurde er bei dem Brand beschädigt, oder bei der Explosion?«

»Hmmm.« Sie suchte zwischen ihren Instrumenten, dann zog sie eine lange, glatte, gekurvte Zange hervor. »Ich will mir das nur mal ansehen.«

»Ich dachte, Sie wären keine Zahnärztin.«

»Erzählen Sie es nicht weiter.« Sie entfernte vorsichtig etwas Band, öffnete den Mund weiter und legte die Zange um den rußgeschwärzten Zahn. »Ich will die anderen Zähne nicht bewegen und beschädigen, deshalb muss ich senkrecht nach oben ziehen … hab ihn«, sagte sie und zog die Zange zurück. Zwischen den Backen hing die breite, unebene Oberfläche eines Backenzahnes. »Kein Wurzelanker«, stellte sie fest. Dann drehte sie den Zahn um. »Oh, mein Gott!«

Das Feuer hatte die im Innern des hohlen Zahns versteckte Kapsel geschmolzen, aber nicht völlig verzehrt. Die Gelatine war braun wie Karamellzucker.

»Also ehrlich«, bemerkte Ramsey. »Das hier wird von Minute zu Minute besser.«

15

14.45 Uhr

Sie fanden Troys Brille, und etwas weiter auch sein blutverschmiertes Fahrrad. In einem Zahnkranz hatte sich ein khakifarbener Stoffstreifen verfangen. Falls Noah irgendwelche Zweifel über die vergangene Nacht gehegt hätte, wäre das der Beweis gewesen, dass es kein Traum gewesen war.

Er schwitzte, obwohl es gar nicht so warm war, und fühlte sich schwach wie Wasser. Sein Arm schmerzte furchtbar. Bevor er aus dem Haus ging, hatte er den Verband abgenommen. Die Wunde sah scheußlich aus: violett am Rand, mit einer Art gelbem, schmierigen Zeug in der Mitte. Die Haut darum herum war rot und warm. Beinahe heiß. Er hatte sie genau wie Sarah mit Hyperoxyd behandelt und dann mit Wundsalbe. Am Ende waren ihm die Tränen übers Gesicht gelaufen. Auf dem Weg zum Friedhof hatte er jedes Holpern, jede Erschütterung bis hoch in die Zähne gespürt.

Troy war kreideweiß – wegen seiner Diabetes oder aus Angst, vielleicht auch wegen beidem. Noah wusste es nicht. Troy meinte: »Vielleicht sollten wir es Joeys Vater sagen, weißt du? Es könnte Beweismaterial sein.«

»Und dann was?« Noahs Kopf tat weh, und seine Ohren klingelten. »Dafür ist es zu spät. Wir waschen das Blut einfach ab, fertig. Als wäre es nie passiert.«

»Ach ja?« Troy bückte sich und hob etwas vom Boden auf. Er hielt eine Messinghülse hoch. »Was ist damit? Willst du mir erzählen, es hätte keiner auf uns geschossen? Dich hätte keiner angeschossen?«

»Das könnte jedem gehören«, antwortete Noah, aber er wusste selber, wie blöde das klang.

»Sei nicht albern«, drängte Troy. »Mit der Hülse können sie die Kugel finden. Machen sie in Krimis dauernd. Vielleicht sollten wir runter zum Friedhof gehen. Da könnte etwas rumliegen, das wir Joeys Vater zeigen können.«

»Hast du sie noch alle?« Noah war schwindlig. »Wir sagen keinem was davon. Wir machen gar nichts. Wir sind nur gekommen, das Fahrrad zu holen. Das haben wir jetzt. Lass und das Rad deiner Mama verstecken und von hier verschwinden.«

»Aber dann entwischt er.«

»Na und? Was ist, wenn wir es erzählen? Und sie erwischen ihn nicht? Was, wenn das Blut ihnen nichts nützt? Was, wenn er dann hinter uns her ist?«

»Vielleicht kann Joeys Vater uns irgendwohin schicken? Oder was…«, antwortete Troy. Er zögerte. »Irgendwas.«

Die Schmerzen und das Fieber machten Noah rücksichtslos. »Ja, das ist vielleicht okay für dich. Du magst dein Zuhause nicht, oder deine Mama. Aber mir gefällt, wo ich bin.« Natürlich war das gelogen, und als Troy Tränen in die Augen stiegen, fühlte er sich elend.

Troy schluckte, und als er wieder etwas sagte, klang seine Stimme weinerlich. »Ach ja? Wenigstens hat sich mein Vater nicht umgebracht.«

Es war wie eine schallende Ohrfeige. Noah wurde kalt. Er hatte das Gefühl, jeden Moment losheulen oder Troy so hart schlagen zu müssen, dass er ihm möglicherweise etwas brach. Troys Nase vielleicht, oder einen Zahn. Nur, um Blut zu sehen.

Aber bevor er etwas tun konnte, fiel Troys Gesicht in sich zusammen. Tränen kullerten über seine Wangen. »Es tut mir leid. Ich wollte nicht …«

»Doch, wolltest du«, sagte Noah, aber der Moment war vorbei, und der Druck auf seiner Brust ließ nach. »Du hast es so gemeint. Aber es ist okay.« Er schluckte mühsam. »Ich denke auch, dass er es getan hat.«

Sie versanken in ein elendes Schweigen, unterbrochen nur von Troys Schniefen. Schließlich wischte er sich die triefende Nase und trocknete sich die Hand an der Jeans ab. »Das ist genau wie im Kino. Weißt du? Dass die Leute vor Angst übereinander herfallen.«

Es kostete Noah seine ganze Kraft, zu nicken. »Ja. Du weißt auch warum, oder?«

»Uh-hnh.« Troys Augen waren groß wie Untertassen. »Ich hab ihn genau gesehen, und weißt du, wie er aussieht? Wie er geht? Das Haar?«

»Ja, weiß ich«, antwortete Noah. »Er ist von hier.«

»Wem sagst du das?« Troy klang ganz klein und ängstlich, und seine Stimme sank auf ein Flüstern herab. »Er ist mein Doktor!«

16

15.30 Uhr

Ramsey war am Ende der Geduld. »Hören Sie, wenn es Sie so aufregt, warum stellen Sie nicht einfach einen Agenten ab, der diese, diese … wie heißt sie noch mal? «

»Kodza.« Das winzige, schimmernde Holobild Garibaldis, von Amandas Bürocomputer hierher weitergeleitet, wirkte geradezu fröhlich. »Dani Kodza.«

»Warum stellen Sie nicht einen Ihrer Leute als Begleitung für diese Kodza ab, und fertig?«

»Nein, nein.« Garibaldi schüttelte entschieden den Kopf. »Wir können viel mehr erfahren, wenn Sie und Sheriff Ketchums Leute das übernehmen. Außerdem sind Sie der beste Mann für diesen Job. Ein abgehalfterter Cop. Keiner wird glauben, dass Ihnen auch nur jemand den Schlüssel zum Waschraum anvertraut, geschweige denn, dass Sie eine Verbindung zum DBI haben.«

»Oh, ja, danke. Herzlichen Dank.« Ramsey spürte, wie ihm heiß wurde.

Ketchum unterbrach. »Und was können Sie uns über sie sagen?« Ramsey und Amanda hatten ihm den Zahn gezeigt, als er nach seinem Anruf bei der Spurensicherung zurückgekommen war. »Ist sie ein hohes Tier oder was?«

»Wir sind uns nicht sicher. Wir wissen, dass sie nicht hier auf Denebola geboren wurde, sondern auf Dalkeith, und sie scheint schon so ziemlich überall in der Präfektur gewesen zu sein.« Garibaldi drehte sich kurz zur Seite und streckte die Hände aus dem Bild, vermutlich, um Daten abzurufen. »Das Interessante sind ihre Reisen. Wir haben ein paar Berichte darüber, dass sie … warten Sie kurz … hier haben wir es. Sie war auf Port Moseby, Xin Yang, Itabaiana und auch noch auf Nykvarn.«

»Ist das wichtig?«

»Könnte sein. Port Moseby liegt im lyranischen Raum, genau an der Grenze zu Haus Kurita und zum Geisterbären-Dominium. Xin Yang ist eine Präfekturzentralwelt im draconischen Militärdistrikt Benjamin. Itabaiana ist eine Seefuchs-Abrechnungszentrale und liegt im Novakatzen-Gebiet. Und sie liegen alle auf einer Linie mit Nykvarn. Von dort ist es nur noch ein Sprung bis in die Peripherie.«

»So.« Ramsey war immer noch sauer über den ›abgehalfterten Cop‹. “Na und?«

»Ramsey«, sagte Garibaldi in einem Ton, als wollte er sagen Jungchen, Jungchen. »Diese Systeme liegen im draconischen Einflussgebiet. Wir wissen, dass Haus Kurita bereits Schritte unternommen hat, um an die Republik abgetretene Welten zurück zu beanspruchen. Wenn es so weitergeht, wird Dieron in Kürze fallen, und das Vorhaben gelingt. Katana Tormark soll eine bemerkenswerte Tai-shu sein.«

»Und?«

»Und, was wollte Kodza da draußen? Ein Teil dieser Welten ist zudem im Besitz der Clans.«

»Aber verschiedener Clans«, bemerkte Amanda. »Halten Sie mich ruhig für begriffsstutzig, aber was soll’s?«

Garibaldi legte den Finger an die Lippen, als wolle er sich selbst davor warnen, voreilig zu sein. »Es ist kein Geheimnis, dass jetzt, nachdem Präfektur X sich eingemauert hat, die verschiedenen Regierungsebenen hier auf Denebola versucht sein könnten, ihren Einfluss auszubauen. Von den Phantomrittern hat natürlich schon jeder gehört, und das DBI geht davon aus, dass der Exarch in der ganzen Inneren Sphäre so viele Maulwürfe und Agenten wie möglich hat.«

Amanda und die beiden Männer schauten einander an. »Sie wollen also andeuten, dass diese Kodza ein Maulwurf des Exarchen sein könnte?«, fragte Ramsey nach.

»Vielleicht. Vielleicht auch nicht.«

»Ah ja«, stellte Amanda fest. »Dann ist ja alles klar.«

»Wir wissen nur, dass Kodza sich offensichtlich auf irgendeiner Art von Mission befindet.«

»Das sehe selbst ich«, erwiderte Ramsey. »Haben Sie sonst noch Informationen?«

»Sie war nie verheiratet, hat keine Kinder und keine lebenden Verwandten. Ansonsten sind wir für alles dankbar, was Sie ihr entlocken können.«

»Jetzt sollen wir für Sie spionieren?«, fragte Ketchum.

»Erstatten Sie uns einfach Bericht über die Fortschritte bei Ihren Nachforschungen. Geben Sie uns weiter, was immer Kodza fallen lässt. Wir analysieren die Daten und sehen, was dabei herauskommt. Sie wird vermutlich einen Schatten oder Phantomagenten haben, der wahrscheinlich seine eigenen Untersuchungen anstellt. Es wäre schön, seine Identität zu erfahren.«

Ketchum hob die Hand wie ein Verkehrspolizist, der ein Fahrzeug zum Anhalten aufforderte. »Moment, Moment. Wie sollen wir wissen, wer der Phantomagent ist? Sie haben alle Geheimdienstdaten. Wir haben gar nichts.«

»Ich korrigiere«, antwortete Garibaldi. »Sie haben Kodza. Warten Sie ab. Manchmal geraten Schatten in Schwierigkeiten. Aber es kann ebenso gut sein, dass es sich um einen Schläfer handelt, der schon länger in der Gemeinde lebt.«

Die beiden Polizisten tauschten einen Blick aus. »Wie bitte?«, fragte Ketchum.

Garibaldi erklärte ihm die verbreitete Geheimdienstpraxis, Agenten einzusetzen, lange bevor ihre Dienste benötigt wurden, damit sie Teil der sozialen Gemeinschaft wurden. »Manchmal vererbt sich der Schläferstatus sogar in einer Familie. Dennoch ist nur das richtige Kennwort nötig, um sie zu aktivieren.«

»Und wie genau hilft uns das?«, wollte Ramsey wissen.

»Möglicherweise gar nicht. Möglicherweise ist der Schatten ein Schläfer, aber vielleicht auch nicht. Aber Sie, ich und Ketchum, wir spielen für dasselbe Team. Es sind der Legat und seine Leute, denen wir nicht trauen können. Spione sind überall. Das ist der perfekte Moment, um die Präfekturregierungen auszuschalten.«

Amanda warf ein: »Ich bin mir gar nicht so sicher, dass der Exarch nicht genau das geplant hat.« Als Ramsey und Ketchum sich zu ihr umschauten, erklärte sie. »Überlegen Sie doch mal. Levin hat die übrigen Systeme so ziemlich sich selbst überlassen. Das kann nur bedeuten, dass seine Möglichkeiten begrenzt sind. Also igelt er sich ein und wartet. Er wird wieder auftauchen, aber bis dahin hat sich die Spreu vom Weizen getrennt, und eine ganze Reihe von Leuten, mit denen er jetzt noch rechnen muss, werden verschwunden sein.«

»Stimmt«, gab Ramsey ihr Recht.

Ketchum räusperte sich, dann schürzte er die Lippen, als überlege er, was er als Nächstes sagen sollte. »Okay, ich hätte da mal eine Frage.« Er kniff die Augen zusammen und fixierte Garibaldis Holobild. »Werde ich überhaupt nicht gefragt, ob ich mit euch Burschen zusammenarbeiten will? Ich meine nur, wo das hier immerhin meine Jurisdiktion ist und so.«

»Bei einem Fall dieser Größenordnung und einer potentiellen Spionin? Ich fürchte nicht. Wenn Sie und Ihre Jungs nicht mitspielen, werden wir andere Saiten aufziehen. Und, Sheriff, Sie wollen doch wiedergewählt werden.« Garibaldi zeigte in einem humorlosen Lächeln einen Satz makelloser Zähne. »Oder?«

17

15.30 Uhr

Die Jungen fanden noch zwei Patronenhülsen, aber nicht die vierte. Dann nahmen sie Troys Fahrrad, versteckten ein anderes, ein Damenrad, und zogen ab.

Gabriel wartete. Als er sicher war, dass sie fort waren, stieg er, mit sehr vorsichtigen Bewegungen, rückwärts aus dem Baumhaus. Sein rechtes Bein schmerzte, aber weniger stark als zuvor. Er verbrachte fünfzehn Minuten mit der erfolglosen Suche nach der letzten Patronenhülse.

Er überlegte, ob er noch einen Anruf riskieren sollte, und kam zu dem Schluss, dass ihm keine Wahl blieb. Er befestigte den Ohrhörer am rechten Ohr und wählte.

Control meldete sich. Im Hintergrund hörte Gabriel Stimmen und möglicherweise Musik. »Ja?«

Er fasste sich kurz, erzählte aber alles. »Jetzt haben sie das Rad mit meinem Blut und ein Stück aus meiner Hose, und sie haben Patronenhülsen aus meiner Waffe.«

»Ja, aber vor allem haben sie Angst, richtig? Also werden sie das Blut abwaschen und niemand wird etwas erfahren. Was die Patronenhülsen angeht, so haben sie sie angefasst. Also gibt es keine brauchbaren Fingerabdrücke. Das Einzige, was sie melden können, ist, dass jemand auf sie geschossen hat.«

»Aber ich glaube, ich habe einen von ihnen getroffen.«

»Und nichts ist passiert. Also hast du ihn vermutlich doch nicht getroffen.«

Gabriel erinnerte sich an den dritten Schuss und den Schrei. »Nein, Sie irren sich.« Er hatte Control noch nie widersprochen und machte sich auf einen Wutausbruch gefasst. Doch der blieb aus. »Sie haben nur zu viel Angst, um Hilfe zu suchen.« Dann wurde er mutiger. »Wir müssen reden.«

»Was gibt es da zu bereden?« Die Stimme Controls war eisig. »Wenn der, den du getroffen hast, ins Krankenhaus kommt, musst du die Sache bereinigen. Du wirst das alles bereinigen.«

Das hatte er wirklich nicht erwartet. Limjanowitsch zu eliminieren, war seine Mission gewesen. Aber das … »Sie erwarten von mir, dass ich ein Kind umbringe?«

»Nicht doch«, wehrte Control ab. »Ich erwarte, dass du sie beide umbringst.«

18

15.45 Uhr

»Frederic Limjanowitsch.« Die Frau auf dem Holoschirm hatte helle Haut und ein ovales Gesicht, umrahmt von hellblondem, fast weißem Haar, das sich um Hals und Kinn einrollte. Sie hatte sehr helle, bläulichsilberne Mandelaugen und einen leichten, aber deutlichen Akzent. Sie sprach etwas gestelzt, als hätte sie sich jedes Wort im Voraus überlegt. »Er ist … war der Bruder von Wladimir Limjanowitsch, eines sehr reichen und überaus einflussreichen Geschäftsmannes. Seine Firma PolyTech handelt hauptsächlich mit Biotechnologie: medizinische Neuerungen und Ähnliches. Er hat keine Ahnung, welchen Grund sein Bruder für eine Reise nach Neurasien haben sollte. PolyTech hat keine geschäftlichen Verbindungen nach Neu-Bonn, von denen ihm etwas bekannt ist. Der Zustand des Leichnams seines Bruders lässt wohl darauf schließen, dass Frederic Limjanowitsch nicht zur Erholung dort war.«

»Nicht so schnell«, wandte Amanda ein. »Wir wissen nicht, ob der Tote Frederic Limjanowitsch ist.«

»Sie haben eine Leiche, ja? Sie hat Zähne? Wir werden die Dentaldaten abgleichen. Sie könnten die Information sofort übermitteln. Dann werden Sie sehen, dass er es ist.«

Amanda runzelte die Stirn, und Ramsey versuchte es anders. »Verfügen Sie über irgendwelche Informationen, warum Limjanowitsch ermordet wurde? Sein Bruder weiß es nicht, aber vielleicht gibt es Geschäftsinteressen …?« Er ließ die Frage im Raum stehen.

»Wir stehen vor einem Rätsel, und die Familie ist entsetzt. Der Legat hat mich gebeten, Ihnen bei den Nachforschungen zu helfen. Natürlich hat auch der Gouverneur seine Einwilligung gegeben.«

»Natürlich«, sagte Amanda und hob die linke Augenbraue.

Kodza warf ihr einen schnellen, abschätzenden Blick zu. Dann widmete sie sich Ramsey und Ketchum. »Die Familie will, dass die Mörder um jeden Preis zur Rechenschaft gezogen werden.«

»Die Mörder?«, fragte Ramsey.

Ein Lächeln huschte über Kodzas Lippen. »Eine Redewendung. Ich bin zuversichtlich, dass sowohl Sie als auch der Sheriff verstehen werden, wie viel Wert die Familie darauf legt, den Leichnam heimzuholen und beizusetzen. Ich werde morgen Abend in Farway eintreffen, um dabei zu assistieren.«

»Ah«, bemerkte Ramsey. »Schön.«

Nach einer kurzen Pause brach Kodza das Schweigen. »Welche sonstigen Hinweise liegen Ihnen vor?«

Ramsey hörte zu, während Ketchum und Amanda die Liste durchgingen; der Schmuck, die Autopsie-Ergebnisse. Aber Amanda überschlug die Zähne, erwähnte sie nicht einmal. Dann redete Ketchum über Fasern und Haare, die die Spurensicherung gefunden hatte. »Und Reifenspuren eines Turborads. In einem Dorngebüsch etwa zweihundertfünfzig Meter die Straße rauf. Wir gehen momentan davon aus, dass er irgendwo anders getötet wurde.«

»Und sie haben sonst nichts gefunden?«

»Hätte ich etwas Bestimmtes finden müssen?«, fragte Ketchum zurück.

»Nein, nein, es ist nur seltsam, dass er sich in Farway aufhielt, und noch seltsamer, dass er tot ist. Man sollte meinen, falls er ermordet wurde …«

»Ich würde sagen, eine Kugel in den Kopf ist ziemlich deutlich«, warf Ramsey ein.

»Offensichtlich. Doch man sollte meinen, dass Limjanowitsch etwas bei sich trug, das einen Mord wert war.«

Nachdem Kodza aufgelegt hatte, schaute Ketchum sich zu Ramsey um. »Haben Sie das auch gerochen?«

»Die Verschleierung oder das Angeln nach Informationen?«

»Beides.«

Ramsey nickte, dann rieb er sich mit beiden Händen das Gesicht und seufzte. »Ich weiß nicht, was schlimmer ist, das DBI oder die Spielchen des Legaten.« Zu Amanda sagte er: »Sie sind sehr still.« Als Amanda die linke Augenbraue hob, fügte er hinzu: »Das können Sie ziemlich gut.«

»Ist angeboren. Und Sie beide sind Idioten, was möglicherweise auch angeboren ist. Haben Sie es nicht gehört?«

Ketchum und Ramsey schauten einander an. Ramsey drehte sich wieder zu der Gerichtsmedizinerin um. »Was gehört?«

»Unfassbar. Mein Gott.« Sie schnaubte ärgerlich. »Kodza hat ausdrücklich nach den Dentaldaten gefragt. Sie wollte, dass wir ihr die Dentaldaten sofort übermitteln, obwohl sie hierher kommt, ganz gleich, was wir finden. Aber wir haben die Kapsel in seinem hohlen Zahn schon gefunden, was sie nicht weiß. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis das Labor herausfindet, was darin war, und ich gebe die Leiche nicht frei, bis ein forensischer Odontologe sie untersucht hat.«

»Muss keine Bedeutung haben«, meinte Ketchum.

»Könnte aber«, wehrte Amanda seinen Einwand ab. »Wollen Sie dagegen wetten, dass irgendwo noch etwas versteckt ist? Womit sich die Frage stellt, was an diesem Burschen sollen wir auf keinen Fall herausfinden? Und warum war es so wichtig, dass es ihn das Leben gekostet hat?«

19

17.30 Uhr

Der einzige Deputy, der etwas Neues zu melden hatte, war Boaz. »Eric erinnert sich, dass er letzte Woche einen Mann raus nach Cameron gebracht hat. Er erinnert sich noch, weil er nicht wirklich für das Wetter hier gekleidet war.«

»Wer ist Eric?«, erkundigte sich Ramsey. Sie saßen im Großraumbüro gegenüber der Einsatzzentrale. Die Deputys lümmelten sich auf Stühlen, Ketchum saß auf einer Schreibtischecke und Ramsey stützte die Wand neben dem Fenster.

Boaz’ Augen glitten an Ramsey vorbei auf den Boden und dann zu Ketchum. »Eric hat die Fähre. Er sagt, der Mann war viel zu dünn angezogen. Um diese Jahreszeit fährt keiner rüber auf die Insel ohne Mütze und Handschuhe und so. Aber dieser Kerl trug nicht mal einen Parka, nur einen Pullover unter so einer Art schwarzem Mantel, und seine Stiefel waren viel zu chic. Also, teures Leder, die Sorte, die man nicht nass machen will. Die Beschreibung passt auf diesen Youssef oder Limjanowitsch oder wie auch immer.«

»Hat er gesagt, wann genau?«, fragte Ramsey.

»Letzten Mittwoch.«

»Hnh.« Ramsey blickte zu Ketchum. »Was ist auf der Insel?«

»Nichts«, antwortete der. »Also, abgesehen von den Dauerbewohnern. Früher, als wir noch mehr Touristen hatten, war sie ganz beliebt. Eine Menge Ferienwohnungen, aber davon gibt es nicht mehr viele, und um diese Jahreszeit schon gar nicht. Wenn die Jagdsaison anfängt, stellen wir genug Jagdscheine aus, um die Morin-Odopudu-Herde auszudünnen. Ansonsten wäre da bloß noch der alte Sandsteinbruch. Gearbeitet wird dort längst nicht mehr. Die Touristen wandern hin und glotzen. Aber das war’s auch schon.«

Und das war es tatsächlich. Die Besprechung kam zum Ende. Ketchum verteilte die Aufträge für den nächsten Tag, und fünfzehn Minuten später zogen die Deputys langsam wieder ab. Boaz machte einen weiten Bogen um Ramsey. Ketchum starrte dem sich entfernenden Deputy nach, dann fragte er: »Geht da irgendwas zwischen ihnen beiden vor?«

Ramsey wurde verlegen. »Wir hatten eine Meinungsverschiedenheit über etwas. Ich habe fast die Beherrschung verloren. Genau genommen habe ich ihm ziemlich deutlich zu verstehen gegeben, dass ich ihm ein neues Arschloch reißen würde, wenn er sich weiter wie eines benehmen würde.«

»Gibt es irgendjemand, mit dem sie nicht aneinandergeraten?«

»Bin ich mit Ihnen aneinandergeraten?« Als Ketchum den Kopf schüttelte, sagte Ramsey: »Sehen Sie.«

Mit einem Seufzer setzte Ketchum die Dienstmütze auf. »Ich fahre nach Hause. Ich werde meiner Frau einen Kuss geben, zu Abend essen, vielleicht ein Wort mit meinem Jungen reden. Dann gehe ich schlafen. Und ich werde ganz bestimmt nicht von Ihnen träumen.«

»Und ich dachte, Sie mögen mich.«

»Wollen Sie mitkommen? Einen Bissen essen?«

Ramsey schüttelte den Kopf. »Nein, widmen Sie sich Ihrer Familie. Ich bleibe noch eine Weile hier.«

»Wozu?«

Ramsey zögerte. »Was Sie über den Fall Schröder gesagt haben … das stört mich.«

»Warum?«

»Schröder ist auf Cameron umgekommen, oder?«

»Und?«

»Und möglicherweise gar nichts. Aber es war der letzte große Fall in dieser Gegend, und jetzt ist Limjanowitsch nach Cameron gefahren und ist auch tot.«

»Aber Jesaia war auf der Jagd.«

»Vielleicht. Aber vielleicht nicht auf der Jagd nach Wild.«

Eine Stunde später stemmte Ramsey sich von seinem Platz an Ketchums Computer hoch, kippte die letzten Reste kalten, bitteren Kaffees und warf den Pappbecher in einen Abfalleimer. Der Becher traf den Rand des Eimers, hing einen Moment in der Luft und fiel dann hinein. Vermutlich das Nächste an Sport, was er für lange Zeit zu sehen bekommen würde.

Er musste sich bewegen, brauchte eine Pause. Er stopfte die Hände in die Hosentaschen und wanderte durchs Zimmer. Der Schröder-Fall beschäftigte ihn. Er war sich allerdings selbst nicht sicher, warum. Irgendetwas daran … stimmte nicht.

Vor ungefähr drei Jahren hatte Schröder seiner Frau erzählt, er würde auf die Jagd gehen. Er sagte nicht, wo, und seine Frau erzählte Ketchum, sie habe angenommen, er wolle nach Westen, ins Vorgebirge, wo der rotschwänzige Odopudu Brunftzeit hatte, eine mit den Morins verwandte Art. Er hatte eine Thermosflasche mit heißem Kaffee und belegte Brote mitgenommen. Er verabschiedete sich mit einem Kuss von seiner Frau, stieg in den Kleinlaster und fuhr los. Ida Kant erinnerte sich, dass Schröder zum Frühstück ins Café kam und eine Tüte Gebäck mitnahm. Das war das letzte Mal, das irgendwer Jesaia Schröder lebend sah.

Drei Tage später, nachdem die Kendrake-Wildhüter ihm mitgeteilt hatten, dass kein Fahrzeug mit Schröders Nummernschild ins Jagdreservat gekommen war, folgte Ketchum einer Ahnung und setzte nach Cameron über. Er und drei andere Deputys fanden Schröders Leiche auf einer von Denebolazypressen bewachsenen Landzunge auf der anderen Seite der Insel. Schröder lag auf dem Gesicht, über einem Gewirr von Zypressenwurzeln. Genauer gesagt, was von seinem Gesicht noch übrig war, lag in einer Pfütze aus halb gefrorenem, halb eingetrocknetem Blut. Seine Flinte und der rechte Arm lagen unter dem Körper. Er trug die zerfetzten Reste eines neonorangen Pryolenparkas, ein rot-schwarz kariertes Flanellhemd und Jeans. Er hatte keinen Rucksack, aber eine Gürteltasche mit Tarnfarbe fürs Gesicht, Handwärmern, Ausweide-Handschuhen, einem SatKomm, seinem Ausweis, seinem Jagdschein und einem nicht angebrochenen Schokoriegel. Seine halbleere Thermosflasche fanden sie zehn Meter entfernt an einem Hang.

Kleintiere hatten bereits gute Arbeit geleistet. Große Teile von Schröders Hintern, Oberschenkeln und Seiten waren abgefressen. Von seinem Hirn war auch nichts mehr übrig. Die Schrotflinte hatte ihm die Schädeldecke weggerissen, und die Tiere hatten sich nur noch zu bedienen brauchen. Schröders linker Arm war an der Schulter abgetrennt und fehlte. Seine Füße steckten noch in den Socken und Stiefeln, aber beide Stiefel waren am Knöchel vom Bein gefressen.

Der zuständige Gerichtsmediziner war Hesekiel Summers. Summers führte eine Autopsie durch und stellte den Unfalltod fest. Er nahm an, Schröder sei gestolpert, und dabei hätte sich ein Schuss aus seiner Flinte gelöst, der ihm schräg von unten in den rechten Kiefer gedrungen und durch das linke Ohr wieder ausgetreten war.

Das Magazin der Flinte enthielt zehn Schuss. Es waren noch acht Patronen im Magazin und eine in der Kammer. Weder in Schröders Kleinlaster noch bei ihm zu Hause fand man eine Munitionsschachtel. Die einzigen Fingerabdrücke auf der Waffe gehörten ihm, und am Tatort wurde nur seine DNS gefunden. Die Patronen waren sauber, die Fingerabdrücke auf dem Magazin gehörten Schröder.

Hannah Schröder sagte aus, dass ihr Mann eher gereizt als depressiv gewesen war, konnte aber keine genaueren Aussagen machen. Sie hatte ein Gespräch mit dem Priester vorgeschlagen, was ihr Gatte abgelehnt hatte. Eine Überprüfung der Gefängnisse ergab, dass in den letzten sechs Monaten niemand mit einem Hass auf den Sheriff entlassen worden war. Schröder wurde begraben und Ketchum wurde in einer Nachwahl für die nächsten vier Jahre zum Sheriff gewählt. Fall abgeschlossen.

Irgendetwas stimmt nicht.

Wieder las er den Bericht durch. Zwei Mal, dann fiel es ihm auf. Schröder hatte keine Mütze getragen.

Kalt genug für einen Parka und Handschuhe, aber keine Mütze. Wer so lange in der Kälte draußen bleibt, nimmt eine Mütze mit.

Er schaute sich die Liste der Gegenstände in Schröders Gürteltasche an. Ausweide-Handschuhe, aber weder ein Messer noch ein Seil. Wie hatte Schröder seine Beute dann ausnehmen und transportieren wollen? Und eine Gesichtsbemalung in Tarnfarben zusammen mit einem neonorangen Parka war absurd. Ramsey schaute etwas nach und nickte. Im Gegensatz zu terranischen Rehen konnten Odopudus Rot- und Orangetöne sehen. Wozu also die Gesichtsfarbe, wenn der Parka ihn schon von weitem ankündigte?

Aber da war noch etwas, etwas an der Autopsie. Ramsey überflog den Bericht, erreichte Summers Befund, las ihn, blätterte weiter … und wieder zurück. Fand den Absatz, der ihn gestört hatte, und las ihn langsam noch einmal.

Ein paar Minuten später war Ramsey auf dem Weg durch das Großraumbüro und steckte den Kopf in die Einsatzzentrale. »Können Sie mir die Nummer des Krankenhauses geben?«

»Sicher«, sagte die Fahrdienstleiterin. »Soll ich für Sie anrufen?«

»Das wäre toll.«

»Wen möchten Sie sprechen?«

»Dr. Slade.«

»Geht klar. Ich stelle es ins Büro des Sheriffs durch.«

Fünf Minuten später klingelte es. Der Empfangsmitarbeiter bat ihn zu warten, und nach ein paar Sekunden nahm Amandas Kopf Gestalt an. »Ja?«

Ramsey erklärte ihr, worum es ging. »Ich habe ein paar Fragen. Können wir uns im Krankenhaus treffen?«

»Sicher. Ich muss mich um jemand in der Notaufnahme kümmern, aber das dauert nicht lange. In einer halben Stunde?«

»Großartig. Danke.«

»Kein Problem«, sagte Amanda und legte auf.

Ramsey kopierte die Schröder-Akte auf seinen Compblock. Eigentlich war das illegal, aber zur Hölle damit. Pearl hatte ihn als Berater hierher geschickt, und er beriet sich mit einer anderen Beraterin. Gut genug.

Auf dem Weg nach draußen, schaute er noch einmal in die Einsatzzentrale. »Danke. Ich bin jetzt weg.«

»Geht klar«, sagte die Fahrdienstleiterin. Sie hatte strichdünne Brauen und zog die linke in die Höhe, auf diese Art und Weise, die Ramsey einfach nicht schaffte. »Amüsieren Sie sich gut mit Dr. Slade.«

»Äh … das … ich … das ist rein geschäftlich.«

»Oh. Na gut.« Wieder die Augenbraue. »Dann amüsieren Sie sich richtig gut.«

20

18.30 Uhr

Control saß über einen Becher Kaffee gebeugt und rauchte, als Gabriel durch die Hintertür kam. »Hat Dich keiner gesehen?«

Gabriel schüttelte den Kopf, dann deutete er auf einen anderen Mann, der lässig in einem Sessel rechts neben Control saß. Er hatte eine Kaffeetasse in der einen Hand und eine Zigarette in der anderen. »Den will ich nicht dabei haben.«

Der Mann – älter, mit leicht hängenden Wangen – reagierte beleidigt. »Ich habe ein Recht …«

Control brachte ihn mit einem Blick zum Schweigen und drehte sich wieder zu Gabriel um. »Du bist nicht in der Position, Befehle zu erteilen. Ich habe ihn gebeten, dabei zu sein.« Control klopfte Asche in eine leere Tasse und wartete, bis Gabriel sich Kaffee eingeschüttet, Sahne in die Tasse gegeben und sich gesetzt hatte. »Ich bin enttäuscht. Diese Zeugen … das ist unprofessionell.«

Er war schon wütend, und das ärgerte ihn noch zusätzlich. »Es kümmert mich einen Dreck, ob Ihnen das gefällt. Sie waren nicht da.« Gabriel blies über seinen Kaffee und nahm einen Schluck. Er war zu heiß. »Verdammt.«

»Versündige dich nicht, Jungchen«, knurrte der zweite Mann. Er trug noch Arbeitskleidung und zupfte Flusen von seiner Hose. »Wir sind alle in Gefahr. Das ist kein Spiel.«

Gabriel fauchte: »Das weiß ich, du selbstgefälliger …«

»Schluss!« Control stierte Gabriel und den anderen Mann an. »Alle beide.«

»Ich meine ja nur«, knurrte Gabriel.

»Ich habe es gehört. Und jetzt erzähl mir noch mal von letzter Nacht.«

Das tat er. Control hörte schweigend zu und fingerte an einer Goldkette. Klopfte mit der anderen Hand ab und zu Zigarettenasche ab. Der zweite Mann stierte Gabriel nur düster an. Dann fragte Control: »Du bist sicher, dass sie die Bombe nicht zurückverfolgen können?«

»Sie können möglicherweise darauf kommen, was ich benutzt habe, aber ich bezweifle es. Es ist eine ziemlich ungewöhnliche Kombination. Außerdem habe ich keine Handelsware benutzt.«

»Wenigstens etwas«, gestand der zweite Mann ihm widerwillig zu.

Aber die Augen Controls verengten sich zu schmalen Schlitzen, nachdenklich, und zum Schutz vor dem Rauch. Control spielte mit einem kleinen ovalen Goldanhänger, schob ihn auf der Kette hin und her. »Aber woher wusstest du, dass der Sprengstoff funktioniert? Du musstest ihn ausprobieren, richtig?«

Damit hatte Gabriel nicht gerechnet. Er überlegte, ob er lügen sollte, entschied sich aber dagegen. »Ja, ich hab ihn ausprobiert. Nur eine kleine Menge. Ich wollte keine Aufmerksamkeit erregen.“

»Wo?«

Er kaute auf der Innenseite seiner linken Wange. »Auf Cameron.«

»Auf der Insel?« Der andere Mann fuhr so schnell hoch, dass er sich Kaffee auf die Hose schüttete. »Du Idiot, was, wenn …«

»Niemand hat mich gesehen.« Gabriel konzentrierte sich auf Control, um dem zweiten Mann nicht den Hals umzudrehen. Das hätte ihm zwar großes Vergnügen bereitet, ja, den Tag für ihn gerettet. Aber er wusste, das Gespräch war wichtiger. »Ich war vorsichtig.«

Der andere Mann machte seine Verachtung deutlich. »So vorsichtig wie auf dem Friedhof?«

Gabriels Stimme war eisig. »Ich habe es bereits gesagt. Es war dunkel. Der Wind stand gegen sie, also habe ich sie nicht gehört. Ich habe nicht daran gedacht, den Hang abzusuchen. Wir haben diesen Ort gewählt, weil wir alle erwartet haben, er wäre menschenleer.«

»Es reicht.« Control hob die Hand. »Gegenseitige Schuldzuweisungen bringen uns nicht weiter. Was geschehen ist, ist geschehen. Du sagst, die Knaben hatten dieses Fahrrad, das, an dem dein Blut ist?«

Gabriel nickte. »Ich kann es mir möglicherweise immer noch holen, aber unter Umständen ist das gar nicht nötig. Die Jungs sind verängstigt, und Troy wird nicht wollen, dass jemand das Rad sieht, bis es sauber ist. Ich denke …«

»Ich erwarte von dir nicht, dass du denkst. Ich erwarte, dass du Befehle befolgst.«

»Aber ausnahmsweise bin ich seiner Meinung.« Der andere Mann schob die Zigarette in den Mundwinkel und tupfte sich mit einer Serviette den Kaffee von der Hose. »Limjanowitsch umzubringen, war notwendig.« Die Zigarette hüpfte. »Das sind nur Kinder.«

»Es ist notwendig.«

»Es sind Kinder.«

»Und wir sind im Krieg. Es ist bedauerlich, aber die Jungen müssen sterben.«

Der andere Mann schüttelte den Kopf. »Ein Kind umzubringen, erst recht so kurz nach …«

»Es ist möglich, einen Mord wie einem Unfall aussehen zu lassen, oder sogar wie ein völlig natürliches Ereignis, nicht wahr? Was auch immer sich ergibt, du wirst dich darum kümmern. Du wirst die Angelegenheit steuern wie schon früher.« Ohne auf eine Antwort zu warten, nickte Control Gabriel zu. »Und dieser Junge, Troy, könnte besonders zu Unfällen neigen, richtig? Diabetiker haben häufig Schwierigkeiten, oder nicht?« Zog an der Zigarette und stieß den Qualm durch die Nasenlöcher aus wie ein Drache. »Und du bist in einer einzigartigen Position, dafür zu sorgen.«

Der andere Mann mischte sich wieder ein. »Aber was ist mit Michael? Ich weiß, er hat sich in der letzten Zeit nicht mehr so intensiv beteiligt, aber falls er davon erfährt …«

»Wir werden es ihm nicht sagen.« Control stand auf, ein Zeichen, das ihr Gespräch beendet war. »Wir stehen kurz vor dem Ziel. Wenn wir diese letzten zwei Kristalle bekommen, haben wir alle drei. Aber Michael darf nichts erfahren. Er wird versuchen, dich aufzuhalten, und falls er von der anderen Sache erfährt, von diesem Noah … musst du Michael ebenfalls ausschalten.«

»Das kann ich«, erklärte Gabriel. »Aber das sind eine Menge Todesfälle. Sollten wir keine Pläne für eine Verlegung unserer Operationen machen?«

»Falls es gelingt, ihren Tod wie einen Unfall aussehen zu lassen, könnte das unnötig sein. Wir könnten unsere Operation trotzdem verlegen, aber wozu die Eile, wenn kein Notfall besteht? Das sind die Situationen, in denen man Fehler begeht.«

»Okay.« Gabriel schaute auf die Uhr und stand auf. »Ich muss zur Arbeit. Lassen Sie mir etwas Zeit, mir etwas für die Kinder zu überlegen.«

»Du solltest dir auch überlegen, was wir mit Michael tun, für alle Fälle«, sagte Control. »Er weiß zu viel, und er ist schwach.«

»Dann sollten wir besser verdammt sicher gehen, dass er nichts mitbekommt.«

»In der Tat. Und bitte versündige dich nicht.«

21

19.00 Uhr

Der Frühling war genauso, wie Scott Schröder ihn in Erinnerung hatte: verspätet, mit einer Menge leerer Versprechungen. Immer noch zu kalt für Frösche, und selbst die Malgars – Wasservögel mit gelben Schwimmfüßen und bis auf eine einzelne Kralle verkümmerten Oberarmen – waren zurück in ihre Nester gewatschelt. Ihre schläfrigen Rufe waren der letzte Hinweis, dass es irgendwelches Leben auf dem See gab. Dann verschwanden die Inseln nach und nach in der Dunkelheit, als die Sterne am tiefschwarzen Himmel erschienen, bis nichts als Düsternis und das Klatschen von Wasser auf Stein blieb.

Cameron verschwand zuletzt, und Scott schaute zu, wie die Inselumrisse sich in der Nacht auflösten. Er war ein hagerer junger Mann und sehr groß, und wenn er die Fäuste in die Jackentaschen stieß, hingen die Manschetten über den knochigen Handgelenken. Seine Turnschuhe waren feucht, die Zehen eisig. Sein rechter Knöchel hämmerte. Er konnte ihn immer noch nicht voll belasten. Das würde Grace mit Sicherheit auffallen.

Er erreichte die Wohnung erst, als es schon fast Zeit für seine Schicht im ›Charlie’s‹ war. Er lenkte den Wagen, eine Schrottkiste, aber mehr konnte er sich nicht leisten, hinters Haus und auf den einzigen freien Platz, gleich neben dem Müllcontainer. Wo auch sonst.

So viel war in seinem Leben schiefgelaufen. Trotzdem war er relativ glücklich gewesen, solange sein Vater noch lebte. Schon seltsam, wie ihre gemeinsamen Geheimnisse sie auf eine Weise verbunden hatten, wie es die Blutsverwandtschaft allein nicht konnte. Weil sie eine besondere Mission hatten, die wichtiger war als so ziemlich alles andere. Ihre Mission war, die Innere Sphäre zu retten.

Und dann musstest du dich unbedingt umbringen lassen. Oh, Mann, Paps, ich weiß nicht, ob ich das schaffe. Mir fehlt die Ausbildung. Was soll ich tun?

In der Wohnung lag Grace auf den fleckigen Kissen der alten Couch. Sie las im zu schwachen Licht eines Leuchtstreifens, eine Bierflasche in der einen Hand, das graue Rechteck eines Compblocks in der anderen. Der Rahmen der Couch war beige, aber die Kissen waren schmutzig lederfarben, übersät mit Brandspuren von Zigaretten und dunklen Kaffeeflecken. Die dumpfen Basstöne der Lautsprecher in der Kneipe drangen durch den Boden. Sie schaute auf. »Wo warst du?«

»Weg.« Er zog die Jacke aus und ging ins Bad. Dabei versuchte er, sich die Beinverletzung nicht anmerken zu lassen. Er drehte den Hahn auf und ließ Wasser in das angeschlagene Porzellanbecken mit den gelben Flecken um den Abfluss laufen.

Während er sich das Gesicht wusch, kam Grace und lehnte sich in den Türrahmen. Ihre Jeans waren am Bund offen. Sie hatte es nicht geschafft, den Reißverschluss über ihren angeschwollenen Bauch zu ziehen. »Du bist spät dran«, stellte sie fest. »Maass ist rauf gekommen und hat gedroht, uns rauszuschmeißen, wenn du nicht in zwanzig Minuten unten bist. Ich war kurz davor, selbst zu gehen.«

»Der soll sich mal nicht so anstellen«, antwortete Scott ihrem Spiegelbild. Im helleren Licht des Badezimmers sah er einen blauen Fleck auf ihrer linken Wange. »Was ist mit deinem Gesicht passiert?«

»Bin hingefallen«, tat sie die Frage ab, während er Zahnpasta auf die elektrische Bürste drückte. »Also, wo warst du?«

»Weg.«

»Ja, das hatten wir schon.«

»Na dann.« Er schaltete die Zahnbürste ein und putzte sich die Zähne. Das verschaffte ihm noch etwas Zeit, bevor er antworten musste.

»Weg«, wiederholte Grace. »So wie letzte Nacht? Ich weiß, dass du nicht die volle Schicht gearbeitet hast.«

Er spuckte aus und spülte nach. »Hab ich wohl.«

»Nein, hast du nicht. Maass hat es mir erzählt. Du warst zu spät. Also wo warst du?«

Er zuckte die Achseln und schob sich an ihr vorbei ins Schlafzimmer – und dachte zu spät an sein Bein.

»Du humpelst.«

»Ich hab mir den Knöchel verdreht.« Er zog eine Schublade auf und suchte nach frischen Jeans, Unterwäsche und einem T-Shirt.

Sie war ihm ins Schlafzimmer gefolgt und beobachtete ihn mit Adleraugen, während er sich auf die Kante des ungemachten Betts setzte und die Jeans auszog. »Wie?« Als er nicht antwortete, bückte sie sich und befingerte seine ausgezogene Hose. »Deine Jeans sind nass. Warst du auf der Insel? Ich hab dir gesagt, du sollst nicht rausfahren. Du wirst alles verderben.«

»Was lässt sich hier noch verderben?« Er zog das T-Shirt über. Es war schwarz mit einem silbernen Höhlenlöwenmotiv.

»Was hast du gemacht?«

»Ich hab mich nur umgesehen.« Scott zog einen Kamm durch das schulterlange Haar, dann band er es zu einem Pferdeschwanz. »Es war mein Vater, der gestorben ist, nicht deiner. Ich darf mich umsehen.«

Grace öffnete den Mund, als wollte sie widersprechen, aber dann überlegte sie es sich anders. Stattdessen sagte sie: »Hannah war hier. Sie hat nach dir gefragt.«

Das war eine Überraschung. Er stoppte, die Socken in der Hand. Der Boden musste mal gefegt werden. Er spürte den Dreck unter den nackten Füßen. »Was wollte sie?«

»Sie hat mir Geld angeboten, damit ich gehe.«

Scott wurde kalt. »Was hast du gesagt?«

»Ich habe ihr gesagt, dass sie sich mich nicht leisten kann. Dann hat sie mich geschlagen.«

Ihm wurde übel. »Hannah hat dich geschlagen?«

»Mach dir deswegen keine Sorgen. Ich hab ihr gesagt, ich brenne ihr die Augen aus, wenn sie’s noch mal versucht.« Grace nahm eine Packung Zigaretten von einem wackligen Nachttisch, klopfte eine heraus und steckte sie in den Mundwinkel.

Sie zündete ein Streichholz an, hob es an die Zigarette und zog. Der Tabak fing Feuer, und sie schüttelte das Streichholz aus, als der Qualm aus ihrer Nase fuhr. Sie warf die Zigarettenpackung zurück auf den Nachttisch und das Streichholz in einen Aschenbecher voller Kippen. »Denkst du, sie wird immer noch dasselbe für ihren kleinen Scotty empfinden, wenn sie es erfährt?«

»Droh mir nicht, Grace.« Seine Lippen bebten. »Wage es nicht, mir zu drohen, verdammt.«

»Ich mache, was ich will.« Sie öffnete den Mund zu einem stillen, spöttischen Hundelachen. »Und solche bösen Worte. Du darfst dich nicht versündigen. Sagt das die liebe, süße Hannah nicht dauernd? Was wird Hannah denken, wenn ich ihr vielleicht all die kleinen dunklen Geheimnisse über den guten alten Jesaia erzähle, von denen sie nichts ahnt? Was dann, Scotty? Bringst du mich um? Ich denke kaum. Ich würde sogar sagen …«

»Verdammt!« Scott sprang so schnell auf, dass Grace keine Zeit blieb, auszuweichen. Er schlug ihr mit der flachen Hand ins Gesicht. Der Hieb traf ihre rechte Wange mit einem lauten Knall, wie ein abbrechender Eiszapfen. Die Zigarette flog ihr aus dem Mund, und sie stolperte auf den hohen Absätzen rückwärts. Dann fiel sie und schlug mit dem Kopf auf die Kante des Nachttischs.

»Oh, Gott!« Bei dem Schlag hatte er die Balance verloren und war mit dem ganzen Gewicht auf dem rechten Bein gelandet. Schmerzen schossen bis hoch in sein Knie, und er wollte sterben vor Scham. »Oh, Gott, oh, Grace, es tut mir leid, ich wollte nicht … Es war keine Absicht …«

»Halt die Klappe.« Ihr langes Haar lag über dem Gesicht, und sie strich einen Teil davon mit dem Handrücken weg. Ihre rechte Wange war fleckig. Der rote Umriss seiner Hand zeichnete sich deutlich ab. Ein Blutfaden lief ihr aus dem Mund, und als sie ausspuckte, war ihr Speichel schaumig rot. Sie lachte. Es klang leicht irre. »Jetzt hab ich einen Satz. Wer behauptet, dass du nicht nach deinem Muttchen kommst?«

Scott ballte die Hände zu Fäusten und fühlte, wie sich die Nägel in seine Handflächen gruben. Nichts lief so, wie es sollte. Er wollte es besser machen, und nun? Er hatte sie geschlagen. Dabei hasste er Grace nicht, sondern er liebte sie. »Geht es dir gut? Das Baby … ist es …?« Seine Stimme versagte, als er ihren Blick sah.

»Zum Teufel mit dem Baby.« Ihre Zähne waren blutig, und ihre Augen funkelten wie Laser. »Und zum Teufel mit dir. Du wirst mir jetzt gut zuhören, Scotty-Boy, okay? Hörst du mir zu?« Als er nickte, sprach sie weiter. »So sieht es aus: Wenn du mich noch einmal anfasst, solltest du besser kein Auge mehr zumachen. Denn dann bring ich dich um. Ich bohr dir ein Messer durch dein dreckiges Herz. Und das war es dann. Niemand wird büßen. Niemand wird je erfahren, dass dein Paps nicht verrückt war. Aber von jetzt an machen wir es auf meine Art.«

»Alles, was mich interessiert, ist, was mit meinem Vater passiert ist. Der ganze Rest, die dämliche Sache, Devlin Stone, die Zukunft …« Seine Wut und Trauer übermannten ihn. »Das kümmert mich nicht!«

»Sollte es aber«, sagte sie. »Sonst bist du tot.«

22

19.00 Uhr

Am Empfang der Notaufnahme erfuhr Ramsey, dass Dr. Slade sich mit Dr. Summers über einen Patienten unterhielt, und dass er durchgehen sollte. Er fand Amanda bei einem älteren, dürren, gebeugten Mann in den Sechzigern mit vollem, schlohweißem Haar und Brauen, und schwarzen Augen.

»Nein, nein«, sagte Summers. »Wenn der Blinddarm heiß ist, übernehme ich ihn.« Er sprach mit slovakischem Akzent, und seine Stimme war etwas rau, wie die eines alten Rauchers. Tatsächlich hatte er gelbe Nikotinflecken an Daumen und zwei Fingern der rechten Hand. Amanda wollte ablehnen, aber er ließ sich nicht umstimmen. »Ich bin noch nicht so alt, dass ich keinen Blinddarm mehr finde. Nein, nein, amüsieren Sie sich. Aber halten Sie es im Rahmen, Sie beide, sonst fangen die Leute an zu tuscheln.«

Ramsey wurde verlegen, aber Amanda antwortete: »Mehr als jetzt schon?«

»Kann ich was dafür, wenn Sie der Gerüchteküche frischen Stoff liefern?« Dann lachte Summers, und damit hätte es vorbei sein müssen. Aber als Amanda auf Ramseys Compblock blätterte, schob sich Summers heran. Er humpelte ein wenig, so, als hätte er eine Knieverletzung. Er warf einen Blick über ihre Schulter, dann schwenkten seine scharfen schwarzen Augen zu Ramsey. »Sie haben eine Frage zur Akte Schröder?«

»Äh … nicht wirklich.« Ramsey wollte mit Amanda fort, irgendwohin, wo sie reden konnten. »Ich hatte nur ein paar Fragen. Und ich dachte, da Amanda die entsprechende Ausbildung hat …«

Summers plusterte sich auf. »Ich habe schon Jahre vor Dr. Slades Ankunft Obduktionen durchgeführt, und niemand hat je auch nur einen Bericht in Frage gestellt.«

»Weil Sie die vier Mordopfer vor Dr. Slades Ankunft nach Neu-Bonn geschickt haben. Das war die richtige Vorgehensweise.«

Summers’ buschige weiße Augenbrauen berührten sich über seiner Nase. »Jesaia Schröders Tod war kein Mord.«

Ramsey schaute sich um und sah, dass alle in der Abteilung, selbst ein den Boden wischender Hausmeister, sehr bemüht waren, sich nicht anmerken zu lassen, dass sie jedes Wort hörten. Ramsey schüttelte den Kopf und breitete in einer, so hoffte er, beschwichtigenden Geste die Hände aus. »Ehrlich, es ist der Rede nicht wert.«

»Nicht wert?« Rote Flecken erschienen auf Doc Summers’ Wangen. »Was war dann so gottverdammt wichtig, dass Sie extra hierher kommen mussten, um mit Dr. Slade zu reden?«

»Doc.« Amanda legte Summers die Hand auf den Arm. »Ich glaube nicht, dass Ramsey auch nur andeuten will, Sie hätten einen Fehler gemacht.«

»Hmmmf.« Summers griff nach einem Krankenblatt, wobei er die rechte Schulter hob, als hätte er Rheuma, und drehte sich um.

Als sie im Flur waren, stellte Ramsey fest: »Das war amüsant.«

»Er hat jedes Recht, sauer zu sein«, konterte Amanda. »Ganz egal, wie Sie es verbrämen, Sie behaupten, dass er falsch liegt. Also, gehen wir in mein Büro?«

»Ich könnte etwas essen.«

»Was es in der Krankenhauskantine gibt, sicher nicht.«

»Also gehen wir woanders hin.«

»Einverstanden. Worauf haben Sie Appetit?«

»Ich habe eine Wahl?«

* * *

Als der Stadtpolizist auftauchte, wäre Gabriel fast zusammengezuckt. Aber nur fast. Er hatte von Jack Ramsey gehört, von der Sache mit Quentin McFaine. Ihn jetzt aus der Nähe zu sehen … die Härchen in seinem Nacken stellten sich auf. Ramsey sah nach einem harten Brocken aus mit den Narben im Gesicht und der geschwollenen blaugrünen Prellung auf der linken Wange.

Und er hatte den Autopsiebefund Jesaia Schröders dabei. Was hatte das zu bedeuten? Vielleicht sollte er nach der Operation hinunter in Slades Büro gehen. Vielleicht konnte er herausbekommen, wo das Problem lag, und …

Er war so tief in Gedanken, dass er zusammenzuckte, als eine OP-Schwester ihm auf die rechte Schulter tippte. Die Schulter schmerzte noch von der Tetanusspritze, die er sich endlich verabreicht hatte.

»Verzeihen Sie«, sagte die Schwester. »In Raum 2 ist alles bereit.«

»Sicher.« Gabriel bewegte die schmerzende rechte Schulter, um sie zu lockern. »Bin schon unterwegs.«

23

Amanda schlug ein Gasthaus am See südlich der Stadt vor. Amanda fuhr voraus, Ramsey folgte ihr in einem zivilen Polizeifahrzeug, das Ketchum ihm geliehen hatte. So konnte er die Raptor ins Handschuhfach legen. Griffbereit, falls er die Waffe brauchte. Über Nacht würde er sie mit aufs Hotelzimmer nehmen.

Er erwartete eine baufällige Kaschemme mit abgesackten Stufen und quietschenden Türangeln. Stattdessen erwartete ihn ein prachtvolles Restaurant, dessen Stil nach ausgezeichnetem Geschmack und reichlich Geld roch. Die Gebäude waren modernistisch, die Spitzdächer mit Tharkadzederziegeln gedeckt. Neben der Eingangshalle lag eine Jugendstilbar mit Buntglasbildern. Sie bestellten Martinis – tharkanischer Wodka, drei Oliven, ohne Eis –, und nach dem ersten kalten Schluck wusste Ramsey, dass ihn ein großartiger Abend erwartete.

Der Hauptraum hatte Glaswände, und sie bekamen einen Tisch genau gegenüber der ebenfalls gläsernen Küche, in der sie den Köchen mit hohen weißen Hüten und weißen Schürzen bei der Arbeit zuschauen konnten. »So etwas würde man in einem Ort wie Farway nie erwarten«, bemerkte er.

»Hmmm.« Amanda nippte an ihrem Drink. »Der Besitzer stammt aus Neu-Bonn und kam früher zur Jagd her.« Sie zeigte auf Trophäentafeln an einer Halbwand aus Holz. Morin-Odopudu-Köpfe, ein terranischer Elchkopf und ein sehr großes Kyoto-Panzerbärenfell. Dann deutete sie mit dem Daumen zur Küche. »Er ist auch der Pastetenbäcker hier, der, der gerade mit dem Schokoladenüberzug beschäftigt ist.«

Der Ober nahm ihre Bestellung auf, dann kam der Besitzer herüber, ohne die Schürze abzunehmen. Als Ramsey eine Bemerkung über den Panzerbär machte, erzählte er, wie er das Tier erlegt hatte. »Ich war den ganzen Tag auf der Pirsch gewesen, und es war immer noch ziemlich kalt. Gerade gegen Ende der Winterschlafzeit. Die Viecher waren so hungrig, dass sie viel weiter aus den Bergen herunterkamen als normal. Jedenfalls, ich hatte den ganzen Tag keinen gesehen, und …«

Ramseys Aufmerksamkeit schweifte ab. Er hatte nicht das geringste Interesse an der Jagd. Aber er nickte an den richtigen Stellen, und als der Besitzer schließlich erklärte, er müsse zurück an die Arbeit, wartete er, bis der Mann außer Hörweite war bevor er sich zu Amanda hinüberbeugte. »Ist das alles, worüber die Leute hier reden? Die Jagd?«

Sie spielte mit ihrem Sektquirl. »Das ist es, womit man sich hier nach der Arbeit die Zeit vertreibt. Damit, oder mit Zelten und Fischen. Ich jage nicht, aber ich mag Waffen.«

»Und was tun Sie so? Zur Unterhaltung, meine ich?«

»Sie meinen, die wenige Zeit, in der ich nicht arbeite?« Sie lächelte dünn. »Ich arbeite. Forsche ein bisschen nebenher. Und ich habe Pferde.«

»Ich dachte mir schon, dass sie wie eine Pferdenärrin aussehen.«

»Wie sieht eine Pferdenärrin aus?«

»Lange Beine, und muskulöse Unterarme. Wer so aussieht, arbeitet meiner Erfahrung nach entweder viel mit den Händen oder hat große Tiere.« Er machte eine Pause. »Was hat Sie nach Farway verschlagen?«

Sie erzählte ihm von Towne. »Politik ist nicht mein Fall. Aber Fakten bleiben Fakten. Was ich über den Little-Luthien-Killer gesagt habe, kam nicht gut an. Also hat man mir höflich, aber bestimmt, die Tür gezeigt. War vielleicht auch besser so.«

»Was ist mit Summers? Danach, wie Sie und Hank über ihn reden, hatte ich einen Greis in einer Herz-Lungen-Maschine erwartet.«

»Wenn er nicht mit dem Rauchen aufhört, könnte es noch soweit kommen.« Amanda seufzte. »Er ist nicht mehr derselbe, seit Emma, das war seine Frau, letztes Jahr an Krebs gestorben ist. Jetzt arbeitet er nur noch. Auf gewisse Weise erinnert Doc mich an meinen Vater. Er kippte eines Nachts auf dem Weg ins Krankenhaus tot um. Es war in seinem Schweber. Ich glaube, er wusste, dass er die Fahrt nicht mehr beenden würde. Er fuhr an die Seite, rief meine Mutter an und sagte ihr, dass er sie liebte. Dann trug er ihr noch auf, dafür zu sorgen, dass ich seine ganzen Instrumente bekam und … starb einfach.« Sie wirkte traurig. »Er hätte Hilfe rufen können. Stattdessen benutzte er seine letzten Sekunden dazu, sich von seiner Frau zu verabschieden. Ich hoffe, eines Tages finde ich jemanden, der mich so liebt.«

Amanda kannte sich offenbar mit Wein aus. Sie bestellte eine Flasche Davion Syrah, einen vollmundigen, tiefroten Wein mit würziger Note. Ramsey nahm einen Schluck, ließ ihn über die Zunge rollen, und schluckte. »Und wie gefällt es Ihnen hier?«

»In Farway?« Sie schwenkte das Glas und schaute zu, wie der Wein sich bewegte. »Es ist nicht so wahnwitzig wie in der Stadt. Hier schließen die Leute die Haustür nicht ab. Hier passiert nie etwas Schlimmes.« Sie stutzte, dann sagte sie nachdenklich: »Ich kann nicht fassen, dass ich das gerade gesagt habe. In meinem Kühlschrank liegt eine gebratene Leiche.«

»Vermissen Sie die Stadt?«

»Anfangs schon. Die ersten sechs Monate waren hart.«

»Kann ich mir denken. Hier ist es, als wäre man durch die Zeit gereist. Keine Mechs, keine Schweber, die Cops tragen Projektilwaffen, und die Wagen … Nirgends eine Brennstoffzelle in Sicht. Es ist, als wäre der ganze Ort aus der Zeit gefallen.«

Sie nippte am Wein. »Aber mit der Zeit gewinnt man ihn lieb. Schauen Sie sich um. Ich habe ein prächtiges altes Haus und Land für meine Pferde. Es gibt Platz hier, Berge, den See, und nachts sieht man die Sterne. Wann haben Sie in der Stadt zuletzt die Sterne gesehen?«

Vor seinem geistigen Auge tauchte ein Bild auf: ein oranger Feuerschein, verdeckt von peitschendem Schnee. Er hörte ein Kind schreien … »Ich erinnere mich nicht«, log er. »Aber manche Dinge müssen Ihnen doch fehlen?«

»Oh ja, sicher. Ich habe nicht behauptet, dass mir nichts fehlt. Ich vermisse die vielen großartigen Restaurants. Ich vermisse, mir die neuesten Holos ansehen zu können. Hier muss man einen Monat warten, bis man sie runterladen kann. Ich vermisse Cafés, in denen man mehr Auswahl hat als nur schwarz oder mit Milch und/oder Zucker. Und ich vermisse die Anonymität. Ich konnte aus meiner winzigen Wohnung auf die Straße gehen und in der Menge untertauchen. Hier kennt jeder jeden, und alle haben eine Clique, mit der sie die Zeit verbringen.«

»Gehört dazu auch diese Religionssache?«

»Oh ja. Ist es Ihnen aufgefallen? New-Avalon-Katholiken gegen Rom-Katholiken. Wenn man sich zu eingehend damit beschäftigt, zieht es einen in den Malstrom. Ich bin ein braves jüdisches Mädchen, deshalb ist es mir egal. Ich versündige mich nicht.« Ihre vollen Lippen waren vom Wein leicht dunkel gefleckt. Sie schmunzelte. »Das ist schwer. Wir Chirurgen haben ein sehr dreckiges Vokabular. Besonders im OP, wenn es schief läuft.«

Ramsey lachte. »Wie werden Sie damit fertig?«

»Ich lasse es nicht soweit kommen. Ich bin der schlimmste Albtraum jedes Kunstfehleranwalts.«

»Und sonst? Ich meine, sind Sie …« Er suchte nach dem richtigen Wort. »Stehen Sie einer Seite näher?«

»Sie meinen, ob ich an Gott glaube?« Sie zog wieder die Augenbraue hoch. »Etwa so sehr wie an die Wiederkunft Devlin Stones.«

Sie aßen einen leicht sauren Salat mit glasierten Pflugnüssen und kräftigem, blaugeäderten Ganymedgorgonzola. Dann brachte der Ober den Hauptgang: Seehippolepsis mit Stemsonpecankruste für Amanda und ein Asbaroskiselch-Steak mit Sauce Cabernait für Ramsey.

»Und Sie?« Amanda spießte einen Bissen Fisch auf. »Kommen Sie von Denebola?«

Ramsey schnitt einen Streifen Steak ab. Das Fleisch war perfekt gegart: außen leicht angekohlt, innen saftig rot. Er kaute, schluckte und stöhnte vor Begeisterung. Die Soße war kräftig und komplex, und sie veranstaltete Erstaunliches, aber keineswegs Unangenehmes, mit dem Fleisch. »Das müssen Sie probieren«, sagte er und schnitt noch einen Bissen ab. »Reichen Sie Ihren Teller herüber, ich gebe Ihnen etwas ab. Das ist fantastisch.« Aber statt ihm den Teller zu reichen, nahm sie ihm die Gabel aus der Hand und steckte sich das Fleisch in den Mund. Er war leicht schockiert, dann entschied er, dass es ihm gefiel. Es war, als würden sie sich schon lange kennen, sicher lange genug, um das gleiche Besteck zu benutzen.

Sie rollte mit den Augen, als sie kaute. »Sag ich doch«, erklärte sie mit vollem Mund. »Hier, probieren Sie das.« Dann reichte sie ihm die Gabel mit einem Stück Fisch zurück. Sie wartete, bis er probiert und anerkennende Geräusche von sich gegeben hatte. Dann sagte sie: »So, jetzt haben Sie genug Zeit geschunden. Erzählen Sie mir von sich.«

»Da gibt es nicht viel zu erzählen.« Was, angesichts seiner Vorgeschichte, die Wahrheit schon ein wenig dehnte. Er sah ihr am Gesicht an, dass sie ihm kein Wort abnahm. Also erzählte er ihr von seiner Kindheit auf Devil’s Rock. »Eine Hölle. Ehrlich, der Planet trägt seinen Namen zu Recht. Die meiste Zeit ist es glühend heiß, und die Luft lässt sich nicht atmen, also sitzt man in den Kuppelstädten fest.« Er erzählte ihr von den drei Kontinenten und den riesigen Vulkanebenen von Ash. »Man kann kilometerweit gehen, ohne etwas anderes als schwarzen Basalt zu sehen. Und wegen der Quellen dicht unter dem Boden ist der Fels heiß. Wenn man das Ohr dicht an den Stein legt und die Außenmikros des Helms aufdreht, hört man das Wasser zischen. Dann gibt es noch diese Wüste, vielleicht zwei, drei Mal so groß wie die Sahara auf Terra. Die Sonne heizt die Steine den ganzen Tag auf, aber in der Nacht fällt die Temperatur drastisch, und wenn man da draußen sitzt, hört man die großen Felsen abkühlen und knacken, wie Popcorn oder Schüsse. Wenn genug Felsen zusammenstehen, klingt es wie ein Feuergefecht.«

Sie aßen, und er erzählte von seiner Familie, davon, wie das Geschäft seines Vaters pleite gemacht hatte. »Die einzige Möglichkeit für uns, irgendeine Ausbildung zu bekommen, war das Militär. Meine beiden älteren Brüder sind zur Principes-Garde gegangen. Einer ist auf Alcor stationiert, der andere ist in einer abgelegenen Garnison, ich weiß nicht mehr, wo. Wir stehen uns nicht sehr nahe.«

»Wie kommt das?«

»Ich bin ein Raufbold«, antwortete er locker. »Sie halten sich immer an die Regeln, während ich …«

»Während Sie die Regeln gerne brechen?«

»Ich wollte sagen, erfinderischer bin, aber ja, ich breche die Regeln. Jedenfalls war die Miliz meine einzige Chance für eine höhere Bildung. Ich habe meinen Abschluss in Strafrecht gemacht.«

»Warum sind Sie kein Anwalt geworden?«

»Bitte. Ich esse.«

»So gut?«

»Der einzige Unterschied zwischen einem Anwalt und einem Verbrecher ist, dass der Anwalt weiß, wie er einen auf legale Weise ausrauben kann.«

»Na ja, Psychiater sagen, dass Anwälte, Verbrecher und Polizisten sich sehr ähnlich sind. Polizisten und Anwälte sind nur zivilisierter.« Ihr Blick senkte sich auf seine Hände – auf die Narben –, dann schaute sie ihm in die Augen. »Oder vielleicht auch nicht. Es gibt auch gute Anwälte, und sogar unschuldig Einsitzende …«

Er unterbrach sie. »Nein. Absolut nein. Alle, die ich hinter Gitter gebracht habe, waren schuldig bis in die Knochen. Vergewaltiger, Kinderschänder, Typen, die sich einbilden, sie hätten ein Recht, andere zu verletzen, nur damit sie …« Er lehnte sich zurück und schüttelte den Kopf. Ho-boy, daran willst du nicht rühren. Er schaute auf. »Tut mir leid. Das ist ein sehr empfindlicher Punkt für mich.«

»Das sehe ich.« Sie blickte zur Seite, als würde sie überlegen, dann drehte sie sich wieder zu ihm um. »Was würden Sie mit Ihnen machen? Den Kinderschändern, den Kindermördern … Was meinen Sie, könnte es gutmachen?«

»Darauf habe ich keine Antwort.«

Sie beobachtete ihn. »Warum nicht?«

»Weil ein totes Kind für immer verloren ist.« Seine Kehle war wie zugeschnürt. »Es gibt keinen Weg, es zurückzubringen. Keine Möglichkeit, es gutzumachen.«

Danach redeten sie nicht mehr viel. Sie entschieden sich gegen Dessert und Kaffee, trotz der verletzten Proteste des Eigentümers, holten ihre Mäntel und gingen. Es war kalt, aber wärmer als es am Morgen gewesen war, und sie waren nahe genug am See, um das Wasser plätschern zu hören. Ramsey fühlte sich weniger bedrückt als erdrückt, als hätte ein Riese die Hände um seine Brust gelegt und würde zudrücken. Sie gingen schweigend zu ihren Wagen, dann sagte Amanda: »Es tut mir leid.«

»Es ist nicht Ihr Fehler. Ich bin nur … ich bin einfach ein bisschen kaputt.«

Eine Pause. »Wollen Sie darüber reden?«

»Ich glaube nicht, dass das helfen würde.«

»Na gut. Aber ich möchte nicht, dass der Abend so endet. Spazieren wir hinunter zum See. Es gibt einen Fußweg an der Restaurantterrasse. Gehen wir ein Stück.«

»Dann kommen wir vermutlich wieder ans Reden.«

»Wäre das so schlimm?«

Er überlegte. »Nein.«

Und sie redeten tatsächlich wieder. Amanda stellte ein paar vorsichtige Fragen über seine Familie. »Ihre Brüder schlagen also eine strahlende Militärlaufbahn ein, und Sie haben Strafrecht studiert und …?«

»Wie gesagt, Miliz. Militärpolizei.«

»Hatten Sie irgendwo harte Einsätze?«

Er blieb stehen und schaute sie an. Sie waren so weit vom Restaurant entfernt, dass es nur noch ein heller Fleck war, und er ihren Gesichtsausdruck nicht erkennen konnte. Ihr Gesicht war wie eine Sonnenfinsternis, nur ohne Lichtkranz. Die Form war nur zu erahnen. »Warum fragen Sie?«

»Ihre Hände und Ihr Gesicht. Sie haben alte und frische Narben.«

»Ich prügle mich halt gerne. In meiner Militärzeit habe ich geboxt.«

Er spürte ihre Überraschung. »Im Ring?«

»Ja. Alle Militäreinheiten haben Sportmannschaften. Fußball, Basketball. Ich habe mich fürs Boxen entschieden. Ich weiß selbst nicht genau, warum. Vielleicht, weil ich nicht so gut mit anderen Kindern auskomme. Ich habe gerne das Sagen. Also habe ich geboxt. Aber beim Boxen habe ich mir nie die Nase gebrochen. Bloß ziemlich oft außerhalb des Rings. Das erste Mal war am Schlimmsten. Als kleines Kind beim Baseball. Ich war Werfer, der Schlagmann hat den Ball genau zu mir zurück geschlagen, und ich konnte mich nicht rechtzeitig wegducken. Beim zweiten Mal bin ich mit dem Rad gestürzt. Das dritte Mal war in der Grundausbildung. Ein paar Besoffene haben in einer Kneipe eine Frau angepöbelt, und alle standen nur herum und ließen es zu. Jedenfalls landete ich erst im Lazarett und dann im Bau. Beim vierten Mal habe ich es einen Arzt machen lassen. Ich hatte es satt, eine Nase wie eine zerquetschte Tomate zu haben, mit der ich keine Luft bekam.«

»Und all die Narben stammen vom Boxen?«

»He, so viele sind es nun auch wieder nicht«, sagte er abwehrend.

»Aber die Prellung an ihrer linken Wange und die Platzwunde, die sind frisch.«

»Ich hatte in letzter Zeit etwas viel Freizeit. Das hat mich unruhig gemacht. Da dachte ich mir, ein wenig Training kann nicht schaden. Bevor ich mich versah, war ich sieben, acht Stunden am Tag im Fitnesscenter. Gewichtheben, Sandsack, Sparring. Der Cutman hat einfach gepfuscht, das ist alles.«

Wie erwartet wusste sie nicht, was ein Cutman, der auf die Versorgung von Platzwunden spezialisierte Pfleger am Boxring, war, oder was er tat. Einen Moment schwieg sie, dann fühlte er plötzlich ihre Finger auf seinem Gesicht. Die Berührung war zögernd, als wäre sie blind und wollte seine Züge ertasten. Er stand still da und ließ sie. Dann glitten ihre Fingerspitzen über eine halbmondförmige Wunde, knapp unter der rechten Wange.

»Das ist keine Boxverletzung«, stellte sie fest. »Sie ist anders. Woher haben Sie die?«

Sie hatte sie sofort erkannt. Er fühlte den Druck auf seiner Brust nachlassen, und er wollte sie berühren, wollte ihre Hände fassen. Aber er bewegte keinen Muskel, war sich dabei sehr bewusst, wie nahe sie ihm war. Und hatte eine Art Hunger nach viel, sehr viel mehr.

»Zähne«, sagte er.

24

Zähne?

Amanda war zu aufgedreht, um schlafen zu können. Sie stieß den Sessel zurück, warf den Compblock auf den Schreibtisch und drehte sich zum Fenster ihres Arbeitszimmers. Aber in dem tintenschwarzen Rechteck sah sie nur ihr geisterhaftes Spiegelbild.

Zähne. Was hatte Ramsey damit gemeint? Er hatte es nicht weiter erklärt, und sie hatte nicht nachgefragt. Danach waren sie schweigend weitergegangen. Aber es war ein angenehmes Schweigen gewesen. Wie beim Essen … zwei Menschen, die eine Mahlzeit teilten und sich unterhielten, als hätten sie das schon seit Jahren immer wieder getan.

Es ging zu schnell. Ihre letzte Beziehung war eine Katastrophe gewesen: ein Chirurg mit Schlafzimmerblick und einem göttlichen Körper. Die Affäre hatte drei Monate gedauert, und sie hatte an Hochzeit und Kinder gedacht. Bis seine Frau anrief. Eine Geschäftsfrau, die verreist gewesen war. Noch ein Grund, warum sie hierher gezogen war.

Sie drehte sich wieder an den Computer und gab eine Suchanfrage ein. Die Information fand sich im dritten Nachrichtensegment, dem Bericht einer atemlosen Rothaarigen: »Jack Crawford Ramsey vom Morddezernat der Polizei von Neu-Bonn, wurde heute für unbestimmte Zeit vom aktiven Dienst suspendiert. Grund für die Suspendierung ist eine interne Untersuchung über sein Verhalten im Fall des Quentin Marc McFaine im Dezember vorigen Jahres. Wie Sie sich vielleicht erinnern, war McFaine der Serienmörder und Kinderschänder, der innerhalb von fünf Monaten elf Opfer forderte, allesamt junge Knaben. Der Fall erreichte seinen Höhepunkt, als McFaine Ramseys achtjährigen Sohn entführte …«

»Oh, mein Gott«, stieß Amanda aus. Der Beitrag endete mit einem Ausschnitt aus einem Interview in McFaines Krankenzimmer. McFaine lag reglos in einem Gestrüpp aus Drähten und Schläuchen. Durch die Kombination eines laufenden Ventilators neben dem Bett und eines Luftröhrenschnitts klang McFaine wie ein Roboter.

»Ich verstehe, warum Jack es getan hat. Jack ist wirklich ein gewöhnungsbedürftiger Geschmack, und ich wusste um mein Leben keine andere Möglichkeit, ihn dazu zu bringen, mit mir …«

Dann erinnerte sie sich daran, was Ramsey gesagt hatte: Zähne.

Es gab noch mehr Ausschnitte, teils über McFaine, aber auch über Ramsey. Ein Psychiater erklärte mit scharfer Stimme: »Oh, ich bin sicher, Jack Ramsey wusste sehr genau, was er tat. Ramsey war beim Militär, er hat eine Kampfausbildung. Er wusste genau, wo er Druck ausüben musste. Eine absolut nachvollziehbare Handlungsweise, wenn man bedenkt, dass sein Sohn …«

»Oh, mein Gott.«

* * *

Himmel. Zähne. Warum hatte er es ihr gesagt?

Das Hotelzimmer roch nach Seife und Chlor. Ramsey hatte lange geduscht, sich die Zähne geputzt und das Licht ausgeschaltet. Dann war er nackt und immer noch ein wenig feucht aufs Bett gefallen. Sein Körper war ausgelaugt, aber seine Gedanken kreisten noch.

Er war ein Idiot. Was hatte er sich dabei gedacht?

Aber es war eine kleine Ewigkeit her, dass er irgendwen gemocht hatte. Und die psychologische Beratung … die war ein Desaster gewesen. Immer, wenn Brannigan die Augen geschlossen hatte, hatte er ihr Entsetzen gespürt und ihre Gedanken gelesen: Lieber Gott, Danke, dass das nicht mein Kind war. Er hatte Mitleid gespürt. Mitleid war das Schlimmste.

Es war einfacher, einen Sandsack zu prügeln und sich im Boxring zusammenschlagen zu lassen, weil er tief in seinem Innern wusste, dass keine Strafe jemals schwer genug sein konnte. Manchmal bekam man nur eine einzige Chance. Und danach? Pech gehabt, Kumpel.

Aber vielleicht war das eine indirekte Art … etwas zu tun? Sie zu warnen? Denn Amanda würde sich informieren, und danach würde sie Abstand halten.

Besser, er dachte an Limjanowitsch. Oder an Schröders Autopsie. Er wusste schon, was ihn störte, aber wo lag die Verbindung zwischen beiden Fällen? Denn an Zufall glaubte er nicht. Dieses Dorf war so klein, dass es eine Verbindung geben musste.

»Weil hier jeder jeden kennt«, murmelte er und gähnte. Er war erschlagen. Aber seine Gedanken drehten sich … McFaine, dieser verdammte McFaine … Er war so …

Das Vidphon schrillte. Er kroch zurück in den Wachzustand. Ihm war kalt, weil er auf dem Bett eingeschlafen war. Schläfrig knurrte er »Licht«, und wurde wütend, als nichts geschah. Er tastete nach dem Schalter und wollte gerade abheben, als er sich daran erinnerte, dass er nackt war. Er schaltete auf reine Sprechverbindung. Sein Mund war verklebt. »Ja?«

»Jack? Jack, alles in Ordnung?«

»Amanda? Ja, äh, sicher. Mir geht’s gut. Sie haben mich aufgeweckt. Was …?«

Sie unterbrach ihn. »Wir müssen reden. Ich habe etwas gefunden.«

»Limjanowitsch?«

»Nein.« Pause. »Jesaia Schröder. Jack, Sie haben Recht. Jesaia Schröder wurde ermordet.«

25

Sonntag, 15. April 3136

1.45 Uhr

Nach der OP wurde es ruhig im Krankenhaus. Die Abendschicht ging nach Hause, die Nachtschicht traf ein, und die Krankenhausmaschinerie schaltete einen Gang runter. Die Nachtschwestern machten ihre Runden, überprüften Lebenszeichen und verabreichten Schmerzmittel. Aber im Großen und Ganzen lag das Hospital im Schlaf.

Bis auf Gabriel. Seine Turnschuhe quietschten, als er den Kellerflur hinab zum Leichenschauhaus ging. Der Gang war so still, dass das Geräusch sich wie über Schiefertafel kratzende Fingernägel in seine Ohren bohrte.

Es lief nicht gut. Erst die Jungs. Das schmerzte wie ein entzündeter Zahn. Dann hatte die Polizei den Wagen zurückverfolgt und herausgefunden, dass Limjanowitsch aus Slovakia gekommen war, und dass er auf Cameron gewesen war. Andererseits hatte Control ihm bestätigt, dass die Sache mit dem Feuer funktioniert hatte. Jemand war aufmerksam geworden. Der Legat schickte einen Repräsentanten, möglicherweise jemanden, mit dem sie verhandeln konnten.

Aber er hatte den Kristall nicht gefunden, oder die Kristalle, falls Limjanowitsch beide mitgebracht hatte, wie die kodierte Botschaft verlangt hatte. Also hatte er möglicherweise etwas an der Leiche übersehen. Falls es ihm gelang, Amanda Slades Daten einzusehen …

Amandas Computer hatte keinen Passwortschutz, und er fand die Dateien innerhalb von Sekunden. Er überflog ihren Autopsiebefund und entdeckte zweierlei. Sie wussten, wer Youssef wirklich war. Aber die Autopsie war noch nicht abgeschlossen. Ausgezeichnet. Also war die Leiche noch verfügbar. Worauf wartete sie? Er suchte … ah, DNS und Toxikologie. Aber hatte sie in der Leiche irgendetwas entdeckt?

Fast hätte er es übersehen. Als er die Stelle fand, las er sie zwei Mal. Die Überreste einer geschmolzenen Gelatinekapsel in einem falschen Zahn. Hnh. Gabriel setzte sich, drehte die Unterlippe zwischen Daumen und Zeigefinger und überlegte. Limjanowitsch war bereit gewesen, Selbstmord zu begehen.

»Aber warum sollte er so etwas tun? Es sei denn, er hat damit gerechnet, in Gefangenschaft zu geraten und möglicherweise gefoltert zu werden.« In der Stille klang seine Stimme unnatürlich laut. »Wenn er eine Giftkapsel in einem hohlen Zahn versteckt hat, könnte er auf dieselbe Weise noch etwas anderes versteckt haben.«

Er las weiter. Amandas Bericht erwähnte Wurzelanker und mindestens sieben falsche Zähne, und ihre Entscheidung, den forensischen Odontologen in Neu-Bonn die Leiche untersuchen zu lassen. Aber falls er vorher an Limjanowitschs Zähne kam …

Seine Gedanken rasten. Er würde sich die 3D-Aufnahmen anschauen und möglicherweise den Schädel komplett holographisch rekonstruieren müssen, um zu wissen, wo er suchen musste, denn er würde keine zweite Chance bekommen. Dann musste er, falls er etwas fand, die 3Ds und Dr. Slades Bericht ändern. Das war eine Menge Arbeit, aber er hatte den Sonntag frei. Am Montag konnte er sich Limjanowitsch vorknöpfen.

Er überlegte kurz, ob er tauschen und die Arbeit, die er sich für morgen vorgenommen hatte, auf Montag verschieben sollte. Sonntags war es im Krankenhaus in der Regel ruhig, und Amanda würde auch nicht kommen. Aber nein, je länger er wartete, desto größer war die Gefahr, dass einer der Jungs, oder sogar beide, redeten. Er musste sich morgen um wenigstens einen von ihnen kümmern.

»Fangen wir also mit dir an«, sagte er. Er rief ein anderes Programm auf und gab den Namen ein. Er las die Informationen genau durch und nahm dann, genauso präzise, ein paar Änderungen vor. Nichts Drastisches. Nur eine Datumsänderung, abspeichern und schließen.

Er machte sich Kopien aller wichtigen Dateien auf Dr. Slades Computer und verschob sie an eine geheime virtuelle Adresse. Dann griff er aufs Netz zu und holte ein Programm aus seinem Computer zu Hause, das er tief in den Eingeweiden ihrer Maschine versteckte. Er war stolz auf dieses Programm: ein Eigenbau, so angelegt, dass es im Hintergrund Dateien, Programme und bestimmte Dokumente bewachte und wenn nötig abfing. Das Programm registrierte Zugriffe und Änderungen und schickte Kopien mit den markierten Änderungen an eine vorgegebene Adresse. Er würde alles im Auge behalten. Er würde alles erfahren, was Amanda fand, und er konnte ihren Abschlussbericht ändern – Beweise löschen, falls nötig eine falsche Spur legen –, ohne dass sie erfuhr, dass ihr Obduktionsbericht nicht auf direktem Weg ins Gerichtsmedizinische Institut in Neu-Bonn gegangen war.

Ein paar Eingaben, und er hatte das Programm auf den Autopsiebericht angesetzt, und, um auf Nummer Sicher zu gehen, auch auf alle Dateien mit N. N., Maximilian Youssef oder Frederic Limjanowitsch.

Er schaltete den Computer ab, dann wischte er ihn sorgfältig sauber, während er überlegte. Als Erstes musste er Amanda aufhalten, aber wie? Die Antwort kam ihm auf der Stelle: die DNS. Das war der einzige noch ausstehende Test, der hier im Krankenhaus durchgeführt wurde, in ihrem Labor gleich nebenan.

Die PCR-Maschine machte nichts her. Im Grunde war sie nichts weiter als eine herausgeputzte Kochplatte. Der untere Teil enthielt die notwendigen Computerschaltkreise, um nacheinander getrennte vorprogrammierte Schritte durchzuführen. Zwei Digitalanzeigen zählten Zyklus, Schritt und verbleibende Zeit. Unter den Anzeigen befanden sich zwei Zeilen mit Druckknöpfen: Run, Stop, Prog und Daten. An der rechten Seite befand sich noch eine Ziffernblocktastatur mit einer Taste fürs Komma und einer Löschtaste.

Das Grundprinzip hinter der Polymerase-Kettenreaktion war einfach. Die Maschine erhitzte Lösungen einfach auf bestimmte Temperaturen. Er brauchte also nur ein paar Mal die Temperatur ändern und den Fehler verstecken, dann war die DNS-Analyse wertlos. Natürlich würde Dr. Slade sie wiederholen, und sie würde die Maschine kontrollieren, um sich zu vergewissern, dass alles fehlerfrei ablief. Aber das würde ihm die nötige Zeit mit der Leiche verschaffen.

Er brauchte etwas weniger als drei Minuten, um die DNS zu ruinieren. Bevor er ging, hatte er noch einen Einfall. Er drückte Daten und löschte die bereits gesammelten Ergebnisse aus dem Speicher.

In diesem Moment meldete sich sein Pager. Die plötzliche Vibration durchzuckte ihn wie ein elektrischer Schlag. Er schaute auf die angezeigte Nummer und schaltete ihn ab. Ihm blieb eindeutig keine Zeit mehr.

Als er die Treppe wieder hinaufstieg, dachte er an Schröder. Gabriel hatte den Schröder-Fall von Anfang bis Ende unter seine Fittiche gehalten, hatte viel Zeit darauf verwendet, die Beweise genau richtig zu arrangieren. Herrschaften, er hatte das mit dem Kaffee bemerkt und die halbe Thermosflasche ausgekippt. Vielleicht würde er entdecken, was diesem Ramsey aufgefallen war, wenn er die Akten aus dem Archiv holte.

Sein Pager vibrierte erneut, aber er ignorierte ihn. Er warf einen Blick in Richtung Notaufnahme, und als er niemand auf dem Flur sah, bog er nach links ab, ging am Eingang vorbei zur Treppe und durch eine Tür mit der Aufschrift Archiv. Der Raum war leer, was ihn nicht im Mindesten überraschte. Hierher verirrte sich niemand, außer um nicht von einem Bürocomputer abrufbare Daten einzusehen, zum Beispiel für Fälle, zu denen keine elektronischen Unterlagen existierten. Gabriel setzte sich an den Archivbetrachter, fand Schröders Akten und überflog sie. Dann fluchte er. Nur ein Teil der Akte war einsehbar, ein zweiter Teil mit den Röntgenaufnahmen existierte nur in physischer Form. Die Filme lagerten im Nebenraum.

Wieder drängte sein Pager. Was sollte er tun? Sich die Filme ansehen oder diese Dateien an seine externe Adresse übermitteln, um sie später von dort abzurufen, und die Röntgenaufnahmen vergessen? Die Filme ließen sich nicht verändern. Aber er konnte sie natürlich mitnehmen. Nein, das wäre zu verdächtig gewesen: Erst die verpatzte DNS-Analyse und dann auch noch verschwundene Röntgenbilder.

Er hörte leise Schritte, dann betrat eine Schwester das Archiv, als er sich gerade umdrehte. Sie schaute überrascht auf. »Oh!« Ihre Hand zuckte auf die Brust, dann lachte sie. »Sie haben mich erschreckt.«

Er setzte ein beruhigendes Lächeln auf. »Tut mir leid. Ich habe mir nur ein paar Fallberichte angesehen.«

»Oh, gibt es noch einen Notfall?«

»Nein, für morgen.«

Die Schwester runzelte die Stirn. »Ich dachte, Sie haben morgen frei.«

»Oh.« Er täuschte Verwirrung vor. »Wie dumm von mir. Ich werde alt. Ich meinte für Montag. Jedenfalls habe ich mich nur vorbereitet.« Genau in diesem Moment meldete sich sein Pager schon wieder, und diesmal war er erleichtert über die Ablenkung. »Ich muss los«, sagte er und schloss die Schröder-Akte, bevor die Schwester sie sah. »Es kommt immer alles auf einmal.«

»Keine Ruhe für müde Seelen«, sagte die Schwester, während Gabriels Finger über die Tastatur glitten. »Wenn Sie so weiterschuften, werden Sie nicht alt.«

»Ich wurde schon alt geboren.« Wieder lächelte er und schloss das Programm. Dann nickte er ihr zu. Eine Minute später war er aus der Tür und auf dem Weg in die Notaufnahme.

Und danach? Zur Medikamentenkammer. Für die andere Sache, die er heute noch vorhatte.

26

10.00 Uhr

»Wir fangen ihn an der Kirche ab«, hatte Amanda gesagt. Sobald er sich etwas übergeworfen hatte, aktivierte Ramsey die Bildverbindung. »Hank geht immer in die Zehn-Uhr-Messe.«

»An der Kirche?«

»Glauben Sie nicht an Gott, Jack?«

»Machen Sie Witze? Ich wurde als New-Avalon-Katholik erzogen. Sie reden mit einem aus der Kirche geworfenen Messdiener.«

»Messdiener kann man aus der Kirche werfen?«

»Wenn sie sich mit den Messwein betrinken und mitten im Gottesdienst übergeben, schon.«

»Oh, Gott.« Sie lachte. »Ihre Eltern müssen vor Scham fast gestorben sein.«

»Meine Mutter, ja. Ich glaube, sie ist für mich zur Beichte gegangen. Und die Pfarrerin war so außer sich, dass sie mir praktisch Hausverbot für die Kirche erteilt hat. Aber ich hatte nie viel für Religion übrig. Ich habe die ganze Sache zwischen New-Avalon und Rom nie richtig kapiert.«

»Lottie Ketchum hat mich gründlich über diese heidnischen New-Avaloner aufgeklärt. So, wie sie es erzählt hat, war Kardinal Kinsey de Medici ein machtbesessener Ketzer und Teufelsanbeter.«

»Kann ich nachvollziehen. Immerhin, vor etwa vierhundert Jahren stürmt Stefan Amaris den Vatikan. Der Papst gerät in Panik und überträgt die Führung der Kirche der Gemeinschaft der Kardinäle auf den Zentralwelten der fünf Großen Häuser. Alle verstehen, wie das gemeint ist, nur Kardinal de Medici auf New Avalon glaubt, der Papst habe seine gesamte Autorität ihm allein übertragen. Wäre er auch nur ansatzweise jemand gewesen, der mit anderen auskommt, hätte er nachgefragt.«

»Danach, was Lottie erzählt, hat dieser de Medici wohl alles umgekrempelt: den Zölibat aufgehoben, weibliche Priester gestattet, die Abtreibung erlaubt. Die Rom-Katholiken sind bis heute nicht darüber hinweg. Hatten die Vatikanmorde nicht auch damit zu tun? Etwa zweihundert, zweihundertfünfzig Jahre später?«

»Zweihundertfünfzig, ja. Während der Hochzeit von Hanse Davion und Melissa Steiner haben ein paar abtrünnige Schweizergardisten versucht, Kardinal Flynn zu ermorden.« Dann erinnerte er sich, dass er Ketchum kein einziges Mal hatte fluchen hören. »Sagen Sie nicht, Hank hat es mit dieser ganzen Religionschose.«

»Nein. Er ist New-Avalon, und sie wechseln sich ab: an geraden Tagen gehen sie in die römisch-katholische Messe, an ungeraden in die New-Avalon-katholische. Aber er kann tun, was er will, Lotties Eltern setzen keinen Fuß über seine Schwelle. Sie waren nicht einmal auf der Hochzeit, obwohl sie römisch-katholisch war.«

»Das ist echte Feindseligkeit.«

»Können Sie laut sagen. Sie haben ja keine Ahnung.«

Das interessierte ihn. »Oh? Erzählen Sie mir mehr.«

»Ein andermal. Jetzt brauchen wir beide unseren Schlaf. Finden Sie den Weg zur Kirche?«

»Geben Sie mir die Adresse«, bat er und kritzelte sie auf die Rückseite einer Broschüre für Angelausflüge. »Frühstücken Sie mit mir?« Und als sie den Kopf schüttelte: »Kaffee?«

»Ich kann nicht.«

»Okay.«

»Es ist nicht, was Sie denken.«

»Ich denke gar nichts«, antwortete er, aber er war verletzt und ging davon aus, dass er sie abgeschreckt hatte.

Sie seufzte. »Ehrlich, Jack, es dreht sich nicht alles nur um Sie.«

»Habe ich nicht behauptet.«

»Sie benehmen sie wie ein Baby. Ich kann nicht, weil ich kaum Zeit habe, den Pferdestall auszumisten und ihnen Futter zu geben, bevor ich aufbrechen muss, um rechtzeitig an der Kirche zu sein. Und nein«, sagte sie, während sie die Hand ausstreckte, um aufzulegen. »Sie dürfen nicht helfen kommen.«

»Wollte ich auch nicht vorschlagen«, sagte er und wünschte sich, sie würde aufhören, seine Gedanken zu lesen. »Ich habe keine Ahnung von Pferden. Ich wäre Ihnen nur im Weg.«

»Genau deshalb sind Sie nicht eingeladen.«

»Aber ich wollte es gar nicht vorschlagen«, versuchte er noch einmal zu widersprechen.

»Doch, wollten Sie«, sagte Amanda und schaltete ab.

Die Kirche lag passenderweise an der Kirchstraße. Die New-Avalon-katholische Kirche St. Andreas Apostel war ein blauer Feldsteinbau mit Schieferdach und drei Türmen. Der Parkplatz war voll. Er sah Amanda am Straßenrand auf dem Trittbrett ihres Kleinlasters stehen.

»Sie kommen gerade rechtzeitig«, sagte sie und deutete über den Platz, wo ein neongelber Sportwagen mit schwarzem Stoffdach gerade ausrollte. Die Fahrertür öffnete sich, und Hank Ketchum stieg aus, um auf die andere Seite zu gehen und seiner Frau zu öffnen.

»Das ist ja ein Gerät«, bemerkte Ramsey, als Amanda herüberkam. Sie trug Jeans, leichte Arbeitsschuhe und eine hellblaue Jeansbluse, und sie sah hinreißend aus.

Sie lüpfte die Augenbraue. »Jungs und ihr Spielzeug.«

»Dazu sage ich kein Wort«, erwiderte Ramsey und fiel neben ihr in Gleichschritt.

Ketchum sah sie kommen und sagte etwas zu seiner Frau, die ärgerlich in ihre Richtung schaute und zur Kirche abzog, wo Ramsey mehrere Deputys warten sah, unter anderem Boaz. »Netter Wagen«, bemerkte er zum Sheriff. »Hätte Sie nicht für einen Sportwagentyp gehalten, Hank.«

»Gefällt er Ihnen?« Ketchum trug einen khakifarbenen Anzug über einem hellblauen Hemd und einer dunkelbraunen geflochtenen Bolo-Lederkrawatte mit Sterlingsilberenden und einem polierten Achat in der silbernen Spange. Er hatte die Dienstmütze gegen einen schokoladenbraunen Stetson getauscht. »Ein Triumph TR-75, hergestellt von Highlander Industries auf Northwind, bevor Bannson sie in den Konkurs getrieben hat.« Sie unterhielten sich kurz über Autos, bis Ketchum fragte: »Und wo brennt’s?« Er hörte aufmerksam zu, während Ramsey redete, und seine Miene verdunkelte sich zusehends. Als Amanda übernahm, wurde sein Ausdruck noch düsterer, und als sie eine Pause machte, hob er die Hand und kratzte sich ausgiebig am Hinterkopf. »Sind Sie sicher? Es sind nur diese drei Kleinigkeiten?«

»Das sind keine Kleinigkeiten«, widersprach Amanda. »Das ist gewaltig.«

»Vielleicht hat Doc sie übersehen?«

»Ich glaube kaum. In jeder anderen Hinsicht war seine Arbeit fehlerfrei.«

»Und?«

»Und die Verteilung der Schädelfrakturen passt zu einer flachen Flugbahn. Das ist nur möglich, wenn der Schuss abwärts geneigt war.«

»Oder wir haben uns geirrt, und es war Selbstmord.«

»Nein. Dabei zielt man nach oben oder gerade nach hinten, nicht abwärts. Und jetzt kommt der entscheidende Punkt.« Sie zog den Compblock aus der Tasche und hob einen anderen Absatz hervor. »Genau hier.«

Schließlich gab Ketchum ihnen Recht, auch wenn es ihm sichtlich gegen den Strich ging. »Also reden wir mit Summers«, sagte Ramsey, aber der Sheriff schüttelte den Kopf. »Warum nicht?«

»Erstens, der Doc geht jeden Sonntag zur Messe.« Ketchum deutete mit dem Daumen über die Schulter. »Peter Apostel die Straße runter. Die dauert bis Mittag, und selbst das nur, wenn im Anschluss kein Gemeindemahl ist. Außerdem kommt diese Kodza heute an.«

Ramsey seufzte. »Die hatte ich ganz vergessen. Wann ist sie fällig?«

»Gegen vier, fünf Uhr«, sagte Ketchum, als seine Frau, die das Warten offensichtlich leid war, zurückkam. »Boaz holt sie ab.«

»Oh, Boaz wird sicher einen großartigen ersten Eindruck hinterlassen«, sagte Ramsey und winkte ab, als Ketchum ihn fragend anschaute. »Vergessen Sie’s. Das entwickelt sich zu einem verteufelt üblen Fall, Hank.«

Ketchums Frau verzog das Gesicht. Sie war klein von Statur, mit einer spitzen Nase und schneeweißen Haaren. Sie trug ein goldenes Medaillon um den Hals, das im Sonnenlicht aufblitzte. »Wir achten hier auf unsere Sprache, Mister Ramsey.« Dann drehte sie sich zu Ketchum um. »Es wird Zeit, Hank.«

»Nur eine Sekunde noch, Lottie.« Er schaute zu Ramsey. »Wir reden nach dem Essen mit Doc. Gegen fünf. Es bringt verdammt nichts, die Leute mehr aufzuregen als nötig.«

»Hank«, herrschte seine Frau ihn an und zerrte ihn zur Kirche. »Bitte, versündige dich nicht.«

27

»Na, großartig«, sagte Ramsey auf dem Weg zu Amandas Kleinlaster. »Sechs Stunden totzuschlagen, in denen sich nichts bewegen läst.«

»Manche Dinge brauchen ihre Zeit«, kommentierte Amanda. Ein Windhauch blies ihr eine Haarsträhne über die Augen, und sie strich sie hinters Ohr. »Wenn Hank sich zu viele Feinde macht, ist er seinen Posten los.«

»Ja, ja.« Er stopfte die Hände in die Jackentaschen. »Was ist mit der DNS?«

»Ist heute Nachmittag soweit.«

»Okay«, sagte Ramsey. Aber es lag ihm gar nicht. »Diese Schröder-Sache beunruhigt mich.«

»Mich auch. Haben Sie Lust, etwas deswegen zu unternehmen?«

»Zum Beispiel?«

»Kennen Sie sich mit Booten aus?«

Er folgte ihr in seinem Wagen zum Hafen. Sie parkten am Farway-Jachtclub, einem dreistöckigen Gebäude mit hellrosa Stuckwänden und rotem Ziegeldach. Amanda entschied sich für ein solarbetriebenes sechs Meter langes Motorboot mit einer Maximalbreite von zwei Metern fünfzig. Die Solarzellen waren auf einem Schräggitter angebracht und an zwei Stellen hinter einem breiten Prellbalken mit dem Bootsrumpf verbunden. Das Boot hatte ein großes Vorderdeck und zwei Sitzplätze hinter einer offenen Windschutzscheibe.

Amanda reichte ihm eine orange Schwimmweste, gefolgt von zwei Plastikflaschen Wasser und mehreren in Folie gewickelten Muffins. »Ich bin ziemlich gut, aber die Wassertemperatur liegt nur knapp über dem Gefrierpunkt. Falls wir kentern sind Sie in unter fünf Minuten tot.«

»Was nützt mir da eine Schwimmweste?«

»Die hält sie oben und warm. Die Weste hat Pryolentaschen mit verschiedenen durch Druckluft getrennten Chemikalien. Wenn die Sensoren im Innern einen Temperatursturz registrieren, platzen die Lufttaschen, die Chemikalien treffen aufeinander, und die Reaktion produziert Eisenoxyd und …« Sie unterbrach sich, als sie seine fragende Miene sah. »Rost. Die Chemikalien produzieren Rost, und die Erzeugung von Rost produziert Hitze. Glauben Sie es mir einfach.«

Die Fahrt nach Cameron dauerte gute fünfundvierzig Minuten. Ramsey war das ganz recht, denn er fand die Fahrt erstaunlich entspannend. Als sie sich der dem Festland zugekehrten Seite der Insel näherten, sah er kurze Sandstrände und Landestege, aber keine Boote. Weiter landeinwärts erhoben sich auf rostroten Klippen einzelne Häuser.

»Sandstein«, erklärte Amanda auf seine Frage. »Auf den meisten Inseln im See gibt es Steinbrüche, aber die sind alle schon vor Jahren pleite gegangen.«

Amanda fuhr um die Insel herum. Diese Seite war verwilderter und voll von durch Wellen und dem Wechsel von Eis und Tauwetter in den Sandstein gefressenen Höhlen mit gestreiften Wänden. Sie legten an einer natürlichen Bucht an und zogen das Boot auf eine ins Wasser ragende Sandzunge. Sie stiegen aus und schauten Seite an Seite über den See. Das Wasser war blau wie Saphir und in der Ferne von kleinen Inseln mit bronzenem Strand übersät. Ab und zu zog eine einzelne Wolke vorüber und irgendwoher hörte Ramsey einen einsamen Wasservogel. Der einzig andere Klang war das leise Säuseln des Windes und das Plätschern des Wassers auf dem Sand.

»Das ist herrlich.« Ramsey sog die feuchte, saubere Luft tief ein. Er schaute zu Amanda. »Hier könnte man viel Zeit verbringen und es nicht einmal merken, oder ein ganzes Leben, ohne sich um irgendetwas zu kümmern. All das«, er deutete über den See, »könnte völlig genügen.«

»Stimmt«, sagte sie. »Beinahe.«

Eine Stunde Fußmarsch einen Trampelpfad entlang landeinwärts brachte sie zu der Stelle, wo man vor über drei Jahren Jesaia Schröder gefunden hatte. Dreißig Meter hinter dem Ufer war das Wasser nicht mehr zu hören, und das Gelände veränderte sich abrupt von einer weiten Fläche aus rotem Sand in dichten Hartholzwald, mit Bäumen, deren Zweige kahl waren, aber übersät mit prallen Blattknospen. Der Boden war felsig, und immer wieder ragten riesige Baumwurzeln aus Geröllhaufen. Sie kamen mühsam voran, und Ramsey stolperte häufig genug, um zu erkennen, dass keine sonderliche Fantasie notwendig war, um sich vorzustellen, dass sich hier bei einem Sturz versehentlich ein Schuss löste. Plötzlich ging der Pfad in eine steile Kletterpartie über, und nach einem keuchenden Aufstieg erreichten sie ein steiniges, bewaldetes Plateau.

Ramsey stieg über ein Gestrüpp aus Luftwurzeln am Rand einer flachen Senke auf der rechten Seite des Plateaus. Er zog den Compblock aus der Tasche und blätterte zu einer Serie von Fundortaufnahmen. Dann bewegte er sich seitlich abwärts, bis er zehn Meter vom Rand entfernt war. »Okay, der Bericht sagt, Schröder sei vermutlich beim Abstieg gestolpert. Ein Schuss löste sich, zertrümmerte ihm den Schädel, und er landete mit dem Kopf nach … Ich habe die Orientierung verloren. Welche Himmelsrichtung ist das?« Er streckte den Compblock nach links.

»Süden.« Stirnrunzelnd streckte Amanda die Hand nach dem Gerät aus. »Lassen Sie mich das mal sehen.«

»Was?«

»Jetzt, wo ich hier bin … Hier, schauen Sie sich das an, und dann schauen Sie sich den Hang an … Sehen Sie’s?«

»Was?«

»Jesaias Leiche liegt beinahe lotrecht zur Fallrichtung. Sein Kopf liegt hangaufwärts. Können Sie mir erklären, wie man beim Abstieg stürzt, wahrscheinlich doch wohl vornüber, und dann seitlich zu liegen kommt, mit dem Kopf hangaufwärts?«

»Zeigen Sie her.« Er nahm den Compblock und verglich das Bild mit dem Hang, schaute immer wieder hin und zurück. »Sie haben Recht, und ich sage Ihnen noch etwas. Er hat sich umgedreht. Die Flinte liegt rechts unter seiner Brust, aber seine linke Seite ist näher am Gipfel. Wie also ist er gestürzt, hat sich dabei um neunzig Grad nach links gedreht und sich von rechts erschossen? Die Blutspritzer waren zum überwiegenden Teil hangabwärts. Das ist unmöglich, es sei denn …«

»Es sei denn, er schaute den Hang hinauf«, beendete Amanda den Satz. »Auf den Knien. Die Hände auf dem Rücken gefesselt.«

Ramsey brach das Schweigen zuerst. »Wenn Sie Schröder wären, und Sie wären an Land gegangen, wo wir es getan haben, und wären diesem Pfad gefolgt, wohin hätte er sie geführt?«

Sie überlegte. »Vermutlich zum alten Steinbruch. Noch etwa eine halbe Stunde.«

Ramsey schob den Compblock in die rechte hintere Hosentasche. »Gehen wir.«

Der Pfad war steil und wand sich am Ostrand des Steinbruchs hoch. Ramsey hatte noch nie einen Steinbruch gesehen, aber das Loch erinnerte ihn an eisenrote Krater von Meteoreinschlägen auf einem öden Mond. Der Steinbruch hatte die Form einer grob neunhundert Meter tiefen Schüssel mit steilen Felswänden und zufällig verteilten Halden aus rostrotem Geröll wie riesige Ameisenhügel. Tief unter ihnen saßen die verrosteten Überreste einer alten Erzlore auf einem kurvenreichen Schienenstrang, der in einen in den Fels gesprengten Torbogen führte.

Er berührte Amandas Arm. »Versperren da Tore den Zugang zur Mine?«

Amanda legte die Hand über die Augen. »Könnte sein. Vermutlich, um Touristen aufzuhalten, aber ich habe keine Ahnung, ob man Sandstein wie anderes Erz oder Mineralien abbaut, oder wie sonst. Könnte nur ein Vorratslager sein. Laster und Erzloren lässt man besser nicht im Regen stehen.«

Der Abstieg war tückisch, der Boden unsicher. Die beiden Torflügel waren aus schwerem Holz und Eisenbändern an rostigen Scharnieren. Und durch ein noch rostigeres Vorhängeschloss größer als Ramseys Faust gesichert. Er riss ein paar Mal daran, aber das Schloss gab nicht nach. Als er einen Torflügel aufzog, öffnete sich ein Spalt von etwas mehr als zwanzig Zentimetern Breite, doch als Amanda das Gesicht an die Öffnung legte, sah sie nichts.

»Ich rieche aber was.« Sie warf Ramsey einen seltsamen Blick zu. »Zigaretten. Genau genommen«, sie drehte sich um und schnupperte, »rieche ich so etwas wie Chemikalien, aber verbrannt. Sie nicht?«

»Doch, ich auch. Hier war jemand.« Er betrachtete den Kies vor dem Tor und fragte: »Hat es hier geregnet? In der letzten Woche oder so?«

Amanda schüttelte den Kopf. »Wieso?«

Ramsey drückte den Zeigefinger auf den Sandsteinboden, dann hielt er ihn hoch, um ihn Amanda zu zeigen. Die Haut war bedeckt von rötlich schwarzen Flecken. »Rost.« Dann stand er auf und untersuchte das Schloss. »Sehen Sie, hier ist etwas von dem Rost um das Schlüsselloch herum abgekratzt.«

»Dann war jemand hier.«

»So ist es.« Er bückte sich wieder, und seine Augen suchten den Boden ab. »Und es ist noch nicht lange her. Und hier, dieses Loch.« Er senkte die Nase an den Stein und schnupperte. »Das ist der Chemikaliengeruch. Wie nach einer Sprengung.«

»Limjanowitsch?«

»Weiß ich nicht. Boaz sagt, er hat die Fähre zur Insel genommen. Aber Sie haben seine Schuhe gesehen. Warum sollte jemand in teuren Schuhen hierher stiefeln, es sei denn, jemand hat ihn herbestellt?« Ramsey verstummte und suchte weiter das Geröll ab. »Hat die Spurensicherung bei Limjanowitsch ein Feuerzeug gefunden?«

»Nein. Warum?«

Er schob mit dem Fuß ein paar Steine beiseite, dann benutzte er zwei flache Kiesel, um zwischen ihnen etwas aufzuheben. Er hielt es hoch. Zwischen den Steinen hielt er eine zerdrückte Zigarettenkippe.

Das Vorhängeschloss hielt. Ramsey kam nur ins Schwitzen und zerbrach den Stein, mit dem er versucht hatte, es zu zerschlagen. Dann hatten sie keine Zeit mehr und mussten zurück, um Ketchum zu treffen. Sie hatten die Muffins auf dem Hinweg verspeist, und Ramsey benutzte die umgedrehte Folie, um die Kippe und Steinproben aus dem kleinen Sprengkrater einzupacken.

Auf der Fahrt zurück redeten sie nicht viel. Ramsey dachte nach und trank das letzte Wasser. Er schwitzte dermaßen, dass er sich wie in einem Backofen fühlte. Er würde vor dem Treffen mit Ketchum eine Dusche brauchen, und er musste einen Waschsalon finden oder seine Sachen im Hotel waschen lassen. Allmählich gingen ihm die sauberen Klamotten leider aus.

Dann kam Farways Hafen in Sicht, und Amanda stöhnte. »Und der Tag hat so gut angefangen.«

28

16.30 Uhr

Am Ufer ließ Ramsey sich von der Zentrale mit den Leuten von der Spurensicherung verbinden, die noch am Wagen arbeiteten. Ramsey erzählte einem Tech von der Zigarettenkippe und den Gesteinsproben, und bekam zur Antwort: »An der Kippe könnte was zu finden sein. Bei den Steinen, ich weiß nicht. Sprengstoff ist ziemlich flüchtig. Aber versuchen kann man’s.«

Ihnen blieb noch eine halbe Stunde, bis Ramsey im Gerichtsgebäude mit Ketchum verabredet war. Amanda wollte mit zu ihrem Gespräch mit Summers, und als Ramsey widersprach, sagte sie: »Ich arbeite mit Doc. Er wird das besser aufnehmen, wenn es von jemand aus unserem Gewerbe kommt, statt von, Sie wissen schon …«

»Von einem Bullen?«

»Ja. Von einem Bullen. Das würde klingen, als hätte er sich etwas zu Schulden kommen lassen.«

»Hat er ja auch.«

»Ja, aber es war kein Verbrechen. Schlimmstenfalls war es Nachlässigkeit, wahrscheinlicher eine Folge von fehlender Erfahrung.«

»Sie haben es bemerkt.«

»Weil ich danach gesucht habe«, erklärte sie geduldig. »Wenn Sie sagen, ich soll mir etwas ansehen, gehe ich davon aus, das da etwas schrief ist.«

»Schrief?«

»Ja.« Jetzt wirkte sie ein wenig defensiv. »Schrief. So haben es die Cops auf Towne genannt.«

»Kein Wunder, dass sie diesen Kappa-Kerl nicht erwischt haben. Wenn Sie in Neu-Bonn was ›schrief‹ nennen, werden Sie mit einem herzhaften Fußtritt nach …« Er versuchte, einen Namen für den Arsch des Universums zu finden, entschied, dass es da eine ganze Reihe von Möglichkeiten gab, und sagte schließlich: »Sie werden nach irgendwo wie Farway befördert.«

Jetzt lachte sie. »Tja, Sie sind hier gelandet.«

Sie trennten sich. Er fuhr ins Hotel, duschte, zog sich um und entschied, dass er seine Sachen entweder waschen lassen oder sich neue Garderobe kaufen musste. Er zog die letzten sauberen Jeans und ein langärmeliges schwarzes Hemd an. Dann packte er seine schmutzigen Sachen in eine Plastiktüte und schleppte sie zur Rezeption.

»Wie viel kostet es, drei Paar Socken, Unterwäsche, drei Hemden und drei Jeans waschen zu lassen?«

Die Rezeptionistin, eine Kaugummi kauende, abgemagerte Blonde mit zu dunklem Maskara zeigte ihm die Preisliste. »Sie machen Witze.«

»Wir müssen die Sachen außer Haus geben. Der Manager hat einen Vertrag.«

»Ja, schön, aber«, er betrachtete die Liste noch einmal, »ich bekomme ein Haus für weniger. Haben Sie nicht irgendwo eine Schallwaschmaschine. Wie bekommen Sie die Handtücher und Laken sauber?«

»Wir dürfen keine Kleider in die Wäsche geben. Das ist gegen die Regeln.«

»Nur, damit ich das richtig verstehe: Sie dürfen keine Wäsche in die Wäsche geben?«

Die Rezeptionistin schaute zur Decke, überlegte, ließ eine Kaugummiblase platzen und schüttelte den Kopf. »Nein.«

Wütend stampfte er hinaus zum Wagen, warf den Beutel mit der Wäsche auf den Rücksitz und kam etwa fünfzehn Minuten verspätet im Gerichtsgebäude an.

Ketchum wartete in seinem Büro. Er war wieder in Uniform und hielt sich an einem Becher Kaffee aus einer auf seinem Bücherregal stehenden Kanne fest. Ramsey fand eine leere Tasse und bediente sich. »Ich sehe, die Nachrichtenleute sind weg.«

Ketchum schnitt ein Gesicht. »Geier. Ich kenne Mücken mit einer längeren Aufmerksamkeitsspanne.«

»Sein Sie froh.« Er ließ sich leise seufzend auf einen Stuhl sinken. Nach dem Querfeldeinmarsch schmerzten seine Oberschenkel. »Wenn keine Toten mehr vom Himmel fallen, wird es langweilig, immer dieselben Aufnahmen von einem brennenden Autowrack zu zeigen. Wie steht es mit Kodza?«

»Boaz hat sich vor einer halben Stunde gemeldet. Sie verspäten sich. Irgendwelche Verzögerungen in Slovakia. Umso besser, das gibt uns Zeit, raus zum Doc zu fahren und wieder zurück. Ich hab ihn angeklingelt, und er erwartet uns. Apropos.« Ramsey blies über seinen Kaffee und trank. »Amanda hat vor nicht mal fünf Minuten angerufen. Stellen Sie sich meine Überraschung vor, als sie mir mitteilte, dass sie noch fünfzehn Minuten braucht und wir nicht ohne sie abfahren sollen.« Er musterte Ramsey von oben herab. »War es Ihre Idee, sie einzuladen?«

»Wissen Sie was, da ist gar nicht mal schlechter Kaffee. He«, reagierte er auf Ketchums schmale Augen. »Wirklich. Das Zeug, das wir in Neu-Bonn saufen, schmeckt wie Kühlflüssigkeit.«

»Polizeikaffee schmeckt immer und überall wie Kühlflüssigkeit.« Ketchums Mundwinkel zuckten. »Bedanken Sie sich bei meiner Frau. Sie schwört auf Eierschalen. Aber Sie haben meine Frage nicht beantwortet.«

»Äh … Amanda hat sich eher selbst eingeladen. Sie dachte, wenn es von ihr kommt, nimmt Summers es vielleicht besser auf.«

»Hmmm.« Ketchum kratzte sich das glattrasierte Kinn. »Sie sagte, Sie haben auf Cameron was gefunden?«

»Vielleicht.« Er zog die eingewickelte Kippe und die Steine aus der Brusttasche. Ketchum, betastete die Päckchen, während Ramsey ihm von dem Besuch am Fundort und im Steinbruch erzählte. Als Ramsey fertig war, meinte er: »Ziemlich schlau.«

»Nicht, wenn man bedenkt, dass wir von Limjanowitschs Besuch auf Cameron und der … Fragwürdigkeit von Schröders Autopsie wissen.«

»Zehn zu eins, dass Sie mehr als ein paar Gerichtsmediziner finden, die Docs Befund bestätigen. Und vielleicht hat Limjanowitsch sich nur die Landschaft angesehen.«

»In den falschen Schuhen? Außerhalb der Saison? Und was ist mit dem Decknamen?«

»Niemand hat behauptet, dass der Knabe ein Schlaukopf war. Und was den Decknamen angeht, vielleicht hat er irgendwo eine eifersüchtige Ehefrau.«

Ramsey setzte zu einer Entgegnung an, aber die Frau aus der Einsatzzentrale klopfte an den Türrahmen. »Die Spurensicherung fährt gerade vor.« Sie ging ans Regal und schüttete sich Kaffee ein. »Ah, Sie haben endlich die Eierschalen ausprobiert.« Sie drehte sich zu Ramsey um. »Fünf Monate setze ich dem alten Knacker schon zu, auf Lottie zu hören. Das Zeug, das er hier die ganze Zeit getrunken hat, hat mir schon fast ein Loch in den Magen gefressen, und …«

»Sheila«, unterbrach Ketchum. »Gibt es nicht irgendeinen Notfall, um den du dich kümmern musst?«

»Ehrlich gesagt ist es ziemlich ruhig, und ich …«

Es klopfte noch einmal am Türrahmen, dann schob sich der Tech von der Spurensicherung an Sheila vorbei, schnupperte, fragte: »Ist der frisch?«, und schüttete sich eine Tasse ein. Er probierte einen Schluck. »He, gar nicht übel.«

»Eierschalen«, sagte Sheila. »Ich habe es gerade erklärt. Fünf Monate …«

Ketchum hob die Augen zur Decke. »Ein Dorf.«

Der Tech hob mit behandschuhten Fingern die Kippe aus der Muffinfolie und drehte sie im Licht. »Scheint nicht nass geworden zu sein.« Er hob sie an die Nase. »Riecht frisch. Kein Schriftzug auf der Hülle. Die meisten Marken haben einen.«

»Also eine Billigsorte?«, fragte Ramsey.

»Vermutlich. Dürfte schwierig werden, den Vertrieb einzuengen. Wenigstens handeln seit dem HPG-Kollaps die meisten Hersteller nur noch in der eigenen Präfektur und den Grenzgebieten. Es wird sonst zu schwierig, die Lieferungen zu koordinieren. Also halten sie sich an eine feste Route, auf der Sprungschifffrachter auf Ladung warten.« Er schüttelte einen Plastikbeutel aus, ließ den Zigarettenstummel hineinfallen, versiegelte ihn, dann tippte er etwas in einen Compblock und beschriftete den Beutel mit einem Permanentstift. »Was DNS angeht, könnten wir Glück haben. Bei den Steinen, weiß ich nicht.«

»Verdammt«, stieß Ramsey aus. »Ich hatte gehofft, wir hätten was.«

Der Tech zog die Handschuhe aus. »Da fällt mir ein: Neu-Bonn hat angerufen, unmittelbar bevor ich los bin. Deshalb hat es so lange gedauert. Sie haben ein paar Ergebnisse für Sie zu dem Zeug, das wir in den Dornensträuchern gefunden haben, und zu den Turboradspuren.« Er wechselte zu einem anderen Programm auf seinem Compblock. »Die Spuren gehören zu einem Turborad der Marke Bannson Hawk-Spirit. Hergestellt in Präfektur II. Ziemlich häufig, eine Allerweltsmaschine.«

Ketchum nickte. »Ich kann Ihnen auf Anhieb vielleicht fünfzig Leute mit einer nennen.«

»Was ist mit den Fasern und Haaren?«, fragte Ramsey.

»Die Fasern sind Kaschmir. Von einer Nysertaner Ziegenart.«

»Noch nie gehört.«

»Ist nicht weiter überraschend. Die einzigen, die Interesse an Nyserta hatten, waren die Clans. Schauen wir mal.« Der Tech blickte auf den Compblock. »Ist schon ziemlich lange her, da gehörte Nyserta den Geisterbären. Danach kamen die Diamanthaie …«

»Wer sind die Diamanthaie?«

»Sie sollten besser fragen, wer sie jetzt sind? Vor einer Weile haben sie sich in Clan Seefuchs umbenannt. Jedenfalls haben die damaligen Diamanthaie die Geisterbären herausgefordert, gewonnen, und das System schon ein Jahr später nach der Schlacht von Tukayyid wieder verloren.«

»Wem gehört es jetzt?«

»Haus Kurita, aber das ist auch schon so ziemlich alles, was wir wissen. Die Dracs machen es sich nicht zur Gewohnheit, den Datenstand zu aktualisieren. Aber es ist eh zweifelhaft, ob es was helfen würde, denn die blaue Farbe stammt von Twycross, und das ist Clan Seefuchs. Aber jetzt kommt der Hammer: Denebola hat diese Art Kaschmir nie importiert. Sie ist nirgends auf dem Planeten legal erhältlich. Es könnte einen Schwarzmarkt geben, aber ich glaube kaum, dass jemand für einen Pullover riskiert, in den Knast zu wandern.«

»Wohin müsste man sich also wenden, um einen Pullover wie den zu bekommen?«, wollte Ramsey wissen.

»Wohin hätte man sich wenden müssen«, korrigierte ihn der Tech. »Der Hersteller hat die Produktion unmittelbar vor dem Heiligen Krieg eingestellt. Nur Clan Seefuchs, der hehlt mit so ziemlich allem. Die Seefüchse würden für einen ordentlichen Gewinn die eigenen Elementare verkaufen. Also könnte Seefuchs einen Vorrat angelegt haben. Außerdem sagen sie im Labor, die Fasern sind ziemlich brüchig. Der Pullover ist sehr alt, sozusagen ein Erbstück von Großmama. Aber es war keine brauchbare DNS daran.«

Großmama – oder Großpapa. »Was ist mit den weißen Haaren?«

»Ah, die Haare. Ein Teil davon stammt von einer Perücke. Der größte Teil ist Menschenhaar, aber mit Synthetik behandelt, um es haltbarer zu machen. Nichts über den Hersteller, aber Neu-Bonn glaubt, sie können die benutzten Modacrylstoffe extrahieren und den Hersteller einengen.«

»Schön und gut, aber das Vertriebsnetz ist sicher riesig«, sagte Ketchum.

Der Tech hob den Zeigefinger. »Aber … es war Make-up an den Fasern, kommerzielles Make-up, wie es Frauen tragen. Foundation, so was.«

»Eine Frau?« Ramsey war davon ausgegangen, dass der Mörder ein Mann war, stark genug, Limjanowitschs starren Körper in den Wagen zu hieven. Dann erinnerte er sich an Amandas kräftige Unterarme und Hände, vom Hantieren mit Pferden und Heuballen.

Ketchum runzelte die Stirn. »Könnten wir es mit einem Team zu tun haben?«

»Vom Gefühl her eher nicht. Bei den meisten gemischtgeschlechtlichen Teams ist eine erotische Komponente im Spiel, und davon merke ich hier gar nichts.« Ramsey schaute sich wieder zu dem Tech um. »Noch etwas?«

»Ja. Blut.«

Ramsey spürte ein Kribbeln im Nacken. »So etwas wie Spritzer?«

»Exakt so etwas wie Spritzer. Nur an den Spitzen und nichts am Schaft, und das Blut stammt von mehr als einer Person. Eine Sorte ist 0 Positiv, die andere AB negativ.«

»Männlich oder weiblich?«

»Wissen wir noch nicht. Die DNS-Tests laufen.«

»Sie sagten, ein Teil der Haare stammt von einer Perücke«, bemerkte Ketchum.

»Richtig. Die anderen Haare sind auch echt, aber es sind keine Menschenhaare. Felis domestibus Orestiana«, stellte der Tech stolz fest. »Katzenhaar.«

29

17.00 Uhr

Also gut, was hatten sie da vor der Kirche besprochen?

Gabriel tigerte in seiner Küche auf und ab wie ein eingesperrter Orestes-Luchs. Er trug noch immer seinen besten dunkelblauen Anzug. Ausgerechnet heute hatte er vergessen, dass er versprochen hatte, beim Gemeindemahl zu helfen. Das Essen hatte sich über Stunden gedehnt, sinnlos vergeudete Zeit.

Aber was hatten sie bei ihrem Gespräch vor der Kirche beredet? Auf jeden Fall etwas Wichtiges. Alle in der Kirche, nicht nur Gabriel, hatten sie gesehen, und schnell hatte es kein anderes Gesprächsthema mehr gegeben. Inzwischen wusste sicher schon der ganze Ort davon. Und vermutlich ging es um Schröder.

Er musste etwas unternehmen. Er griff in die hintere Hosentasche, zog die Geldbörse heraus und zählte die Scheine. Er musste bar zahlen. Durfte keine Schecks oder Kreditkarten benutzen, die sich zurückverfolgen ließen. Er legte das Geld auf den Küchentisch und schloss den Kühlschrank auf. Das Zahlenschloss war ein Witz. Als er noch ein Kind gewesen war, hatte sein alter Herr damit versucht, zu verhindern, dass er sich an der Flasche Wodka im Eisfach bediente. Was für ein Idiot. Er hatte das Schloss innerhalb einer Stunde geknackt. Gabriel holte drei Glasampullen heraus. Er hielt sie ans Licht und musterte sie eine gute Minute lang. Dann ging er in sein Schlafzimmer, die Hand schon am Krawattenknoten.

Wenn ich alles richtig mache, werden sie ganz andere Sorgen haben als Schröder.

Er würde ihnen reichlich Beschäftigung verschaffen.

* * *

Amanda erschien fünf Minuten, nachdem der Tech gegangen war. Ihr langes Haar war offen und an den Schultern feucht. Sie roch nach Seife und leicht nach Rosen. »Tut mir leid«, sagte sie, als sie raus zu Ketchums Streifenwagen hasteten. »Ich wollte noch ins Krankenhaus, aber die Zeit ist mir davongelaufen.«

Ketchum fuhr. Ramsey brachte sie auf den neuesten Stand, was Fasern, Make-up und Blut anging. Dann setzte er hinzu: »Wir müssen eventuell die Möglichkeit in Betracht ziehen, dass zwei Personen beteiligt waren.«

Amanda war einen Moment still. »Denken Sie, dass Jesaia Schröder an irgendetwas beteiligt war – Sie verstehen, was ich meine, an etwas Geheimem –, und die anderen Mitwisser entschieden haben, er könnte es verraten? Und dass Limjanowitsch das Geheimnis herausgefunden hat, und dass deshalb wer auch immer Schröder getötet hat, Limjanowitsch ebenfalls umbringen musste, oder vielleicht sogar«, sie zögerte, »dass Limjanowitsch dabei war, als sie Schröder umbrachten?«

»Ehrlich, damit müssen Sie aufhören«, sagte Ramsey und schüttelte den Kopf. »Sie lassen mich alt aussehen. Egal, wie kommen Sie darauf?«

Jetzt wirkte Amanda beinahe verlegen. »Wenn wir von einem Einzeltäter ausgehen, wozu dann eine Verkleidung? Die einzigen Gründe könnten sein, dass er entweder Angst hatte, gesehen zu werden oder Limjanowitsch ihn möglicherweise hätte erkennen können. Und dass eröffnet zwei weitere Möglichkeiten. Entweder hat der Mörder sich verkleidet, um zu verhindern, dass Limjanowitsch ihn erkennt, oder die Verkleidung hat dafür gesorgt, dass Limjanowitsch sich entspannte, weil er sicher war, dass diese Person ihm nicht schaden würde.«

Ketchum grunzte. »Sie ist echt clever. Darauf hätten wir kommen sollen.«

»Ja«, bestätigte Ramsey. »Also reden wir möglicherweise von mehr als ein oder zwei Personen. Es könnte eine ganze Gruppe sein, und wir sind unterwegs nach Garibaldi-Land.« Er schaute sich zu ihr um. »Haben Sie noch mehr solcher Überraschungen parat?«

»Kein Grund, gehässig zu werden.«

Das Haus des alten Doc Summers lag im Südwesten, am äußersten Rand des Ortes. Es war ein schwarz-weißes Landhaus mit Anbau in leichter Hanglage, nach Süden ausgerichtet. Eine gebogene Auffahrt führte zu einer Doppelgarage, und ein weißer Kiesweg verschwand von dort irgendwo hinter dem Haus. In der Auffahrt stand eine ältliche marineblaue Limousine mit rostfleckigem Auspuff. Links neben dem Haus und vielleicht achtzehn Meter zurückgesetzt stand ein langer Schuppen mit Rolltor.

»Lebt er allein?«, fragte Ramsey, als Ketchum einbog.

Der Sheriff nickte. »Sein Sohn Adam kommt ab und zu zurück, so für zwei Wochen am Stück, manchmal auch länger. Er ist ein bisschen … daneben, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Der Wagen rollte aus. Ketchum schaltete den Motor ab, aber Ramsey schnallte sich nicht ab. »Nein, ich verstehe nicht, was Sie damit meinen.«

»Er meint ein Fall für die Psychiatrie, Jack«, erklärte Amanda und löste ihren Gurt. »Er meint Drogen, Entzug und Gefängnis, und einen Knaben, der ein bisschen weggetreten ist.«

Summers wartete auf der Veranda. Er trug noch immer seinen Sonntagsanzug: eine dunkelblaue Hose und ein zerknittertes weißes Hemd. Keine Schuhe, und eine Zigarette in der Hand. Summers wirkte ebenso zerknittert wie sein Hemd, und das silberweiße Haar war zerzaust. Unter den klaren und etwas misstrauisch blickenden Augen waren dunkle Ringe erkennbar. Sie folgten dem Doc durch einen Eingangsflur, der nach Kaffee, Zigaretten, altem Ketchup, Schweißfüßen und Katzenpisse roch.

»Ich habe gerade eine Kanne aufgesetzt«, knarzte Summers. Heute klang sein Akzent etwas breiter. Seine Stimme klang belegt, und er stieß einen typischen Raucherhusten aus. »Wollen Sie eine Tasse, Hank? ‘Manda?« Ramsey bot er nichts an. Als Ketchum und Amanda ablehnten, füllte Summers eine angeschlagene Tasse auf und scheuchte eine weiße Katze von einem Küchentresen voller schmutzigem Geschirr und Besteck. Dann lehnte er sich an den Tresen und klopfte eine frische Zigarette aus einer eingedrückten Packung. »Okay«, sagte er. Er nahm die Kippe aus dem Mund, ersetzte sie durch die frische Zigarette, zündete sie an dem Stummel an und drückte ihn dann in einem schon überquellenden Aschenbecher aus. Er musterte seine Besucher mit verkniffenen Augen durch eine frische Qualmwolke. »Was ist so verflucht wichtig, dass Sie mich an einem Sonntag Nachmittag damit belästigen müssen, nachdem ich die ganze Nacht im Krankenhaus und den ganzen gesegneten Tag in der Kirche war?«

»Sie sind gerade erst heimgekommen?«, fragte Ketchum.

»Allerdings. Gemeindemahl mit Pater Gillis. Sie können ihn fragen.«

»Doc, wir sind nicht hier, um Sie wegen irgendetwas anzuklagen.«

»Nicht?« Jetzt drehte Summers sich zu Ramsey um. »Na, Sie stellen es toll an, mich nicht anzuklagen. Versuchen Sie nicht, es abzustreiten, Hank. Alle haben euch drei vor der Kirche gesehen, und den ganzen Tag schon zerreißen sich die Leute deswegen das Maul. Und vorher taucht der«, er stieß die Zigarette in Ramseys Richtung, »im Krankenhaus auf und stellt Fragen über einen Fall, den ich abgeschlossen und den Sie akzeptiert haben.« Er starrte Ramsey an. »Glauben Sie, die Schwestern sind taub? Oder der Hausmeister? Glauben Sie, die hätten sich nicht das Maul zerrissen?«

»Doc«, setzte Ketchum an.

Ramsey unterbrach ihn. »Sie regen sich über ein paar simple Fragen aber mächtig auf.«

»Würden Sie nicht?«, feuerte Summers zurück.

»Nein, würde ich nicht. Jedenfalls nicht, wenn ich sicher wäre, keine Fehler gemacht zu haben.« Er machte eine Pause, um Summers Gelegenheit zur Antwort zu geben. Als keine kam, redete er weiter. »Hören Sie, es tut mir leid, dass ich es vor anderen angesprochen habe. Das war ein Fehler.«

Summers schnaubte ärgerlich. »Einer von vielen, nach allem, was ich von Ihnen so gehört habe.«

Ramsey ließ sich nicht provozieren. »Aber das ändert nichts an der Tatsache, dass es Differenzen zwischen Ihrem Bericht und Dr. Slades Eindruck gibt. Und es stimmt, deshalb sehen wir uns den Fall noch einmal an.« Er holte seinen Compblock hervor. »Schröders Tod ist der einzige seiner Art in dieser Gegend in den letzten zehn Jahren, und ich habe Fragen dazu.«

»Zum Beispiel? Ich weiß, dass Sie draußen auf Cameron waren. Eric unten am Hafen hat mir erzählt, dass Sie und Amanda ein Boot gemietet hatten.«

Amanda griff ein. »Doc, bitte. Ich habe nur ein paar Fragen zu Ihren Ergebnissen, das ist alles. Es geht nur um Ihre Bewertung von Schröders Gesichtsschädeltrauma. Das ist kein Verbrechen.«

Plötzlich sackte Summers in sich zusammen. Seine Schultern sanken herab, seine Brust fiel ein, und er wirkte auf einmal sehr alt. Er schluckte. »Sie sind noch nicht so lange hier wie ich. Wenn es sich rumspricht, dass ich nachlässig war, glauben Sie, dann kommt noch jemand zu mir? Ich garantiere ihnen, meine Patienten werden sich so in Luft auflösen.« Er versuchte mit zittrigen Fingern zu schnippen. Es gelang ihm nicht. »Das wäre mein Ruin.«

Ketchum sagte: »Doc, was passiert ist, ist passiert. Aber Sie können es sich leichter machen, wenn Sie sich den Bericht einfach noch einmal ansehen und uns sagen, was Sie davon halten.«

»Das ist alles?«

»Für jetzt«, stellte Ramsey fest.

Amanda warf ihm einen ärgerlichen Blick zu, und Summers erstarrte. »Oh, ja, ich vergaß. Captain Republik. Es ist Teil Ihres Jobs, Leute in den Ruin zu treiben, ja?«

»Sie wollen sich über Ruin unterhalten?«, gab Ramsey zurück. »Wann immer jemand umgebracht wird, kommen Menschen zu Schaden. Und ich rede nicht vom Offensichtlichen. Ich rede von der Gemeinschaft, weil Sie alle damit zurechtkommen müssen, dass der Mörder höchstwahrscheinlich von hier stammt. Er hat weit mehr als nur einen Menschen ermordet. Er hat das Vertrauen ermordet. Er hat diesen Ort ermordet. Farway wird nie mehr so sein wie es war, aber das war nicht ich. Das war der Mörder.«

Summers starrte ihn einen Moment an, dann zog er an seiner Zigarette und ließ sie in die Tasse fallen. Die Kippe zischte und ging aus. Dann streckte er die Hand nach dem Compblock aus. Jetzt fiel Ramsey zum ersten Mal ein kleines Pflaster auf der linken Handfläche des Docs auf.

»Zeigen Sie mir das gottverdammte Ding.«

Summers las den Bericht drei Mal durch und ließ sich reichlich Zeit dabei. Schließlich stellte er fest. »Ich sehe nur eines, aber ich verstehe nicht, was daran ein Problem sein soll. Meine Güte, der Mann hat einen Schuss von einer Schrotflinte ins Gesicht bekommen.«

»Doc.« Amanda legte ihm die Hand auf den Arm. »Sie haben die Handgelenke nicht erwähnt, und die Zähne auch nicht.«

»Na und?« Summers runzelte die Stirn. »Er hatte Abschürfungen an den Handgelenken. Das kann beim Sturz passiert sein oder es waren Tiere. Seine Vorderzähne waren zerbrochen. Er hat einen Schuss ins Gesicht bekommen. Wo ist das Problem?«

»Erstens irren Sie sich wegen der Handgelenke. Zweitens haben sie weder das eine, noch das andere im Bericht erwähnt. Drittens ändert das die Bandbreite der möglichen Schlussfolgerungen. Doc, ich habe mir die Stelle angeschaut, an der Schröder gefunden wurde, und die Position der Leiche, und das passt nicht zusammen. Außerdem hatte er all diese Schädelbasisfrakturen, die Sie auch nicht erwähnt haben.«

»Und?«

»Doc«, sagte sie sanft. »Schröder geht den Hang hoch. Oder er geht ihn runter. Egal wie, falls er stolpert und irgendwie so fällt, dass er in den Lauf der Flinte schaut, geht der Schuss nach oben. Er hat Schädelbasisfrakturen. Sein Kleinhirn ist weg. Das bedeutet, der Schuss war aufwärts gerichtet und höchstwahrscheinlich«, – sie machte eine Pause –, »hatte er den Lauf im Mund.«

Summers sagte einen Moment nichts. Er hob die nikotinfleckigen Finger an den Mund, wirkte überrascht, als er keine Zigarette fand, und ließ sie wieder sinken. »Aber es könnte so passiert sein, wie ich es erklärt habe, nicht wahr? Es ist möglich, dass …«

»Nein, Doc. Ist es nicht.«

»Aber« stammelte Summers. »Aber es war ein Schuss ins Gesicht.«

»Und Sie haben alles andere aufgelistet, was gebrochen war, nur nicht die Vorderzähne«, stellte Ramsey fest. »Warum steht in Ihrem Bericht nichts über die Vorderzähne oder die Schädelbasisbrüche? Weil das die Schlussfolgerung geändert hätte.«

Was immer Summers an Weichheit oder Zögerlichkeit besessen hatte, verschwand abrupt. Zornig, mit funkelnden Augen, drehte er sich zu Ketchum um. »Hank, ich protestie…«

»Ich rede mit Ihnen, nicht er. Schauen Sie mich an!«, bellte Ramsey und schlug mit der flachen Hand fest genug auf den Küchentisch, dass das Geschirr klirrte und Summers zusammenzuckte. »Schauen Sie mich an. Der Schuss kann die Zähne nicht zerbrochen haben. Ich habe so etwas schon gesehen, und ich habe es erkannt. Amanda hat es gesehen, als sie auf Towne arbeitete, und deshalb hat sie es erkannt. Ketchum konnte es nicht wissen und hätte keine Fragen deshalb gestellt, weil hier vorher noch niemand auf diese Weise umgebracht wurde.«

»Umgebracht«, wiederholte Summers wie betäubt. »Sie reden von Mord. Sie behaupten …«

»Allerdings. Hätten Sie gesagt, Sie hätten es getan, um Schröders Witwe die Vorstellung zu ersparen, ihr Mann hätte Selbstmord begangen, hätte ich es Ihnen fast glauben können. Aber das haben Sie nicht. Und ich weiß, wie Zähne auf diese Weise brechen.« Ramsey beugte sich vor. »Jemand hat Schröder die Flinte in den Mund gerammt. Er kniete, und man hatte ihm die Hände auf den Rücken gefesselt, und als er sich weigerte, den Mund zu öffnen, hat ihm jemand die Waffe hart genug in den Mund gerammt, um seine Zähne zu zertrümmern. Dann hat er den Abzug betätigt … und ihm den Schädel weggepustet.«

Auf dem Weg zum Wagen sprach keiner von ihnen. Ramsey spürte Blicke im Rücken. Als er sich umschaute, sah er den alten Mann auf der Veranda. Er schaute ihnen nach, eine qualmende Zigarette zwischen den Fingern. Die weiße Katze strich ihm um die Beine. Ramsey setzte sich auf den Beifahrersitz und schloss die Tür. Amanda stieg hinten ein, und Ketchum setzte sich ans Steuer. »Und was denken Sie?«, fragte Ramsey.

»Ich denke, wenn das so weitergeht, kann ich froh sein, wenn ich noch Hundefänger werde.« Aber der Sheriff klang nicht verärgert. Nur … traurig.

»Ist es das, was Ihnen zu schaffen macht?«

»Nein. Scheiße!«, stieß Ketchum aus. »Ich kann nur hoffen, wir haben nicht völlig umsonst einen guten Mann ruiniert.«

Ramsey reckte den Hals und schaute sich zu Amanda um. »Sie haben den Sohn und Drogen erwähnt, richtig? Was, wenn Jesaia Schröder von den Drogen wusste?« Als Amanda nur die Schultern zuckte, schaute er wieder zu Ketchum. »Sie haben die Katze gesehen.«

»Ja.« Ketchum atmete hörbar aus, drehte den Zündschlüssel und legte den Rückwärtsgang ein. »Ich bin beinahe froh, dass diese Kodza kommt. Ich kann die Ablenkung gebrauchen.«

»Aber Sie haben die Katze gesehen.« Ramsey ließ nicht locker. »Eine langhaarige weiße Katze.«

»Ja, ich habe die verdammte Katze gesehen.«

»Da ist noch etwas, Jack.« Es war Amanda auf dem Rücksitz. Sie sprach leise und klang niedergeschlagen. »Wissen Sie, warum Doc nachts arbeitet? Erinnern Sie sich, dass ich Ihnen von Emma und ihrem Krebs erzählt habe? Ich erinnere mich, wie Doc den Schwestern erzählt hat, dass er sich keine Privatschwester, ein Hospiz oder irgendetwas in der Art leisten konnte. Er hatte sein ganzes Geld dafür ausgegeben, seinem Sohn Adam die Entzugskuren zu finanzieren. Also arbeitete Doc nachts, während andere Gemeindemitglieder sich um Emma kümmerten, und tagsüber war er für sie da. Nach ihrem Tod ist er nicht mehr zurück in die Tagschicht gewechselt.«

»Schön«, sagte Ramsey verwirrt. »Aber ich verstehe nicht …«

»Halten Sie den Mund und hören Sie zu, Jack.« Nicht wütend, nicht einmal ärgerlich. Nüchtern, im selben Ton in dem man an Tisch um Salz bitten würde. »Emma Summers hatte Krebs. Sie bekam Chemotherapie. Ihr sind die Haare ausgefallen. Sie hat kein Kopftuch oder einen Turban getragen, weil sie nicht wollte, dass man ihr den Krebs ansah.« Pause. »Also hat Doc Emma Perücken gekauft. Eine Menge sehr schöner, sehr weißer Perücken.«

Ramsey wartete kurz, bevor er feststellte: »Es braucht nur eine. Eine Perücke und eine weiße Katze.«

»Ich weiß«, knurrte Ketchum. »Und jetzt halten Sie endlich die Klappe.«

30

18.30 Uhr

Sie trennten sich am Gerichtsgebäude. Ketchum und Ramsey mussten Dani Kodza begrüßen, Amanda musste ins Krankenhaus, denn Kodza würde die Leiche sehen wollen. Das war Amanda ganz recht, denn sie wollte sich ohnehin die Ergebnisse der DNS-Analyse anschauen. Sie ging, ohne sich von Ramsey zu verabschieden. Sie konnte es einfach nicht, nicht in diesem Moment. Wie er mit dem Doc umgesprungen war … Sie konnte es einfach nicht. Stattdessen ging sie zu ihrem Kleinlaster, aber nicht so überhastet, dass ihr Boaz nicht aufgefallen wäre, der keine zehn Meter entfernt an seinem Streifenwagen lehnte und sie mit Blicken auszog. Sie hätte ihm liebend gerne eine geknallt.

Sie verließ den Parkplatz, bog nach rechts und fuhr in südlicher Richtung. Der Sonnenuntergang zu ihrer Rechten bot ein grandioses Panorama, ein Traum von Lila auf wasserblau. Aber sie nahm ihn nicht wirklich wahr.

Wie Ramsey mit Doc umgesprungen war. So grob. Andererseits hatte sie schon mit Cops gearbeitet. Kriminalbeamte konnten es sich nicht leisten, Opfer zu verzärteln oder Verdächtige mit zu viel Menschlichkeit zu behandeln. Trotzdem, Ramsey war kein netter Bursche. Vielleicht war er zärtlich, mitfühlend, hilfsbereit, hart wie Mechpanzer – aber er war nicht nett.

Sie konnte es gar nicht erwarten, ihn wiederzusehen.

Amanda war so auf Jack Ramsey konzentriert, dass sie nicht bemerkte, als ein Turborad links aus einem Rastplatz kam und in die Gegenrichtung davon sauste.

* * *

Als Amanda sich stumm umdrehte und auf den Weg zu ihrem Kleinlaster machte, ließ Ramsey sie gehen. Dann zuckte ihr Kopf nach links, und er sah Boaz an seinem Streifenwagen lehnen. Ein Wolfsgrinsen zog sich über sein Gesicht von einem spitzen Ohr zum anderen. Ramsey schaute sich kurz um: Es war sonst niemand auf dem Parkplatz oder auf der Straße.

Als Amandas Kleinlaster wegfuhr, schaute Boaz auf und sah Ramsey kommen. Falls er irgendetwas in seinem Gesicht erkannte, ließ er es sich nicht anmerken. Im Gegenteil, sein Grinsen wurde noch breiter, und er fuhr sich sogar mit der Zunge über die Zähne.

»Ich hab gehört, Sie geh’n mit unserer Frau Doktor aus«, stellte Boaz fest, mit einem Akzent, der dicker war als warmer Teer. »Waren letzte Nacht essen, hatten ‘ne Flasche Wein, ein paar Drinks. Soll richtig spät geworden sein. Lassen Sie mal hören.« Boaz beugte sich vor und senkte die Stimme zu einem vertraulichen Flüsterton. »Ist sie dabei so scharf, wie sie aussieht? Ich meine, Sie wissen schon, geht sie richtig ab, wie eine von diesen gelehrten Tussis? Wenn Sie erst wieder weg sind, und Frau Doktor schön angetörnt und fickrig gemacht haben, könnte ich…«

Weiter kam Boaz nicht. Ramsey linkes Bein sauste durch die Luft, bevor einer der beiden Männer sich auch nur Gedanken über etwas, wie Körperverletzung, machen konnte. Obwohl Ramsey, wenn er ehrlich zu sich selber war doch schon daran gedacht hatte, wie er sich später auch eingestehen konnte. Es war ihm aber egal. Der Tritt fegte Boaz die Beine weg. Er kippte um und schlug mit dem Gesicht hart auf den Knick zwischen der Autotür und dem Dach des Streifenwagens. Der Aufprall wurde von einem lauten Krachen begleitet, wie von berstendem Glas. Helles Blut spritzte aus seiner Nase bis auf das Seitenfenster der Beifahrerseite. Boaz krümmte sich am Boden, die Hände an der zertrümmerten Nase, und der Straßenstaub vermischte sich mit dem in seine Uniformjacke einziehenden Blut.

»Ohjeschush, ohjehush, Shie hammirienashejerochen, Shie hammirienasejebrochen!« Es war ein blubberndes, undeutliches Gewinsel, begleitet von blutigem Rotz und Blasen, und sollte wohl heißen, dass er sich die Nase gebrochen hatte.

»Oh, Mann, Boaz, passen Sie auf, Mann! Ich habe Ihnen gesagt, Sie müssen sich vorsehen vor dem Öl hier auf dem Boden. Und jetzt sehen Sie sich an.« Ramsey lege dem Deputy die linke Hand auf die Schulter, behielt die Rechte aber für alle Fälle geballt und schlagbereit. »Warten Sie, ich helfe Ihnen auf. Sie müssen zu einem Arzt.« Und danach, leiser: »Noch ein Wort von Ihnen über Dr. Slade zu wem auch immer, und sie können Ihr Steak durch einen Strohhalm lutschen.«

»Dassbüschenshie«, grunzte Boaz. Das Blut lief ihm zwischen den Fingern hindurch. »Daschisch Körerverletschung.«

»Ja«, sagte Ramsey, »tun Sie das, zeigen Sie mich an. Und danach lassen Sie sich besser Augen im Hinterkopf wachsen.«

Als Ketchum gerannt kam, richtete Boaz sich schon mühsam wieder auf und Ramsey hielt ihn fest. Der Deputy war von oben bis unten voll mit blutverschmiertem Splitt und sah aus, as wäre er um Haaresbreite dem Tod entgangen.

»Was, zur Hölle, ist hier passiert? Boaz?«

»Ausseruscht«, nuschelte Boaz.

»Genau«, bestätigte Ramsey. »Ich sage noch, Boaz, Mann, passen Sie auf, da ist es rutschig. Und dann war es auch schon passiert.« Er schüttelte den Kopf. »Rumms.«

Boaz schleuderte Ramsey einen giftigen Blick zu, als die MedTechs ihn auf die Trage verfrachteten und ins Krankenhaus fuhren. Als die Sirene der Ambulanz leiser wurde, räusperte Ketchum sich. »Haben Sie mir was zu sagen?«

»Er ist ausgerutscht.«

»Ach ja?«

»Ja.«

Ketchums dunkelblaue Augen wurden schmal. »Also, dass Boaz dumm sein kann, wusste ich, aber er ist mir nie als ungeschickt aufgefallen.«

»Man lebt und lernt.«

»Ja.« Ketchum machte eine Pause. »Die Sache ist, eigentlich wollte ich Boaz darauf ansetzen, Doc im Auge zu behalten. Unauffällig. Aber mit einer gebrochenen Nase wird das nicht gehen. Schätze, ich muss Bobby damit beauftragen.« Noch eine Pause. »Erstaunlich, dass er noch alle Zähne hat, so wie er da böse ausgerutscht und sich die Nase angeschlagen hat.«

»Ja, er kann von Glück sagen. Es hätte auch schlimmer enden können.«

»Hn-hnh. Na, wir wollen hoffen, dass er in Zukunft besser aufpasst.«

»Die Hoffnung stirbt zuletzt«, kommentierte Ramsey.

* * *

Summers rauchte Kette, klopfte die Asche in eine Tasse. Die Katze lag auf seinem Schoß. Außer dem Knistern des brennenden Tabaks und Papiers war ihr Schnurren das einzige Geräusch.

Die Sache mit den Zähnen, die Schädelbasisfrakturen, die Handgelenke … warum hatte er diese Probleme nicht vorausgesehen? Er war doch so vorsichtig gewesen bei der Obduktion. Er schloss die Augen und rief sich das Bild von Schröders Leiche auf dem Autopsietisch wieder vor Augen: der Kopf eine Pfütze aus violett angelaufener Hirnmasse, getrocknetem Blut und zertrümmerten Knochen. Jesaias Mund: das Gaumensegel restlos verschwunden, das Gewebe Matsch, die hinteren Backenzähne zertrümmert, aber der harte Gaumen noch relativ intakt. Warum hatte er die Bruchspuren an den Vorderzähnen vergessen, warum hatte er nicht kommen sehen, dass das Probleme geben würde?

Weil du es aus der Welt haben wolltest. Schröder hätte dich ruinieren können, aber dann ist er gestorben und du warst sicher, und du hattest kein Bedürfnis, Fragen zu stellen.

Abrupt stand Summers auf. Die Katze fiel auf den Boden, drehte sich um und beobachtete ihn, den Bauch auf den Boden gepresst, während er den Ohrhörer befestigte und wählte. Als die Verbindung stand, sagte er: »Wir müssen reden. Sofort.«

* * *

Gabriel hörte schwere Schritte im Haus über sich, dann das Quietschen von Scharnieren, das Schlagen einer Tür, und eine Sekunde später das Knirschen von Kies, als jemand den Fußweg entlang ging. Er öffnete die Tür, bevor es klopfte. »Was?«

Der andere Mann aus Gabriels Besprechung mit Control verlagerte das Gewicht von einem Bein auf das andere. Seine Züge waren grau und verhärmt, und er stank nach Zigaretten. Er schluckte schwer und sagte: »Wir müssen reden.«

»Worüber?« Gabriel war nicht in Stimmung. Er verstand auch nicht, warum Control dieses Fossil unbedingt dabei haben wollte. »Ich muss weg.«

»Hör einfach zu.« Der andere Mann hob die Hände, die Handflächen nach außen, wie ein Verkehrspolizist. Er hatte Zigarettenasche auf den Handflächen, die wie Wundmale aussah. Wäre Gabriel abergläubisch gewesen, hätte ihn das erschreckt. »Die Leute reden. Inzwischen ist nicht nur der Legat involviert, sie schnüffeln wieder um Jesaia Schröder herum. Wenn wir ihnen immer mehr geben, womit sie sich beschäftigen können, wenn du dich jetzt um die beiden Jungs kümmerst, wäre das nicht gut für uns. Für die Sache.«

Gabriel wurde wütend. Dauernd erzählt der mir, was ich zu tun habe, wohin ich zu gehen, wie ich mich zu benehmen habe, dabei trage ich das ganze Risiko! »Es ist mein Risiko, meine Operation. Du sitzt bloß auf deinem fetten Arsch.«

»Pass auf, was du sagst, Kleiner. Pass bloß auf, du selbstgefälliger kleiner …!« Der Mann holte aus und verabreichte Gabriel eine so harte Ohrfeige, dass der stolperte und fast gestürzt wäre. »Ich bin vielleicht nicht mehr der Jüngste, aber ich mache das hier schon sehr viel länger als du und habe schon weit mehr Risiko getragen als du! Wir leben nicht mehr in den alten Zeiten, als wir uns darauf verlassen konnten, dass man uns schützt. Wenn sie uns erwischen, werden sie uns kreuzigen, ganz besonders, wenn du die Kinder tötest. Limjanowitsch könnten wir möglicherweise ans Messer liefern, aber die Kinder sind unschuldig.«

»Die Kinder sind Verluste.« Gabriel spuckte einen Klumpen rostrote Spucke aus. »Das ist meine Operation. Ich treffe die Entscheidungen, nicht du.«

Das Gesicht des älteren Mannes war rot vor Wut. Er hob erneut die Hand.»Du wirst gehorchen …«

»Nein!« Gabriel packte das Handgelenk des zweiten Mannes mit der linken Hand und versetzte ihm mit der Rechten einen Fausthieb in die Magengrube. Der Mann klappte zusammen, wich ein paar Schritte zurück und hätte fast den Halt verloren, aber Gabriels Hand zuckte vor, packte ihn am Hals und drückte zu. »Nicht dir, niemals dir, niemals wieder!«

Der Mann schnappte nach Luft wie ein Fisch. Seine Augen traten vor, sein Gesicht lief dunkel an. Im letzten Moment öffnete Gabriel die Hand. Der zweite Mann fiel vornüber auf den Kies, zerrte an seinem Hemd. Sein Atem pfiff.

»Wenn du mich noch einmal anfasst«, sagte Gabriel, »bringe ich dich um. Hast du das verstanden … Vater?« Dann schlug Gabriel seinem Vater die Tür vor der Nase zu und schob den Riegel vor.

31

19.30 Uhr

Selbst nach einer ermüdenden Reise sah Dani Kodza in echt noch besser aus als auf dem Holovid, aber sie war kleiner, als Ramsey erwartet hatte, kaum größer als ein Meter fünfzig. Ihre Haut war nicht fahl, sondern leicht gebräunt, was möglicherweise Make-up war, und ihre Nägel waren kurz geschnitten und auf Hochglanz poliert. Ein dünnes Goldkettchen floss über ihr Schlüsselbein und verschwand unter einem elfenbeinfarbenen Hemdchen mit Spitzenbesatz.

Sie ließ sich beim Anblick der Überreste Limjanowitschs nichts anmerken. Die Farbe wich aus ihrem Gesicht, aber sie schaute nicht weg, nicht einmal, als der Geruch wie alte Holzkohle, die bei Frost im Freien gelegen hatte, zusammen mit der Leiche aus dem Kühlfach drang. Sie blinzelte kaum. Stattdessen beugte sie sich vor, während Amanda redete und die unterschiedlichen Schäden an Brust und Schädel sowie die Drehbrüche an der rechten Hand erklärte, und musterte den Leichnam, wie ein Bauer Ackerboden.

Amanda sagte: »Sie sehen, es ist nicht mehr viel übrig, was sich identifizieren lässt.«

»Aber es gibt immerhin die Unterlagen, ja?« Kodzas Blick glitt von der Leiche zu Amanda, und sie richtete sich auf. »Die Dentalunterlagen stimmen präzise überein. Der krönende Abschluss, falls Sie das Wortspiel verzeihen«, – Kodzas glänzende Lippen bogen sich zu einem Schmunzeln –, »ist der Wurzelanker, den Sie entfernt haben. Der Anker stimmt überein, und Limjanowitsch hatte Blutgruppe 0 positiv. Diese Gruppe ist sehr verbreitet, aber sie stimmt überein. Ich vermute, wir werden auch bei der DNS eine Übereinstimmung feststellen. Haben Sie sonst noch etwas gefunden?«

Amanda zögerte. »Nein. Ich habe einen Termin mit einem forensischen Odontologen in Neu-Bonn vereinbart, damit er die Leiche untersucht.«

»Wozu ist das notwendig? Wäre eine DNS-Übereinstimmung nicht Beweis genug?«

»Nun, ich bin gewissenhaft.«

»Ich bin sicher, seine Familie wird das gerne hören«, bemerkte Kodza geschmeidig. »Und seine persönliche Habe? Sie wurde ebenfalls geborgen, ja? Sicher stellt sie zusätzliches Beweismaterial dar.«

Falls diese Wendung des Gesprächs Amanda überraschte, zeigte sie es nicht. Stattdessen holte aus den Plastikbeuteln, was sie bei dem Toten gefunden hatten: die verbrannte Kleidung, die Brieftasche, den roten Diamantring und zuletzt die halb geschmolzene goldene Halskette. »Das ist das interessanteste Stück«, bemerkte sie. Sie klopfte auf den Beutel mit der Goldkette. »Es sieht nach einem religiösen Anhänger aus, finden Sie nicht?«

»Dazu kann ich nichts sagen.« Kodza hielt den Beutel ans Licht. »Ich bin nicht sonderlich religiös.«

»Was ist mit Limjanowitsch?«, fragte Ramsey. Er hatte sich im Hintergrund gehalten und Kodza beobachtet. Er wusste, dass sie keine reine Geheimagentin war, weil sie beim Anblick der obduzierten Leiche nicht zusammengezuckt war. Autopsien gehörten nicht zum Alltagsgeschäft von Agenten, deshalb zuckten sie zusammen. Im Gegensatz zu Polizisten.

»Ich könnte natürlich nachfragen«, antwortete Kodza. »Aber ich sehe nicht, inwiefern das für eine Autopsie von Bedeutung ist.« Sie schaute hinüber zu Amanda. »Sie?«

»Nein, nicht wirklich«, gab die Ärztin zu. »DNS wäre ein definitiver Identitätsbeweis, aber eine Halskette nicht. Ich bin nur neugierig. Ich versuche am Computer eine Rekonstruktion des Anhängers, um nach einem Gegenstück suchen zu können.«

»Und die DNS-Analyse?«

»Müsste so gut wie fertig sein.«

»Sehr schön.« Kodza legte den Beutel zurück zu den anderen. »Wann werde ich die Leiche in Verwahrung nehmen können?«

»Momentchen mal«, warf Ramsey ein. »Es handelt sich hier um eine laufende Ermittlung. Wir könnten später noch auf etwas stoßen, das eine erneute Untersuchung der Leiche erfordert.« Als Kodza die Stirn runzelte, fragte er: »Wissen Sie, weshalb Limjanowitsch in Farway war? Aus geschäftlichen Gründen?«

»Nein. Und selbst wenn, was gibt es hier, das PolyTech interessieren könnte? Wir wissen es nicht. Vielleicht hatte er sich hier mit jemandem verabredet.«

»Ich wüsste Treffpunkte, die näher an Neu-Bonn liegen«, bemerkte Amanda.

»Ja, aber keine, an denen es so wenig Hochtechnologie gibt«, stellte Ketchum fest. »Farway ist ziemlich abgelegen. Das war einer der Gründe, warum Leute hierher kamen.« Er berichtete Kodza von Limjanowitschs Reise nach Cameron, erwähnte allerdings nicht, was Ramsey und Amanda dort gefunden hatten. Er endete mit: »Also haben sie sich vielleicht dort getroffen, und er hat Limjanowitsch später umgebracht und ist in die Stadt abgereist. Wir wissen, dass Limjanowitsch heute zurück nach Slovakia wollte.«

»Möglicherweise.« Kodza nickte langsam und nachdenklich. »In diesem Falle könnte sich der Mörder überall aufhalten.«

Ramsey übernahm. »Um es noch mal zusammenzufassen: Sie sagen, Limjanowitsch ist nichts weiter als ein Geschäftsmann. Er kommt den ganzen Weg hier heraus, um sich mit irgendwem zu treffen. Wir sind aber zu dem Schluss gekommen, dass er irgendwas dabei hatte, vielleicht eine Waffe, vielleicht einen Compblock, den jemand dringend genug haben wollte, um ihm dafür die Finger zu brechen. Limjanowitsch wird mit zwei verschiedenen Waffen getötet, dann fliegt sein Wagen in die Luft. Und das ist Ihre Geschichte.«

»Gibt es noch eine andere?«

»Erst einmal, wozu hat man Limjanowitsch auf eine so auffällige Weise umgebracht? Warum hat man die Leiche nicht einfach in den See geworfen, oder auf irgendeine Insel?«

»Ich bin keine Mörderin. Es ist Ihr Beruf, das zu erklären, nicht der meine.«

»In Ordnung. Reden wir über Ihren Beruf. Sie arbeiten für den Legaten. Sie stinken förmlich nach Geheimdienst. Was ist los mit PolyTech? Legaten interessieren sich nicht für x-beliebige Geschäftsleute. Planetare Gouverneure regen sich nicht auf, so lange es nicht um eine Menge Geld geht oder jemand sie bei den Klöten hat, weil sie mit in der Sache hängen. Möglicherweise beides. Erzählen Sie uns was über PolyTech.«

Kodza wartete einen Moment, nachdem Ramsey aufgehört hatte zu reden, dann sagte sie: »Es schmeichelt mir, dass Sie glauben, der Legat – oder jemand aus seiner Behörde – wüsste so viel. Ich werde der Leiterin unserer Abteilung für Öffentlichkeitsarbeit sicher mitteilen, was für ausgezeichnete Arbeit sie leistet. Doch ich muss Sie leider enttäuschen. Wir wissen es nicht.«

»Hn-hnh.« Ramsey drehte sich zu Ketchum um, der nur die Schultern zuckte und den Kopf schüttelte. »Ihre Entscheidung, Mann.«

»Ich weiß nicht.« Der Sheriff legte die Hand in den Nacken und drehte den Kopf nach beiden Seiten, um die Verspannung zu lösen. »Ich kann es nicht einfach durchgehen lassen.«

»Was?«, fragte Kodza. »Was können Sie nicht durchgehen lassen?«

»Er überlegt, wie viel Mist Sie uns noch um die Ohren hauen werden«, erwiderte Ramsey. »Aber ich weiß es schon. Sie lügen, seit Sie hier aufgetaucht sind.« Zum ersten Mal sah Ramsey eine leichte Verfärbung an Kodzas Kinn. Erwischt.

»Und warum sollte ich das tun?«

»Oh, Mann.« Ramsey lachte. »Sie können gar nicht anders. Aus Ihrem Mund kommt so viel Scheiße, dass Sie selbst nicht mehr durchblicken.«

Kodza richtete sich auf, und trotz ihrer kleinen Statur wirkte sie sehr beeindruckend, beinahe majestätisch. »Dann schlage ich vor, Mister Ramsey, Sie legen sich einen Vorrat an Toilettenpapier zu.« Ihr Akzent zerteilte jedes Wort in seine einzelnen Silben. »Oder Sie bemühen sich um eine Arznei gegen den Durchfall, den Sie als Reden bezeichnen, oder die Jauchegrube, die sie offenbar als Hirn benutzen.«

»Netter Versuch«, kommentierte er unbeeindruckt. »Es ist nur so: Die meisten Leute werden wütend, wenn man ihnen vorwirft, dass sie lügen. Aber Sie fragen nicht, warum man das glaubt. Jeder, der so eine Frage stellt, will herausfinden, ob man den wahren Grund erkannt hat. Sie waren nicht einmal verärgert, bis ich weiter darauf herumgehackt habe. Außerdem behauptet das BDI, Sie wären eine Spionin. Sind Sie eine Spionin?«

Kodzas Augen wurden schmal. »Wollen Sie dieses Gespräch hier führen?« Sie neigte den Kopf in Amandas Richtung. »Vor ihr?«

»Warum? Schämen Sie sich, eine Spionin zu sein?«

»Äh, Leute«, bemerkte Amanda. »Ich würde gerne sagen, dass ich euch mit Freuden allein lasse, aber das hier ist mein Büro.«

Kodza legte den Kopf zur Seite, als wäre Ramsey ein seltenes Insekt. »Mister Ramsey, ich schäme mich ebenso wenig dessen, was ich bin, wie ein Polizist, der in Kürze sehr leicht im Gefängnis oder arbeitslos sein könnte, oder beides.«

Ramsey war beeindruckt. »Wir können dieses Geplänkel gerne fortsetzen, aber ich schlage vor, wir schließen stattdessen einen Handel ab. Einen Austausch an Informationen. Auf diese Weise haben wir beide was davon.«

Kodza lächelte wie ein Raubtier, das Beute witterte. »Sehr schön. Wer ist Ihr Kontaktmann beim BDI?«

»Nein, nein«, wehrte Ramsey ab. »Wir haben bereits reichlich geredet. Jetzt sind Sie erst einmal dran. Wer ist Ihr Phantom?«

»Was ist das … ein Phantom? Ein verdeckter Ermittler?« Kodza schnaufte verächtlich. »Sie lesen zu viele Spionageromane.«

»Oh, na ja, nachdem wir das geklärt haben … schätze ich, die Unterhaltung ist vorbei. Aber das muss ich Ihnen zugestehen. Sie verstehen Ihr Geschäft.« Er blickte sich zu Ketchum um. »Erinnern Sie sich, was ich Sie gefragt habe? Die erste Frage, bevor wir vom Thema abkamen?«

»Ja«, antwortete Ketchum, und es sah aus, als kaue er auf den Worten. »Tu ich.«

»Na, Gott sei Dank«, stellte Amanda fest. »Ich nämlich nicht.«

Sie kamen nicht weiter. Kodza ließ erkennen, dass sie gehen wollte, und Ketchum brachte sie zur Tür. »Kommen Sie?«, rief er über die Schulter. »Abendessen?«

Ramsey winkte ihn raus. »Zehn Minuten.«

»Aber nicht mehr. Je länger Ihre Dreckswäsche meinen Streifenwagen vollstinkt, desto schwerer wird es …«

»Ja, ja. Raus.«

Als sie allein waren, fragte Amanda: »Was war das jetzt? Mit dem Gestank und seinem Streifenwagen?«

»Ähnnn.« Ramsey wurde verlegen. »Es ist, äh, nichts. Ich bin nur auf der Suche nach einer Möglichkeit, meine Sachen zu waschen. Ehrlich, ich will jetzt wirklich nicht über meine dreckigen Unterhosen reden.«

»Da sind wir schon zwei«, antwortete sie kühl.

Er glaubte, einen Hauch von Humor herauszuhören, war sich aber nicht sicher. »Hören Sie, wegen heute Nachmittag, wegen Doc …«

»Lassen Sie. Ich hatte Unrecht. Sie haben nur Ihre Arbeit getan.«

»Sicher?«

»Ja.« Dann: »Was ist mit John Boaz passiert? Ich habe gehört, er ist ziemlich mitgenommen. Ist noch gar nicht so lange her, dass er oben entlassen wurde.«

»Äääh … Was hat er erzählt, das passiert ist?«

»Er hat gesagt, er ist in einer Ölpfütze auf dem Parkplatz ausgerutscht und mit dem Gesicht auf den Streifenwagen geschlagen. Er sagte, Sie waren dabei und haben Hilfe gerufen.«

»Äh, ja, also, ja, genau das ist passiert. Ähm …, wie geht es ihm?«

Sie überlegte. »Nun ja, es hat sein Aussehen nicht gerade verbessert. Er hatte enormes Glück, dass er noch alle Zähne hat.«

»Wissen Sie was, genau das gleiche habe ich ihm auch gesagt.«

»Ja, das hat er erwähnt.«

»Hat er sonst noch etwas erwähnt? Darüber, was ich gesagt habe?«

Sie schüttelte energisch den Kopf. »Aber ich kann es mir denken. Ich werde Ihnen mal ein kleines Geheimnis verraten, Jack. Wenn Sie das nächste Mal jemand die Beine wegtreten, denken Sie daran, dass das einen bösen Bluterguss verursacht. Ein guter Gerichtsmediziner sieht so etwas auf den ersten Blick.«

»Oooh, Mann …«

»Nur die Ruhe.« Sie tätschelte seinen Arm. »Ihr Geheimnis ist sicher. Das hatte Boaz schon lange verdient. Da ist nur eine Sache.«

»Nämlich?«

»Es ist echt schade, dass ich es nicht gesehen habe«, schnurrte sie. »Das wäre hübsch gewesen.«

Amanda sagte: »Es hat mir gefallen, wie Sie und Kodza einander angegangen sind.«

»Wirklich? Sagen Sie das ihr.«

»Hmmm. Wissen Sie, ich kann Ihnen sagen, warum der Legat über PolyTech in Aufruhr sein könnte.«

Das überraschte ihn. »Wirklich?«

Sie nickte. »Ich habe selbst ein paar Nachforschungen angestellt, als ich gesehen habe, dass ihr Jungs das nicht tut. Sie haben eine sehr interessante Abteilung, die sich mit Biogenetik befasst. Kleinigkeiten, wie Eltern die Möglichkeit zu geben, zu entscheiden, ob sie ein Kind mit blauen oder grünen Augen wollen.«

»Aber mit Augenfarbe verdient man kein Geld.«

»Stimmt. Die meisten Leute, die meisten Eltern, sind an zwei Dingen interessiert: Geschlecht und Intelligenz. Eltern würden eine Menge dafür bezahlen, ein schlaueres Kind zu bekommen.«

»Das einzige Problem dabei wäre, dass das so verboten ist wie nur etwas.«

»Und aus gutem Grund. Das Offensichtliche lassen wir mal außen vor: eine Bevölkerung mit enormem Männerüberschuss und viel zu wenig Frauen. Aber können Sie sich eine Welt vorstellen, in der jedes Kind ein Kerensky oder ein neuer Htov Gbarleman ist? Die Gesellschaft würde zusammenbrechen. Jede Gesellschaft braucht eine ungebildete Schicht aus Minderbemittelten für die Drecksarbeit.«

»Das ist ziemlich hart«, bemerkte Ramsey.

»Aber wahr. Was glauben Sie denn, worauf die Glockenkurve aufbaut?« Dann fügte sie hinzu: »Übrigens, was war die Frage, auf die sie nicht geantwortet hat?«

»Ah. Das. Ich hatte sie gefragt, wie es wohl kommt, dass man Limjanowitsch auf eine so auffällige Weise aus dem Leben befördert hat. Überlegen Sie doch mal. Normalerweise, wenn man jemanden ermordet, hängt man das nicht an die große Glocke, es sei denn, man hätte an Limjanowitsch ein Exempel statuiert. Auf keinen Fall will man, dass der Legat aufmerksam wird und sich damit beschäftigt, oder das BDI. Den Wagen in die Luft zu jagen war das Äquivalent einer Leuchtrakete.« Dann fiel ihm etwas ein. »Sagten Sie nicht, Sie wollten nach der DNS-Analyse sehen?«

»Ja. Klar.« Sie schnalzte verärgert. »Wegen Doc und Boaz und dann ihr habe ich das ganz vergessen.«

Ramsey folgte ihr. »Sie ist doch in Ordnung?«

»Müsste sie sein.« Sie hantierte mit einem durchsichtigen Kunststoffbehälter, in dem eine klare, gelatineartige Substanz zwischen zwei Metallstäben hing, die für Ramsey wie elektrische Pole aussahen, ein positiver und ein negativer. »Aber ich will diesen Bericht fertig bekommen und Limjanowitsch hier raus haben …«

»Ja, mir ist aufgefallen, dass Sie Kodza nichts von dem anderen Blut oder dem hohlen Zahn erzählt haben … oder der Kapsel.«

»Ich wollte nichts ausplaudern, bis ich soweit bin«, antwortete Amanda, aber sie klang abgelenkt. Sie hatte auf einem Computer 3D-Aufnahmen aufgerufen: Eine Serie von Bildern, die wie Strahlungsholographien aussahen, aber auf ihnen war das klare Gel schwarz und von weißen, in vertikalen, leiterähnlichen Sprossen arrangierten Streifen durchzogen.

»Was ist das?«

»Gel-Kataphorese«, erklärte sie, ohne aufzuschauen. »DNS hat eine negative Ladung, deshalb lässt man spezifische Sequenzen in einem elektrischen Feld gegen Kontrollsubstanzen durch ein Acylamidgel laufen. Im Grunde misst man Geschwindigkeit. Größere Stücke bewegen sich langsamer. Die Anzahl und Position der Segmente in jeder Bahn formen einen genetischen Fingerabdruck.«

»Okay«, sagte er, auch wenn er sich nicht sicher war, ob er alles verstanden hatte. »Und, ist alles in Ordnung?«

Sie zögerte gerade lange genug, um ihm zu sagen, dass es nicht so war. »Alle Ausschläge stimmen. Bis auf einen.« Sie deutete auf einen dünnen weißen Streifen am unteren Rand des Gels. »Ich habe keine Ahnung, was das ist.«

»Vielleicht eine … Verunreinigung?«

»Könnte sein.«

Er bemerkte den Tonfall. »Aber daran glauben Sie nicht.«

»Nein«, bestätigte sie. »Nicht wirklich.«

»Was wollen Sie jetzt tun?«

Sie dachte kurz nach. »Freigeben kann ich die Leiche nicht. Nicht, solange ich diese Diskrepanz nicht aufgeklärt habe. Also werde ich den Test wiederholen. Und ich werde zusätzlich die mitochondriale DNS untersuchen, und sehen, was das bringt.«

»Mitochon…?«

»Ja. Mitochondriale DNS wird nur über die mütterliche Linie vererbt. Es ist zu komplex, um Ihnen das jetzt zu erläutern, außerdem wartet Hank auf Sie.«

Ramsey wollte nicht gehen, aber er ging langsam in Richtung Tür. »Würden Sie, ich weiß nicht, später vielleicht noch auf einen Drink oder so kommen?«

»Klar. Wir können ins ›Good Time Charlie’s‹.«

»Ist das eine ordentliche Kneipe?«

»Nein, es ist eine Kaschemme. Aber wenn Sie hier am Sonntag einen heben wollen, haben Sie keine große Auswahl.« Sie zeichnete ihm eine Skizze des Anfahrtswegs. »Sie können mir über den Pager Bescheid geben, wenn Sie soweit sind, dann treffen wir uns.«

»Großartig.« Ramsey drehte sich um, aber dann kam er noch einmal zurück. »Über der ganzen DNS-Sache hatte ich es ganz vergessen. Können Sie aus der Krankenhausdatenbank Blutgruppen abrufen?«

»Wozu? Wollen Sie wissen, ob Doc AB negativ hat?« Als Ramsey nickte, sagte sie: »Sie wissen, dass das Krankenhaus diese Information nicht ohne Gerichtsbeschluss herausgeben darf.«

»Und wenn ich einen Beschluss habe?«

»Dann gehen Sie damit zur Verwaltung. Dort bekommen Sie Ihre Antwort.«

»In Ordnung.« Er zögerte. »Äh, hören Sie, wegen heut Abend. Machen Sie sich keine Sorgen? Dass die Leute …?« Er verstummte.

»Sie meinen, ob ich mir Sorgen mache, dass die Leute mich zwei Abende hintereinander in der Gesellschaft desselben Mannes sehen und sich fragen, ob ich vielleicht mit ihm ins Bett gehe?«

»He, Moment, ich hab nicht …«

»Wollen Sie damit sagen, Sie wollen nicht mit mir ins Bett?«

»Nein!« Jetzt geriet Ramsey leicht in Panik. »He, nein. Himmel, das hab ich nicht gesagt.«

»Also, Jack?« Sie legte die Arme um seine Taille, und da sie groß genug war, schaute sie ihm genau in die Augen. Sie duftete nach Rosen. »Möchten Sie mit mir ins Bett?«

»Ist das eine Frage, für die es mehrere Antwortmöglichkeiten gibt, oder nur Ja-Nein?«

»Ja.«

32

20.30 Uhr

Nach der Auseinandersetzung mit seinem Vater war er verschwitzt und fühlte sich dreckig, irgendwie, als hätte er in etwas Ekliges gegriffen. Er duschte so heiß er es ertragen konnte. Dann setzte er sich nackt vor den Computer, während seine Haut trocknete und die Katze auf seinem Schoß schnurrte, und rief Limjanowitschs aktualisierte Akte auf. So, was hatte Amanda denn gefunden? Oh, das war interessant. Die DNS-Untersuchung wurde wiederholt, wie er gehofft hatte, aber – er runzelte die Stirn – etwas stimmte nicht. Etwas stimmte ganz und gar nicht.

Er las die Akte noch zwei Mal, dann lehnte er sich zurück und überlegte. Slade hatte die bearbeitete DNS aus dem PCR-Gerät genommen und einen Geltest durchgeführt. Aber falls er die PCR-Ausgabe tatsächlich rechtzeitig ruiniert hätte, hätte sie das bemerkt. Limjanowitschs DNS schien die Temperaturen überlebt zu haben, denen er sie ausgesetzt hatte. Falls er die Ergebnisse korrekt las, gab es einen ungewöhnlichen Ausschlag: DNS, für die es keine Erklärung gab. Dann hatte er eine Eingebung.

Es ist etwas in Limjanowitsch versteckt … an mehr als nur einem Ort.

Er griff nach dem SatKomm, wählte eine Nummer und wartete.

»Ja?«, meldete sich Control.

»Ich hatte eine Eingebung«, erklärte er. »Limjanowitschs Tarnung war PolyTech, richtig? Was, wenn die Daten gar nicht auf einem Kristall sind? Was, wenn sie in Limjanowitschs DNS kodiert sind?«

»Erklär mir diese PCR-Angelegenheit.« Control hörte schweigend zu, während er die Informationen herunterbetete. Als er fertig war, sagte Control: »Und du glaubst, dass zusätzliche DNS …«

»Mit den Primern interagiert. Es gibt eine Anomalie, eine Besonderheit in Limjanowitschs DNS, für die Slade keine Erklärung hat.« Als Control nicht antwortete, setzte er nach. »Sie müssen zugeben, dass das genau zu ihrer Mentalität passen würde.«

»Ja, da stimme ich zu. Das Problem ist die Abweichung vom Standard. Alle bisherigen Informationstransfers haben über Datenkristall stattgefunden. Außerdem wäre in DNS verschlüsselte Informationen zu überbringen so, als würde man eine Anzeige aufgeben. Damit würde man jeden, dem es gelingt, einen ihrer Agenten abzufangen, mit der Nase darauf stoßen, wo er suchen muss. Woher sollen wir wissen, ob sie uns nicht genau das glauben machen wollen?«

»Aber wir könnten uns irren. Wir waren so darauf konzentriert, die drei Kristalle zu bekommen, dass wir die Möglichkeit übersehen haben, dass der Feind seine Methoden modernisiert haben könnte.«

»Stimmt. Aber selbst wenn du Recht hast, was schlägst du vor?«

»Wir haben zwei Möglichkeiten: Entweder wir stehlen etwas von seiner DNS, oder wir überlassen die schwere Arbeit Slade. Sie können darauf wetten, dass sie eine Sequenzanalyse durchführt. Ich werde das Ergebnis mitlesen, und dann kann ich die Information auf das anwenden, was wir aus dem einen Kristall schon haben.«

»Und wenn diese DNS nur Müll ist?«

»Ist sie nicht. Da ist etwas.«

»Wir werden sehen. Wie sehen deine sonstigen Pläne aus. Wegen der Jungen?« Er hörte das Kratzen eines Streichholzes, ein Zischen, und dann das Einatmen Controls. »Obwohl jetzt alles schwieriger geworden ist. Es ist jemand neu in der Stadt, jemand aus der Behörde des Legaten.«

»Ich weiß. Glauben Sie, man …«

»Versucht, uns aufzustöbern? Ich würde das als eine ausgezeichnete Schlussfolgerung bezeichnen. Wir werden abwarten müssen, ob diese Agentin Kontakt aufnimmt.«

»Hmmm.« Gabriel kaute auf der Unterlippe. Mit der spektakulären Zerstörung von Limjanowitschs Wagen waren sie ein kalkuliertes Risiko eingegangen, um Aufmerksamkeit zu erregen. Es schien funktioniert zu haben. Jetzt hatte der Legat diese Frau geschickt, diese Dani Kodza. »Einen der Jungs kann ich aus dem Weg räumen, ohne dass es auffällt. Der andere, Noah, wird schwieriger. Wir wollen, dass die Polizei abzieht, nicht, dass sie sich häuslich einrichtet. Troys Tod kann ich wie einen Unfall aussehen lassen. Bei Noah geht das nicht.«

»Einverstanden«, sagte Control. »Hauptsache, diese Spionin Kodza schnappt uns den Preis nicht weg. Ich bin sicher, deswegen ist so versessen darauf, die Leiche abzutransportieren.«

»Dann muss ich mich an die Arbeit machen. Morgen Nacht. Erst kümmere mich um das Kind. Slade wiederholt den Test, das verschafft mir Zeit.« Dann fiel ihm etwas ein. »Was, wenn Slade den Kristall als Erste findet?«

Control lachte, ein rasselndes, schleimiges, hustendes Lachen. »Das fragst du noch?«

33

21.00 Uhr

Sie aßen in dem Restaurant, in dem Ramsey und Amanda am Abend zuvor gewesen waren. Phil Pearl rief während des Essens an. Die Zentrale stellte das Gespräch über Ketchums SatKomm durch. Als sie Pearls Namen hörte, hoben sich Kodzas Augenbrauen, und möglicherweise hätte sie etwas gesagt, wenn nicht in diesem Moment der Eigentümer vorbei gekommen wäre. Ramsey entschuldigte sich, holte seine Jacke ab und ging nach draußen.

Die Nacht war frisch, aber nicht so unerträglich kalt wie am frühen Samstagmorgen, und der Himmel war klar. Ramsey lehnte sich an Ketchums Streifenwagen, setzte den Ohrhörer an und ließ sich verbinden. »Willst du mich überwachen?«

»Um ehrlich zu sein, ja. Irgendein Wichser vom DBI hat mir heute Nachmittag die Ohren voll gedröhnt.«

»Garibaldi.«

»Genau der. Hat gesagt, du bist störrisch. Angeblich solltest du dich bei ihm melden, sobald du diesen Legatstyp getroffen hast. Wie heißt er noch?«

»Sie. Dani Kodza.«

»Wie auch immer. Garibaldi hat deutliche Hinweise fallen lassen, dass er es nicht als Beispiel von robustem Patriotismus betrachtet, wenn du ihn auflaufen lässt, oder irgendeinen Mist in der Richtung.«

»Der ist nur angepisst, weil ich keine Lust habe, Geheimagent zu spielen.«

»Kann sein, aber jetzt pisst er mich an. Hat gedroht, zum Bürgermeister und dann zum Gouverneur zu gehen, wenn ich nicht mitarbeite. Hat mir ein neues Arschloch gerissen. Stell dir meine Überraschung vor, als ich aufs Scheißhaus gegangen bin.«

Das brachte Ramsey zum Lachen. »Hast du ihm gesagt, was er mit seinem Daumen machen kann?«

»Ein sehr nützliches Teil, wenn es korrekt eingeführt und als Drehpunkt benutzt wird.« Es folgte eine Pause. »Die Untersuchungskommission gibt irgendwann Montag, spätestens Dienstag ihr Ergebnis bekannt.«

»Okay.« Seltsam, wie sich sein Magen verkrampfte. »Hast du eine Ahnung?«

»Ich kenne da jemanden. Er sagt, es steht fifty-fifty. Du hast eine Menge Sympathien, nicht nur wegen Kevin. Du hast ein Monster aus dem Weg geräumt, und ich hoffe, diese Leitung wird abgehört, denn McFaine hat verdient, was er bekommen hat.«

»Aber dazu haben sie mich nicht eingestellt. Cops, die das Gesetz in die eigene Hand nehmen, kann keiner gebrauchen.«

»Nein. Die endgültige Entscheidung liegt natürlich beim Chief.«

»Soll heißen beim Bürgermeister, oder möglicherweise beim Gouverneur.«

»Soll heißen, ich weiß es nicht. Ich weiß, was ich denke, und ich weiß, was ich sagen werde.«

»Aber sie werden von dir verlangen, mich loszuwerden. Damit alle sehen, dass die Polizei ihre Reihen selbst sauber hält.« Als er es sagte, schauderte ihm. Er schloss die Augen und verspürte leichte Übelkeit. »Soll ich meinen Abschied nehmen, Phil?«

»Nein.« Dann noch einmal, entschiedener. »Nein. Du wirst keinen verdammten Finger rühren deswegen, Jack. Wenn du mir deinen Abschied einreichst, benutz ich ihn als Klopapier.«

»Na ja«, meinte Ramsey. »Jetzt wo du das zweite Arschloch hast …«

Sie unterhielten sich über den Fall, und bevor er auflegte, sagte Pearl: »Ruf Garibaldi an. Das macht einen Kopfschmerz weniger.«

Also rief Ramsey die Zentrale an, und dreißig Sekunden später hatte er eine sichere Leitung zu Agent Garibaldi. »Jack Ramsey hier.«

»Ah, Ramsey.« Er klang gelangweilt, als hätte er sich gerade die Nägel poliert. »Wird Zeit.«

»Ich war beschäftigt. Sie werden davon gehört haben, Polizeiarbeit.«

Garibaldi ignorierte den Sarkasmus. »Was haben Sie für mich?«

Ramsey sprach über Dani Kodza, und was im Krankenhaus vorgefallen war. Wie sie jedes Gespräch über ein Motiv abgewürgt hatte. Als er zur DNS kam, bemerkte er: »Ich habe mich gefragt, ob es da eine Verbindung gibt.«

»Könnte sein. Moment.« Garibaldis Stimme wurde leiser, als würde er sich vom Gerät entfernen, dann hörte er den DBI-Mann Befehle in den Computer eingeben. Ein paar Sekunden später war er wieder da. »Eine Kleinigkeit gibt es. PolyTech schickt eine Menge Manager in Richtung Peripherie. Auf Welten sehr dicht an Clan-Systemen. Wir wissen alle, dass die Clans vor Genmanipulation nicht gerade zurückscheuen.«

»Was könnte der Legat damit zu tun haben?«

»Ich bin mir nicht sicher. Vielleicht ist Kodzas wirkliche Mission, Clan-Einfluss aufzudecken.«

»Sie wollen sagen, sie glaubt, Limjanowitsch ist den ganzen Weg hierher gekommen, um an Informationen zu kommen, die er einem Clanner weiterverkaufen kann? Oder dass es hier Clan-Sympathisanten in der Zivilbevölkerung gibt? Clanner-Geheimorganisationen? Das ist …« Er wollte Garibaldi gerade klar machen, wie lächerlich das war, als ihm etwas einfiel. »Haben Sie nicht erwähnt, dass Kodza auf einer Menge Missionen in gerader Linie nach Nykvarn war, und Nykvarn in der Peripherie liegt?«

»Ja, habe ich.«

»Also, ich bin kein Agent, aber Sie wissen, dass Kodza auf bekannten Clan-Welten war. Sie war auf einem Planeten, der kaum weiter von der Inneren Sphäre entfernt sein könnte. Was, wenn es bei den Clans Gruppierungen gibt, von denen wir nichts wissen, die mit irgendeiner Art Spionage beschäftigt sind?«

»Das klingt nicht nach den Clans«, widersprach Garibaldi. »Die Clans sind nicht gerade subtil, und sie sind auch keine wichtigen Spieler im Spionagegeschäft, nicht so wie die Draconier, oder die Capellaner.«

»Aber was, wenn diese Clanner schon so lange hier sind, dass sie uns ähnlich geworden sind? Was, wenn Kodza dieser Art Bedrohung nachgeht?« Dann kam ihm ein anderer Gedanke. »Zur Hölle, was, wenn sie die Bedrohung ist? Ein etablierter Großkonzern wie PolyTech könnte genau die Deckadresse sein, unter der Clanner die Innere Sphäre unterwandern und vielleicht sogar ein Netz aus Zellen aufbauen könnten.« Je länger er darüber nachdachte, desto sicherer wurde Ramsey, dass er an etwas dran war. »Die beste Art, eine Gesellschaft zu unterwandern, besteht darin, Teil ihrer Struktur zu werden und abzuwarten. Möglicherweise ist Kodza weniger hier, um Nachforschungen anzustellen, als vielmehr, um ihre Leute im Auge zu behalten und Bericht zu erstatten.«

Im Schweigen, das seinen Worten folgte, konnte Ramsey förmlich hören, wie sich in Garibaldis Gedanken die Zahnräder drehten. »Sie könnten Recht haben. Vielleicht weiß Kodza, was los ist, und sie will unbedingt herausfinden, wie ihre Operation – welcher Art sie auch sein mag – kompromittiert wurde, oder sogar, ob PolyTech sie irgendwie verraten hat. Vielleicht wurde Limjanowitsch umgebracht, weil er entweder etwas wusste oder auf irgendeine andere Weise eine Gefahr darstellte.«

»Oder«, schlug Ramsey vor, »Kodza soll den Schaden minimieren.«

34

21.00 Uhr

Das Abendessen war lausig, nichts als Reste, aber Noah hatte sowieso keinen Hunger. Er schob das Essen auf dem Teller hin und her, und immer wieder sah er aus dem Augenwinkel, wie Sarah kurz zu ihm herüberschaute. Ihr behagte gar nicht, wie sein Arm aussah, und sie wollte es Mama sagen. Aber bis jetzt hatte sie es gelassen, weil sie wusste, dass ihre Mutter sich auf Noah gestürzt hätte wie ein Sack voll Tartanflöhe. Als er aufstehen wollte, scharrte sein Stuhl laut genug auf dem Boden, um den Kopf seiner Mutter herumschwenken zu lassen wie auf Kugellagern. Ein Blick ihrer geröteten Augen auf seinen Teller und hoch in sein Gesicht, und er wusste, er war verloren.

»Warum isst du nicht?«, fragte sie. Ihre Stimme war rau, als hätte sie Sand gekaut. »Hast du keinen Hunger?« Bevor er zurückzucken konnte, hatte sie mit einer Hand seinen Arm gepackt und die andere auf seiner Stirn. »Du brennst ja. Und du bist schweißnass. Frierst du? Vielleicht hast du eine Grippe.«

Die Idee war ihm gar nicht gekommen. Es half, dass er tatsächlich Anfälle von Schüttelfrost hatte. Erst waren sie noch mild gewesen, aber inzwischen waren sie so heftig, dass er sich am liebsten in achtzehntausend Decken gewickelt hätte. »Na ja«, murmelte er. »Es ist Grippezeit.« Das klang gut. »Könnte sein.«

»Marsch ins Bett, junger Mann. Ehrlich, als ob ich noch nicht genug Sorgen hätte«, sagte sie, während sie ihm die Treppe hoch folgte. »Ich werde dir ein schönes heißes Bad einlassen, und dann bringe ich dir leckere Suppe.«

Er protestierte, aber sie ließ sich nicht erweichen. »Und wenn es dir morgen früh nicht besser geht, fahren wir zu Dr. Slade.«

»Nein!«, rief Noah, viel zu entsetzt, und als seine Mutter ihn anstarrte, stammelte er: »E-es ist nur ‘ne Grippe, Mama.«

Sie stand vor ihm, ein Badetuch in den Händen, und fixierte ihn. »Steckst du in Schwierigkeiten? Bist du in irgendwas hineingeraten?«

Irgendwie gelang es ihm, ihr das auszureden. Aber er sah ihr am Gesicht an, dass sie nicht überzeugt war.

Sein Arm sah schlimm aus. Die Wunde war voll gelblich-grünem Eiter, der stank wie ein vor Wochen vergessenes Schulbrot. Rote Streifen zogen sich bis zur Achselhöhle. Als er die Wunde mit Hyperoxyd und Wasser auswusch, wurde ihm von den Schmerzen schwindlig und er bekam Magenkrämpfe. Er schaffte es gerade noch zur Toilette und war froh, dass das rauschende Badewasser das Kotzen übertönte. Als sein Magen leer war, klammerte er sich an die kühle Porzellanschüssel und fühlte sich dem Tode nahe.

Vielleicht muss ich es jemand sagen. Vielleicht morgen. Vielleicht muss ich jemand davon erzählen …

In dieser Nacht fiel Noah in einen unruhigen, fiebrigen Schlaf, in dem er von Feuer und mordlüsternen Skeletten mit Pistolen und weißem Haar träumte.

35

21.30 Uhr

Als Ramsey an den Tisch zurückkehrte, unterhielt der Eigentümer Kodza mit der Geschichte seiner großen Bärenjagd. Er hörte nur mit halbem Ohr zu. In Gedanken beschäftigte er sich weiter mit dem Gespräch mit Garibaldi.

Der Gedanke, dass es Kodza um Schadensbegrenzung ging, passte. Er erklärte, warum sie so wild darauf war, die Leiche fortzuschaffen ebenso wie die Entschiedenheit, mit der sie darauf bestand, dass es bei PolyTech nichts zu untersuchen gab sowie ihre generelle Widerborstigkeit. Oder vielleicht hatte sie PolyTech nur als Ablenkung ins Spiel gebracht, um die Aufmerksamkeit vom eigentlich Wichtigen abzuziehen. Von Schläferzellen vielleicht? Denebola war dafür eine erstklassige Lage, ein Planet mit tief verwurzelten Feindschaften. Ganz gleich, wie sehr die Republik das zu übertünchen und das Bild einer allumfassenden Gemeinschaft von Freunden zu malen versuchte, die Neurasier mochten keine Zadiposen, die Zadiposen mochten keine Slovakier, und die Slovakier mochten niemand. Es redete nur keiner darüber.

So kam es, dass er zwar hörte, aber nur halb mitbekam, als der Restaurantbesitzer erzählte: »Der Panzerbär war so dicht heran, dass ich nicht einmal mehr eine Sekunde hatte, um zu entscheiden, ob ich ihm mit der Winchester 88 eine verpassen sollte oder mit dem Knallstock.«

Ramsey kannte die Geschichte schon, und hätte sie fast wieder ausgeblendet, als er sagte: »Das Problem mit dem Knallstock ist, dass man den Pelz damit ruinieren kann. Deshalb benutzt man den nur als letzten Ausweg.«

Dann fragte Kodza: »Was ist ein Knallstock? Ich bin keine Jägerin.«

»Ein Knallstock ist, na ja, ein Stock mit einer Patrone am Ende, einer Schrotflintenpatrone. Taucher benutzen sie manchmal gegen Marhaie an der Zadiposer Küste, und ich weiß von Leuten, die sie für diese widerlich hässlichen Paleokroks in den Weslansümpfen von Slovakia benutzen. Ich nehme sie nur für Notfälle mit, zum Beispiel, wenn eine Bestie mir zu nahe kommt.«

»Sind diese Knallstöcke schwer zu beherrschen?«

»Teufel, nein. Kinderleicht. Man stößt das gefährliche Ende einfach in das Ziel und drückt ab.«

Ketchum unterbrach. »Und man benutzt dafür Schrot? Wie bei einer normalen Flinte?«

»Kommt darauf an, was Sie vorhaben. Wenn Sie etwas erlegen wollen, benutzen Sie eine Schrotpatrone. Wenn Sie das Vieh nur verletzen wollen, zum Beispiel, um das Fell so wenig zu beschädigen wie möglich, dann gibt es auch Patronen ohne Schrot.«

Kodza schaute von dem Eigentümer zu Ketchum, dann zu Ramsey, und fragte: »Dieser Knallstock … Das ist wichtig?«

»Äähhh … zahlen bitte«, sagte Ramsey.

»Sie wollen mir also nicht sagen, warum dieser, äh, Knallstock von Bedeutung ist?« Kodza war wütend. »Aber wenn es in Verbindung zu Frederic Limjanowitsch steht, müssen Sie mir diese Information mitteilen, ja?«

»Muss ich nicht«, antwortete Ramsey. Sie standen noch auf dem Parkplatz. Seit sie bezahlt und das Lokal verlassen hatten, bombardierte Kodza Ketchum und ihn mit Fragen. Jetzt lehnte Ramsey an der Stoßstange seines Leihwagens und grinste sie an. »Informationen teilt man. Sie erzählen mir etwas, und ich erzähle Ihnen etwas. Aber bis jetzt haben nur wir erzählt.«

Kodza grunzte verächtlich. »Sie stellen unsinnige Fragen. Ein Phantom. Das ist lächerlich.«

»Ja, und die Phantomritter sind Ausgeburten meiner kranken Fantasie. Hören Sie, vielleicht war Limjanowitsch ein Stück Dreck. Kann sein, dass er mehr als verdient hat, was ihm zugestoßen ist. Aber dafür gibt es Gerichte. Meine Arbeit besteht darin, den Typen zu finden, der ihn umgebracht hat.«

Es drang gerade genug Licht aus dem Restaurant, um das Glitzern in Kodzas Augen zu sehen. »Gut, ich erkläre Ihnen meine Position. Sie wollen wissen, wie viel mir persönlich Limjanowitsch bedeutet? Gar nichts. Auch seine Familie ist mir gleichgültig. Der Mörder ist mir ebenfalls ziemlich gleichgültig. Aber Denebola ist mir wichtig.«

»Das respektiere ich. Das Problem ist folgendes: Nehmen wir an, dieser Phantomagent, Ihr Schatten, ist schon hier, oder ist ihnen gefolgt, und ich erfahre, dass ein Fremder hier herumschnüffelt. Dann verschwende ich Zeit damit, Ihren Mann als Verdächtigen zu untersuchen, die ich auf die Suche nach dem wahren Täter verwenden könnte. Und das können Sie verhindern, indem Sie mir sagen, wer Ihr Mann ist.« Er war kurz davor, zu erwähnen, was Amanda gesagt und Garibaldi über ihre geheimen Ausflüge in die Peripherie herausgefunden hatte, aber diesen Trumpf wollte er sich für später aufheben.

Kodza schwieg gute zehn Sekunden. Dann sagte sie: »Ich muss ein paar Anrufe erledigen.«

Sie setzten Kodza an ihrem Hotel ab. Als sie außer Sicht war, bemerkte Ketchum: »Diese Knallstocksache bedeutet, dass es möglicherweise doch nur ein Täter war.«

»Jep.« Durch ein Fenster sah Ramsey Kodza an die Rezeption treten und mit dem Portier reden. Dann nickte sie und verschwand nach links aus dem Sichtfeld. Er schaute Ketchum an. »Das wissen Sie und ich. Und ich wette, Amanda wird uns bestätigen, dass das Verletzungsmuster zu einem Knallstock passt.«

Ketchum legte den Rückwärtsgang ein. »Aber das ist kein Beweis.«

»Vielleicht brauchen wir den gar nicht«, wandte Ramsey ein, als der Streifenwagen nach Norden Richtung Gerichtsgebäude rollte. »Er entscheidende Punkt ist, Kodza weiß es nicht. Ich wette mit Ihnen, sie hängt jetzt am SatKomm und versucht herauszufinden, wen sie alles decken muss.«

Am Gerichtsgebäude schnallte er sich ab und stieg aus, dann drehte er sich um und beugte sich noch einmal in den Wagen. »Wir sollten uns Summers noch einmal vorknöpfen. Vielleicht diesmal mit einem Durchsuchungsbefehl, möglicherweise auch einem Gerichtsbeschluss für die Durchsuchung der Krankenhausdatenbank. Und ich vermute, Summers wird auch wissen, wo sein Sohn ist.«

»Wie kommen sie darauf?«

»Nur so ein Gefühl. Aber der Knabe ist der einzige unserer Verdächtigen mit Vorstrafen, und er hat ‘ne Schraube locker.«

»Glauben Sie wirklich, Limjanowitsch wurde wegen Drogen oder Geld umgebracht?«

»Nein. Aber überprüfen müssen wir es.«

Ketchum seufzte. »Schätze, Sie haben Recht. Aber es fällt mir nicht leicht, Doc das anzutun. Ich rede morgen mit dem Richter. Wir treffen uns um acht. Und noch was: Schaffen Sie ihre stinkige Unterwäsche aus meinem Streifenwagen, oder ich versetze Ihnen einen Arschtritt, der sie bis in die nächste Woche befördert.«

»Hank«, ermahnte Ramsey. »Sie versündigen sich.«

36

22.30 Uhr

Das ›Good Time Charlie’s‹ war der einzige Ort in der Nähe, an dem man an einem Sonntag tanzen und sich betrinken konnte, ohne gegen das Gesetz zu verstoßen. Außerdem war es ein Loch: eine billige Kneipe, dekoriert mit so alten Bierplakaten, dass sich die Ecken nach oben gerollt hatten. Bis neun war die Luft so tabakrauchgeschwängert, dass man sich die Zigaretten sparen konnte. Es reichte, einzuatmen. Heute Abend spielte eine rein männliche Band schlechten Country-Rock mit so schweren Bässen, dass die Wände dröhnten.

Gabriel schob sich zu einem Ecktisch hinten rechts, in Reichweite der Toiletten. Es war nicht sein Lieblingsplatz. Die Wand zum Herrenklo war so dünn, dass er jedes Geräusch hörte, und sogar mitbekam, welche Kunden sich hinterher die Hände wuschen … die wenigsten. Aber von hier aus konnte er fast den ganzen Schankraum sehen und saß selbst im Schatten.

Als Gabriel kam, stand ein schlaksiger junger Bursche hinter der Bar, den er kaum kannte. Aber eine Stunde später wanderte Michael am Rausschmeißer vorbei herein, schlenderte hinter die Theke, klopfte dem Knaben auf die Schulter und übernahm.

Michael sah ihn kommen, nickte und sagte: »Hab’ dich schon ‘ne Weile nicht mehr gesehen.«

»War beschäftigt.« Gabriel bestellte eine Flasche einer Sorte, von der die Werbung versprach, dass sie großartig schmeckte, ohne ab zu füllen.

Michael machte die Flasche auf und stellte sie auf eine Papierserviette. »Aufs Haus.«

»Nein, nein.« Gabriel schüttelte den Kopf, zog einen Fünfziger aus der Tasche und knallte ihn auf die Theke. Michael zuckte die Achseln und gab ihm das Wechselgeld heraus, das Gabriel ins Trinkgeldglas warf. Er las die Frage in Michaels Blick, drehte sich aber schweigend um und ging zurück an seinen Tisch.

Das war die gesamte Unterhaltung, aber sie hatte den gewünschten Effekt. Gabriel sah, dass Michael verstohlene Blicke in seine Richtung warf und ging davon aus, dass er ein Treffen arrangieren würde. Genau das hatte er beabsichtigt, denn er wollte herausfinden, wie viel Michael wusste. Es bestand die Gefahr, eine sehr reale Gefahr, dass Michael versuchen würde, Gabriel zuerst umzubringen. Aber er war sicher, dass er mit Michael fertig werden würde. Vermutlich würde es ihm sogar Spaß machen.

Die Konfrontation mit seinem Vater hatte etwas bei ihm verändert. Der Moment, in dem ihm bewusst geworden war, dass er das Leben seines Vaters in der Hand hielt … Es war, als wäre etwas in ihm zerborsten. Nein, das war das falsche Wort. Es hatte sich gelöst, wie eine Leine. Jetzt nagte der Drang zu töten an ihm wie ein hungriges Tier in seinen Eingeweiden.

Gabriel saß da, lauschte der hundserbärmlichen Musik, beobachtete das Kommen und Gehen und trank Bier, das weder schmeckte noch Durst auf mehr machte. Aber es verursachte Harndrang, also ließ er die Flasche stehen, klappte den Stuhl an den Tisch und verschwand zur Toilette.

Drei Männer standen ein paar Schritte von der Tür entfernt zusammen. Einer war kahl, ein zweiter hatte das fettige blonde Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden. Der dritte, ein weiterer Glatzkopf, lehnte rauchend an der dem Männerklo gegenüberliegenden Wand. Gabriel vermied jeden Blickkontakt und ließ die Augen nach links wandern. Biker, vermutlich dabei, Drogen zu kaufen. Ging ihn nichts an.

Die Toilette stank. Ein in den Augen beißender Geruch von Ammoniak, Kot und ausgekotztem Bier. Um eine Pfütze aus Erbrochenem lag nasses Klopapier. Gabriel machte vorsichtig einen Bogen darum. Während er ins Urinal pinkelte, starrte er mit leerem Blick an die Wand. Hinterher wusch er sich mit kaltem Wasser die Hände, trocknete sie an den Jeans ab und drückte mit der Schulter die Tür auf.

Der Blondschopf war fort, aber die beiden Glatzen sah er an der Theke stehen. Gabriel setzte sich wieder und warf einen Blick auf die Uhr. Sie hätte schon hier sein müssen. Es sei denn, sie hätte einen Neuanfang versucht. Aber Farway war ein Nest. Wenn sie trocken geworden wäre, hätte er es gehört. Andererseits war es schon kurz vor der Sperrstunde. Viel Zeit blieb nicht mehr …

Dann kam ihm ein anderer Gedanke. Vielleicht war sie gekommen, während er auf dem Klo war. Oder vielleicht war sie schon wieder zuhause, mit einem anderen. Er konnte eine Fahrt raus zu ihr riskieren. Schließlich hatte er den Wagen seines Vaters, und niemand würde einen Gedanken darauf verschwenden.

Gerade, als er sich davon überzeugt hatte, dass er seine Chance verpasst hatte, öffnete sich die Eingangstür. Der Rausschmeißer drehte den Kopf – und Sandra Unterberg schwankte herein.

* * *

Sandra Unterberg war noch nicht betrunken genug. Im letzten Jahr hatte sie bemerkt, dass sie sehr viel mehr Alkohol brauchte als früher, um soweit zu kommen, dass ihr egal wurde, was danach kam. Sie war einmal hübsch gewesen. Ihr Mann hatte ihr Aussehen geliebt – jetzt war er weg, das Schwein, und hatte sie mit einer Hypothek, dem zuckerkranken Troy und einem Berg von Rechnungen sitzengelassen. Als er noch da war, hatte er von ihren blauen Augen geschwärmt, in denen er versinken konnte, und ihrem honigblonden Haar. Und das war Natur, kam nicht aus der Flasche. Wenn sie nüchtern war – viel zu oft –, wusste sie, dass sie immer noch gar nicht schlecht aussah. Der Alkoholpegel ging noch. Aber sie war auf dem besten Wege.

Auf dem Weg an die Theke ließ sie den Blick schweifen und hakte die Gesichter ab. Die meisten Männer hier kannte sie, aber sie bemerkte auch ein paar neue Jungs. Das war immer ein interessanter Moment. Fremd oder bekannt? Bei einem vertrauten Gesicht wusste sie, was er mochte, und wenn sie ihre Karten richtig ausspielte, konnte sie zwei oder drei Treffer landen, bevor sie sich einen guten, langen vierten gönnte. Also bekannte Gesichter. Sie schob sich zwischen einen muskulösen Mechaniker in einem roten Flanellhemd und einen Mann in Cowboyjeans, und achtete darauf, beide gerade genug mit Titten und Arsch zu berühren. Eine kleine Ermunterung.

Der Cowboy schaute nach unten, fuhr sich mit der Zunge über die Zähne und lächelte. »Kann ich dir einen Drink spendieren, Schönheit?«

* * *

Gabriel beobachtete, wie Sandra Unterberg sich zwischen zwei Kerle an der Bar drängte: Einen Typen, der aussah wie ein AgroTech in rotkariertem Flanellhemd, Jeans und Arbeitsschuhen links und ein Kerl in Cowboyhosen rechts. Der Cowboy sah aus, als hätte er eine Schlägerei hinter sich, und er wirkte auch entfernt … vertraut. Woher? Die Beleuchtung war zu schwach, und Gabriel konnte ihn nicht einordnen, aber er sah seine Hand auf ihre rechte Pobacke rutschen.

Zeit, aktiv zu werden. Gabriel griff sich das Bier, schob den Stuhl zurück, warf zufällig einen Blick nach links … und schaute direkt in die Augen von Amanda Slade.

* * *

Das war typisch. Das eine Mal in Jahren, dass sie in eine Kneipe kam, herrschte natürlich Hochbetrieb. Dann sah Amanda links ein Pärchen von einem Tisch von der Größe eines Kanaldeckels aufstehen. Gerade als sie ihn erreicht hatte, vibrierte ihr Pager. Sie schob die leeren Flaschen beiseite, schaute auf den Pager. Schon wieder das Krankenhaus. Sie setzte den Ohrhörer ein, wählte, und wartete auf die Verbindung. In der Zwischenzeit glitt ihr Blick über die Menge … und stoppte. War das …?

»Notaufnahme.«

»Ja, Dr. Slade hier. Was gibt’s?« Sie schob den kleinen Finger ins rechte Ohr, um den Lärm abzublocken, drehte sich mit dem Gesicht zur Wand und vergaß, wen sie gesehen hatte.

* * *

Oh, Hölle. Gabriel sah Amandas fragende Miene. Dann drehte sie sich weg und sprach in ihren SatKomm. Zeit, zu verschwinden, aber Sandra … Er warf einen hastigen Blick zur Theke. Sandra war fort. Der Cowboy auch.

Er musste hier raus. Amanda Slade war eher nicht die Frau, die in eine Kneipe kam, um jemanden aufzureißen. Also war sie verabredet, wahrscheinlich mit Ramsey. Und jetzt war Sandra Unterberg weg, und mit ihr seine Chance, an Troy heranzukommen. Vielleicht erwischte er sie noch auf der Straße. Er schob sich zur Tür. Dr. Slade redete noch, hatte ihm den Rücken zugekehrt. Gut. Er musste raus, bevor ihr einfiel, wer er war.

Die kalte Nachtluft schlug ihm ins Gesicht, und die Tür fiel hinter ihm ins Schloss. Abrupt wurde es beinahe still. Er stank wie ein voller Aschenbecher. Das schale Raucharoma stieg ihm aus den Sachen wie Hitzeflimmern über sonnenheißem Asphalt. Durch die Tür hinter ihm drang das dumpfe Wummern der Bässe. Aber dann hörte er von links jemanden stolpern, und eine Männerstimme fluchen. Eine Frau kicherte.

Und dann … ein Stöhnen.

37

22.30 Uhr

Die Zentrale verband ihn mit Amanda, als Ramsey gerade den Parkplatz hinter dem Gerichtsgebäude verließ. Im Hintergrund hörte er Musik und Stimmengewirr. »Sind Sie schon da?«

»Ja. Ich hatte vergessen, wie voll es hier Sonntag nachts ist.«

»Das liegt daran, dass niemand am Montag zur Arbeit will.«

»Hmm. Sagen Sie das uns, die wir sonntags arbeiten. Seit ich hier bin, hatte ich schon vier Anrufe.«

»Müssen Sie wieder zurück?«

»Eher nicht. Sehen Sie einfach zu, dass Sie herkommen, okay?«

Ein buntes Gemisch aus Autos und Turborädern füllte die Straße vor der Kneipe, und ein kurzer Abstecher hinters Haus zeigte eine ganze Reihe Wagen mit beschlagenen Fenstern, aber keinen freien Platz. Ramsey fuhr zurück auf die Straße, bog nach links und rollte langsam nach Norden. Er musste gute hundert Meter weit, bevor er eine Parklücke fand. Er drehte den Streifenwagen und schob ihn hinter drei auf dem Kies abgestellten Turbos.

Die Eingangstür öffnete sich, als Ramsey noch dreißig Meter entfernt war. Ein Mann kam heraus, begleitet von blecherner Musik und einer Wolke von Zigarettenqualm. Er blieb kurz im gelben Lichtkegel einer Lampe über der Tür stehen und schaute erst nach rechts, dann nach links. Ramsey sah einen Stetson und einen weißen Verband und wusste, das war Boaz. Der Deputy drehte sich nach rechts und neigte den Kopf, als würde er etwas hören. Dann setzte er sich in Bewegung und verschwand um die Ecke in Richtung Parkplatz.

Ramsey zog die Tür auf, schob sich am Rausschmeißer vorbei und blieb stehen, damit seine Augen sich an die Lichtverhältnisse gewöhnten. Auf der Tanzfläche bewegten sich Paare zu der Musik eines grauenhaft falsch von Herzschmerz jaulenden Sängers und einer Band, die klang wie drei zusammen mit einem Hund in einem Kartoffelsack gefangene Katzen. Die Bedienung erschien, als er sich gerade setzte. Er bestellte ein Bier und ein neues Glas Weißwein für Amanda, dann schaute er sich um. »Ist ja ziemlich beliebt.« Er musste sich zu ihr hinüberbeugen, bis seine Lippen fast ihr Ohr berührten. »Ich hab’ unseren Freund Boaz gesehen.«

Amanda hob die Augenbraue. »Ja«, brüllte sie zurück. »Ich hatte gehofft, dass er geht, bevor Sie kommen. Habe wirklich keine Lust, ihn zu verarzten.«

»He, er ist ausgerutscht. Hat er Sie gesehen?«

Sie nickte. »Sah nicht allzu erfreut aus.«

»Betrachten Sie es mal so, wenn er sich schämt, lässt er Sie in Ruhe.«

Sie schnitt ein Gesicht. »Glaube ich nicht. Sobald Sie zurück in Neu-Bonn sind, taucht er wieder auf. Aber so ist er halt. Ein Kerl, der ständig darüber quatschen muss, hat wahrscheinlich eine innige Beziehung mit seiner rechten Hand.«

»Hmmm.« Ramsey rieb sich das Kinn und tat so, als würde er nachdenken. Dann lehnte er sich wieder vor. »Aber was, wenn er Linkshänder ist?«

Die Band spielte noch fünf Minuten, dann machte sie eine Pause. Ramsey klingelten die Ohren, und er hatte das Gefühl, dass sich mehrere seiner Füllungen gelöst hatten.

»Jedenfalls bin ich froh, dass Sie hier sind«, sagte Amanda. »Die beiden Kerle da an der Theke starren schon … oh, Herrschaftszeiten, drehen Sie sich nicht zu ihnen um!«

Aber Ramsey hatte sich schon umgedreht. Beide waren kahl, mit zulaufenden Köpfen und Muskeln wie Melonen. Beide trugen schwarze Bikerkluft. Sie schauten nicht weg, und Ramsey starrte sie gute fünf Sekunden an, bevor er sich wieder zurückdrehte. »Sie ziehen wirklich nette Gesellschaft an.«

»Wie man an meiner derzeitigen sieht.« Sie lächelte nicht, als sie das sagte. Stattdessen nippte sie an ihrem Wein, schnitt ein Gesicht und streckte kurz die Zunge aus. »Bäh.« Dann fragte sie: »Wie war das Essen?«

In Anbetracht des lauten Stimmengemurmels ringsum, und der Möglichkeit, leise zu sprechen, erzählte er es ihr. Sie hörte sich alles ohne Kommentar an, bat ihn, das mit dem Knallstock zu wiederholen. »Hmmm.«

»Hmmm, was?«

»Hmmm, ich denke, dem lohnt sich nachzugehen.« Sie senkte ihre Stimme noch etwas mehr und wechselte das Thema. »Könnte es sein, dass sie die Wahrheit sagt? Dass sie keinen Schatten hat?«

»Nein, sie lügt, und ich nehme an, es ist schon jemand hier. Garibaldi sieht das genauso. Wir warten einfach. Bis dahin bleibt uns Summers.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass Doc etwas damit zu tun hat. Er ist einfach nicht der Typ dafür.«

»Man steckt nicht drin.«

»Ja, schon, aber nicht Doc. Ich weiß, ich weiß«, sagte sie, als er zu einer Entgegnung ansetzte. »Da sind die Katze und Emmas Perücken. Aber wozu sollte er die aufsetzen? Er hat schon weiße Haare.«

»Vielleicht hat sich der Mörder als Frau verkleidet. Was ist an einer kleinen alten Dame Beängstigendes?«

»Sie sollten mal manche meiner Patienten sehen.«

Die Band spielte nach der Pause um nichts besser als zuvor, aber trotzdem füllte sich die Tanzfläche wieder mit schwitzenden Pärchen. Ramsey beugte sich vor. »Ich habe von meinem Captain in Neu-Bonn gehört. Er sagt, die Untersuchungskommission wird ihr Ergebnis vorlegen.«

»Was sollen Sie tun?«

»Abwarten. Ich habe ihm meinen Abschied angeboten, aber er hat abgelehnt.«

»Klingt nach einem guten Mann. Hört sich an …« Sie zuckte zusammen und fummelte an ihrem Gürtel herum.

»Was ist?«

»Pager.« Sie hielt ein schmales Gerät mit einem wütend blinkenden roten Licht hoch. Sie las, was auf der beleuchteten Anzeige stand, und griff wieder nach dem Ohrhörer. »Ehrlich, diese SatKomms. Es gibt einfach kein Entkommen.«

»Wir haben die Dinger auch, nur kleiner, wie eine Armbanduhr. Die Schutzpolizisten müssen sie nur tragen, so lange sie im Dienst sind. Im Kriminaldienst müssen wir theoretisch immer erreichbar sein, Tag und Nacht. Ich hab auch einen.«

»Und wo …«, setzte sie an, dann sagte sie »Krankenhaus« und schaute wieder zu Ramsey. »Wo ist es?«

»Zu Hause. Vermutlich unter meinen Socken.«

»Apropos Socken«, sagte sie, hob den Zeigefinger, drehte sich weg und lauschte. Sie steckte sich den kleinen Finger ins rechte Ohr, sagte mehrmals: »Wie bitte?«, und brüllte dann zwei Mal: »Moment.« Sie drehte sich wieder zu Ramsey um. »Ich gehe nur nach draußen, um das anzunehmen. Es ist entweder der Lärm, oder die Verbindung ist so schlecht. Ich verstehe gar nichts. Und die Musik macht mich wahnsinnig. Kommen Sie doch mit ihrer schmutzigen Wäsche mit zu mir. Wir stecken sie in die Waschmaschine und ich besorge uns was Annehmbares zu trinken.«

Er legte ihr die Hand auf den Ellbogen, als sie aufstand. »Ich bezahle, und wir treffen uns draußen.«

Sie nickte, ihr Mund formte ein »Okay«, dann griff sie sich Jacke und Handtasche und lief nach draußen. Ramsey ließ sich von der Bedienung die Rechnung bringen, suchte Kleingeld, zahlte und stand auf. Den Moment suchte das Bier sich aus, um in daran zu erinnern, dass er es genau genommen nur geliehen hatte. Er entschied, dass Amanda noch ein paar Minuten warten konnte.

Als er nach dem Abstecher aufs Klo wieder in den Schankraum kam, rief der Barmann gerade: »Letzte Bestellungen. Wir schließen.« Die Theke war rechts von ihm, und er schaute hinüber. Es war eine Reflexhandlung. Er dachte sich nichts dabei. Aber irgendetwas erregte seine Aufmerksamkeit, und er blieb stehen, um genauer hinzuschauen. Er überlegte mehrere Sekunden, was an dem Bild nicht stimmte. Dann wusste er es.

Die beiden Biker waren nicht mehr da.

38

Montag, 16. April 3136

0.45 Uhr

Troy saß am Küchentisch, als er den Wagen seiner Mutter in der Einfahrt hörte. Auf seine Mutter zu warten, war immer schlimm, weil er nie vorher wusste, wie sie war, wenn sie herein stolperte, und wen sie mitbrachte. Einmal hatte sie seinen Schuldirektor mitgebracht. Das war für ihn genauso peinlich gewesen wie für den Direktor, dessen Tochter in Troys Klasse ging.

Er hatte sein Fahrrad geputzt. Es war schwierig gewesen, den Stofffetzen frei zu ziehen, und seine Finger waren schwarz vor Öl gewesen, als er ihn endlich aus dem Zahnkranz befreit hatte. Er hatte sich das khakifarbene Stück Stoff eine Weile angeschaut, sich an das Geräusch der durch die Luft pfeifenden Kugeln erinnert, und an Noahs Aufschrei. An den Mann, der sie verfolgt hatte. Dann hatte er den Fetzen in die Hosentasche gesteckt und das Fahrrad in den Schuppen gebracht.

Hinterher war er schwach vor Erschöpfung, Aufregung und Hunger gewesen. In der Küche hatte er seinen Zucker gemessen. Was für eine Überraschung, der Wert war zu niedrig. Er hatte ein Glas Orangensaft getrunken und gewartet, bis das Zittern sich legte und seine Knie sich nicht mehr anfühlten, als wären sie aus Wasser. Als er den Karton zurück in den Kühlschrank stellte, sah er, dass er nur noch eine Ampulle Insulin für seine Pumpe hatte. Die Ampulle reichte für eine Woche. Normalerweise wechselte er sie sonntags. Er musste daran denken, seine Mutter an das Rezept zu erinnern.

Er zog das Hemd hoch. Die Pumpe war etwa so groß wie ein Päckchen Karten, dunkelblau mit einer Digitalanzeige, und hing an seinem Gürtel. Er trug sie so ziemlich rund um die Uhr. Nur wenn er unter die Dusche oder in die Badewanne stieg, löste er sie von der durchsichtigen Plastikkanüle an dem Katheter, der durch die Haut in seinen Bauch führte. Die restliche Zeit versorgte sie ihn mit vorprogrammierten Insulindosen, die Troy selbst kontrollierte. Er überprüfte den Stand und sah, dass er noch ein paar Stunden Zeit hatte, bis er die letzte Ampulle einsetzen musste. Er machte sich ein Stück Toast mit reichlich Butter und einem Spiegelei. Dann nahm er ein Buch und wartete auf seine Mutter.

Die Uhr auf dem Flur hatte gerade halb geschlagen, als er das Knirschen von Reifen auf dem Kies hörte. Ein gelber Lichtkegel glitt über die Wand, als die Scheinwerfer auf die verblichenen Spitzengardinen vor dem Küchenfenster fielen. Troy klappte das Buch zu, stand auf und lugte zwischen den senkrechten Lamellen der Jalousie hindurch, die vor dem Glaseinsatz der Küchentür hing. Er erkannte den Wagen seiner Mutter, und dann zuckte er zusammen, als ein Streifenwagen daneben ausrollte. Oh, mein Gott, war seine Mutter in Schwierigkeiten? Er wartete nervös.

Seine Mutter kam in den Lichtschein der Seitentür. Das Haar fiel ihr offen über die Schultern, und sie hatte Schwierigkeiten mit den Stufen. Einen Moment später tauchte eine zweite Gestalt aus der Dunkelheit auf, trat hinter seine Mutter, packte sie am Arm und wirbelte sie herum. Sie drückten einander. Seine Mutter schwankte, presste ihre Hüften gegen den Mann. Als sie sich löste und die Stufen herauf stolperte, fiel Licht auf sein Gesicht, und Troys Magen verkrampfte sich.

Oh nein, nicht der …

Das Klirren eines Schlüssels, dann hallte das fröhliche Lachen seiner Mutter über die Schwelle, begleitet vom Geruch von billigem Bier und Männerschweiß. »Liebling!« Sie drückte ihn an sich und gab ihm einen nassen Schmatzer auf die Stirn, als wäre er drei. »Ich hab’ einen Freund mitgebracht.«

Seine Mutter musste der beliebteste Mensch auf dem Planeten sein, der Menge ihrer Freunde nach zu urteilen. »Hi.«

»He.« Der Kerl starrte Troy lange an, dann schaute er zu Troys Mutter. »Wohin?«

»Ich gehe nach oben.« Troys Gesicht brannte. Er hätte dem Kerl am liebsten die Faust ins Gesicht gehauen, seine Nase oder den Mund noch schlimmer zugerichtet, als sie es schon waren – aber das hätte gar nichts gebracht. Und er brauchte sein Insulin. Er hätte die Ampulle gleich nehmen sollen, als er daran gedacht hatte. Aber auf keinen Fall würde er das jetzt tun, auf keinen Fall. Jetzt würde er wach bleiben und zuhören müssen, und es gab Dinge, die wollte er einfach nicht hören.

So schlimm das war, das Schlimmste stand ihm noch bevor. Morgen früh würde seine Mutter sich nicht mehr daran erinnern, wie sie nach Hause gekommen war, oder wen sie mitgebracht hatte. Das war noch schlimmer.

Das Letzte, was er von seiner Mutter sah, war ihr wackelnder Hintern, als sie im Kühlschrank herumsuchte. »Willst du Bier oder Wein? Ich hab Wein, und ich hab …«

Troy rannte die Treppe hoch, so schnell er konnte, die Hände auf den Ohren und das Gesicht nass von Tränen.

39

0.45 Uhr

Ramsey stieß sich mit den Ellbogen einen Weg durch die zur Theke drängenden Kneipengäste. Mehrere protestierten, und ein Mann schlug nach ihm. Aber er traf nicht Ramsey, sondern eine Frau links neben ihm. Die revanchierte sich, sie gerieten aneinander, dann watete Ramsey durch Zuschauer, während der Rausschmeißer im entgegenkam und brüllte: »He! HE! HE!«

Ramsey rannte vorbei, flog durch die Tür und auf den schmalen Bürgersteig vor der Kneipe. Von Amanda war nichts zu sehen, aber ein paar Meter entfernt glitzerte etwas metallisch. Ihr Ohrhörer.

Wo war sie? Er erinnerte sich an die Turbos die Straße hoch. Sie konnten sie schon mitgenommen haben. Dann kam ihm ein anderer Gedanke.

Was, wenn das Kodzas Phantomagenten sind? Wenn sie das getan haben, um mich auszuschalten?

Sie hatte sich bestimmt gewehrt. Das konnte er nur hoffen, denn wenn sie sich wehrte, konnte er …

Dann hörte er einen Schrei. Er war sich nicht einmal sicher, ob es eine Frau war, aber er war kurz, abgerissen und voller Entsetzen.

Parkplatz. Er setzte sich sofort in Bewegung, geduckt, wollte rennen, wusste aber, dass es nicht ging. Ihm war nicht klar, ob es nur die beiden waren, und auch nicht, wo sie genau waren, noch nicht mal, ob er Deckung hatte. Er verließ hastig den Bürgersteig und duckte sich in den breiten, tiefschwarzen Schatten neben dem Haus. Zu spät fiel ihm die Raptor im Handschuhfach des Wagens ein. Einen Moment überlegte er, dann lief er weiter. Schneller jetzt, mit gesenktem Kopf. Der Platz stand voller Fahrzeuge, aber eine Lampe über der Hintertür der Kneipe und eine zweite ganz oben an der Feuerleiter spendeten genug Licht, um ein paar Einzelheiten zu erkennen. Er duckte sich, lehnte sich an ein rechtes Hinterrad. Der Wagen, zu dem es gehörte, roch nach Öl, Benzin und Straßenstaub. Dann schob er sich um das Heck.

Aus dem linken Augenwinkel bemerkte er eine Bewegung. Er schaute hinüber, und dann sah er sie. Ein Biker drehte ihm den Rücken zu. Er hatte die Jeans runtergelassen, sein Hintern leuchtete matt und glatt, seine Hände fummelten an Amandas Taille herum. Der andere stand hinter ihr, hatte den breiten Oberarm um ihren Hals gelegt, hielt mit dem anderen ihre Arme fest. Amanda wehrte sich, hatte den Rücken zum Hohlkreuz gebogen. Ihr Mund stand auf, aber sie gab keinen Laut von sich, weil ihr dafür die Luft fehlte. Der Kerl mit der runtergelassenen Hose knurrte: »Mach schon, Mann, halt sie fest. Halt die Schlam…«

»RAAAAHHHH!« Ramsey explodierte wie ein Vulkan. Laut brüllend stürmte er los, den Kopf gesenkt, seine Füße trommelten über den Asphalt. Er erreichte den Biker, als der sich gerade halb umdrehte. Der Aufprall riss ihn von den Beinen. Sie flogen gemeinsam ein Stück weit durch die Luft, dann schlugen sie auf. Der unten liegende Biker knallte mit dem Hinterkopf auf den Asphalt. Es klang wie eine volle Kunststoffmilchflasche, die auf Fliesen schlug und zerbrach. Er stieß eine Mischung aus einem Stöhnen und dem langsamen Röcheln eines Akkordeons aus, aus dem Luft entweicht, dann schlug er benommen mit einem Arm um sich, während er lallte.

Ramseys Hände waren vom Sturz auf den Asphalt blutig gescheuert, aber er packte den Kopf des Kerls mit beiden Händen und schlug ihn auf den Boden, ein Mal, zwei Mal, drei Mal, hätte es noch länger getan, obwohl der Biker schon nach dem ersten Schlag das Bewusstsein verloren hatte. Er wollte Blut. Aber dann gellte hinter ihm Amandas abgehackter, keuchender Aufschrei. »Iaaaaaa! MESS…!«

Messer! Blitzartig sprang er auf, drehte sich nach rechts, verlagerte das Gewicht. Sein linker Fuß peitschte herum, fand den Boden, dann wartete er in klassischer Boxerhaltung: Die Knie leicht gebeugt, den rechten Fuß zurück, den linken Fuß vor und etwas einwärts gedreht, die geballten Fäuste in Kinnhöhe.

Messer, Messer, wo ist das Messer? Er hatte nur den Bruchteil einer Sekunde Zeit, es zu finden. Wo, wo, wo? Ein Glitzern. Da! In der rechten Hand, es zuckte herum. Jetzt wuchtete der Biker heran, täuschte ungeschickt mit Links an, senkte die Arme, brüllte. »Drecks…«

Wie ein Blitz tänzelte Ramsey auf ihn zu, die linke Faust schoss vor, traf den rechten Oberarm des Bikers und warf ihn aus dem Gleichgewicht. Der Kerl stolperte von Ramsey aus gesehen nach links, und Ramsey griff an, die Augen auf dem Messer. Seine rechte Faust hämmerte. Wumm! Wumm! Wumm! Schmerzen zuckten durch seine Hand und schossen wie heiße Lava bis hoch zur Schulter. Er hörte ein Knirschen, und einen Moment glaubte Ramsey, er hätte sich die Hand gebrochen. Dann schaute er hoch und sah die Delle im Gesicht seines Gegenübers. Blut blubberte aus einer Masse aus gequetschtem Fleisch und zertrümmerten Knochen, wo Nase und Oberkiefer gewesen waren. Aber der Bursche brüllte immer noch, wankte zurück, schüttelte den Kopf wie ein benommener Stier. Und er hielt immer noch das Messer in der Hand.

»Meihessicht, meihessicht!«, keuchte der Kerl. Blut strömte ihm übers Gesicht. »Irrringichummm! IRRINGICHUMMM!«

Aber bevor Ramsey etwas tun konnte, war Amanda da, mit peitschenden Haaren, das Gesicht zu einer Medusenmaske nackten Hasses verzerrt. »Drecksack!«, schrie sie, und ihr Stiefel krachte zwischen die Schulterblätter des Bikers.

Der Tritt trieb ihm in einer blutigen Fontäne die Luft aus der Lunge. Seine Arme flogen zur Seite, der Rücken bog sich, als wäre er von einer Kugel getroffen worden. Er öffnete die Finger, und das Messer kullerte davon, wirbelte über den schwarzen Asphalt. Er stolperte, versuchte, sich auf den Beinen zu halten, schaffte es aber nicht, und schlug aufs Gesicht.

Amanda holte aus und schlug ihm den Stiefel seitlich an den Kopf. »Fahr zur Hölle, du Schwein, du Schwein!«

Der Biker schrie erstickt auf, aber sie trat weiter auf ihn ein, auf seine Brust, seinen Bauch, sein Gesicht. Sie trat und schrie immer noch, als Ramsey sie wegzerrte, und sie schrie weiter, bis Ramsey sie in die Arme schloss. Dann vergrub sie das Gesicht in seinem Hemd, aber sie weinte nicht.

Das sorgte dafür, dass sich das Lokal ziemlich komplett leerte. Vier Deputys, an deren Namen sich Ramsey nicht erinnerte, waren zuerst zur Stelle, gefolgt von Ketchum, der zerzaust und wütend aus seinem Streifenwagen stieg. Die Deputys drängten die Gaffer zurück. Aber Ramsey spürte immer noch Blicke. Er schaute hoch und sah jemand oben auf der Feuertreppe.

Er drehte sich wieder um, als die Ambulanz mit langsam in Fahrt kommender Sirene abfuhr und Kurs auf das Krankenhaus nahm, wo ein bereits angeforderter Hubschrauber die beiden Biker nach Neu-Bonn abholen würde, um das Gesicht des einen wiederherzustellen und den anderen unter Beobachtung zu halten, bis er aufwachte. Durch puren Zufall hatte Ramsey ihm nicht den Schädel gebrochen, aber er hatte eine schwere Platzwunde, die ein MedTech bandagieren musste. Dann schaute sich sein Kollege Ramseys Hand an, ermahnte ihn, sie am nächsten Morgen röntgen zu lassen, packte sie in Eisgel und reichte ihm eine Kautablette gegen die Schmerzen, die er in die Tasche steckte. Abgesehen von Kratzern und einer Halskette aus Blutergüssen war Amanda körperlich unverletzt.

Ketchum musterte sie beide. »Sie zeigen die beiden an, Amanda?«

Amandas Gesicht war weiß, ihre Augen schwarz, feucht und riesig. »Ja.« Sie trug ein OP-Oberteil, das ihr einer der MedTechs gegeben hatte. Ihre Bluse war zerfetzt, und sie hielt die Überreste in der rechten Hand. »Die gehören runter von der Straße.«

»Oh, das kann ich garantieren, ob Sie sie anzeigen oder nicht. Aber ich kann auch garantieren, dass sie irgendeinen blauäugigen Anwalt finden, der ihren traurigen Arsch verteidigt. Und Sie«, – er stieß Ramsey den Finger auf die Brust –, »haben eh schon Schwierigkeiten.«

»Ja, ja.« Ramsey hielt Amanda im Arm. Sie zitterte, als hätte sie schweres Fieber. »Sie hatten es verdient, das wissen Sie auch.«

»Höchstwahrscheinlich. Aber es ist nicht an uns zu entscheiden, was und wann. Für die Gerechtigkeit haben wir Gerichte.«

»Nein«, widersprach Ramsey und drückte Amanda fester. »Dafür haben wir mich.«

40

1.30 Uhr

Die Kombination aus zu viel Alkohol und dem Medikament, dass er in ihre Bierflasche geschüttet hatte, während sie auf dem Klo war, hatte Sandra Unterberg einschlafen lassen. Sie lag auf der Couch, den linken Arm hinter dem Kopf, den Mund offen. Ein Speichelfaden glänzte rechts auf ihrem Kinn. Ein schwarzer Damenschuh mit niedrigem Absatz hing lose von den Zehen ihres rechten Fußes.

Sau. Gabriel wollte sich mit kochendem Wasser den Mund auswaschen, um den Geschmack ihrer sauren, biergetränkten Zunge loszuwerden. Als er daran dachte, was er hatte tun müssen, und was er sie hatte tun lassen … wurde ihm übel.

Er wollte sie umbringen. Sie war eine Hure, würde ohnehin zur Hölle fahren. Aber so sehr es ihn auch drängte, sie zu erwürgen, er durfte es nicht. Mehr als ein toter Unterberg war nicht gestattet.

Er fand Troys Insulin problemlos. Mit dem Taschenmesser entfernte er den Metallverschluss. Er durfte nichts dem Zufall überlassen. So hatte Troy keine Wahl. Er zog die manipulierten Ampullen aus der Hosentasche, wischte alle fünf mit einem Spültuch ab, legte sie in den Kühlschrank und wischte den Griff ab.

Er ging zurück ins Wohnzimmer. Er hatte sorgfältig darauf geachtet, nichts zu trinken und kein Glas zu berühren, aber natürlich hatte er sie angefasst und sie ihn. Das hatte sich nicht vermeiden lassen. Er blieb mehrere Sekunden stehen und dachte nach. Es war nicht bis zum, also, zum Verkehr gekommen, glücklicherweise, so dass er noch weniger von sich zurücklassen würde. Und das Schöne an dem Medikament, das er ihr verabreicht hatte, war, dass sie sich an die letzten zwei Stunden vor der Bewusstlosigkeit nicht erinnern würde. Sie würde sich nicht an ihn erinnern. Und falls das Mittel durch einen unwahrscheinlichen Zufall versagte, und sie sich doch erinnerte, würde sie ganz sicher nicht wollen, dass man überall erzählte, wie sie herumgehurt hatte, während daheim ihr Sohn im Schlaf starb.

* * *

Troy wachte auf, als er einen Motor anspringen hörte. Er war am Tisch eingeschlafen. Jetzt schob er die Lamellen der Jalousie auseinander und beobachtete, wie die Bremslichter des Wagens aufleuchteten, bevor er auf die Straße bog.

»Hnh«, flüsterte er leise. »Wette, dafür stellst du deine alte Sirene nicht an, oder, du Arschloch?«

Er hörte seine Mutter schon vom Kopf der Treppe schnarchen, ein lautes, nasales Röcheln. In der Küche öffnete er den Kühlschrank und runzelte die Stirn. Vier neue Ampullen, Vorrat für einen Monat. Er holte eine Ampulle heraus und untersuchte sie. Sie war noch warm, aber es war sein Insulin. Ein Glück, denn die letzte Ampulle war ruiniert. Er versuchte sich zu erinnern, ob der Verschluss vorher schon beschädigt gewesen war, wusste es aber nicht mehr. Egal, seine Mutter hatte doch an ihn gedacht.

Nachdem er die Ampulle gewechselt und die alte weggeworfen hatte, ging er hinüber zur Couch. Er zog seiner Mutter den schwarzen Schuh aus, der von ihrem Fuß hing,

»Ich hasse dich«, flüsterte er, während er sie mit einer Häkeldecke zudeckte. Heiße Tränen liefen über sein Gesicht. »Ich hasse dich, ich hasse dich, ich hasse dich.«

* * *

Am Ende der Einfahrt bog Gabriel nach links ab. Die strahlend hellen Lichtkegel der Scheinwerfer glitten in einem weiten Bogen über die Straße und zerteilten die Nacht wie ein leuchtendes Schwert. Gabriel sah, was sie anleuchteten, ohne es wirklich wahrzunehmen: einen Zaun, einen Graben, einen Streifenwagen auf dem Seitenstreifen …

Was? Gabriel war plötzlich hellwach. Seine Augen flogen auf, seine Hände verkrampften sich um das Lenkrad. Gott im Himmel, was machte ein Streifenwagen hier draußen? Was könnte …?

Ganz ruhig, mein Junge. Noch ist überhaupt nichts passiert.

Er saß auch in einem Streifenwagen. Das war gut. Aber er hatte ein Problem. Er durfte nicht anhalten oder riskieren, erkannt zu werden. Vorsichtig nahm er die rechte Hand vom Steuer und tippte den Verschlusscode des Handschuhfachs ein. Es öffnete sich mit einem leisen Seufzen. Jetzt war er froh, dass er für alle Fälle darauf bestanden hatte. Er entsicherte die Waffe, seine Kanone, und legte sie neben sich auf den Sitz. Es steckte bereits eine Patrone in der Kammer. Er war immer gerne auf alles vorbereitet.

Dann bemerkte er etwas anderes. Seine Scheinwerfer waren an, aber die des anderen Streifenwagens nicht. Warum nicht? Vielleicht war der Wagen gar nicht offiziell hier. Aber er konnte sich den Fahrer anschauen, während der ihn nicht erkennen konnte.

Er fuhr langsam näher, noch näher … und sah, wer es war.

Die Anspannung floss davon wie Wasser. Der andere Mann duckte sich schon, versuchte, sein Gesicht zu verbergen, denn er wollte nicht erkannt werden.

»Aber ich habe dich erkannt«, flüsterte Gabriel. »Ich weiß, wer du bist.«

Auch wenn der andere Mann es noch nicht wusste: Er war tot.

41

3.45 Uhr

Sie hatten im Gerichtsgebäude ihre Aussagen gemacht. Amanda war schon vorausgegangen, aber Ramsey blieb stehen, drehte sich zu Ketchum um und sagte: »Ich weiß, dass ist ein ungünstiger Zeitpunkt, aber mit dem Hubschrauber hier und meiner Rolle in der Sache, könnten die Journalisten wieder auftauchen. Das wird Schwierigkeiten mit sich bringen. Vielleicht wäre es besser, wenn ich abreise.«

Ketchum schüttelte bereits den Kopf. »Nein, dann würde es aussehen, als hätten sie etwas getan, womit wir nichts zu tun haben wollen. Natürlich wäre es mir lieber, Sie würden niemand das Gesicht ummodellieren, aber die beiden hatten es nicht besser verdient. Außerdem wurde Limjanowitsch in meiner Schicht ermordet. Das macht mich wütend, und ich will den Dreckskerl haben, der das getan hat.« Er deutete mit einer schnellen Kopfbewegung zur Tür. »Also raus, raus mit Ihnen. Schlafen Sie sich aus.«

Ramsey ging. Auf dem Parkplatz kam es zu einer unbehaglichen Szene. Amanda wirkte in dem zu großen OP-Hemd und Ramsey Jacke wie ein kleines Mädchen, und Ramsey, dessen rechte Hand immer noch in inzwischen lauwarmes Eisgel gepackt war, fror sich den Arsch ab, wollte sie aber nicht allein lassen. Er war entsetzlich müde, und jetzt spürte er auch die Schmerzen in der Hand. Er wusste es eigentlich besser, als sich auf eine Prügelei mit bloßen Fäusten einzulassen. Und möglicherweise hatte er seiner Polizeilaufbahn gerade den Knockout verpasst. McFaine war ein Monster. Das hier lag anders.

Aber das war zu viel Stoff zum Nachdenken.

Amanda sagte: »Tja …« Ihr Atem dampfte und hing wie ein Wortballon in der Luft.

»Ich bin so müde, dass ich kaum noch geradeaus gucken kann. Aber ich will wirklich nicht gehen. Ich meine, ich will Sie nicht allein lassen.«

»Ich weiß, was Sie meinen.« Sie strich sich eine Haarsträhne hinters Ohr. Eine seltsam anrührende, beinahe kindliche Geste. »Dann bleiben Sie bei mir.«

»Ähhh … Ich hab nur das eine Bett in meinem Hotelzimmer. Vielleicht können sie eines dazustellen …«

»Ich habe ein Gästeschlafzimmer mit eigenem Bad. Außerdem habe ich Ihre Jacke an, und die ziehe ich nicht aus, bevor ich zuhause bin.«

Das sah er ein. »Okay.«

»Gut.« Ihr Mund verzog sich zur Andeutung eines Lächelns. »Vergessen Sie Ihre Socken nicht.«

Sie fuhr voraus, und er folgte ihr in seinem Leihwagen. Amandas Haus lag südlich des Krankenhauses. An ihrer Einfahrt bogen sie links nach Osten ab, auf den See zu. Die Auffahrt machte zwei flache Bögen wie ein langgezogenes S, dann tauchte ein heller Fleck auf, aus dem das Deckenlicht einer um das ganze Haus gezogenen Veranda mit weißer Balustrade und Holzgeländer wurde. Links neben einem großen Panoramafenster hing eine breite Schaukel, groß genug für drei, von Metallketten gehalten. Zwei grünlackierte Schaukelstühle standen rechts, neben einem weißen Doppelfenster an einem flachen Beistelltisch. Er hielt vor dem Haus an. Amanda fuhr nach rechts weiter und verschwand in der Garage. Das Licht ging an, als die Haustür sich öffnete, und sie winkte ihn herein.

Sie nahm ihm die Wäsche ab, verschwand, und zwei Minuten später hörte er das Brummen einer Schallwaschmaschine. Dann tauchte sie wieder auf, einen isolierten Beutel in der Hand, und führte ihn durch eine zweistöckige Eingangshalle mit Hartholzparkett ins Wohnzimmer. Vor einem freistehenden Kamin aus grauen und blauen Feldsteinen stand ein dick gepolstertes Sofa, auf beiden Seiten flankiert von je einem gepolsterten Kippsessel. Die Stirnwand des Zimmers war mit bodenlangen beigen Stoffvorhängen drapiert.

Er sagte: »Wissen Sie, ich bin hundemüde, aber zu aufgedreht, um zu schlafen. Wenn Sie mir zeigen, wo das Gästezimmer ist …«

»Geht schon in Ordnung.« Sie legte den Beutel auf einen niedrigen Kaffeetisch aus knorrigem Kiefernholz und ließ sich in einen der Sessel sinken. »Machen Sie nur den Kamin an, bevor Sie sich setzen. Der kleine Schalter unten.«

Er warf den Schalter um, und augenblicklich tanzten gelborange und blaue Flammen über einem kunstvoll arrangierten Stapel Keramikscheite. Sie seufzte wohlig: »Schon besser«, und kuschelte sich in Ramsey Jacke. Sie deutete auf den Beutel. »Eisgel für die Hand.«

»Danke.« Ramsey schob sich aufs Sofa, zog ein Päckchen heraus, knetete es, um den Kühlvorgang zu starten, und legte es sich auf die Hand. Die Knöchel waren geschwollen und dunkel angelaufen, und er hatte Mühe, die Finger zu beugen.

Sie saßen einen Moment schweigend da, dann sagte Amanda: »Ich habe mich gar nicht bedankt.«

Ramsey schaute sie an. Die Prellung unter ihrem linken Auge war in voller Blüte, und ein hoher Kragen aus schwarzblauen daumen- und fingerförmigen Blutergüssen lag um ihren Hals. »Ist nicht nötig. Es tut mir nur leid, dass ich Sie den Hurensohn nicht umbringen lassen konnte.«

Wo sie nicht blutunterlaufen war, war ihre Haut kreidebleich. »Ich wollte ihn umbringen. Ich war in meinem ganzen Leben noch nicht so wütend. Worauf ich nicht vorbereitet war, war dieser Moment des absoluten Schocks, dann habe ich zum ersten Mal in meinem Leben wirklich pure, körperliche Angst gefühlt. Und danach bin ich zur Furie geworden.« Sie zögerte, schaute ins Feuer. »Jetzt verstehe ich es.«

»Was?«

Sie sah ihm in die Augen. »Ich habe gelesen, was Sie mit McFaine gemacht habe. Meine erste Reaktion war … Ekel.«

»Sie müssen mir nichts …«

»Nein, lassen Sie mich ausreden. Auf der intellektuellen Ebene konnte ich es nachvollziehen. Wer könnte das nicht? Aber gefühlsmäßig hielt ich Sie für eine Art Sadist, möglicherweise noch schlimmer als McFaine, weil seine Opfer gestorben sind. Sie haben dafür gesorgt, dass er diese Erlösung nicht bekommt.«

Ihre Worte trafen ihn härter als erwartet. Für sich selbst hatte er akzeptiert, dass er mit klarer, gnadenloser Gewissheit gehandelt hatte, weil er genau gewusst hatte, was geschehen würde. Seit dem Moment unmittelbar bevor es geschehen war: Als McFaine hilflos am Boden gelegen und er sich auf seinen Rücken gesetzt hatte, mit den Daumen die Lücke zwischen dem vierten und fünften Halswirbel ertastet hatte. Und zugedrückt hatte.

Sie beobachtete ihn. »Würden Sie es wieder tun?«

»McFaine? Ja… Ja, würde ich.«

Sie nickte. Dann stand sie auf, schob sich aufs Sofa, legte sich sanft seinen linken Arm über die Schultern und legte ihren Kopf auf seine Brust.

»Ich kann dein Herz schlagen hören«, sagte sie.

42

9.05 Uhr

Ihr Komm klingelte sie wach. Ramsey zuckte zusammen, wusste einen Moment nicht, wo er war, dann erkannte er, dass er immer noch auf dem Sofa lag. Der Raum war dank des Kaminfeuers herrlich warm. Helles Sonnenlicht filterte durch die Vorhänge. Sein Hals war steif, die Finger der linken Hand kalt, der Arm taub, und Amanda war irgendwann im Schlaf umgekippt, so dass ihr langes, nerzbraunes Haar über seinen Schoß fiel. Beim zweiten Schrillen schreckte sie hoch, knallte mit dem Kopf fast gegen sein Kinn, murmelte eine Entschuldigung und stolperte zu einem Komm im Flur, der auf ihren Stimmbefehl zur Hölle still zu sein augenblicklich verstummte.

Ramsey stand auf und bewegte den Rücken, während er sich mit dem linken Handballen die Augen rieb. Wie spät war es? Er schaute auf die Uhr. Schon nach Neun? Sie hatten etwa vier Stunden geschlafen, aber es empfand es wie höchstens fünfzehn Minuten. Sein Verstand fühlte sich an wie halbfeste Gelatine aussah, und die Müdigkeit bescherte ihm Kopfschmerzen, die versuchten, durch die Ohren zu entkommen.

Amanda kam zurück. Ihre Haut war fahl, die Haare wirr, die Flecken am Hals und im Gesicht leuchtend violett, und sie hatte dunkle Ringe unter den Augen. »Wir müssen ins Krankenhaus«, sagte sie und strich sich die Haare aus den Augen. »Hank trifft uns da. Die Ambulanz hat gerade Noah Schröder gebracht.«

»Jesaias Sohn?«

»Genau den.«

»Was ist passiert?«

»Ich weiß nur, dass Sarah Schröder, na ja, durchgedreht ist, als die Schwestern Carruthers angerufen haben.«

»Wieso?«

»Offenbar braucht ihr Bruder nicht nur einen Arzt«, erklärte sie auf dem Weg in den Flur. »Er braucht die Polizei.«

Ramsey trat das Gaspedal durch und schaffte die Strecke in dreieinhalb Minuten. Er bremste gerade lang genug, um Amanda aus dem rollenden Wagen springen zu lassen. Dann raste er weiter, stellte den Leihwagen in eine freie Parklücke und stieg aus. Er sah Ketchums Streifenwagen ankommen, und sie liefen gemeinsam über den Parkplatz in die Notaufnahme. Ketchum war glattrasiert, und er roch nach Rasierwasser. Aber seine blauen Augen lagen tief in den Höhlen, und seine Wangen waren eingefallen.

Die Halle war leer bis auf eine nervös und besorgt wirkende Frau an der rechten Wand und ein junges Mädchen mit zerzaustem blonden Haar und verweinten Augen. Die Frau zuckte hoch, als sie den Sheriff sah, aber die Empfangsschwester winkte sie zurück auf ihren Platz.

»Dr. Slade hat gesagt, Sie möchten nach hinten kommen.« Die Augen der Schwester waren so weit aufgerissen, dass ihre Pupillen aussahen wie Kohlen in einer Schneewehe. »Und Sie sollen sich beeilen.«

Im Behandlungsbereich herrschte eine Atmosphäre mühsam beherrschten Chaos, die Ramsey nur zu gut kannte. Sie bedeutete, dass die Situation knapp davor stand, völlig außer Kontrolle zu geraten. Schuhe kratzten über Linoleum, Metalltabletts klirrten auf Wagen, und hinter einem gelben Gazevorhang erklang ein Gewirr von Stimmen, über das Amanda Anweisungen brüllte.

Sie traten hinter den Vorhang. Ein Pulk von Schwestern war um ein Krankenbett mit zwei Infusionsstangen und einer Serie von Flüssigkeitsbeuteln und durchsichtigen Schläuchen versammelt. Amanda drehte Ramsey den Rücken zu. Links von ihr hing ein Herzmonitor von der Decke. Alles, was er von dem Knaben auf der Trage sehen konnte, waren in Tennisschuhen steckende Füße und Jeans.

Eine der Schwestern bemerkte sie und sagte etwas. Amanda schaute sich um. Sie winkte sie mit einer schweren Chirurgenschere näher. »Sieht ziemlich übel aus«, stellte sie fest, als eine andere Schwester Platz machte und er ans Bett trat. Ketchum blieb schräg neben ihm.

Der Junge, Noah, lag auf dem Rücken, die Augen geschlossen, das Gesicht schweißnass. Außer den Jeans trug er ein hellgraues Sweatshirt mit großen Schweißflecken an Hals und Achseln. Er roch übel, wie in der Sonne liegender Abfall. Ein hellgrüner doppelter Nasenkatheter versorgte ihn mit Sauerstoff, aber seine Haut war weiß wie Salz, die Lippen und Nagelbetten waren blau, und die schwarzen Ringe unter seinen Augen wirkten wie aufgemalt. An beiden Handgelenken waren Infusionen befestigt, und Ramsey sah und hörte am Herzmonitor, dass sein Puls hektisch und unregelmäßig war. Noahs Temperatur war extrem hoch – 40°C. Das war übel. Beide Zahlen auf einer roten Blutdruckanzeige waren niedrig. Das bedeutete Schockzustand.

»Warum sinkt sein Blutdruck? Blutet er?«, fragte er. »Und was ist das für ein Gestank? Himmel, das stinkt wie faules Fleisch.«

»Wissen wir nicht«, sagte Amanda. »Wir sind gerade dabei, seine Sachen aufzuschneiden.« Amanda und drei Schwestern machten sich mit blitzenden Scheren an die Arbeit, dann starrte Amanda auf ihren jungen Patienten. »Was, zum …?«

Ein Mullverband bedeckte Noahs halben rechten Oberarm. Ursprünglich war er vermutlich weiß gewesen, aber jetzt war der Verband nass und grünlich-gelb. Als Amanda das Klebeband löste, das den Verband festhielt, wurde der faulige Geruch noch schlimmer. Dann entfernte sie den Mull. »Oh Gott«, stieß sie aus

Die Wunde war bösartig, ein faustgroßer Krater voll mit grün-gelbem Eiter, mit schwarzer, toter Haut an den Rändern, die in noch lebende entzündete Haut und ein Spinnennetz von roten Streifen überging, das sich bis in die Achselhöhle erstreckte.

»Das ist übel«, stellte Amanda fest. »Das ist mehr als übel.« Sie spülte die Wunde bereits mit riesigen Spritzen voller steriler Salzlösung aus. Ein Pfleger mit Handschuhen hielt ein Becken unter Noahs Schulter, und die Flüssigkeit, die sich darin sammelte, war dickflüssig und grünlich-grau. »Die Wunde ist schwer entzündet, und die Entzündung hat sich durch das Gewebe ausgebreitet, möglicherweise bis in den Knochen. Falls sie in den Knochen oder ins Gehirn gelangt ist, könnten wir ihn verlieren. Er hat eine Blutvergiftung, aber wir könnten gerade noch rechtzeitig kommen. Vielleicht ist das Schlimmste …«

Das Gellen eines Alarms strafte sie lügen. Abrupt wurde alles noch schlimmer.

»Sein Blutdruck bricht zusammen«, stellte Amanda fest. »Die Infusionen aufdrehen. Craig, intubieren. Sheryl, besorg mir ein ZVD-Tablett. Bei der Wunde muss ich einen rechten Halsaderzugang legen. Und hol mir irgendjemand Dr. Carruthers von der Intensiv, ich brauche einen zweiten Satz Hände, und das pronto! Ich brauche eine Anfangsdosis von 800 Mil. Salzlösung, und ich ziehe Blut für Kulturen ab. Bewegung, Leute, Bewegung!«

Dann drehte Amanda sich um, riss die schmutzigen Einweghandschuhe ab und griff sich neue. »Sorry«, sagte sie, zog erst den linken über, dann den rechten. Sie trat an ein Instrumententablett, das eine der Schwestern brachte, und schüttete eine braune Desinfektionsflüssigkeit auf Noahs Hals. »Hier wird es jetzt ziemlich hektisch, Jack, Hank. Ihr wartet besser draußen.«

Sie zogen sich wortlos zurück und taten ihr Bestes, niemandem im Weg zu stehen. Aber Ramsey drehte sich noch einmal um, gerade als Amanda dem Jungen die Nadel einer riesigen Spritze in den Hals stach.

Noahs Mutter und Schwester saßen noch, wo die beiden Männer sie bei der Ankunft gesehen hatten. Seine Mutter hob ein geknülltes Taschentuch an den Mund. »Wie geht es ihm, Hank?«

»Es ist übel, Hannah. Dr. Slade sagt, er ist im Schock, wegen einer Infektion. Hier oben.« Ketchum berührte seinen rechten Oberarm. »Die Infektion hat eine Blutvergiftung verursacht.«

»Eine Infektion? Aber, wie denn?« Hannah Schröders Blicke zuckten von Ketchum zu Ramsey und wieder zurück, zittrig wie die eines verängstigten Kindes. »Er ist seit Freitag nach der Schule nirgends mehr gewesen! Sie erinnern sich, das war der Tag, an dem er so spät nach Hause kam und ich mir Sorgen machte. Aber er hat nichts gesagt!«

»Ich habe gehört, dass Sarah hier verrückt gespielt hat, als die Notaufnahme Dr. Carruthers rufen wollte. Möchtest du uns erklären, was das sollte, Sarah?«

Das Mädchen antwortete schluchzend und unterbrochen von Schluckauf. »Er, er hat es m-mir am Freitag gezeigt. Da warst du no-noch weg«, sagte sie, als Hannah sie überrascht anstarrte. »Er war verletzt, a-aber er wollte nicht … wollte nicht, dass jemand es er-erfährt.«

»Was erfährt?«, fragte Ramsey.

»Das jemand auf ihn geschossen hat.«

43

12.00 Uhr

Bevor sie das Hospital verließen, kam eine Schwester herein und teilte ihnen mit, dass Noah in den OP gebracht worden war. »Die Frau Doktor will versuchen, den Arm zu retten.«

»Kommt er durch?« fragte Ketchum.

»Das hängt davon ab, wie weit sich die Infektion ausgebreitet hat, ob sie das Gehirn erreicht hat. Wenn sie ins Hirn vorgedrungen ist, könnte es neurologische Probleme geben. Es ist zu früh, etwas zu sagen.«

»Teilen Sie ihr mit, dass Noah offenbar angeschossen wurde«, sagte Ramsey. »Wir sind auf dem Weg, es zu untersuchen.«

»Ich sage es ihr.« Die Schwester schüttelte den Kopf. »Wirklich tragisch, diese Familie. Erst Jesaia, dann Scott, und jetzt Noah. Manche Familien sind wirklich abonniert auf Leid.«

Draußen auf dem Parkplatz sagte Ketchum: »Ich sollte Kodza anrufen. Falls Sarah Recht hat, ist der Mann, der Noah angeschossen hat, vermutlich der Mörder von Limjanowitsch.«

»Sie könnten sie anrufen«, nickte Ramsey.

Ketchum musterte ihn mit einem Auge. »Aber Sie würden es nicht tun?«

»Es ist Ihr Kind. Wollen Sie es?«

Ketchum schürzte die Lippen, dann schrammte er mit der Stiefelspitze übers Pflaster. »Nein. Ich will mit meinem Jungen reden.«

Ramsey nickte. »Gehen wir mit ihm reden.«

Ketchum fuhr voraus und Ramsey folgte: eine dreißig Kilometer lange Fahrt nach Nordwesten zu der Schule für die Kinder aus Farway und zwei andere Dörfer. Ketchum hatte angerufen, und als sie eintrafen, wartete der Direktor bereits auf sie, ein rundlicher Mann mit geöltem Haar. Ramsey blieb in seinem Wagen sitzen, als Ketchum ausstieg, kurz mit dem Direktor sprach und dann im Gebäude verschwand. Zehn Minuten später tauchte er wieder auf, die Kiefermuskeln angespannt, die Stirn faltig, und die linke Hand fest auf der Schulter eines Knaben.

Aus der Nähe sah Ramsey die Familienähnlichkeit. Der Junge hatte Ketchums Kinn und Wangenknochen, aber dunkelbraune Haare und die Augen eines völlig verängstigten Kindes.

»Das ist Joey.« Ketchums Miene war wie aus Stein gemeißelt. »Das meiste, was Joey und ich zu besprechen haben, ist Privatsache, aber erst einmal hat er uns etwas zu zeigen.«

»Genau da.« Joey deutete einen steilen, laubbedeckten Hang hoch. »Bei dem Steinengel.«

Ramsey schaute nach links und sah den Engel, ein Schwert in der einen Hand, eine Waage in der anderen. »Und davor habt ihr Jungs niemanden gesehen?«

Joey schüttelte den Kopf. »Wir haben überhaupt nur was gesehen, weil wir den Wagen gehört haben. Ich wette, er hätte uns gar nicht gesehen, wenn die Sonne nicht untergegangen wäre.«

»Wieso das?«

»Der Hang liegt nach Westen. Troy hat eine Brille, und die Sonne hat sich in der Brille gespiegelt«, erklärte der Junge. Er dachte kurz nach, dann sagte er noch: »Ich erinnere mich, dass wir dicht am Hang lang sind, als wir kamen, und wir haben nichts gesehen.«

Ramsey schaute Ketchum an. »Zwei Möglichkeiten: Entweder kam der Mörder wie die Jungs mit dem Fahrrad, oder jemand hat ihn abgesetzt, weil er wusste, dass er für den Rückweg Limjanowitschs Wagen haben würde.«

Die Schrift auf dem Grabstein war verwittert und von Flechten und Regenspuren überzogen. Ramsey zog die Inschrift mit dem linken Zeigefinger nach. »Ich kann weder ein Datum erkennen, noch wer hier begraben liegt. Aber ich wette, die Kirche hat Unterlagen darüber.«

»Vielleicht«, bemerkte Ketchum. »Aber hier ist seit dem Ende des Heiligen Kriegs niemand mehr beigesetzt worden. Das ist entweihter Boden. Während des Heiligen Kriegs gab es hier eine Menge Ärger zwischen den Rom-Katholiken und den New-Avalons.«

Ramsey erinnerte sich an den Sonntagmorgen. War das erst gestern gewesen? Seitdem war so viel geschehen, dass es ein Jahr zurück zu liegen schien. »Ja, Amanda hat erwähnt, dass es viel böses Blut gibt.«

»Eine Untertreibung. Ich war noch ein Kind in Clovis als der Heilige Krieg richtig losbrach, gerade aus den Windeln. In Farway haben die Rom-Katholiken und die New-Avalons sich gegenseitig beschuldigt, gemeinsame Sache mit den Blakisten zu machen. Es gab Gerüchte über eine abtrünnige Blakistenfraktion auf den Inseln hier im See.«

»Irgendwelche Namen?«

»Soweit ich weiß, konnte niemand jemals irgendetwas beweisen. Aber mehrere Familien wurden aus dem Dorf gejagt. Eine Familie wurde komplett ausgelöscht, hier auf dem Friedhof. Rom-Katholiken, die zum Beten hergekommen waren, aber dann breitete sich das Gerücht aus, sie würden sich in Wahrheit mit Blakisten treffen. Im nächsten Moment stürzten die Leute sich auf sie und haben sie abgeschlachtet. Seitdem wird der Friedhof nicht mehr genutzt. Als Jesaia starb, er war römisch-katholisch, hat man ihn auf einem kleineren Friedhof auf der anderen Seite vom Ort beigesetzt.«

»Wie viele Rom-Katholiken gibt es hier noch?«

»Nicht viele. Ich würde schätzen, alles zusammen fünfzig Familien.«

»Und Doc Summers«, bemerkte Ramsey. Aus dem Augenwinkel sah er Joey zusammenzucken. »Was?«

Joey verlagerte unbehaglich das Gewicht von einem Fuß auf den anderen. »Na ja, eine Sache an dem Mann, den wir gesehen haben, ich meine … wir haben alle gedacht, wegen dem Haar, Sie wissen schon …«

»Nein, ich weiß nicht«, erklärte Ketchum. »Was willst du uns sagen, Sohn?«

»Also, der Mann wirkte ziemlich alt, und sein Haar, das war«, – Joey schluckte –, »weiß. Und er hatte eine Menge Haare, ziemlich wild, und …«

»Der alte Doc«, unterbrach Ketchum. Er schloss die Augen. »Gott helfe uns. Sie haben Doc gesehen.«

44

13.30 Uhr

Der Operationssaal war kalt und roch nach Desinfektionsmittel, geronnenem Blut und fauligem Fleisch. Noah Schröders Blutdruck war während der Operation zwei Mal kollabiert, und einmal hätte er fast einen Herzstillstand gehabt. Drei Stunden später hatte Amanda zwei Handvoll totes und sterbendes Fleisch herausoperiert. Endlich schaute sie auf und gab der Schwester an der Blutpumpe ein Zeichen. »Geben Sie der Intensiv Bescheid, dass er unterwegs ist.« Als die Schwester mit der Hüfte die Tür aufstieß, sagte sie: »Wir müssen die Wunde offen lassen, damit sich Granulationsgewebe bildet, und wir werden ihn mit Antibiotika vollpumpen. Sein Blutdruck macht mir Sorgen. Er ist zu oft abgesackt.«

Gabriel zog die Handschuhe aus. »Ich würde ihn auf Vasopressin halten. Wenn die Betäubung abklingt und wir eine Chance haben, ihn auf der Intensivstation ruhen zu lassen, wird sich der Blutdruck vermutlich stabilisieren. Sein Urinfluss ist nicht gut, also sind die Adern vermutlich noch ziemlich lose. Ich würde ihn auf Vasopressin setzen, um sicherzustellen, dass die Nieren durchblutet werden. Ich werde ihn auf der Intensiv genau im Auge behalten. So …«

»So bekommen wir nicht zusätzlich zu der Infektion auch noch ein Nierenversagen.« Amanda nickte. »Klingt vernünftig. Übrigens hatte ich noch gar keine Chance, mich für heute Morgen zu bedanken. Als sein Blutdruck kollabiert ist, konnte ich wirklich jedes Paar Hände gebrauchen.«

»Keine Ursache«, antwortete Gabriel. »Das ist mein Job.«

Sein Job.

Fünf Minuten, nachdem die Ambulanz sich auf den Weg zu den Schröders gemacht hatte, war Gabriel auf seinem Turborad ins Krankenhaus gesaust. Jeder wusste, dass er Zusatzdienst schob, außerhalb seiner Dienstzeit kam und praktisch im Krankenhaus wohnte, also hatte niemand mit der Wimper gezuckt, als er in die Notaufnahme preschte.

Noah war ein unglaublicher Glücksfall. Er hatte einen Moment der Anspannung erlebt, als Ketchum und der Stadtpolizist auftauchten, aber nachdem er ein paar Minuten zugehört hatte, war seine Besorgnis verflogen. Sie wussten nichts. Sie hatten keinen Schimmer. Ohne Noahs Schwester, das vorwitzige Gör, hätten sie noch länger im Dunkeln getappt. Aber jetzt konnte er möglicherweise zwei Fliegen vielleicht nicht mit einem Schlag töten, aber doch kurz nacheinander.

Jetzt saß er in der Intensivstation, gab Zahlen in einen Computer ein, machte seine Arbeit, überwachte seinen Patienten – und es war, als würde sein Verstand auf zwei getrennten Gleisen arbeiten: die Routinerituale und der turbulente Wildbach, der durch seinen Geist schoss.

Er fühlte sich ein wenig … zerrüttet? War das das Wort dafür? Er war sich nicht sicher. Seit Freitagabend war so viel geschehen. Er hatte seit Samstag oder Sonntag nicht mehr mit Control gesprochen. Er erinnerte sich nicht. Er bekam zu wenig Schlaf und hatte noch zu viel zu erledigen.

Das Problem war, jedes Mal, wenn er sich etwas näherte, was er als Lösung sah, tauchte etwas Neues auf. Wie der Deputy, der das Unterberg-Haus beobachtete. Wer hätte damit rechnen können? Er war sich ziemlich sicher, dass der Deputy Unterberg nicht gesehen hatte, nachdem Gabriel fort war? Und selbst wenn, was hätte er gesehen? Eine sternhagelvolle Frau, die auf ihrem Sofa eingeschlafen war, und im Obergeschoss ihren zu Bett gegangenen Sohn. Es hatte nichts zu sehen gegeben.

Aber jetzt wussten sie, dass auf Noah geschossen worden war. Damit war es nur noch eine Frage der Zeit, bis sie Noah mit Troy in Verbindung brachten – und falls Troy Unterberg bald darauf starb, würden sie das Krankenhaus unter die Lupe nehmen. Dessen Mitarbeiter.

Andererseits, was sollte passieren? Er hatte Unterberg ein Medikament gegeben, das Gedächtnisschwund verursachte. Sie würde sich nicht an ihn erinnern. Falls der andere Deputy zum Haus gefahren war und Unterberg durch irgendein Wunder hatte aufwecken können, würde sie sich wahrscheinlich an ihn erinnern. Gabriel hatte alles abgewischt, was er angefasst hatte. Der einzige mögliche Beweis gegen ihn waren die manipulierten Ampullen, und die ließen sich auch als Fehler des Herstellers oder der Apotheke erklären. Das Rezept war gültig, und Sandra Unterbergs Unterschrift befand sich in der Datei. Dessen war er sich sicher, denn er hatte ihren Namen auf der Nachfüllanforderung sorgfältig gefälscht.

Mehr noch, Gabriel war bereit, Geld darauf zu setzen, dass Sandra Unterberg lügen würde, dass sich die Balken bogen. Sie würde ganz sicher verhindern wollen, als die Mutter bekannt zu werden, die für Geld Sex mit einem Mann gehabt hatte, während ihr Sohn ins Diabeteskoma fiel.

Ich darf mich nicht ablenken lassen, muss das Ziel im Blick behalten.

Noch ein unerwarteter Glücksfall: Durch die Sache mit Noah hatte Amanda Slade keine Zeit gehabt, aufs Klo zu gehen, geschweige denn, eine Autopsie abzuschließen. Bei der letzten Überprüfung war Limjanowitsch immer noch Gast der Pension zur Ewigen Ruhe gewesen, auch bekannt als Leichenschauhaus.

Denn wenn er in einem hohle Zahn eine Kapsel hatte, hatte er vielleicht in einem anderen …

Er begegnete Amanda auf dem Korridor. Das war ein gutes Zeichen. Wenn Dr. Slade bei Noah auf der Intensivstation war, während er im Leichenschauhaus war …

Sie blieb stehen. »Wie geht es ihm?« Sie hörte aufmerksam zu, stellte ein paar Fragen, nickte. »Gut. Noch einmal danke für die Hilfe, vor allem, weil ich weiß, dass es gestern bei Ihnen spät wurde.«

›Charlie’s‹. Das hatte er völlig vergessen. Sie hatte ihn gesehen. Von ihrem Aussehen her zu schließen, den blauen Flecken am Hals und der leberfarbenen Prellung im Gesicht, hatte er etwas verpasst. Natürlich hatte er die Polizeimeldung empfangen, aber was Amanda zugestoßen war, hatte er erst heute früh von den Schwestern gehört. »Ja, na ja, Sie wissen schon …«

Amanda schien darin eine Bedeutung zu erkennen, denn sie nickte verstehend. »Ich war etwas überrascht. Hatte Sie nicht für einen Gast des ›Charlie’s‹ angesehen.«

»Ich bin nicht oft da.« Das stimmte. »Es ist nicht wirklich meine Szene.«

»Meine auch nicht. Warum sind Sie nicht rüber gekommen und haben Hallo gesagt, bevor Sie gingen?«

»Oh, also, ich wollte mich nicht aufdrängen. Sie und Ihr Polizeifreund …« Er verstummte, als sie krebsrot wurde. »Entschuldigung, aber Sie sehen ziemlich mitgenommen aus. Sie sollten vorsichtiger sein. Wir können es uns nicht leisten, Sie zu verlieren.«

»Ja, ich würde mich auch nicht gerne abtreten sehen«, scherzte sie, dann berührte sie seinen Arm. »Ist schon gut. Danke der Nachfrage. Und der Unterstützung. Sie sind ein Engel, wissen Sie das?«

»Ja«, bestätigte Gabriel. »Das sagen die Mädchen alle.«

Er rechnete sich aus, dass ihm etwa dreißig Minuten blieben, bis Dr. Slade mit Noah durch war. Dreißig Minuten.

Die Leichenkammer lag neben Amandas Büro im Keller. Es war ein großer, quadratischer Raum mit gewachstem Linoleumboden, Leuchtstreifen an der Decke und türkisblauen Fliesenwänden. Drei Kühlkammern beanspruchten eine ganze Wand, gegenüber langen Metalltresen und Waschbecken. Sechs Metallbahren mit geriffelten Auflageflächen standen in zwei Reihen an der Wand neben dem Eingang aufgereiht. Im Leichenschauhaus war es, um ein Wortspiel zu riskieren, totenstill.

Gabriel betrachtete die Kühlkammern. Jede Edelstahlkältekammer hatte Platz für sechs Leichen in einem Rollfördersystem, drei auf jeder Seite. Die Leichen lagen auf Metallunterlagen, die vom Fördermechanismus einzeln ausgefahren wurden. Laut Amandas Unterlagen befand sich Limjanowitsch in Kühlkammer 2, Platz 2. Gabriel griff nach dem Verschlusshebel für Limjanowitschs Platz … und stoppte.

Neben dem Griff befand sich ein Datenschloss. Für einen Kristallschlüssel. Den er nicht hatte.

Er verlor dreißig kostbare Sekunden mit fluchen. Sein heiseres Flüstern klang in der leeren Kammer wie das Rascheln von Ratten auf Glas. Er hatte nichts davon gewusst, und hatte sich auch nicht die Zeit genommen, darüber nachzudenken! Natürlich hatte Amanda einen Schlüssel. Aber wo? Würde sie einen Schlüssel immer bei sich tragen?

Er lief in ihr Büro, zerrte die Schubladen auf, und dankte wem auch immer es war, der über ihn wachte, dass sie zumindest ihre Schreibtischschubladen nicht abschloss. Warum auch? Außer den Toten war hier unten ja sonst niemand. Er suchte zwischen Papieren, Kulis und Bleistiften, einem Make-up-Set, alten Laufschuhen. Meine Güte, der Krempel, den Frauen so ansammelten …

Er fand den Kristallschlüssel in einem Briefumschlag in der rechten untersten Schublade. Der Schlüssel war sechskantig und rosa, und er passte genau. Gabriel steckte den Schlüssel in das Schloss, drehte ihn gegen den Uhrzeigersinn, drückte den Griff nach unten, und He, presto! Die Kühlkammer sprang mit einem Zischen auf und der Geruch von kalten Chemikalien schlug ihm entgegen. Auf der Metallunterlage sah er einen unförmigen schwarzen Leichensack. Er zog die Unterlage ein Drittel heraus und öffnete ihn. Der Gestank im Innern des Sacks war noch schlimmer: nasse Holzkohle und Imprägniermittel. Aber jetzt verlor er keine Zeit mehr. Mit behandschuhten Fingern zwängte er Limjanowitschs Kiefer auseinander und zählte mit der Spitze einer gebogenen Zange die Zähne ab.

Er hatte die Holorekonstruktion sorgfältig studiert. Die Zähne, die Amanda Slade schon untersucht hatte, darunter einen mit einem legitimen Wurzelanker und einen hohlen Backenzahn mit zerschmolzener Gelatinekapsel. Da blieben noch fünf Kandidaten.

Der erste Zahn, den er sich vornahm, der zweite kleine Backenzahn oben links, rührte sich nicht. Der zweite, ein vorderer Mahlzahn unten rechts, ließ sich mit minimaler Kraftanstrengung entfernen und brachte einen Wurzelanker zum Vorschein. Der dritte vordere Mahlzahn rechts war als nächster an der Reihe und widersetzte sich, aber Gabriel bemerkte eine leichte Bewegung. Er trat ein Stück zurück, um ihn sich anzuschauen. Die Vertiefungen der Kaufläche wirkten ein wenig verschoben, wie bei einem Tisch mit ein wenig ungleich langen Beinen. Er setzte die Zange noch einmal an und zog erneut, hatte aber noch immer keinen Erfolg.

Die Zeit lief ihm davon! Er schaute auf die Uhr. Dreizehn Minuten waren vergangen, seit er das Leichenschauhaus betreten hatte, vier, seit er an den Zähnen arbeitete. Drei blieben noch: Einer, den er nicht los bekam; einer, den er noch nicht versucht hatte, und dieser schräg sitzende Mahlzahn.

Er versuchte es noch einmal. Die Zange schlug mit einem leisen, aber hörbaren Knacken auf den Zahnschmelz. Er drehte die Hand nach rechts und links. Ohne Erfolg.

Zerbrich ihn. Bis es jemand merkt, bist du längst weg.

Er atmete tief ein, drehte die Zange mit Gewalt gegen den Uhrzeigersinn und riss sie senkrecht nach oben. Der Zahn brach mit einem lauten Knall ab! Ein Wurzelanker.

Er atmete wütend aus. Schaute auf die Uhr. In fünf Minuten musste er gehen. Noch zwei Zähne.

Na schön, Schlaukopf, wo ist er? Denk nach, denk, denk! Irgendetwas habe ich übersehen, aber so dumm bin ich nicht. Es muss etwas sein, was mit ein wenig Überlegung offensichtlich ist.

Schlaukopf. Bei dem Wort durchlief ihn ein leichter Schauder. Es hatte irgendetwas mit Schlauheit zu tun – dann wusste er es.

Er hatte sich die Holorekonstruktion von Limjanowitschs Gebiss immer wieder angeschaut und mit Zahnkundetexten verglichen. Das Gebiss eines Erwachsenen bestand aus zweiunddreißig Zähnen, wenn man alle vier hinteren Mahl- oder Weisheitszähne mitzählte. Aber Limjanowitsch hatte neunundzwanzig Zähne. Drei seiner Weisheitszähne fehlten.

»Aber der vierte nicht.« Er starrte auf Limjanowitsch hinab und musterte den störrischen hinteren Mahlzahn, einen rußigen Stumpf, schräg wie einer der alten Grabsteine auf dem Friedhof. »Du Schlaukopf hast nur einen Weisheitszahn.«

Diesmal zögerte er nicht. Er legte die Zange um den Zahn, drückte zu und bewegte ihn vor und zurück, vor und zurück, wie einen im Schnee festsitzenden Wagen. Schweiß lief ihm über die Schläfen, und als er sich mit der Zunge über die Oberlippe fuhr, schmeckte er Salz. Der Zahn rührte sich nicht.

»Komm schon«, murmelte er. »Komm schon, komm schon!«

Abrupt kam der Zahn frei. Die Zange schlug aufwärts, und er sah etwas Glitzerndes davon fliegen und über den Boden klimpern.

Ein Kristall. Ein winziger, roter Datenkristall.

Drei Minuten später lag Limjanowitsch wieder auf Eis. Dreißig Sekunden später lag Amanda Slades Schlüssel wieder in der untersten rechten Schreibtischschublade. Und nach sechs Minuten war Gabriel fort.

Jetzt, auf seinem Turbo, während der Wind ihm ins Gesicht schlug, fühlte er sich großartig. Er hatte sich befreit, handelte praktisch auf eigene Verantwortung. Er hatte nichts mit Control abgesprochen, sie nur darüber informiert, was er tun würde, und es dann getan. So gefährlich es auch war, er genoss es.

Als die Verbindung mit Control stand, sagte er nur: »Ich hab ihn.« Er erklärte die Sache mit dem Zahn, dann setzte er hinzu: »Ich bin unterwegs. Unterwegs nach Hause, um ihn durch mein Entschlüsselungsprogramm zu jagen.«

»Das ist ausgezeichnet.« Die rauchige Stimme Controls vibrierte vor Begeisterung. »Das ist fantastisch. Du hast sehr gute Arbeit geleistet, ausgezeichnet. Aber es gibt noch Probleme, nicht wahr?«

»Darum kümmere ich mich schon.« Plötzlich ärgerte er sich. Das verdarb ihm alles.

»Die zeitliche Nähe macht dir keine Sorgen?«

»Dafür ist es zu spät.« Er erklärte, was er mit dem Unterberg-Jungen gemacht hatte. »Jetzt, wo Noah bewusstlos ist«, er sagte nicht ›tot‹, denn er musste sich erst noch überlegen, wie er dafür sorgen würde, »und der Unterberg-Junge ausgeschaltet, sollte die Sache gegessen sein. Sie werden die beiden nie mit mir in Verbindung bringen.«

»Was ist mit den Spuren am Tatort?«

»Keine Sorge. Bei dem Versuch, da durchzusteigen, werden sie durchdrehen.«

Nachdem sie aufgelegt hatten, verspürte Gabriel eine leise Verärgerung. Als hätte er sich nicht bewiesen. Wie kam Control dazu, ihm jetzt noch mit den Kindern zu kommen. Er wusste, was er tat! Er würde allen zeigen, wie man mit Problemen fertig wurde. Kleinen und großen.

Wie seinem Vater.

45

13.30 Uhr

Sie fanden ein Rad zwischen ein paar Zederzypressen. Zwanzig Meter näher bemerkte Ramsey rostrote Flecken in einem groben Halbkreis, und ein kurzes Stück entfernt kleine Flecken auf dem Kies.

»Blutspritzer«, stellte er fest und zog sich langsam rückwärts zu Ketchum zurück. »Wir sollten aufpassen, wohin wir treten und das ganze Gelände als Tatort behandeln. Die Spurensicherung herholen, damit sie es Zentimeter für Zentimeter absucht. Aber das sind zwei voneinander unabhängige Muster.«

»Er hat zweimal geschossen«, sagte Joey. »Noah hat gesagt, er hat eine Schrotflinte gehört. Und die andere Waffe haben wir alle feuern gesehen.«

»Habt ihr eine Schrotflinte gesehen?«, fragte Ramsey.

»Nein.« Jetzt wirkte Joey unsicher. »Was wir gesehen haben, also, dass sah aus wie ‘ne Art Stock oder was. Wissen Sie, der alte Doc hat das kaputte Knie, aber er ging zu dem anderen Kerl hin, dem mit dem Bart und den langen Haaren, und dann hat Doc den Stock geschwungen und dem Kerl in die Brust gerammt. BAMM! Genau so.«

»Knallstock«, sagte Ketchum. »Dann hat er auf euch geschossen, Sohn?« Als Joey nickte, befahl er: »Zeig es uns.«

Der Hang war glitschig vor Blättern und Ramsey rutschte ein paar Mal aus, was ihm schmutzig grüne Flecken an den Knien der Jeans bescherte. Obwohl er in Form war, keuchten er und Ketchum, als sie oben ankamen. Er wischte sich mit dem Arm den Schweiß von der Stirn und sagte zu Joey: »Ihr sitzt also hier am Hang, hört einen Knall, seht den großen Kerl mit dem Bart umkippen, und dann schießt der zweite Mann mit einer anderen Waffe auf ihn, während er am Boden liegt. Dann hat Troy geschrieen?«

»Ja, Wir waren hier.« Joey zeigte auf ein Stück niedergetrampeltes Gras, und dann nach Osten, in ein Feld mit hohen Gräsern. »Dann, äh, sind wir losgelaufen, unsere Räder holen, aber wir wussten nicht mehr, wo sie waren. Wir hatten ziemliche Angst. Jedenfalls mussten wir wieder umkehren. Wir haben die Räder gefunden, und dann …« Er verstummte.

Sie warteten kurz, dann fragte Ketchum. »Und dann?«

Joeys Augen senkten sich auf eine Stelle vor seinen Füßen. »Ich, äh, bin mir nicht sicher, was dann passiert ist.«

»Warum nicht?«, presste Ketchum heraus.

»Weil …« Joey schluckte und schaute hoch. »Weil ich auf mein Rad und abgehauen bin. Ich hab Noah und Troy gesagt, sie sollen Tempo machen, aber Troy hatte die Brille verloren und bekam sein Rad nicht hoch und …«

»Und was?«

Joeys Adamsapfel hüpfte. »Noah wollte Troy nicht allein lassen. Deshalb ist er getroffen worden. Ich habe die Schüsse gehört, aber nichts gesehen.«

»Wie viele Schüsse?«, fragte Ramsey, um Ketchums Wutausbruch zuvorzukommen.

»Vier. Drei kurz hintereinander und dann nichts. Dann noch einer. Ich glaube, das war, als er hingefallen ist.«

Ketchum und Ramsey schauten einander an. »Patronenhülsen«, sagte Ketchum. »Meinen Sie, er ist zurückgekommen und hat sie eingesammelt?«

»Ich hätte es getan.« Dann wieder zu Joey: »Was ist aus Troys Rad geworden?«

»Troy hat gesagt, er würde am Samstag wiederkommen und es holen.« Er warf einen schnellen Blick zu seinem Vater. »Ich hatte Hausarrest, deshalb weiß ich nicht, ob er es getan hat oder nicht. Ich wette, er hat, aber dazu müsste er einen Weg gefunden haben, hier hinzukommen.«

»Das könnte das andere Fahrrad in den Zypressen erklären«, sagte der Sheriff. »Noah war verletzt und hätte Troy wohl nicht hierher mitnehmen können.«

»Wir müssen mit diesem Jungen reden, diesem Troy Unterberg.« Ramsey legte Joey die Hand auf die Schulter. »Das hast du gut gemacht. Jetzt zeig mir dieses Baumhaus.«

Die Äste des Ahorns waren voller praller rostroter Knospen. Es konnte nur noch ein oder zwei Tage dauern, bis der Baum endlich seine toten Blätter abschüttelte wie Schuppen. Ramsey untersuchte den breiten, rauen Stamm und die Krone, dann inspizierte er die an den Stamm genagelten Bretter. »Dieses dritte Brett hier.« Er deutete auf das Holzstück, das er meinte. »Der Bruch sieht frisch aus. War das schon, als ihr zuletzt hier wart?«

Joey überlegte. »Ich glaube nicht.«

Ramsey stellte sich auf Zehenspitzen. »Am fünften Brett sind verschmierte Blutspuren rund um den vorstehenden krummen Nagel. Sieht aus, als wäre jemand abgerutscht.«

Ketchum machte ein unglückliches Gesicht. »Haben Sie das Pflaster an Docs linker Hand gesehen?«

Sie fanden noch mehr Blut und zertretenes Gras, wo der Mörder über Troys Rad gestolpert war, und ein kurzes Stück entfernt ein Damenrad. Ob es dem Mörder gehörte oder Troy, wussten sie nicht, aber sie fanden kein Blut.

Nachdem die Männer Joey in den Streifenwagen geschickt hatten, damit er dort auf sie wartete, meinte Ketchum: »Das passt nicht zusammen. Der Hang ist richtig steil. Ein alter Mann wie Doc soll da rauf gerannt sein, mit einem kaputten Knie, und auch noch Energie haben, drei Jungs zu verfolgen, wenn er oben ankommt? Das sehe ich nicht.«

»Meine Überlegung läuft in eine ganz ähnliche Richtung, und ich werde Ihnen sagen, was mir wirklich zu schaffen macht. Warum sollte ein alter Mann mit weißen Haaren eine weiße Perücke aufsetzen? Und dann noch das Make-up. Laut Laborbericht war es Frauenmake-up. Aber Joey wusste, dass der Mörder ein Mann war, also muss er die Perücke so frisiert haben, dass er damit immer noch wie ein Mann aussah. Oder er hat gleich eine Männerperücke getragen. Aber das Make-up lässt vermuten, dass unser Mann jung ist und sich auf alt geschminkt hat. Alles deutet auf Summers: der Gehstock, das Haar, das Pflaster an der Hand. Das ist zu perfekt.«

Ketchum schnitt ein grimmiges Gesicht. »Es sei denn, es war Doc. Er ist schlau genug, Hinweise zu streuen, die uns dazu bringen, ihn als zu offensichtlich auszuschließen. Vielleicht waren es doch zwei. Es könnten immer noch Doc und jemand anders gewesen sein.«

Ramsey kaute auf der Innenseite seiner Wange. »Falls das stimmt, und dieser jemand war nicht hier, haben wir es mit mindestens zwei Leuten zu tun, möglicherweise noch mehr, falls Kodza Recht hat. Wir müssen mit Troy reden, und vielleicht finden die Techs etwas an den Rädern. Apropos Kodza, sie dürfte inzwischen Titan kauen vor Wut, weil sie nichts von uns hört. Ich hätte erwartet, dass sie sich inzwischen bei der Zentrale gemeldet hat.«

Ketchum wirkte zugleich verlegen und trotzig. »Ich hab der Zentrale gesagt, sie soll Kodza nicht durchstellen. Zum Henker, ich bin hier der Sheriff. Wenn ich für jemand hüpfen wollte, würde ich für die Regierung arbeiten.«

»Sie arbeiten für die Regierung.«

»Nicht gemein werden«, sagte Ketchum. »Passen Sie auf, ich gebe Ihnen einen Deputy mit …«

»Nicht Boaz.«

»Nicht Boaz, und der kann sie zu Troy und seiner Mutter begleiten. Troy wird inzwischen aus der Schule zurück sein, und seine Mutter wird es lieber haben, wenn einer von uns dabei ist. Sie sollte …« Er unterbrach sich.

Ramsey wartete. »Was?«

Ketchum rieb sich die Lippen. »Ich wollte sagen, Sie sollte inzwischen nüchtern sein.«

»So schlimm?«

»Schlimmer.«

»Das klingt gar nicht gut.«

»Ist es doch nie.«

46

15.00 Uhr

Den ersten Hinweis darauf, dass etwas nicht stimmte, erhielten sie, knapp bevor sie den Friedhof verließen. Joey saß im Streifenwagen seines Vaters, und die beiden Polizisten standen vor den Fahrzeugen und überlegten sich, was sie Kodza sagen sollten, als Ramsey ein vertrautes, aber – zumindest in Farway – völlig unübliches Geräusch hörte: ein fernes Rotorenknattern. Er erkannte es sofort. »Hören Sie das?«

»Allerdings.« Ketchum drehte sich einmal komplett um. »Klingt, als flögen sie nach Norden.«

»Nach Farway. Hank, das ist wegen der beiden Kerle letzte Nacht. Irgendwelche Polizeireporter haben die Meldung aufgeschnappt. Das ist genau die Art Aufmerksamkeit, die wir jetzt nicht brauchen. Nicht mit einer potentiell stinksauren Regierungsagentin vor Ort.«

Ketchum war schon unterwegs um den Wagen. »Was passiert ist, ist passiert. Jetzt können wir nur noch nachschauen, wie sauer sie ist.«

Stinksauer.

»Ich sollte vollständig informiert werden.« Kodza war starr vor Wut. Ihre Hand zuckte dermaßen, dass Ramsey froh war, keine Waffe irgendwo in Reichweite zu sehen. Heute trug sie einen schwarzen Nadelstreifen-Hosenanzug mit Stehkragen, in dem sie aussah wie ein gepanzerter BattleMech, und Pfennigabsätze, die spitz genug waren, jemandem ein Auge auszustechen. »Stattdessen werde ich mit der hinreißenden Nachricht geweckt, dass Mister Ramsey zwei Männer zusammengeschlagen hat, von denen einer auf der Intensivstation liegt. Und was ist das?« Sie stieß einen Finger in Richtung des Bürofenster. Auf der anderen Seite des Glases drängten sich Übertragungsschweber, Reporter und Holokameras, und am Himmel kreuzten träge zwei Hubschrauber.

»Das sind Reporter«, erklärte Ramsey. Nach dem Spießrutenlauf zur Tür des Gerichtsgebäudes war er übler Laune. »Die Typen, die sich die Nachrichten ausdenken.«

»Ich weiß, wer sie sind! Was machen sie hier? Ich werde Ihnen sagen, warum sie hier sind: Ihretwegen.« Sie richtete den perfekt manikürten Zeigefinger auf ihn. »Es ist schlimm genug, was sich zurzeit in Neu-Bonn abspielt, aber Sie haben diese Untersuchung mit Ihren Eskapaden …«

Sie ließen sie gute zehn Minuten Dampf ablassen. Schließlich wurde sie ruhiger, und Ramsey fragte: »Haben Sie letzte Nacht mit Ihren Leuten gesprochen?«

»Ja.« Sie schwitzte und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. »Ich habe mich mit allen relevanten Stellen in Verbindung gesetzt, und sie haben ihrerseits bei ihren Vorgesetzten nachgefragt. Man hat mir versichert, dass es keinen Phantomagenten gibt, und was Ihr DBI Ihnen erzählt, ist mir gleichgültig.«

»Haben Sie eine Ahnung, warum das DBI lügen sollte?«

»Ich würde vermuten, der Reiz einer Intrige ist erheblich interessanter als die schnöde Wirklichkeit.«

»Na schön.« Ramsey wollte ihr kurz glauben. Es war schwer genug, die Bösewichter zu fangen. »Ich will Ihnen glauben.“ Dann packte ich wieder die Wut. „Vermutlich lügen Sie, aber ich habe eigentlich nicht die Energie oder die Zeit, mich darüber zu streiten. Sie, Ihr Phantom oder Ihre Geheimmission gehen mir eh am Arsch vorbei. Das ist alles nur Müll.«

Ketchum, der sich hinter seinem Schreibtisch verbarrikadiert hatte, rollte nur mit den Augen. Kodza erwiderte: »Ah ja. Und Schädel brechen ist kein Müll?«

»Wenn Ihnen Recht und Gerechtigkeit nur halb so viel bedeuten würden wie die läppischen Geheimnisse, die Sie herumschleppen, würden Sie sehen, dass es das nicht ist. Stellen Sie sich diese Frage das nächste Mal, wenn sie eine Frau sehen, die das Gesicht aufgeschlitzt und die Hälfte ihrer Knochen gebrochen bekommt, weil sie einen Kerl hat abblitzen lassen. Fragen Sie sich, ob es ein Haufen Müll ist, wenn Sie in eine Wohnung kommen und ein Kind, nur Haut und Knochen, in einem Haufen Scheiße in seiner Krippe sitzen sehen, weil es seinen Eltern wichtiger ist, was sie sich in die Nase schieben oder in den Arm spritzen können.«

»Sie übertreiben.«

»Den Teufel tu ich«, bellte Ramsey. »Im Krankenhaus liegt ein Junge, der vielleicht stirbt, weil irgendein Arschloch auf ihn geschossen hat. Erzählen Sie mir nicht, ich würde übertreiben, wenn Leute sterben. Kommen Sie mir nicht mit so einer Scheiße!«

Kodza blieb ein paar Sekunden still. »Sind Sie fertig? Ja? Schön.« Sie machte eine Pause, atmete tief durch. »Fangen wir noch einmal an. Wenn Sie so freundlich wären, mir mitzuteilen, wo Sie beide waren und was Sie herausgefunden haben, wäre ich Ihnen dankbar.«

Ketchum kniff die Augen zusammen und schob den Kopf vor wie eine Schildkröte, die aus ihrem Panzer kam. »Es interessiert Sie, wer Limjanowitsch getötet hat?«

»Sagen wir«, antwortete Kodza vorsichtig, »der Legat und die Familie haben neues Interesse erkennen lassen. Auch darüber haben wir letzte Nacht gesprochen. Das, äh, Potential für unerfreuliche Aufmerksamkeit macht den Legaten, äh, besorgt. Zudem«, – sie warf Ramsey einen deutlichen Blick zu –, »haben Sie offenbar immer noch Befürworter.«

»Was?« Er war verwirrt.

»Jemand hat zu Ihren Gunsten Druck auf den Gouverneur ausgeübt, der seinerseits Druck auf den Legaten ausübt, welcher diesen Druck nun an mich weitergibt. Also, meine Herren, bitte. Ich würde sehr gerne erfahren, was vor sich geht.«

Ramsey dachte nach, während Ketchum sie auf den neuesten Stand brachte. Jemand hatte sich für ihn eingesetzt? Pearl?

Kodza sagte: »Sie halten es also für möglich, dass dieser Doktor der Mörder ist? Warum verhaften Sie ihn nicht?«

»Weil da noch Punkte sind, die nicht passen. Oh, wir werden ihn noch einmal verhören, uns einen Durchsuchungsbefehl für sein Haus besorgen und ich werde einen Deputy abstellen, damit er ihn im Auge behält.«

»Warum zapfen Sie nicht seinen Komm oder Computer an?«

»Das darf er nicht«, erklärte Ramsey. »Wir müssten erst jemanden davon überzeugen, dass Doc ernsthaft verdächtig ist, und dann hoffen, dass ein Richter das Anzapfen genehmigt. Aber bevor wir das können, müssen wir einen Staatsanwalt oder stellvertretenden Staatsanwalt hinzuziehen. Und wenn der sich das aus rechtlicher Perspektive anschaut, wird er unsere Begründung schneller durchlöchern als …« Ramsey suchte nach einer Metapher, fand aber keine. »Schnell. Was wir haben, ist die Aussage eines Schuljungen, der sah wie jemand Limjanowitsch erschoss. Aber es war Abend, der Mörder war weit entfernt, er trug eine Perücke und Make-up, und der Junge hatte Todesangst. Was uns fehlt, ist ein Motiv. Warum sollte Summers Limjanowitsch umbringen? Was das angeht, welchen Grund könnte irgendwer für diese Tat haben?«

Kodza hob tadelnd den Finger. »Sie haben etwas vergessen. Was, wenn dieser Mord in irgendeiner Verbindung mit der, äh, Feindschaft zwischen den religiösen Gruppierungen hier steht? Dann wird vielleicht bedeutsam, wo Limjanowitsch getötet wurde.«

»Daran haben wir gedacht.« Dann schaute Ramsey zur Seite, ins Leere, überlegte und sagte schließlich: »Was, wenn es mit Blakisten zu tun hat?«

»Blakisten?«, fragte Kodza. Ketchum erzählte ihr von der dunklen Vergangenheit des Friedhofs. Als er fertig war, zog sie die Augenbrauen zusammen. »Die Blakisten wurden ausgelöscht oder wieder in die Gesellschaft eingegliedert.«

»Das schlucke ich nicht«, widersprach Ramsey. »Religion ist wichtig. Und Herkunft ist wichtig, vor allem hier auf Denebola. Wie lange haben sich Neurasier und Zadiposen bekriegt? So lange, dass die Hegemonie eingreifen musste, um zu verhindern, dass sie einander ausrotten? In manchen Teilen Slovakias wird heute noch nur Dialekt gesprochen. Schauen Sie sich die Sphäre an, und wie schnell Des Drachen Zorn gewachsen ist, kaum, dass die HPGs ausfielen. Das kulturelle Gedächtnis zählt.«

Noch eine Eingebung: Das Amulett. Etwas Religiöses? Amanda war dieser Ansicht: Wie es die Rom-Katholiken tragen. Ein Herz vielleicht, mit einem Schwert oder Kreuz. Aber diese Schlange, wenn es denn eine war. Was hatte die zu bedeuten?

Irgendwie bekannt, als hätte ich es schon einmal gesehen, aber es muss schon sehr lange her sein …

Aber statt den Anhänger zu erwähnen, sagte er: »Es ist zumindest eine Hypothese. Jetzt brauchen wir Beweise.«

Danach lief es besser. Kodza wirkte interessiert, und wollte Ramsey am Abend zu den Unterbergs begleiten.

Das löste einen neuen Gedanken aus: »Hank, wir sollten einen Deputy als Wache für Noah Schröder abstellen, und seine Mutter könnte man vielleicht davon überzeugen, die Besuche einzuschränken. Falls der Mörder ein Einheimischer ist, könnte er versuchen, zu Ende zu bringen, was er angefangen hat. Außerdem haben wir Joey aus dem Unterricht geholt. Bestimmt weiß inzwischen der ganze Ort davon. Vielleicht sollte er auch einen Begleiter bekommen.«

»Für wie lange? Wenn der Mörder von hier ist, kann er sich Zeit lassen und abwarten.«

»Glaube ich nicht. Die Dinge sind in Bewegung. Wir haben einen Zeugen und einen Tatort. Wenn wir jetzt noch etwas finden, das jemanden hier in Verbindung mit Limjanowitsch oder PolyTech bringt, könnte das schnell zu Ende sein.«

Ketchum grunzte. »Ihr Wort in Gottes Ohr.«

»Ja«, antwortete Ramsey. »Hoffen wir, dass er zugehört hat.«

Dann ein weiterer Durchbruch:

Zehn Minuten später, nachdem Ketchum Deputys als Wachen für Noah im Krankenhaus und seinen Sohn bei sich daheim eingeteilt hatte, meldete sich Fletcher, der Brandexperte, aus Neu-Bonn.

»Ich habe hier etwas, was Ihnen sehr gefallen wird.« Der Mann wirkte geradezu begeistert. Seine dünnen Augenbrauen tanzten vor Erregung auf und ab. »Erinnern Sie sich, dass ich mir Sorgen gemacht habe, der Täter könnte eine Mixtur aus Brennöl und Dünger benutzt haben? Hat er nicht. Es ist gutes altes Nitroglyzerin, mit etwas zugesetztem Mannazucker. Ehrlich, der Bursche hat Mut.«

»Wieso?«, fragte Ramsey.

»Weil es verteufelt schwer ist, sich mit Nitro nicht aus Versehen selbst in die Luft zu jagen. Ihr Freund hat Nitroglyzerinpulver mit Alkohol vermischt. Vermutlich hat er irgendeinen Verstärker benutzt, um die Explosion auszulösen, oder er hat die beiden Komponenten bis zur Detonation getrennt. Dafür würde schon eine Trennwand mit einer Sprengkapsel genügen. Da kommt der Mannazucker ins Spiel.«

»Was ist Mannazucker?«

»Man nennt ihn auch Mannit. Ein Zucker, der in Abführmitteln oder zum Strecken anderer Medikamente verwendet wird. Aber Mannazuckernitrat ist ein Sprengstoff. Und jetzt kommt der Clou: An Nitro und Mannazucker kommt man ausschließlich über einen Arztbedarf oder eine Apotheke.«

»Zum Beispiel in einem Krankenhaus?«, fragte Ketchum.

»Absolut. In einem Krankenhaus gehören Diebstähle zur Hintergrundmusik. Ständig verschwinden irgendwelche regulierten Stoffe. Aber Nitro und Mannazucker sind keine gesetzlich regulierten Stoffe, sie werden einfach nirgends sonst benötigt. Also kennt unser Knabe entweder jemanden mit Zugang zu einem Medikamentenlager, oder er hat Rezepte gefälscht und einen Vorrat angesammelt. Wie man es auch wendet, das engt den Kreis ziemlich ein.«

»Das«, bemerkte Ketchum trocken mit einem Blick zu Ramsey, »ist untertrieben.«

»Die Dinge entwickeln sich«, stellte Ramsey fest, nachdem Fletcher aufgelegt hatte. Im war, als würden sich die Wolken teilen, wie immer, wenn er in einem Fall Fortschritte machte.

»Wie Popcorn«, sagte Kodza, die ebenfalls einen erfreuten Eindruck machte, eine uncharakteristische Miene, an die sich Ramsey später erinnern sollte. »Wenn die Hitze groß genug wird, platzt erst ein Korn, dann das nächste: Pop, pop. Ja?«

Mehr Neuigkeiten, noch ein Pop:

Die Fahrdienstleiterin winkte Ramsey herbei, als er und Kodza auf dem Weg durch den Einsatzraum zur Tür waren. »Dr. Slade für Sie.« Ihr Blick zuckte zu Kodza und zurück zu Ramsey. »Es klang ein wenig, äh, privat. Vielleicht möchten Sie den Anruf …?«

Ramsey verstand. »Sicher.« Und zu Kodza: »Ich kümmere mich eben darum, dann können wir los.« Ohne auf eine Antwort zu warten, lief er zurück in Ketchums Büro.

Der Sheriff schaute überrascht auf. »Sind Sie nicht gerade raus?«

Ramsey schloss die Türe und erklärte es ihm. »Sie muss in der Zentrale gesagt haben, dass sie mit mir privat reden will. Das kann nur bedeuten, dass sie etwas hat.«

Die Prellung auf Amandas Wange war leberfarben und auch das Schimmern des Holobilds konnte ihre Müdigkeit nicht verbergen. »Tut mir Leid, Jungs«, sagte sie, und strich sich das Haar aus dem Gesicht. »Entweder mache ich was falsch, meine PCR-Maschine ist kaputt, oder meine Gels sind verdorben. Nur, alle Kontrolltests sind einwandfrei.«

»Wovon reden Sie?«, fragte Ketchum.

Sie erklärte ihm, was mit der DNS passiert war. »Ich bekomme immer noch diesen anormalen Gipfel, wenn ich ein Gel durchlaufen lasse. Die einfachste Art, das einem Cop zu erklären, ist ein Vergleich mit Fingerabdrücken. Man hat einen Satz von zehn Fingerabdrücken, und vergleicht die Abdrücke am Tatort mit denen in der Datenbank. Aber was, wenn der Täter an einer Hand sechs Finger hat, und Sie wissen es nicht? Plötzlich haben Sie zehn Abdrücke, die Ihnen sagen, er ist es, und einen elften, der sagt, er ist es nicht. So ist das hier. Ich habe DNS von jemandem mit einem zusätzlichen Finger.«

»Und was ist dieser zusätzliche Finger?«

»Das weiß ich erst, wenn ich eine Sequenzanalyse gemacht habe. Aber eines steht schon einmal fest, Limjanowitsch hat seltsame DNS. Limjanowitsch arbeitet für PolyTech. PolyTech ist eine Biogenetikfirma. Möglicherweise sehe ich da etwas, wovon PolyTech oder Kodza nicht wollen, dass wir es finden, weil da noch mehr hinter steckt.«

»Mehr?«, fragte Ramsey.

Sie nickte. »Erinnern Sie sich, dass ich mitochondriale DNS testen wollte? Nur um ganz sicher zu gehen, dass wir über denselben Kerl reden, oder zumindest jemanden aus seiner Familie?«

Ramsey nickte. »Ich erinnere mich. Das Zeug wird nur von der Mutter vererbt.«

»Exakt. Deshalb lässt sich mit mDNS alles Mögliche herausfinden. Migrationsmuster der Frühmenschen auf Terra zum Beispiel, oder ob jemand von Buckminster, Styk oder Sorunda stammt, und sogar aus welcher Bevölkerungsgruppe auf einem dieser Planeten. Aber es gibt ein mDNS-Kennzeichen, das bis auf eine einzige Gruppe niemand in der Inneren Sphäre besitzt.«

»Wer?«

»Wo wäre die bessere Frage.«

»In Ordnung«, sagte Ketchum. »Wo?«

»Kittery.« Sie machte Pause und erwartete deutlich eine Reaktion. Als weder Ketchum noch Ramsey etwas sagten, sprach sie in ungeduldigem Ton weiter. »Kittery wie das Vorzeige-Umerziehungslager der Blakisten. Kittery wie Devlin Stone.«

Das brachte einige Glocken zum Klingen. »Moment mal«, sagte Ramsey. »War der Untergrund nicht auf Terra in irgendwas verwickelt, genau um die Zeit, als der Exarch gewählt wurde? Ich erinnere mich, dass Levins Büro versuchte, das alles unter Verschluss zu halten, aber dann kam die Geschichte doch heraus, und …« Plötzlich kam ihm die Erleuchtung. »Oh-oh.«

»Was?«, fragten Ketchum und Amanda gleichzeitig.

»Das Medaillon an der Halskette. Wir dachten, es könnte ein Schwert sein, richtig? Die Blakisten hatten ein Schwert in ihrem Wappen.«

Ketchum sagte: »In Verbindung mit einem Mord in einer Stadt, in der Blakistenfraktionen existieren könnten, und der Tatsache, dass dieser Bursche Limjanowitsch oder jemand auf der Seite seiner Mutter von Kittery kam …«

»Und die Blakisten waren auf Kittery besonders konzentriert, nur sind sie angeblich ausgestorben. Da gibt es nur eine Erklärung«, stellte Amanda fest. »Dreht euch nicht um, Jungs. Ich glaube, wir haben gerade einen überlebenden Dinosaurier gefunden.«

47

16.00 Uhr

Die Katze schnurrte, ein tiefes Bassbrummen, das Gabriel in den Oberschenkeln spürte. Die Katze freute sich, aber Gabriel war verärgert. Seine gute Laune war verflogen wie die Luft aus einem geplatzten Reifen.

Irgendetwas stimmt da nicht. Er starrte auf den Müll, den sein Computer ausgespuckt hatte. Sie haben die Verschlüsselung geändert. Entweder das, oder ich habe etwas übersehen.

Und gerade, als alles so gut lief! Wütend stieß er den Stuhl zurück und erschreckte die Katze, deren Schnurren abrupt abbrach. Er stand auf und sie sprang auf den Boden. Ohne sich um das Tier zu kümmern, griff er nach dem SatKomm und wählte. Als Control sich meldete, sagte er ohne Vorrede: »Es stimmt was nicht.«

»Ich kann jetzt nicht reden.« Control klang weder überrascht noch verärgert. Gabriel hörte das übliche Stimmengewirr im Hintergrund. »Du weißt, dass du mich …«

»Schnauze, verdammt.« Er war nicht in der Stimmung für eine Predigt. »Halten Sie einfach die Klappe und hören Sie zu. Herrgott nochmal. Ich bin derjenige hier, der ein echtes Risiko läuft, falls Sie das vergessen haben! Wenn die nur noch ein paar Puzzleteile richtig zusammensetzen, bin ich dran. Also halten Sie den Mund und hören Sie ausnahmsweise mal zu.«

»Ganz ruhig, ganz ruhig«, antwortete Control, als wäre Gabriel ein rebellischer Zweijähriger. »Ich halte die Klappe. Es geht um den Kristall?«

»Ja. Das ist irgendein Spezialcode, für den ich den Schlüssel brauche, um ihn zu knacken. Falls er nicht doppelt verschlüsselt ist, muss der dritte Kristall den Schlüssel enthalten.«

»Kann es sein, dass der Schlüssel gar kein Kristall ist? Sondern diese DNS, von der du geredest hast?«

»Könnte sein. Aber wenn es ein Kristall ist, und er trägt ihn am Körper, war es das. Ich kann unmöglich jetzt zurück, ohne massiv Aufmerksamkeit zu erregen. Ich habe die Nacht frei bekommen, weil ich heute Morgen da war, und …« Er war im Begriff zu sagen, dass er gewisse Pläne hatte, behielt das aber lieber für sich. Stattdessen stellte er fest: »Ich habe frühestens morgen wieder eine Gelegenheit.«

»Was ist mit dem Unterberg-Jungen?«

»Es kann jederzeit passieren. Ich hoffe nur, es geschieht nicht zu früh. Schröder … Ich denke, da kann ich etwas arrangieren, aber das muss bald sein. Je besser es ihm geht, desto verdächtiger ist es, wenn er stirbt.«

»Hmmm. Und falls wirklich Limjanowitschs DNS der Schlüssel ist?«

»Dann könnten wir Glück haben. Ich sehe alles, was Slade in den offiziellen Bericht setzt. Die Sache ist nur, diese Typen machen alles in Dreiergruppen. Alles in Dreiergruppen. Deshalb denke ich, wir brauchen einen dritten Kristall. Moment, ich schaue mal in Slades Dateien nach.« Ein paar Befehle später, sagte er: »Ich hab es. Sie hat noch ein Gel und ein paar Kontrollproben durchlaufen lassen und hat wieder diesen Müllgipfel bekommen. Kein Zweifel, sie wird eine Sequenzanalyse machen.«

Control sagte: »Schön. Dann ist ihr Müll möglicherweise unser Schatz.«

Viel später sollte Gabriel einfallen, dass er sich nicht um die mDNS gekümmert hatte.

Das war ein Fehler.

48

16.30 Uhr

Die Dinge entwickelten sich rasant.

Ramsey erzählte Amanda, was Fletcher, der Brandexperte, über den Sprengstoff herausgefunden hatte, und fragte: »Sie haben Nitroglyzerin und Mannazucker im Krankenhaus?«

Sie hatte sich bereits zur Seite gedreht und rief auf dem Computer die entsprechenden Dateien auf. »Jep.«

»Lässt sich irgendwie herausfinden, ob etwas fehlt?«

Amandas Stirn legte sich in Falten. »Sicher, schon. Aber die Arzneiausgabe ist ziemlich auf Zack, was das betrifft. Das letzte Mal, dass es irgendwelche Probleme gab, war vor ein paar Jahren, als ein paar Narkotika verschwunden sind.«

Ketchum bemerkte: »Ich kann mich nicht entsinnen, davon etwas gehört zu haben.«

»Überrascht mich nicht. Es wäre ziemlich schlechte Publicity, wenn bekannt würde, dass der Mann mit dem Skalpell high sein könnte.«

»Hat man den Täter gefunden?«

»Nicht, dass ich wüsste. Die Diebstähle hörten auf, nachdem das Krankenhaus ein neues Überwachungssystem installierte. Die Krankenhausdatenbank enthält eine Aufstellung aller Entnahmen. Natürlich hindert das niemanden daran, ein Rezept zu fälschen oder ein korrektes auszustellen, aber schon das Mittel über Monate zu bunkern.«

»Gibt es eine Möglichkeit, Zugriff auf dieses Überwachungssystem zu bekommen?«

»Dazu müsst ihr mit der Verwaltung reden.«

»Dann sollten wir das tun. Bitten Sie sie, die Unterlagen durchzusehen und vor allem Ausschau zu halten, wer Nitroglyzerintabletten verschrieben hat. Und ob irgendwelche der Rezepte verdächtig aussehen. Es wäre schon eine Hilfe, wenn wir nur eine Liste der Leute hätten, die das Zeug verschrieben haben. Aber das ist gut.« Ramsey grinste. »Wie die Lady sagte: Pop, pop.«

Ketchum machte sich auf den Weg, seine Leute einzuteilen und mit der Krankenhausverwaltung zu reden. Ramsey wollte auflegen, als Amanda sagte: »Jack, bekommst du meinetwegen Schwierigkeiten?«

»Deinetwegen? Wovon redest du?«

»Jack.« Sie klang gereizt. »Ich meine wegen letzter Nacht. Ich habe die Reporter …«

Er unterbrach sie. »Lass das. Fang damit gar nicht erst an. Du hast überhaupt nichts getan. Wenn ich Schwierigkeiten bekomme, dann bin daran allein ich schuld. Aber ich würde es wieder tun.« Er wollte noch etwas sagen, entschied dann aber, dass er ihr keine Angst machen wollte. »Ich würde es wieder tun.«

Ramsey versuchte, Garibaldi zu erreichen, aber ein anderer Agent meldete sich. Er sagte, Garibaldi sei gerade nicht da, und bot an, ihm eine Nachricht auszurichten. Ramsey hinterließ, dass er sich später am Abend noch einmal melden würde, und legte auf. Er warf einen Blick aus dem Fenster, sah, dass sich der Reporterpulk nicht aufgelöst hatte, und ging zu Ketchum. Der Sheriff erklärte sich bereit, mit den Journalisten zu reden, um sie abzulenken, während Ramsey und Kodza durch die Hintertür verschwanden. Fünf Minuten später war Ketchum umzingelt von Reportern, die einen Lärm machten wie Makepeacestärlinge, die sich um einen Wurm balgten, und die beiden waren unterwegs.

Ihr Fahrer war ein Deputy namens Brett. Brett war älter, mit hängenden Wangen und einem Raucherhusten. Er hatte schon drei Sheriffs mitgemacht und kannte Sandra Unterberg. »In der Oberschule. Nicht allzu gut, weil ich eine Klasse höher war. Sie war nicht wirklich hübsch, aber schlau. Wollte Ärztin werden, oder vielleicht Tierärztin.«

»Was ist passiert?« Ramsey saß neben Brett, während Kodza auf der Rückbank Platz genommen hatte. »Ich habe gehört, sie trinkt ein wenig.«

Brett grunzte.»Sie trinkt eine Menge. Vern Unterberg ist passiert. Vern hat in der Autowerkstatt im Norden gearbeitet, beim ›Charlie’s‹. Hat die Schule geschmissen, aber er war ganz okay, immer zu haben für ein paar Bier und ‘ne Partie Billard. So wie ich es gehört habe, hat er Sandra für ‘ne Wette ausgeführt. Also, für Geld. Schätze, Sandra war so dankbar, dass sie die Beine breit … äh …« Brett verbesserte sich. »Sie wurde schwanger, und dann haben sie geheiratet. Hauptsächlich, weil Verns Familie Rom-Katholiken waren. Es hat von Anfang an nicht funktioniert zwischen den beiden, und Troys Krankheit hat das noch schlimmer gemacht. Vor ein paar Jahren ist Vern abgehauen, aber da hat Sandra schon getrunken und rumgev… äh … sich gefällig gezeigt.«

Kodza beugte sich vor. »Erklären Sie mir etwas. In einer so kleinen Ortschaft weiß jeder, dass diese Frau trinkt, ja? Und dass sie, äh, ihren Körper zu Markte trägt? Warum hilft ihr niemand?«

Bretts Nacken rötete sich. »Der alte Doc hat Sandra ein paar Mal in den Entzug gebracht, und das Krankenhaus übernimmt Troys Arztrechnungen und Medikamente. Die Kirche hat gesammelt und ihm die Insulinpumpe gekauft. Aber jedes Mal, wenn Sandra wieder trocken war, hat es gerade mal acht Monate oder so gehalten.«

Kodzas Lippen wurden dünn. »Sie wollen also sagen, diese arme Frau ist nach dem Entzug in den selben Ort zurückgekehrt, in das selbe Haus, zu den selben Kosten und auf dieselbe schlecht bezahlte Stelle, die sie zwingt, gefällig zu sein. Sagen Sie, ist irgendeinem der Männer hier im Ort der Gedanke kommen, sie könnten aufhören, sich diese Gefälligkeiten zu holen? Ich vermute, nicht. Ich kenne Frauen wie sie, und sie trinken, um sich zu betäuben, damit sie die verkohlten Ruinen ihres Lebens nicht sehen müssen. Sehr schade, wie beiläufig man ihnen immer wieder beim Niederbrennen hilft.«

Das Unterberg-Haus war ein deprimierender Anblick. Ein grau-weißes zweistöckiges Holzhaus mit abblätternder Farbe. Das einzige Licht war eine kahle Glühbirne über einer Seitenveranda. Der Zivilwagen kam knirschend auf dem Kiesweg zum Stehen, und alle drei verließen den Wagen. Brett ging vor. Er lehnte sich auf die Klingel neben der Eingangstür. Als auch nach dem dritten Klingeln und mehrfachem Klopfen niemand reagierte, sagte er: »Ist wohl keiner da.«

Ramsey trat zurück und betrachtete das Haus. Es machte keinen verlassenen Eindruck. Es schien eher … zu schlafen. Zu beiden Seiten der Vordertür waren Fenster, aber die Vorhänge waren zugezogen. Er trat an eines davon, legte die Hände neben die Augen und schaute durch die Lücke. »Sieht wie ein Wohnzimmer aus.« Dann: »Oh-oh.«

»Was?«, fragte Kodza.

Er richtete sich auf. »Da liegt jemand auf der Couch. Ich sehe einen Fuß. Brett, sagen Sie der Zentrale, sie soll versuchen, die Unterbergs anzurufen. Wenn sich niemand meldet, brechen wir die Tür auf.«

Brett gehorchte. Ein paar Sekunden später hörten sie das typische Klingeln eines Komms. Nach einer Weile regte sich etwas im Innern. Sie hörten einen Rumms, als sei etwas umgefallen. Brett klopfte noch einmal. »Sandra? Mach auf. Hier ist Brett. Wir wollen nur kurz mit dir reden.«

Der Komm klingelte immer noch, aber sie hörten jemand stolpern. Ein gedämpftes »Oh, Mutter …« Dann, klarer, eine mürrische Frauenstimme. »Ja, ja.« Ein Rasseln an der Tür, dann öffnete sie sich.

Sandra Unterberg war ein Wrack. Sie trug einen zerknitterten, tief ausgeschnittenen schwarzen Pullover und nur etwas weniger zerknitterte schwarze Hosen. Sie war barfuß, das honigblonde Haar war zerzaust, und eine eingetrocknete Speichelspur zog sich links über das Kinn. Ihre Haut war rot von geplatzten Äderchen, ihre Augen waren gelblich, und sie roch: nach altem Sex, billigem Schnaps und feuchter Asche.

»Was?« Sandras Augen hatten rote Ränder, und ihre Wimperntusche war verlaufen, was sie aussehen ließ wie einen terranischen Waschbär. »Ich hab nichts getan.«

Der Komm klingelte immer noch. Brett schob sich ins Haus und sagte, laut: »Das sind Polizist Ramsey und Ms. …«

»Kodza.« Sie trat hinter Ramsey vor. »Dani Kodza, von der Legatsbehörde in Slovakia. Dürfen wir eintreten, Ms. Unterberg?«

»Geht es um Troy?« Sandras Züge verformten sich zu einer Art mütterlicher Sorge. »Steckt er … steckt er in Schwierigkeiten?«

»Dürfen wir rein?«, fragte Ramsey ebenfalls.

Sandra schaute an sich herab, und bemerkte wohl erst jetzt, welchen Eindruck sie machen musste. Sie hob die Hand an die Haare. »Ich … ich bin nicht angezogen für Gäste.«

»Das ist nicht schlimm«, beruhigte Kodza sie. »Wir hätten uns anmelden sollen. Aber nun sind wir einmal hier, und mir ist etwas kalt. Außerdem kann ich sie nur schlecht verstehen, weil der Komm klingelt. Vielleicht sollten Sie antworten?«

»Oh. Sicher. Tut mir leid.« Sandra zog die Türe auf, und sie traten ein, während sie ins Haus verschwand, in ein Zimmer, das wohl die Küche sein musste. Der Komm verstummte abrupt, und ein paar Sekunden später war Sandra zurück. »Bitte, äh, kommen Sie rein. Möchten Sie einen Tee? Ich … ich kann Tee machen. Oder Kaffee. Möchten Sie einen Kaffee?«

»Danke, nicht nötig«, lehnte Ramsey ab. »Genau genommen möchten wir mit Troy sprechen.«

»Troy?« Sandras Hand zuckte an den Hals und sie spielte mit einer Halskette. An ihren roten Fingernägeln blätterte die Farbe ab, genau wie am Haus, nur war das weiß. »Hat er … hat es Probleme in der Schule gegeben?«

»Nein, nein. Wir möchten nur über letzten Freitag mit ihm sprechen. Sie wissen sicher, dass wir den Autobrand an der Eisenbahnbrücke untersuchen.«

»Bei Ida reden sie über nichts anderes. Was hat Troy damit zu tun?«

»Wir glauben, Troy könnte etwas gesehen haben. Hat er Ihnen gegenüber etwas erwähnt?«

»Nein, aber …« Sie spielte wieder mit der Halskette. »Wir haben dieses Wochenende nicht so viel Zeit miteinander verbracht, und ich bin erst vor ein paar Stunden nach Hause gekommen. Ich müsste ihn aufwecken.«

»Ihn aufwecken? Geht er immer so früh schlafen?«, fragte Ramsey.

»Früh?« Sandra Unterberg lächelte schief, und ihre schweren Augen schauten zum Fenster. Sie runzelte die Stirn, als sie die Abenddämmerung registrierte. »Das ist seltsam. Ich hätte schwören können …«

Oh-oh. Ramsey hatte eine böse Vorahnung. »Ms. Unterberg, welcher Tag ist heute?«

»Na, es ist Sonntag. Sonntagnachmittag.«

Kodza sagte; »Es ist Montag. Gegen …« Sie schaute auf ihre Ringuhr.

»Was?« Sandra starrte sie erschreckt an. »Ich bin gerade erst von der Arbeit heim oder …« Plötzlich wirkte sie verwirrt. »Ich könnte schwören …«

»Wo ist Ihr Sohn, Ms. Unterberg?«, schnarrte Ramsey.

»Was? Warum?«

»Weil Noah Schröder Freitag Abend angeschossen wurde, und wir vermuten, dass die Jungen Zeugen eines Mordes waren.«

»Zeugen?«, wiederholte Sandra mit schriller Stimme. »Angeschossen?«

Aber Ramsey schaute schon an ihr vorbei und war auf dem Weg ins Innere des Hauses. »Wo ist Troys Zimmer? Wo ist es?«

»Oben, links«, antwortete Sandra, und in ihren Augen stand Panik. Sie stürmte an Ramsey vorbei und die Treppe hinauf. »Ich hol ihn, Sie werden sehen, alles ist in Ordnung, Sie werden …«

Ramsey setzte ihr nach, gefolgt von Brett und Kodza. Sandra rannte am Kopf der Treppe nach links und hämmerte an eine Tür am Ende des Flurs. »Troy? Troy?«

Sie öffnete die Tür. Ein paar Sekunden später schrie sie auf.

49

18.00 Uhr

Sie jagten mit Vollgas ins Krankenhaus: Brett und Ramsey vorne, Kodza und Sandra auf der Rückbank und Troy – bewusstlos, schweißnass und keuchend wie ein gehetztes Wild – über den Knien der beiden Frauen. Als Brett in die Einfahrt donnerte, sah Ramsey Amanda, einen anderen Arzt und zwei Pfleger im Eingang der Notaufnahme warten. Brett trat auf die Bremse, riss die hintere Wagentür auf, und die MedTechs hatten Troy auf der Trage und waren unterwegs ins Gebäude, noch bevor Ramsey ausgestiegen war.

Ramsey lief neben Amanda her. »Wo ist Summers?«

»Entweder nicht zu Hause oder er geht nicht ran. Hank ist unterwegs.«

»Wir müssen ihn aufhalten. Wir können keine Reporter gebrauchen, und er muss jetzt an Joey denken. Kann ich ihn irgendwo erreichen?«

»Rezeption.« Sie drehte sich um und legte ihm die Hand auf die Brust. »Wartet draußen. Ich habe Carruthers angerufen, er ist der Beste. Ich lasse euch wissen, wie es dem Jungen geht.«

Gerade als Ramsey sich zur Rezeption umdrehte, öffneten sich die Glastüren, und Ketchum rannte herein, begleitet von einem Schwall kalter Abendluft. Brett folgte ihm mit einem halben Schritt Abstand. »Die Reporter?«, fragte Ramsey.

»Sind wieder weg, nachdem ich mit ihnen geredet habe. Hab sie seitdem nicht mehr gesehen. Was ist passiert?«

Ramsey klärte ihn schnell auf, dann sagte er: »Hank, die Sache gerät außer Kontrolle. Erst Noah, jetzt Troy. Sie müssen Joey im Auge behalten. Vielleicht sollte er den Ort verlassen, bis das hier vorbei ist.«

Aus Ketchums Gesicht war langsam alle Farbe verschwunden, bis seine Bartstoppeln aufgemalt aussahen. »Lottie hat eine Schwester in Clovis. Ich ruf sie an.«

»Gehen wir«, sagte Ramsey zu Brett. Sie fanden Sandra Unterberg auf einer Stuhlkante in der Nähe der Rezeption. Kodza saß auf dem Stuhl neben ihr. Sandra wiegte sich vor und zurück und umklammerte mit der rechten Hand ein Taschentuch. Kodza hielt ihre Linke fest.

Sandra schaute auf, als sie näher kamen. »Wie geht es ihm?«

»Wir wissen es noch nicht. Dr. Summers ist nicht zu erreichen, aber Dr. Slade sagt, sie hat einen anderen Arzt gebeten, sich um Ihren Jungen zu kümmern«, antwortete Ramsey.

»Das wird Dr. Carruthers sein. Er ist ein guter Arzt.« Sandras Stimme zitterte.

»Ms. Unterberg, ich möchte Ihnen nicht zu nahe treten, aber ich muss wissen, was Sonntagnacht geschehen ist. Haben Sie, äh, schon früher einen ganzen Tag verschlafen?«

»Sie meinen, war ich jemals so betrunken?« Sandras Blick zuckte hinüber zu Brett, der hinter Ramseys linker Schulter stand, und zurück zu Ramsey. »Nein. Im schlimmsten Fall schlafe ich bis vielleicht elf am nächsten Morgen, weil ich um eins bei Ida sein muss. Troy weiß, wann ich zu viel getrunken habe, und er lässt mich schlafen. Er bereitet sich selbst das Frühstück zu und geht zur Schule.« Die Tränen kamen wieder, quollen aus ihren Augen und liefen über die Wangen. »Er macht mir nie Scherereien, und ich war so eine schlechte Mutter, dass er …«

Ramsey unterbrach sie. »Tut mir Leid, aber dafür haben wir jetzt keine Zeit.« Es machte ganz den Eindruck, dass die Zeit jetzt gegen sie arbeitete, und der Mörder schien ihnen ein paar Schritte voraus.

Aber er ist noch hier. Das muss er sein, weil niemand versucht hat, Joey auszuschalten. Noah war ein Glückstreffer, aber von Troy kann er nur wissen, weil er ihn gesehen hat.

Dann erinnerte er sich an das Baumhaus und die zerbrochene Stufe. Das Blut im Gras und am Baum. Dort konnte der Mörder sich versteckt gehabt haben, als Troy und Noah zurückkamen, um Troys Fahrrad zu holen. Und das konnte auch bedeuten, dass der Mörder nichts von Joey wusste … noch nicht.

Er wandte sich an Sandra. »Es könnte sein, dass Sie Kontakt mit dem Mörder hatten. Haben Sie Sonntag Abend jemand mit nach Hause gebracht?«

Ihre Nasenspitze glühte rot, und ihre Wangen standen in Flammen. »Ja, habe ich. Ich … ich hatte ein paar Drinks in der Bar, und dann habe ich … sind wir … habe ich ihn mitgenommen. Wir könnten vorher noch irgendwo Halt gemacht haben. Ich erinnere mich wirklich nicht.«

»Okay. Kannten Sie ihn?«

»Ich bin mir ziemlich sicher.«

»Was heißt das?«

»Ich meine, ich habe das Gefühl, dass ich ihn kannte.«

»Aber Sie erinnern sich nicht mehr, wer genau es war?« Als sie den Kopf schüttelte, fragte er: »Na schön. Können Sie ihn beschreiben?«

»Nur …« Auf ihrer Stirn erschienen tiefe Falten, als sie sich konzentrierte. »Bruchstücke. Ich weiß nicht, warum mir das so schwer fällt … Ich erinner’ mich, dass ich aus dem ›Charlie’s‹ nach Hause kam …«

»Sie waren im ›Charlie’s‹?« Sie nickte. »Wann?«

»Ich weiß es nicht mehr. Gegen elf, denke ich. Vielleicht ein wenig früher. Jedenfalls bin ich ziemlich sicher, dass er aus dem ›Charlie’s‹ mit zu mir gekommen ist.«

»Sind Sie in Ihrem Wagen gefahren?« Falls ja, konnten sie ihn auf Spuren absuchen, Wahrscheinlich sollten sie das ohnehin tun.

»Nein, daran erinnere ich mich. Ich erinnere mich, dass sein Wagen ein bisschen seltsam war.«

»Wie seltsam?«

»Anders. Ich …« Sie drückte mit den Fingern auf ihre Augenbrauen. »Ich erinnere mich nicht, Wir haben was getrunken, und dann sind wir … zur Couch …« Ihr Gesicht arbeitete heftig, als sie sich an irgendein Detail erinnerte.

»Was?«, fragte Ramsey.

»Nichts. Ich denke dauernd … weiß.«

Ramsey war verwirrt. »Weiß? Weiß was?«

»Irgendwas an seinem Gesicht …« Sie gab auf. »Ich weiß es nicht, Aber das ist das Letzte, woran ich mich erinnere. Weiß. Und dann, dass ich Bier getrunken habe, und, also, die Couch.«

»Vielleicht hat er ihnen etwas ins Bier getan, was sie hat einschlafen lassen. Ich würde ihnen gerne eine Blutprobe abnehmen lassen, um zu sehen, ob wir etwas finden.«

»Sicher«, sagte Sandra, und ihre Lippen zitterten. »Nehmen Sie, so viel Sie wollen. Nehmen Sie alles.«

Ketchum kam zurück, und bald darauf erschien auch Amanda. Sie wirkte restlos erschöpft. Das Violett ihrer Prellung wetteiferte mit den Ringen unter ihren Augen. »Ich will Ihnen nichts vormachen, Ms. Unterberg. Troys Blutzucker ist haushoch, und sein Blut ist so sauer, als wäre es mit Batteriesäure versetzt. Weder Dr. Carruthers noch ich verstehen, wie das geschehen konnte. Seine Insulinpumpe arbeitet einwandfrei, und das Insulin ist frisch, weil Sie am Samstag erst neue Ampullen geholt haben.«

Sandra schaute sie verwirrt an. »Nein, hab ich nicht.«

Amanda runzelte leicht die Stirn. »Die Unterlagen der Arzneiausgabe zeigen, dass Sie gegen drei Uhr hier waren. Wir haben Ihre Unterschrift.«

»Um drei? Da war ich bei Ida. Ich hätte unmöglich hier vorbeikommen können.«

Ramsey sagte: »Vielleicht können Sie sich nur nicht daran erinnern.«

Aber Sandra war nicht umzustimmen. »Ich weiß genau, dass wir Hochbetrieb hatten, weil Ida Schinken und Süßkartoffeln serviert hat. Wenn es Schinken gibt, ist es immer rappelvoll.«

Sie ließen sich das alle eine Minute durch den Kopf gehen, dann erklärte Kodza: »Keine Droge ist so selektiv. Wenn Sie sich noch an das Menü erinnert, aber nicht an einen Besuch hier, dann ist das wahrscheinlich korrekt.«

Ramsey sah es genauso. »Ms. Unterberg, wer verschreibt Troy das Insulin?«

»Wieso?«, sagte Sandra. »Doc Summers.«

Ramsey fragte: »Ms. Unterberg, als ich Sie nach dem Wagen des Mannes gefragt habe, erklärten Sie, er war seltsam. Wie haben Sie das gemeint?«

»Ich meine, seltsam.« Sandra gestikulierte hilflos. »Am ›Charlie’s‹ …«

»›Charlie’s‹?«, stieß Amanda aus, und alle schauten sie an. »Ich erinnere mich, dass ich einen Streifenwagen an der Straße gesehen habe, und ich dachte, es hätte vielleicht Ärger gegeben. Aber es war nichts.«

Sandra schnippte mit den Fingern. »Genau! Der Streifenwagen, das war so seltsam. Er hat einen Ihrer Wagen gefahren, Hank.«

»Und er hatte etwas Weißes im Gesicht, wie einen Verband«, stellte Amanda fest. »John Boaz.«

50

22.30 Uhr

John Boaz flätzte sich in Boxershorts auf einem Plüschkippsessel. Er balancierte eine Dose Bier auf dem Bauch, zwei Stücke Pizza und Krustenreste lagen in einer Pappschachtel auf einem Beistelltisch.

Zur Hölle mit diesem Jack Ramsey. Boaz trank sein Bier. Und diese Amanda, der gehörte es mal ordentlich besorgt. Er hätte sie raus hinters ›Charlie’s‹ nehmen und bedienen sollen, bis sie schielte. Wenn Ramsey nicht aufgetaucht wäre, hätte er das auch gemacht. Er hätte sie vor dieser Unterberg-Schlampe rannehmen sollen. Die Unterberg war bloß eine kichernde Puppe gewesen, bloß ein Quickie an der Hauswand. Aber dann, als er sich die Hosen hochgezogen hatte und zurückging, war Ramsey da gewesen. Also war er wieder gegangen und raus zu der Unterberg. Die Unterberg hatte sich angestellt wegen seines Verbands, erst in der Kneipe und dann bei ihr zu Hause. Teufel auch, bei ihr war sie kaum bei Bewusstsein gewesen. Hatte bloß gegrunzt und war nicht mal aufgewacht. Fast wäre er wieder gegangen. Und der andere Streifenwagen …

»Bobby«, sagte er, laut. Er hatte Bobby nie für jemanden gehalten, der überhaupt wen knallte, und schon gar nicht Sandra Unterberg. Bobby war einfach … da. Ein farbloser Kerl mit einem Hundegesicht, dem der Bauch über den Gürtel hing. Aber er hatte die Nummer erkannt, als der Wagen vorbeirollte. Das war Bobby gewesen, mit Mütze und allem …

Das wütende Hornissenbrummen an der Tür ließ ihn das Bier verschütten. Fluchend setzte er sich auf, schüttelte sich halbwegs trocken und schaute auf die unten im Holo vorbeilaufende Zeitanzeige. Beinahe viertel vor elf. Wer, zum …?

Die Bierdose in der Hand tapste er zur Tür. Er wohnte am Ende einer Reihenhauszeile mit einem winzigen Stück Rasen als Vorgarten, das ihm stinkegal war, und ohne Nachbarn, denn das Nebenhaus stand leer. Als er sich der Haustür näherte, fiel ihm etwas auf. Das Verandalicht war aus. Seltsam. Das Licht hatte eine Zeitschaltung, und er wusste, es hatte sich eingeschaltet, weil er sich daran erinnerte, wie der Pizzajunge hinten in der Hosentasche nach Wechselgeld gesucht hatte. Jetzt musste er die Scheißbirne auswechseln.

»Dreck«, sagte er, und als der Summer wieder losbrummte: »Ja doch, ja doch.« Zu beiden Seiten seiner Haustür waren dekorative Bundglasscheiben montiert, und eine Straßenlaterne an der Ecke warf gerade genug Licht herüber, dass er die verschwommene Silhouette einer Polizeimütze erkennen konnte. Ketchum? »Ja?«

Eine Stimme drang gedämpft durch die Tür: »Hier ist Bobby. Ich will über letzte Nacht reden.«

»Ach ja?« Grinsend tippte er eine Reihe von Zahlen in die Tastatur neben der Tür und öffnete das Schloss. Der Riegel schnappte zurück, und er zog die Türe auf. »Kann ich mir denken, dass du über letzte Nacht reden willst, du Huren…«

Boaz erstarrte, als er die Pistolenmündung sah, die genau zwischen seine Augen zielte.

»Ach, nein, doch nicht«, sagte Gabriel und drückte ab.

51

Dienstag, 17. April 3136

1.30 Uhr

»Mir ist, als wollte mein Kopf explodieren.« Ramsey tigerte auf und ab. Er war aufgeputscht von Koffein, Zucker und hatte praktisch keinen Schlaf gehabt. Sie hatten ein Konferenzzimmer im ersten Stock des Krankenhauses in Beschlag genommen. Amanda hatte Kaffee besorgt, und alle außer Brett, der sich freiwillig gemeldet hatte, Joey und seine Mutter zu ihrer Tante nach Clovis zu bringen, hatten zugelangt. Ein paar Minuten später war einer der Pfleger mit einem Tablett aus der Kantine stibitzter Teilchen vom Vortag aufgetaucht. »Es passiert zu viel auf einmal. Es muss einen Zusammenhang geben, aber ich glaube einfach nicht, dass Boaz so durchorganisiert sein könnte. Oder so verschlagen. Dass er im ›Charlie’s‹ war, beweist nur, dass er zur selben Zeit wie Sandra Unterberg am selben Ort war, und deren Gedächtnis ist so zuverlässig nicht.«

»Mir machen zwei Punkte zu schaffen«, stellte Kodza fest. Sie strich nachdenklich mit dem Finger über den Rand ihrer Tasse. »Noah und Troy scheinen sehr kurz nacheinander zu Opfern geworden zu sein, ja? Warum ist Joey nichts geschehen?«

Ketchum antwortete zögernd. »Nun ja, Joey hat uns heute Nachmittag … ich meine gestern, am Montag, raus zum Friedhof gebracht. Da haben wir das Blut und die zerbrochene Stufe am Baumhaus entdeckt, und die Blutspritzer, wo Limjanowitsch gestorben ist. Aber Troys Rad war schon weg. Joey hatte damit nichts zu tun, weil er Samstag und Sonntag Hausarrest hatte.«

»Es könnte also sein, dass der Mörder von Joey nichts weiß. Falls er sich, wie Mister Ramsey vermutet, im Innern des Baumhauses verborgen gehalten hat, war er zu sehr auf Troys Fahrrad fixiert. Aber ein Deputy hätte an die Gefahr gedacht, Spuren zu hinterlassen, besonders DNS, und trotzdem war Blut an einem Nagel, auf dem Boden, wo Limjanowitsch getötet wurde, auf dem Gras am Hang.« Kodza schüttelte den Kopf. »Ich kann nicht glauben, dass ein Polizist diesen Fehler begehen würde.«

»Das bedeutet, Wissen und Erfahrung des Mörders sind begrenzt«, bemerkte Amanda. »Der Anschlag auf Troy war geplant, aber dass er Noah getroffen hat, war purer Zufall.«

»Womit wir wieder bei der Frage nach seiner Identität wären.« Ramsey nahm seine Taste, schwenkte den schwarzen Rest, stellte sie wieder ab, ohne zu trinken. »Joey sagt, es war Doc Summers, aber da ist der Hang. Es muss also ein jüngerer Mann mit Perücke und Make-up gewesen sein. Oder zwei Mörder. Oder eine Frau.«

»Also, einer von ihnen hat medizinische Kenntnisse«, stellte Amanda fest. Sie gestikulierte in Richtung eines Computermonitors, auf dem immer noch smaragdgrün eine Masse an Labordaten leuchtete. »Das Labor sagt, das Zeug in Troys Pumpe ist sterile Salzlösung. Wer auch immer die Ampullen ausgetauscht hat, hatte Zugang zur Arzneiausgabe, konnte die Daten manipulieren und die richtigen Ampullen stehlen und dann noch Sandras Unterschrift fälschen! Können Sie sich das bei Boaz vorstellen? Ich kann es absolut nicht – nicht all das und auch noch, die Ampullen mit steriler Salzlösung zu füllen.«

»Was ist an der Salzlösung so wichtig?«, wollte Ketchum wissen. »Das sie steril ist?«

»Wenn Sie irgendetwas injizieren, sollte es auf jeden Fall steril sein. Aber nur jemand mit einer medizinischen Ausbildung würde sich deswegen Sorgen machen. Das ist wie ein erlernter Reflex. Aber von Doc kann ich das einfach nicht glauben, und Doc und Boaz zusammen? Nie im Leben. Sie würden sich gegenseitig umbringen. Boaz ist gemein und dumm. Glauben Sie, jemand wie ihm würde Doc sein Leben anvertrauen?«

»Nein.« Ketchum rümpfte die Nase. »Sicher nicht. Aber wir müssen es zumindest überprüfen.«

»Was uns immer noch zurück zum Motiv bringt«, erklärte Ramsey und fixierte Kodza. »Denn wenn wir das wüssten, wüssten wir, wie wir die Sache angehen müssen. Dieses ganze Popcorn hängt mit Limjanowitsch zusammen, und Sie sind erheblich«, – er suchte nach dem richtigen Wort –, »umgänglicher, seit Sie mit Ihren Vorgesetzten geredet haben. Ob das daran liegt, dass Sie auf unserer Seite sind, oder ob Sie nur nach mehr Informationen fischen, weiß ich nicht, und es interessiert mich auch nicht. Aber ich bitte noch einmal. Helfen Sie uns.«

Kodzas Gesicht war völlig ausdruckslos. »Ich finde, das tue ich bereits.«

»Den Teufel tun Sie!« Ramsey packte eine Armstütze ihres Drehstuhls und zog sie herum, bis ihre Gesichter nur noch zwölf Zentimeter von einander entfernt waren. »Wir reden hier von Kindern. Dieser Wahnsinnige hat auf Noah geschossen, und wenn wir nicht zu den Unterbergs gefahren wären, wäre Troy jetzt schon tot. Also hören Sie auf, mich zu verscheissern. Wenn Sie uns weiter Theater vorspielen, werde ich Sie zum Trocknen aufhängen. Ich werde sämtliche Medien auf diesem Planeten kontaktieren und ihnen erzählen, dass dem Legaten gleichgültig ist, ob ein Kindermörder frei herumläuft, und sicher werde ich auch was von Blakisten erwähnen.«

Auf Kodzas Wangen tauchten rote Flecken auf. »Was soll dieser Blakisten-Unsinn? Die Blakisten wurden ausgelöscht.«

Ramsey stieß ein bellendes Lachen aus. »Scheiße. Die Kittery-Renaissance hängt mit diesem Fall zusammen. Vielleicht waren Sie deswegen so versessen auf die Leiche, um all die unerwünschten Hinweise wegzuschaffen. Aber jetzt wissen wir es, und ich werde den Legaten begraben.«

»Sie?« Kodzas Augen waren so tot und ausdruckslos wie die Augen einer Helkobra. »Dazu fehlt Ihnen die Macht.«

»Dann lassen Sie es drauf ankommen. Sie werden sich wundern. Ich sitze nicht im selben Boot wie Hank. Ich brauche keine Rücksicht auf irgendwelche Wähler zu nehmen. Mir persönlich ist völlig egal, ob die Leute mich mögen. Ich stecke jetzt schon in genug Schwierigkeiten, dass es das Ende meiner Laufbahn bedeuten würde. Aber ich werde es tun.«

Einen Moment herrschte Stille, dann räusperte Ketchum sich. »Wenn Ramsey mit den Nachrichtenleuten redet, werde ich ihn unterstützen, Sheriff oder nicht. Weil Sie, Lady, sich einen Dreck um meine Leute scheren … und ich schere mich, verdammt noch mal, einen Dreck um Sie.«

Schließlich sagte Kodza: »Zuerst müssen Sie mir eine Frage beantworten: Sie behaupten, Limjanowitsch sei ein Blakist oder zumindest Teil der Kittery-Renaissance. Woher wissen Sie das?«

»Aus seiner DNS«, antwortete Ramsey. »Amanda hat DNS-Hinweise darauf gefunden, dass seine Mutter oder Verwandte von Kittery stammen. Limjanowitsch wurde auf einem Friedhof ermordet, auf dem die Einwohner von Farway eine Menge Leute abgeschlachtet haben, die sie für Blake-Sympathisanten hielten. Hinzu kommt die hiesige Sage, dass Farway und insbesondere die Inseln während des Heiligen Kriegs Blakistenverstecke waren. Noah Schröders Vater war vor Hank hier Sheriff, und er wurde auf Cameron ermordet. Wir wissen, dass Limjanowitsch zwei Tage vor seinem Tod auf Cameron war, und ich vermute, unser Mörder war auf der Insel, um seinen Sprengstoff zu testen. Es hängt also alles irgendwie zusammen. Das kann kein Zufall sein.«

Kodza nickte stumm, und jetzt wirkte sie nachdenklich. »Ich verstehe.« Dann spielte die Andeutung eines Lächelns um ihre Mundwinkel. »Wollen Sie die ganze Zeit wie ein Kyotobär über mir aufragen, oder setzen Sie sich auch mal wieder? Ehrlich gesagt machen Sie mich nervös.«

Ohne ein Wort trat Ramsey ein Stück zurück, blieb aber stehen. »Reden Sie.«

»Die Einsätze sind weit höher als Ihnen bewusst ist. Ja, wir haben den Verdacht, dass Limjanowitsch ein Blakist war. Aber Gerüchte sind keine Beweise. Was das angeht, sorgen wir uns auch wegen der Clans.«

»Inwiefern?«, fragte Ramsey. Und dachte an die seltsame DNS, die Amanda gefunden hatte.

»Wir sind nicht sicher. Dass Clanner die Innere Sphäre unterwandert haben, ist völlig offensichtlich. Clanner haben sich mit bestimmten Häusern assoziiert, und so weiter und so fort. Aber dass Clanner sich aktiv einmischen, ist beunruhigender. Ich gehe Gerüchten nach, dass mehrere Clans sich zu einem Angriff auf die Präfektur X zusammengeschlossen haben.«

»Sie meinen wie die Jadefalken-Invasion?«

Sie winkte ab. »Nein, nein, nichts so offensichtliches wie ein direkter Angriff. Hier geht es um etwas ganz anderes, für die Clans völlig Neues. Wir wissen nicht einmal, ob die Gerüchte der Wahrheit entsprechen, oder ob sie Teil einer Täuschungskampagne mit dem Ziel sind, uns vom tatsächlichen Geschehen abzulenken. Es ist uns gelungen, ein paar Botschaften abzufangen, zum Teil rund ein Jahr vor dem Zusammenbruch des HPG-Netzwerks. In den letzten Jahren, in denen die Situation so viel instabiler geworden ist, erfuhren wir sogar noch sehr viel mehr: über eine heimliche Verschwörung, ein Triumvirat. Aber mehr wissen wir nicht. Vielleicht ist es auch nichts weiter als ein neu geschaffener Begriff für einen Clanführer.«

Amanda sagte: »Triumvirat deutet auf drei hin. Aber drei was?«

»Das wissen wir nicht. Wir verfügen über keine direkten Beweise, dass sich die Blakisten neu formiert haben, oder dass sie auf irgendeine Weise in Verbindung zu einem Clan, zu dreien oder zu überhaupt keinem stehen.«

»Und was hat PolyTech damit zu tun?«, fragte Ramsey.

»Der Konzern betreibt Genetikforschung. Wer sonst hätte ein solches Interesse an genetischen Fortschritten, wenn nicht die Clans? Doch auch hier fehlen uns die Beweise.«

Ketchum runzelte die Stirn. Sie haben also Ideen einerseits über Clanner, und andererseits über Blakisten, und wissen nicht, wie sie die zusammenbringen sollen. Ich kenne jeden in Farway, und Sie behaupten, ein paar davon könnten Clanner sein. Oder von Clannern abstammen. Kann ich nicht glauben. Mein Gott.« Er schüttelte den Kopf. »Wenn ich mir vorstelle, das würde bekannt werden. Das gäbe eine Hexenjagd.«

»Ja. Sie sehen also, warum uns … warum mir nicht freigestellt war, Sie einzuweihen. Ich hoffe, Sie verstehen die Notwendigkeit, dies absolut geheim zu halten.« Kodza machte eine Pause und legte nachdenklich einen Finger an den Mund. »Von den verschiedenen Theorien schenken wir der einer Clangruppe auf Denebola per se oder einer Blakistenzelle im Sinne eines erneuten Heiligen Krieges keinen Glauben. Aber eine Präsenz der Kittery-Renaissance auf Denebola, in Neurasien, halten wir für möglich. Wir vermuten, dass Limjanowitsch hierher gelockt wurde, und daran sind wir noch mehr interessiert.« Sie schaute zu Ketchum. »Ein Teil der Mythologie dieses Ortes dreht sich um Volksjustizzellen, die während des Heiligen Krieges Jagd auf Blakisten machten, ja? Ich werde Ihnen etwas verraten: Das ist keine Legende. Es gab solche Zellen. Nach Ende des Heiligen Krieges gestattete Devlin Stone diesen Zellen, weiter zu existieren, Blakisten zu suchen und sie an ein Kriegsverbrechertribunal zu überstellen.«

Die drei anderen schauten einander an. Amanda sagte: »Devlin Stone?«

Kodza lächelte dünn. »Über Devlin Stone ist vieles unbekannt. Nach unseren besten Informationen stellten die Zellen ihre Arbeit ein, als sie keine Blakisten mehr fanden. Soweit uns das bekannt ist.«

Ramsey begriff einen Sekundenbruchteil schneller als die anderen. »Wilde Zellen. Schläferzellen. Sie wollen sagen, es gibt noch welche. Und jetzt, nach dem Zusammenbruch der HPGs, mit den Machtkämpfen zwischen Leuten wie Katana Tormark und Bannson, den Vorstößen der Capellaner, und jetzt auch noch der Isolation Präfektur Xs, müssen die durchdrehen. Sie müssen sich von Feinden umzingelt sehen.«

»Exakt.« Kodza machte eine Pause. »Diese Zelle versteht ihr Handwerk. Ich vermute ihre Mitglieder sehen sich als die Schutzengel der Republik. Dass sie auf Limjanowitsch gestoßen sind, war Zufall. Wir hatten Limjanowitsch aufgrund seiner ausgedehnten Reisen, PolyTechs und seines Hintergrunds schon seit längerem unter Beobachtung. Wir konnten ihm jedoch nichts nachweisen.«

»Aber warum haben sie Limjanowitsch hierher gelockt? Was wollten sie dadurch in ihren Besitz bringen?«

»Darin liegt das Rätsel«, antwortete Kodza ohne einen Hauch von Ironie. »Vielleicht waren sie der Meinung, Limjanowitsch besäße zusätzliche Informationen über eine geheime Blakistenorganisation. Der Glaubenskern, um den sich alles bei dieser Zelle dreht, hat mit von einer Welt zur nächsten hüpfenden Blakisten zu tun. Es hat andere Zwischenfälle auf anderen Planeten gegeben. Verdächtige Morde, die nicht aufgeklärt wurden. Der einzige Hinweis, den wir besitzen, ist ein Gerücht über einen beschlagnahmten Datenkristall.«

»Was enthält er?« erkundigte sich Ramsey.

Kodza zuckte die Achseln. »Unsere Erkenntnisse deuten darauf hin, dass diese Leute eine Art Karte besitzen, die aber nicht vollständig ist. Wir vermuten, dass es sich um eine Reiseroute handelt. Welten, auf denen dieses Triumvirat aktiv ist, als Sprungpunkte festgehalten.«

»Aber Sie wissen nicht, ob irgendetwas davon wirklich stimmt«, stellte Ramsey fest, dessen Stimme vor plötzlicher Wut fast erstickte. »In der Zwischenzeit wird hier auf Kinder geschossen. Sie werden umgebracht. Das«, er stieß den Zeigefinger auf den Tisch, »ist die Wirklichkeit. Das ist alles, was mich interessiert: dieser Planet, diese Kinder, mein Zuhause. Gehen Sie sich Troy ansehen, und dann sagen Sie mir, dieses andere Zeug ist wichtig. Sehen Sie sich das Böse aus der Nähe an, und dann versuchen Sie, sich das Blut von den Händen zu waschen, oder den Gestank des Todes aus den Klamotten. Führen Sie zur Abwechslung mal mein Leben, und dann erzählen Sie mir, dass irgendwas von dieser Scheiße einen Furz wert ist – das ist es nämlich nicht. Das kann es nicht, und wird es nie.«

Kodza antwortete ihm zunächst nicht. Dann sagte sie sehr leise: »Sie haben Recht, wenn sie das wütend macht, Mister Ramsey, und auch wenn Sie mir das vielleicht nicht glauben werden, bin ich mit dem Tod sehr vertraut.« Sie atmete tief durch. »Ich habe in der Tat einen Phantomagenten, dessen Tarnung ich schützen wollte. Ich versichere Ihnen, dieser Agent hatte absolut nichts mit Limjanowitschs Tod zu tun oder damit, was hier mit Ihren Leuten geschehen ist, Sheriff Ketchum. Im Gegenteil hat dieser Agent sehr hart daran gearbeitet, herauszufinden, wer dafür verantwortlich ist.« Noch eine Pause. »Genau genommen habe ich zwei Schatten.«

»Mordsmäßig übertrieben«, meinte Ketchum.

»Eine interessante Wortwahl, Sheriff, denn einen Agenten kannten Sie sehr gut. Es war Jesaia Schröder.«

Ketchums Miene sackte in sich zusammen. »Jesaia? Er hat für Sie gearbeitet? Er wurde …?«

»Er wurde ermordet, ja. Es besteht also reichlich Ursache, Ihren Doktor Summers zu verdächtigen.«

»Was ist mit Boaz?«, fragte der Sheriff. Er wurde langsam zornig, Ramsey hörte ein Gewitter sich in Ketchums Worten zusammenbrauen.

»Es ist durchaus möglich.«

»Sie haben von zwei Schatten gesprochen«, warf Ramsey ein. »Wer ist der andere, der, mit dem Sie den Kontakt verloren haben? Ist er auch tot?«

»Ich vermute noch nicht ganz.«

52

3.45 Uhr

Sie waren sich nur über eines einig: Schlaf. Dieser Fall schlug bizarre Haken, und sie waren ausgelaugt. Am Morgen würden sie Kodzas Schatten treffen, wer auch immer das war. Insgeheim vermutete Ramsey, dass Kodza sich Zeit verschaffen wollte, um ihm Instruktionen zu geben. Es ließ sich nicht ändern.

Troy und Noah lagen auf der Intensivstation, wurden von Deputys bewacht, und waren vermutlich so sicher, wie sie nur sein konnten. Ketchum überprüfte den Dienstplan und stellte fest, dass Boaz länger gearbeitet und erst um 21 Uhr nach Hause gefahren war, weil er noch Papierkram hatte erledigen müssen.

»Also sind, soweit wir das wissen, beide Männer noch hier. Aber wenn das so weiter geht, kriege ich es nicht mehr in den Griff. Entweder wir fordern in Neu-Bonn oder beim DBI zusätzliche Leute an, oder hier bricht es zusammen, und zwar bald.«

»Warten Sie noch vierundzwanzig Stunden. Jetzt geht es wirklich Schlag auf Schlag.« Ramsey griff nach der fast leeren Kaffeekanne, überlegte es sich anders und lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. Kodza war von einem Deputy zurück ins Hotel gebracht worden, und Amanda war damit beschäftigt, ihre Termine für den kommenden Tag zu ordnen. »Unser Freund wird es noch einmal bei Troy versuchen, und vermutlich auch bei Noah. Entweder das, oder er taucht unter und wartet.« Ramsey deutete mit dem Daumen auf Kodzas leeren Platz. »Was halten Sie davon?«

»Von ihrer plötzlichen Offenheit oder der halbwidersprüchlichen Ladung Tarisenscheiße?«

»Beidem.«

Ketchum bewegte die Schultern, um die Verspannungen zu lösen. »Ich weiß nicht. Die Teile über die Blakisten ergaben beinahe Sinn. Aber das mit den Clans stößt mir auf. Ja, sicher, Limjanowitsch hatte seltsames Zeug in der DNS, aber das muss nicht heißen, dass die Clans da mit drin hängen.«

»Sehe ich genauso. Aber was ist mit Jesaia Schröder?«

Ketchum machte ein undefinierbares Geräusch, irgendwo zwischen einem Stöhnen und einem Hmmm. »Jesaia war ein guter Mann. Könnte er für die Regierung gearbeitet haben und sich dafür vielleicht freiwillig gemeldet haben? Oder etwa umgebracht worden sein, weil er versucht hat, das Richtige zu tun? Das kann ich glauben.«

»Was ist mit Doc? Und Boaz?«

»Teufel, ich weiß es nicht.« Er rieb sich das Gesicht. »Ich weiß es einfach nicht. Was auch immer ist, ich werde Bobby anrufen, er soll Doc bewachen. Vielleicht können wir ihn so gegen Mittag besuchen, nach dem Treffen mit unserem Geheimagenten. Wann holen Sie Kodza ab?«

»Gegen neun«, antwortete Ramsey. »Wir treffen uns dann bei Ida.«

Ramsey fand Amanda in der Aufnahme. Sie hatte das Haar hochgesteckt, aber es fiel langsam wieder herab, was ihr ein zerzaustes Aussehen verlieh. »He«, begrüßte sie ihn und gähnte, stand auf und streckte sich wie eine Katze. »Weißt du, bei unseren blauen Flecken und Verletzungen werden die Leute anfangen, zu spekulieren, was wir treiben, wenn wir allein sind.« Während er sich überlegte, was er darauf antworten konnte, sagte sie: »Ich bin so müde, dass ich mir ernsthaft überlege, im Bereitschaftsraum zu schlafen. Wie geht es der Hand?«

»Ganz gut. Schmerzt noch.«

»Hmmm.« Sie schlenderte herüber, legte die Arme um seine Hüfte, hob den Kopf und sagte: »Lust, mit in den Bereitschaftsraum zu kommen. Und mir vielleicht … deine Waffe zu zeigen?«

»Also … Doktor!«

Er blieb doch nicht. Er brauchte Schlaf, und er brauchte einen Wagen. Also sagte er Gute Nacht, gab ihr einen keuschen Kuss auf die Stirn und ging zu Ketchum in die Empfangshalle.

Ketchum wartete darauf, dass die Zentrale seinen letzten Anruf durchstellte. »Ich werde alt, Meine Muskeln fühlen sich an wie Banjosaiten.« Er rieb sich den Nacken. »Nur noch einer, dann können wir … He … Hallo, Bobby? Hank Ketchum. Tut mir leid, dass ich dich um diese Uhrzeit rausschmeiße, aber es ist so …«

* * *

»… absolut kein Problem. Aber eine Sache, Hank: Lassen Sie Doc morgen Mittag zur Messe gehen. Wenn Sie ihn nicht beten lassen … ja … ja, dachte mir, dass Sie das auch so sehen … Jetzt legen Sie sich schlafen, Hank, und machen Sie sich keine Sorgen«, sagte Gabriel und lächelte. »Ich kümmere mich um alles.«

53

9.00 Uhr

Um sieben war Schichtwechsel, und um neun drang Hannah Schröder der Duft von Rührei und frischem Kaffee in die Nase, als ein Pfleger einen Wagen voller Frühstückstabletts für die Patienten durch den Flur vor der Intensivstation schob.

Noah war immer noch bewusstlos. Er war gespickt mit Nadeln und Kanülen, umgeben von Überwachungsgeräten. Das Rauschen des Ventilators lieferte einen seltsamen Kontrapunkt zum hellen Fiepen des Herzmonitors. Dr. Slade hatte gesagt, Noahs Jugend wäre sein Glück. Aber ein Blick auf das eingefallene Gesicht ihres Jungen, und Hannahs Brust schnürte sich zusammen, als hätte eine eisige Faust sie gepackt. Es war dasselbe Gefühl, das sie in der Nacht gehabt hatte, als Jesaia nicht mehr heimgekommen war.

Scott. Wenn er nur nach Hause gekommen wäre, statt mit dieser Schlampe zusammenzuziehen, wäre nichts von alledem geschehen. Grace war das eigentliche Problem. Wenn nur Grace verschwinden würde, könnte Scott nach Hause kommen, und es wäre wieder ein Mann im Haus sein. Wenn nur Grace endlich verschwinden würde.

Hannah stand auf, bückte sich und hob ihre Handtasche auf. Dann spürte sie plötzlich eine leichte Berührung am Ellbogen, zuckte zusammen und wirbelte mit weit aufgerissenen Augen herum.

»Oh!« Eine junge blonde Schwester zuckte zurück. »Ich wollte Sie nicht erschrecken. Nur … möchten Sie sich etwas ausruhen? Oder vielleicht etwas essen? Sie haben seit gestern früh nichts mehr gegessen.«

Die Freundlichkeit der jungen Frau ließ Hannah die Tränen in die Augen steigen. »Nein, nein, mir geht es gut. Mir ist nur gerade eingefallen, dass ich noch etwas erledigen muss.«

Sie erinnerte sich nicht, wie sie das Krankenhaus verlassen hatte, aber plötzlich stand sie im Freien. Die Sonne schien warm auf ihr Gesicht, aber gegen das Eis in ihrer Brust war sie machtlos. Sie war am ganzen Körper wie taub, als versänke sie in einer Düsternis tiefer als die Nacht, schwarz auf schwarz.

Sie lenkte den Wagen nordwärts eine Straße entlang, die sich im Sonnenlicht in ein silbern-schwarzes Band verwandelte. Auf dem Weg durch den Ort wurde sie langsamer. Die vertrauten Ladenfronten glitten vorbei wie die Szenen auf der Mittelsäule und an den Seiten eines Kinderkarussels. Sie sah alles überdeutlich. Es waren Leute auf der Straße, Nachbarn und Bekannte, und alle waren sie Fremde.

Dann hatte sie den Ort hinter sich und fuhr weiter nach Norden. Die Straße breitete sich vor ihr aus wie ein riesiger schwarzer Himmel ohne Sterne. Der Ort schrumpfte im Rückspiegel wie ein Planet hinter einem Raumschiff mit Fluchtgeschwindigkeit. Und dann war er verschwunden, und sie war frei.

Frei vom Zug der Schwerkraft und dem Kerker der Regeln.

* * *

Ketchum betrat Idas Restaurant, als Kodza gerade frühstückte und Ramsey seinen Kaffee schlürfte. Seufzend ließ er sich auf einen Stuhl fallen, hob einen Finger, um sich auch einen Kaffee zu bestellen, und zog die Dienstmütze vom Kopf. Er wartete, bis die Bedienung, ein neues Gesicht, seinen Becher gefüllt und die von Kodza und Ramsey aufgetankt hatte. Als sie wieder fort war, sagte er: »Habe heute früh mit Lottie gesprochen. Es geht den beiden gut. Brett war die ganze Nacht auf. Es ist alles ruhig geblieben.«

»Haben Sie noch einen Deputy rauf geschickt?«, fragte Ramsey.

»Ja.« Ketchum hob die Tasse an den Mund, blies über den Kaffee und nahm einen kräftigen Schluck. »Ich habe schon drei Anrufe von Eltern bekommen, die sich Sorgen um ihre Kinder machen, und einen von Docs Priester, Pater Gillis.«

»Sagen Sie bloß nicht, Summers war beichten.«

Ketchum schaute Ramsey müde an. »Das war er sicher. Gillis hat angerufen, weil er besorgt ist. Er sagt, Doc war gestresst und ziemlich wütend. Sie haben gestern den größten Teil des Tages und die halbe Nacht beisammen gesessen und geredet.«

»Wenigstens wissen wir, dass Summers noch hier und verärgert ist.«

»Und was soll daran gut sein?«, raunzte Ketchum.

Ramsey betrachtete Ketchum lange. Schließlich fragte er: »Hank, wie viel wirkliche Kriminalarbeit haben Sie bisher geleistet?«

Der Sheriff setzte sich zurück und steckte die Daumen in den Gürtel. »Ein bisschen. Nicht viel. Seit Jesaia«, seine blauen Augen zuckten zu Kodza und zurück zu Ramsey, »kaum etwas. Ein paar Drogenfälle, sonst nichts.«

»Dann verstehen Sie mich bitte nicht falsch. Je mehr Druck Sie ausüben – auf einen Ort, einen Menschen, was auch immer, desto größer ist die Chance, dass jemand durchdreht. Wenn Menschen unter Druck stehen, machen sie Fehler, und dann haben Sie sie.«

»Mag sein«, erwiderte Ketchum. »Aber: Wenn das hier vorüber ist, und Sie wieder weg sind, wer darf dann die Scherben auflesen, die gar nicht nötig gewesen wären?«

Sie nahmen Ramseys Zivilwagen, um nicht unnötig Aufmerksamkeit zu erregen. Dann teilte Kodza ihnen mit, wohin sie fuhren, und beide Männer starrten sie überrascht an.

»Sie machen Witze«, sagte Ramsey.

»Keineswegs.« Kodza trug nüchterne schwarze Hosen und eine taillierte schwarze Jacke mit cremefarbener Außenhülle. »Wo ließen sich besser Gerüchte aufschnappen?«

Unterwegs rief Ramsey Garibaldi über dessen Privatverbindung an. Der Agent war alles andere als erfreut. »Verdammt, Ramsey. Wir wussten, dass mit dem Legaten was nicht stimmt, und jetzt das! Blakisten! Clans!«

»Das sind bloß Annahmen, Garibaldi. Nichts Handfestes.«

»Das zu entscheiden ist meine Aufgabe, nicht Ihre. Wenn der Legat mit drinhängt, ist das Verrat, und das fällt in unsere Zuständigkeit. Ich kann Ketchum und Ihnen nicht die Genehmigung für weitere Ermittlungen geben.«

»Das ist doch Müll«, erwiderte Ramsey. »Ich untersuche einen Mord und zwei Mordversuche, wahrscheinlich auch noch einen dritten. Ohne uns hätten Sie gar nichts.«

»Schön … zumindest sollte ich Ihnen ein paar Agenten schicken.«

Ramsey lag es auf der Zunge, zu bemerken, dass DBI-Agenten null Ahnung von Mordermittlungen hatten, aber stattdessen sagte er: »Sicher. Wir könnten Hilfe bei den Überwachungsarbeiten gebrauchen.«

»Ich kann bis zum Abend Agenten vor Ort haben. Bis dahin unternehmen Sie nichts. Und was Kodza angeht, halten Sie sie fest. Lassen Sie die Frau nicht aus den Augen.«

»Okay.« Ramsey legte auf und schaute nach hinten. »Ich soll Sie nicht aus den Augen lassen.«

Kodza verzog keine Miene. »Blinzeln Sie besser nicht.«

»Hmmm.« Dann teilte er Ketchum mit: »Sie werden erfreut sein zu hören, dass wir keinen Finger rühren sollen, bis die Kavallerie eintrifft, um uns alle zu retten.«

»Ja, ich werde daran denken.« Er deutete mit einer Kopfbewegung nach links. »Da ist das ›Charlie’s‹.«

Die Kneipe war geschlossen. Auf dem Parkplatz hinter dem Haus standen zwei Wagen: eine Schrotkarre nicht mehr erkennbarer Herkunft und ein Wagen, von dem Ramsey hätte schwören können, dass er ihn schon einmal gesehen hatte. »Den Wagen kenne ich«, bemerkte er, als sie ausstiegen.

»Hannah Schröder.« Ketchum legte die Hand auf die Haube. »Ist noch warm. Sie muss gerade erst angekommen sein.«

Kodza schaute zu Ramsey hoch. »Falls Sie sich noch hier aufhält, ist das nicht gut.«

»Warum nicht?« Aber Kodza war bereits in Bewegung. Sie lief zur Feuertreppe, und dann sah Ramsey, warum sie die Jacke trug. Kodza griff nach hinten und zog eine Laserpistole, die sie auf dem Rücken in einem versteckten Holster getragen hatte.

»Hank, hinterher!« Ramsey rannte zurück zum Wagen, öffnete das Handschuhfach. Er holte seine Raptor raus, lud eine Kugel in die Kammer und entsicherte die Waffe.

Kodza hatte inzwischen die Feuertreppe erreicht und lief nach oben. »Wartet, wartet!«, zischte Ramsey und nahm mit jedem Schritt zwei Stufen. Er erreichte die beiden anderen, gerade als Ketchum Kodza zwei Stufen vor der oberen Plattform am Ellbogen packte. »Was soll …?« Aber jetzt hörte er Stimmen, einen wütenden Wortwechsel hinter der geschlossenen Tür. Dann den dröhnenden Knall einer sehr schweren Waffe.

»Oh, Scheiße!« Ramsey und Ketchum drängten sich an Kodza vorbei und drückten sich mit dem Rücken an die Wand, Ramsey links, Ketchum rechts von der Tür.

Ketchum rief: »Hannah? Scott? Hier ist Hank Ketchum? Machen Sie die Tür auf, Scott. Wir wollen nur mit Ihnen reden, Sohn.«

Stille. Ketchum deutete mit einer Kopfbewegung auf die Tür, und Ramsey hielt drei Finger hoch. Er zählte lautlos ab, dann wirbelte er herum und trat gegen die Tür. Beim ersten Tritt beulte sie ein, beim zweiten flog sie aufm und Ramsey war im Zimmer. Er schwenkte die Raptor von links nach rechts, Ketchum unmittelbar hinter sich, dann Kodza.

Es stank nach Schießpulver, Zigaretten und frischem Blut. Hannah Schröder saß an einem wackeligen Klapptisch, eine wuchtige Pistole in den Händen. Aus einem umgestürzten Karton lief frische Milch auf den Boden, neben die Leiche einer Frau: Sie lag auf dem Rücken, die Augen weit aufgerissen. In ihrem Bauch klaffte ein blutiger Krater. Wo sie sich mit dem Blut vermischte, wurde die Milch langsam rosa.

»Oh, mein Gott«, stieß Ketchum aus. Er hob die Waffe aus Hannahs reglosen Fingern. »Wo ist Scott, Hannah?«

»Weg«, sagte Hannah. Ihr Gesicht war trocken, ihr Blick leer. »Jetzt ist sie weg, Hank. Sie ist weg.«

»Mrs. Schröder«, drängte Ramsey. »Wo ist Ihr Sohn?«

»Weg«, wiederholte Hannah. »Einfach weg.«

Ramsey drehte sich zu Kodza um, die mit ausdrucksloser Miene neben der Toten hockte. »Gehörte sie zu Ihnen?«, fragte er.

Kodza schaute hoch. »Ja.«

54

14.30 Uhr

Pater Gillis sagte, Summers sollte nach Hause fahren. Es sei ein gesegnet schöner Tag, und Gott würde all seine Probleme vorbeigehen lassen. Der Priester war so frohgemut, dass Summers dem Mann am liebsten die Zunge mit der Wurzel ausgerissen hätte. Nicht, dass er nicht dankbar gewesen wäre, aber die Welt drückte ihn zu Boden, und Gott schien momentan ein wenig schwerhörig, oder möglicherweise war es ihm auch scheißegal.

Er wollte was trinken. Er wollte eine rauchen, vielleicht sogar eine ganze Packung. Vielleicht konnte er sich ja tot rauchen. Ein erheblich angenehmerer Tod als eine Hinrichtung per Gerücht.

Gillis riet ihm, Ketchum alles zu erzählen. Aber das konnte er nicht. Das wäre sein Ende gewesen. Doch wenn er nichts sagte, brauchte der Sheriff nur die Unterlagen der Arzneiausgabe durchzusehen. Danach würde ihm niemand je wieder trauen, und ganz gleich, was für ein mordlüsterner Bastard sein Unwesen trieb, die Leute würden ihn verdächtigen.

»Oh, Emma.« Ihm kamen Tränen. Es war auch früher schon schlimm gewesen, mit all den Sorgen um Adam. Aber so lange er Emma und seine Arbeit gehabt hatte, hatte er es irgendwie geschafft. Jetzt hatte er nichts mehr.

Er sah den Streifenwagen in der Einfahrt und die hellen Fenster. Angst stieg in ihm auf. Oh, Gott, hatten sie … hatte Adam …? Einen wahnwitzigen Moment dachte er daran, einfach weiterzufahren, erst nach Süden, dann nach rechts abzubiegen und nach Westen in die Wildnis. Aber er war zu alt, um zu fliehen.

Er wusste, dass etwas ganz und gar nicht stimmte, sobald er das Haus betrat. Die Katze begrüßte ihn nicht an der Tür, und das Haus fühlte sich leer an. Aber er roch frischen Kaffee. Seltsam. Er hatte die Kanne geleert, bevor er gestern früh los fuhr. Hatte der Katze Futter und Wasser hingestellt und war fort. Was …?

Dann roch er etwas anderes. Etwas Übles, Verdorbenes, als wäre das Klo übergelaufen oder der Mülleimer in der Küche umgekippt. Er ging in die Küche, sah etwas – jemand? – aus dem Augenwinkel. Er drehte sich um … und erstarrte.

Genau über der Nase des Deputys befand sich ein sauberes, kreisrundes Loch, wie ein drittes Auge. Eine eingetrocknete Blutspur zog sich an der rechten Seite der Nase entlang, als hätte Bobbys drittes Auge blutige Tränen geweint. Bobbys Augen waren offen und standen vor, aber sie waren neblig, denn er war schon lange tot. Aber so entsetzt er über Bobbys Anblick war, das brachte Doc Summers nicht zum Weinen.

Es war seine Katze, die ihm die Tränen in die Augen trieb. Sie lag auf der Seite, in einer Pfütze aus schwarz-grünem Erbrochenem und verschütteter Milch. Ihre Augen waren vorgetreten, und die dunkelviolette Zunge hing aus dem Maul wie ein fetter Wurm. Im Tod hatten sich ihr Darm und ihre Blase entleert, so dass Kot und Katzenurin sich mit der Milch vermischten.

Geschockt und hilflos weinend, sank Summers auf die Knie. »Warum?« Er presste die Handballen auf die tränenden Augen. »Was für ein Monster tut so was?«

Eine Männerstimme, eine Stimme, die er kannte. »Das werden sie auch sagen.«

Summers wirbelte ungläubig herum. »Was machst du hier? Warum hast du das getan?«

»Weißt du was? Genau das werden die Leute sagen. Warum hat Doc das getan? Sie werden sich sagen, dass du den Verstand verloren hast. Sie werden sagen, der alte Doc hat wohl keinen anderen Ausweg mehr gesehen, also hat er den Deputy erschossen, und dann seine Katze vergiftet, und dann …« Der Mann zuckte die Achseln und wackelte mit der Waffe in seiner Hand. »Was meinst du, Doc, sollen wir uns eine schöne heiße Tasse Kaffee holen und darüber reden?«

Und dann teilten sich Gabriels Lippen zu einem seligen Lächeln. Einem Lächeln, das perfekt zu einem gefallenen Engel passte.

55

15.30 Uhr

Scott Schröder war fort.

»Er und Mama haben sich gestritten«, erzählte Sarah. Ihre Augen waren vom vielen Weinen so geschwollen, dass sie nur noch blaue Schlitze waren. Ihre Tante, eine stämmige Frau, die am Vortag eingetroffen war, drückte sie an sich.

»Woher könnte deine Mutter die Waffe haben?«, fragte Ramsey. »Hatte dein Vater welche?«

»Eine Menge«, sagte Sarah.

Fünfzehn Minuten später waren Ramsey, Ketchum und Kodza zusammen mit Sarah und ihrer Tante auf dem Speicher. Ramsey hockte neben dem einzigen offenen Karton, auf den jemand mit schwarzem Filzstift MILIZ geschrieben hatte, und hob mit einem Stift eine Klappe. »War der voll?«, fragte er das Mädchen.

»Bestimmt. Mama hat immer alles bis zum Rand voll gepackt.«

»Hat deine Mutter sich aufgeschrieben, was sie hier verstaut hatte?«

»Wahrscheinlich. So ist sie. Für alles einen Platz und …« Sarahs Lippen bebten, und dicke Tränen kullerten über ihr Gesicht. »Wann kann ich meine Mama sehen?«

Der Arzt in der Notaufnahme hatte einen Blick auf Hannah Schröder geworfen und sie nach Neu-Bonn ausfliegen lassen. Ketchum sagte: »Das hat sie alles ziemlich übel mitgenommen, Sarah. Jetzt müssen wir erst einmal Scott finden. Weißt du, wo er ist?«

Sarah wusste es nicht, und ihre Tante brachte sie wieder nach unten. Ramsey trat an den Waffensafe. »Ein Digitalschloss, aber ich vermute, er ist schon offen.« Er zog den Jackenärmel über die Hand und drückte den Griff nach unten. Dann stieß er einen Pfiff aus. »Wow Junge. Ein Waffennarr.« Er fand das leere Raptoretui, die halbvolle Munitionsschachtel und dann noch ein Etui mit offenen Verschlüssen, »Leer.«

Ketchum schob sich näher und betrachtete die Aussparung im Schaumstoff. »Könnte Jesaias Dienstwaffe sein.« Er schaute sich zu Kodza um. »War Scott auch Teil dieser Zelle?«

»Nicht völlig«, erklärte Kodza. Sie war seit dem Ausflug zum ›Charlie’s‹ recht still. »Jesaia betrachtete den Jungen als gutes Alibi. Wenn er seinen Sohn rekrutierte, würde ihn das in den Augen der anderen vertrauenswürdig machen. Nach dem Tod seines Vaters tauchte Scott unter. Wir haben ihn schließlich aufgespürt und um Hilfe gebeten.«

»Und er war gleich einverstanden?«, schnarrte Ramsey.

»Nein. Wir haben ihn überredet.«

»Mit Sex.«

»Mit allem, was notwendig war.« Kodza war keine Regung anzumerken. »Jemand muss diese Arbeit erledigen, und ich werde mich nicht für unsere Taktiken entschuldigen. Meine Agentin sollte feststellen, wer die Mitglieder der Zelle waren. Ich weiß nicht, ob sie Erfolg hatte, denn wir hatten keinen Kontakt. Aber nun ist Scott in Gefahr, und er verfügt über wichtige Informationen, möglicherweise mehr, als ihm bewusst ist.«

Ramsey fiel etwas ein. »Oh, Himmel, Amanda hat Boaz im ›Charlie’s‹ gesehen, und Scott stand am Sonntag hinter der Theke. Falls Boaz mit drinhängt, und Scott ebenfalls …«

»Zum Henker«, stieß Ketchum aus. »Gehen wir uns mit Boaz unterhalten.«

Ketchum meldete sich bei der Zentrale und ließ sich mit Doc Summers’ Haus verbinden. Die Zentrale teilte kurz darauf mit, dass niemand antwortete, aber Bobby vor einer Weile durchgegeben hatte, Ketchum solle Pater Gillis anrufen.

Gillis, der Stimme nach zu urteilen ein älterer Mann, erklärte ihnen, dass Summers den größten Teil des Montags, die ganze Nacht und fast den gesamten Dienstag im Pfarrhaus gewesen war, bevor er sich gegen vierzehn Uhr auf den Heimweg gemacht hatte. »Er nimmt die Verdächtigungen dieser wandelnden Autokanone Jack Ramsey sehr schwer. Doc ist ein stolzer Mann, Hank. Es gibt kaum etwas Schlimmeres für ihn als seinen Ruf zu verlieren. Lieber würde er sterben.«

»Hat er diese Worte benutzt?«, fragte Ramsey.

»Wer ist das?«, fragte Gillis.

»Die wandelnde Autokanone«, antwortete Ketchum.

»Oh. Nun, Mister Ramsey, ich finde Ihr Verhalten schändlich.«

»Ich habe keine Zeit, mich mit Ihnen darüber zu streiten. Aber wir müssen wissen, ob Doc Summers wörtlich gesagt hat, dass er lieber sterben würde. Denn ich bin auch katholisch …«

»New Avalon?«, fragte Gillis, und es klang so, wie ein anderer vielleicht ›Hundekacke‹ gesagt hätte. »Oder Römisch?«

»New-Avalon. Entfremdet, falls Ihnen das hilft. Aber für New-Avalon-Katholiken ist Selbstmord eine Sünde.«

»Hmmm.« Jetzt klang Gillis verärgert, als hätte Ramsey einen Stich gelandet. »Nun ja, nein, aber vielleicht eine halbe Stunde später hat Bobby angerufen und er hat erzählt, Doc sei sehr erregt und würde davon reden, dass er lieber sterben würde als seinen Ruf zu verlieren.«

»Wissen Sie etwas, wofür Summers bereit wäre in den Tod zu gehen?«

Eine Pause, als müsse Gillis erst nachdenken. »Ja. Aber das hat er mir im Beichtstuhl anvertraut, also fragen Sie nicht weiter. Aber ich kann Ihnen sagen, dass Sie ihm die Gelegenheit geben sollten, sich auszusprechen. Doc kann die Schuld nicht mehr ertragen, die er auf sich geladen hat. Das habe ich auch Bobby gesagt, und er hatte denselben Eindruck. Er sagte, er wollte versuchen, Doc zu überreden, dass er sich stellt.«

Ramsey blinzelte überrascht. Ketchum fragte nach: »Sich stellt?«

»Ja. Also machen Sie es ihm nicht unnötig schwer, Hank. Doc ist ein sehr stolzer Mann, der in die Knie gezwungen wurde.«

Und dann rief Bobby an. Etwa dreißig Sekunden, nachdem Ketchum aufgelegt hatte, meldete sich die Zentrale wieder und sagte, Bobby hätte Doc überredet, aufs Revier zu kommen. »Gegen acht. Bobby hat gesagt, Doc müsste vorher noch ein paar Dinge erledigen, aber dann würde er ihn herbringen. Etwa um acht.«

Als Ketchum mit dem Streifenwagen in Boaz’ Straße einbog, schaute Ramsey zu ihm hinüber. »Hnnnh. Was halten Sie davon?«

»Bobby ist schon lange dabei. Er kennt hier jeden. Er und Doc sind beide römisch-katholisch. Wenn Bobby sagt, Doc kommt, dann kommt Doc auch.«

In Boaz’ Haus rührte sich nichts, und die Vorhänge waren zugezogen. »Er hat die Zeitung nicht reingeholt«, stellte Ramsey fest, als sie ausstiegen und zur Tür gingen, Diesmal nahm er die Waffe sofort mit. Man konnte nie wissen. Er hängte das Holster an seinen Gürtel.

»Vielleicht wartet er, bis es dunkel ist, damit niemand sieht, wie hübsch Sie seine Nase gerichtet haben.« Dann wurde Ketchums Miene düster. »Wird sicher interessant, zu hören, was unser Mister Boaz zu erzählen hat.«

Kodza, die den beiden Männern folgte, meinte: »Mit Boaz und nun diesem Doc platzt das Popcorn recht schnell, ja?«

»Ja, ja«, setzte Ramsey an und unterbrach sich, als er durch die Buntglasscheibe neben der Tür die fragmentarische, aber erkennbare Silhouette eines nackten Fußes sah.

Er trat die Türe ein – und das Popcorn platzte nicht nur, es explodierte.

Boaz war in Unterwäsche, eine Bierdose in der Hand, und sein Hirn war über Boden, Treppengeländer und Eingangsflur verteilt. Mit gezückten Waffen durchsuchten Ramsey und Ketchum hastig das Haus, während Kodza rückwärts wieder hinausging, sich über das Verandageländer beugte und kotzte.

Um siebzehn Uhr dreißig war Amanda vom Tatort im ›Charlie’s‹ eingetroffen. Ketchum schickte Kodza zum Ausruhen in einen der zwei Streifenwagen, die eingetroffen waren, nachdem er den Mord gemeldet hatte.

»Tja, abgesehen von der offensichtlichen Feststellung, dass er tot ist, kann ich erst einmal sagen, dass er mit einer verdammt großkalibrigen Waffe erschossen wurde.« Amanda kniete neben der Leiche und gab dem Tech Anweisungen, wovon sie eine Nahaufnahme wollte. »Nach der Körpertemperatur, dem Zustand der Leiche und dem Grad der Leichenstarre zu urteilen, wurde er irgendwann letzte Nacht getötet.«

Ramsey betrachtete die Bierdose, die Boaz noch im Tod umklammert hielt. »Er hat sich gestern Abend um einundzwanzig Uhr abgemeldet. Im anderen Zimmer ist das Holo eingeschaltet, und eine offene Pizzaschachtel liegt auf dem Tisch. Wir haben in der Pizzeria angerufen, und sie haben um zehn geliefert. Sieht aus, als hätte er sie ziemlich komplett aufgegessen. Es ist nur noch ein Stück übrig.«

»Es sei denn, der Mörder war hungrig«, bemerkte Amanda trocken.

Als sie fertig war und sie wieder ins Freie gegangen waren, deutete Ramsey hinüber zu Ketchum, der in seinem Streifenwagen saß. Er redete und gestikulierte dabei heftig. »Hank dreht durch.«

»Würdest du das nicht? Glaubst du wirklich, das war Scott Schröder?«

»Ich weiß es nicht. Irgendwie passt es, aber ich verstehe nicht, wie Scott hätte wissen können, dass Boaz einer unserer Verdächtigen war, wenn er nicht von Beginn an Teil der Operation war. Aber dann hätte er längst von Noah gewusst und ich bin mir sicher, er hätte etwas unternommen. War Scott im Krankenhaus, als Troy eingeliefert wurde?«

»Ich weiß es nicht mehr. Ich werde die Schwestern auf der Intensivstation fragen.« Sie zog ihren SatKomm aus der Tasche. Zwei Minuten später legte sie wieder auf und sagte: »Scott war auf der Intensiv, hat sich mit seiner Mutter über etwas gestritten und ist wieder raus gestürmt, bevor Troy ankam. Falls er Boaz nicht mit Sandra hat gehen sehen, kann er die Verbindung nicht hergestellt haben.«

Ramsey nickte. Aber ich weiß jemanden, der es getan hat.

Amanda strich sich das Haar aus dem Gesicht. »Ich sollte Boaz besser abtransportieren. Ehrlich, ihr haltet mich so auf Trab, dass mir keine Zeit mehr für meine lebenden Patienten bleibt. Wenn das so weitergeht, muss ich meine Praxis schließen.«

»Es wird bald ruhiger werden. Das hab ich im Urin. Dann bin ich weg, und hier wird alles wieder wie immer.«

Sie kam näher, fasste mit einer Hand seinen Jackenaufschlag, beugte sich vor und küsste ihn. »Davor habe ich Angst«, sagte sie. »Dass du weg bist.«

56

18.00 Uhr

Gabriel nahm eine kochendheiße Dusche und wusch sich den Schweiß, den Schmutz und das Blut des Tags ab. Er fühlte sich großartig, wie neugeboren. Die Jungs waren das Schlimmste gewesen, aber er hatte es geschafft. Er hatte sich sogar gegen Control durchgesetzt. Halten Sie den Mund und hören Sie ausnahmsweise mal zu. Er sagte es noch einmal, laut, hier unter der Dusche. Es war ein gutes Gefühl, das zu sagen. Er spürte die Macht.

Bei Boaz hatte er die Kanone benutzt, seine 720. Ein wohliger Schauder durchlief ihn, als er sich an den Ausdruck auf dem Gesicht des Deputys erinnerte, an die sprachlose Überraschung. Und dann: KA-WUMM!

Nach dem Abtrocknen untersuchte er sein Bein. Es verheilte gut. Dann, als er sich die Zähne putzte, fiel ihm die Polizei wieder ein. Er hatte den ganzen Nachmittag den Polizeifunk abgehört, daher wusste er, dass sie Boaz gefunden hatten. Aber es war niemand gekommen, also konnte er davon ausgehen, dass der Bobby-Trick funktioniert hatte. Die Zentrale hatte einmal angerufen, damit Bobby den Anruf bestätigte, und das hatte er getan, weil er Bobbys Sprechgerät hatte. Die Übertragungsqualität des Sprechgeräts war nicht besonders, und mit ein wenig Jargon ließ sich jeder täuschen. Jeder, der das Sprechgerät benutzen wollte, musste einen Code eingeben, als Schutzmaßnahme, und Gabriel hatte darauf bestanden, dass Bobby ihm den Code verriet, für alle Fälle. Er hatte sich damit vielleicht eine Stunde Zeit verschafft. Sobald sie den Doc fanden, würde es auffliegen.

Aber er hatte sie überlistet, hatte sie jetzt schon besiegt. Er hatte zugehört, als die Zentrale Ketchums Haftbefehl für Scott Schröder durchgab, und auch dem sonstigen Geplauder gelauscht. Die Polizei rannte rum wie blöde und hatte nicht die geringste Ahnung.

Control war zufrieden gewesen. »Ich muss zugeben, du weißt dir zu helfen.«

»Ich hab Ihnen ja gesagt, dass ich das hinkriege. Jetzt warten wir ab, dass Amanda die Sequenzanalyse der DNS durchführt und das war’s. Wenn mir genug Zeit bleibt, nachdem ich mich um den Schröder-Jungen gekümmert habe, schleuse ich noch ein Spionageprogramm bei ihr ein, das bei jeder Veränderung ihr gesamtes System abbildet. Auf die Art bleibe ich auf dem Laufenden, ganz gleich, was sie findet. Und wo sie es ablegt.«

»Nicht gierig werden. Dein Hauptziel ist die Beseitigung der Zeugen. Danach begibst du dich an den Treffpunkt. Bist du vorbereitet?«

»Ich bin soweit. Ich war schon an Ort und Stelle und habe Sicherungsblöcke angebracht, damit ich schnell die Klippen runter zum Boot komme. Sie werden die Straßen und möglicherweise den See absperren, aber an den Fluss werden sie niemals denken, und selbst wenn doch, wissen sie nicht, welchen Weg ich nehme. Ich setz mich ab und bin in drei Tagen am Treffpunkt.«

Jetzt war er in seinem Schlafzimmer und zog sich an. Seine Katze lag auf dem Kissen und schlief. Dass er sie zurücklassen musste, war das einzige, was er bedauerte, aber ihm blieb keine andere Wahl. Also hatte er sich etwas überlegt, was sicher funktionieren würde. Wenn er erst fort war, würde nur ein Schwein sich an einer wehrlosen Katze rächen.

Er schwang sich den Rucksack über die Schulter und bekam Hunger. Also ging er in die Küche. Hatte er die letzten Eier gekocht? Für mehr als ein Eiersalatbrot blieb ihm keine Zeit. Er durfte nicht zu spät zur Arbeit kommen. Er musste bis zum Schluss der bleiben, für den ihn alle hielten, und der kam niemals zu spät.

Also dachte er an Mayonnaise und Brot und Salat, als er in die Küche trat … und erstarrte.

Scott Schröder sah furchtbar aus, und er hatte blutige rote Kratzer auf der linken Wange, wo anscheinend jemand versucht hatte, ihm die Haut abzuziehen. Aber seine blauen Augen funkelten und aus ihnen leuchtete der Hass.

Gabriels Puls raste, aber sein Verstand arbeitete. Er überlegte eine halbe Sekunde, entschied sich für eine Strategie und brach das Schweigen. »Michael, Jesus, Mann, leg die Waffe weg, Mann! Was zur Hölle? Was machst du?«

Scotts Gesicht verzerrte sich. »Hör auf, mich so zu nennen. Ich heiße Scott, Scott, du Hurensohn!«

»Okay, okay!« Die Hände erhoben, die Handflächen nach vorne. Er zitterte, und das war nicht gespielt. »Ruhig, Mann, ruhig. Beruhige dich!«

»Wozu, zur Hölle?« Die Sehnen in Scotts Hals traten hervor. »Mein Vater ist tot, mein Bruder könnte sterben, und du sagst mir, ich soll mich beruhigen?«

»Tut mir leid, hör mal, es tut mir leid, Mann, aber, Jesus, Mi… Scott, du machst mich nervös, Mann. Du kannst sie je festhalten, aber ziel woanders hin!«

»Nein!« Scotts freie Hand hob sich zu den Kratzern in seinem Gesicht. »Grace, ich hab sie gezwungen, hab sie gezwungen, mir von meinem Bruder zu erzählen, wirklich zu erzählen. Von meinem Vater!«

»Dir was zu erzählen? Gott, sie hat dich so zugerichtet?« Gut, gut, jede Menge Fragen, ein Wirbelsturm aus nervösem Geplapper, so benimmt sich jemand, der sich vor Angst in die Hosen macht. Gleichzeitig war sich Gabriel des Rucksacks über seiner rechten Schulter sehr bewusst. Michael ist Linkshänder, er hält die Waffe in der Linken. »Was, glaubt sie etwa, ich hätte was mit deinem Bruder zu tun? Komm schon. Wir können darüber reden, was immer …«

»Du willst reden?« Scott stieß mit der Waffe in Gabriels Richtung. »Dann sag mir, was wirklich geschehen ist mit meinem Vater, und was du mit Noah gemacht hast!«

»Noah? Deinem Vater? Denkst du, ich hätte deinen Vater umgebracht?« Er schätzte die Entfernung zu den Messern ab, das Gewicht des Rucksacks. »Hat dir Grace das erzählt? Mann, Scott, wir kennen uns seit Jahren. Ich hab dir erzählt, was passiert ist.«

»Einen Scheissdreck!« Jetzt heulte Scott. »Du hast mir erzählt, die Blakisten hätten ihn in einen Hinterhalt gelockt! Du hast behauptet, er hätte nicht auf deine Warnung und die der anderen gehört, jemanden mitzunehmen. Aber ihr wart es, du und Bobby …«

»Bobby?« Die Augen weit aufreißen, das sieht ungläubig aus. »Bobby könnte sein eigenes Arschloch nicht finden, wenn du ihm einen Spiegel und eine Taschenlampe gibst. Was erzählt Grace dir für einen Mist? Lass mich mit ihr reden. Dann hört sie auf, zu spinnen.« Gut, gerade beleidigt genug. Den Spieß umdrehen, ihn verwirren. »Ich hab es dir doch erzählt. Es war ein Hinterhalt. Als uns klar wurde, was los war, hatten sie ihn schon in der Gewalt. Ich bin hin, so schnell ich konnte, aber es waren zu viele. Ich hatte keine Chance.«

»Ach ja, ja? Du bist doch so ein Meisterschütze, warum hast du nicht geschossen?« Scott heulte nicht mehr. Das war ein schlechtes Zeichen, denn es bedeutete, dass er jetzt wütender als traurig war, und wütende Männer drücken schneller ab. »Wenn es so viele waren, warum lebst du dann noch?«

»Ich …« Gabriel zwang sich, zur Seite zu blicken, als würde er sich schämen. »Weil ich davongerannt bin.«

»Davongerannt?« Das hatte Scott sichtlich nicht erwartet, und als Gabriel wieder zu ihm schaute, sah er, dass Scott ihn mit offenem Mund anstarrte. Und, was weit wichtiger war, seine linke Hand war nach unten gesackt, und der Lauf der Pistole zeigte schräg nach links unten. »Du bist abgehauen?«

»Ja. Schätze, ich hatte Panik, Mann. Ich hatte Todesangst. Ich … ich hatte eine solche Angst, dass ich einfach gerannt bin, und ich schätze, es war der Krach, den ich dabei gemacht habe, sie haben mich verfolgt.« Er spürte, wie ihm Tränen kamen. Mann, war er gut! Er ließ die Schultern sacken und fühlte, wie der Haltegurt über den Oberarm rutschte. Nur noch ein kleines Stück. »Es tut mir so, so leid. Ich bin so … verdammt, ich hab mich so geschämt, dass ich …« Mit der linken Hand die Tränen abwischen. »Mann, guck dir an, was du getan hast … oh, Gott …«

»Warum hast du nichts gesagt?« Scott klang unsicher, sogar ein wenig besorgt.

»Weiß nicht.« Sie konnten nicht weiter als fünf Meter auseinander sein. »Ich wollte nicht, dass es jemand erfährt, und …« Und dann sah er, dass Scotts Waffe auf den Boden zielte.

Jetzt, los, los, los!

Gabriel sprang, Er brüllte, laut, guttural. Scott zuckte zusammen, trat einen Schritt zurück, aber Gabriel war in Bewegung, er war schnell. Schnell hatte er den Gurt des Rucksacks gepackt und fühlte das Gewicht in der Hand. Er schwang den rechten Arm, legte sein Gewicht in die Bewegung und benutzte den schweren Rucksack wie ein Bolo. Scott war außer Balance und überrascht, sah den Rucksack kommen und riss die Waffe einen Sekundenbruchteil zu spät hoch. Der Sack schlug mit solcher Wucht gegen seine linke Schulter und den Arm, dass Gabriel den Schlag bis hinauf in die eigene Schulter spürte.

Die Pistole feuerte, ein in der engen Küche so lauter Knall, dass Gabriel ein Klingeln hörte. Ein brennender Schmerz durchfuhr seine linke Seite. Ich bin getroffen, ich bin getroffen! Jetzt fiel er, ließ den Rucksack los, als Scott zusammenbrach, und sie schlugen gleichzeitig auf dem Boden auf. Wieder krachte die Pistole, und diesmal sah Gabriel den Mündungsblitz, fühlte die Kugel an seinem Auge vorbei sausen. Das war verdammt zu nah! Er wog gute zehn Kilo mehr als Scott und war im Vorteil, weil er oben lag. Er streckte sich aus, griff nach der Hand mit der Waffe, und er redete auch, merkte es nicht einmal, bis er es wie Wasserfluten nach einem Dammbruch aus sich heraussprudeln hörte: »Drecksau, du verdammtes Schwein, du Arschloch …«

Scott ließ nicht los. Er bockte und wand sich, und Gabriel ritt ihn wie ein Cowboy, der ein Wildpferd einbrach. Scott fluchte ebenfalls, und spuckte dabei: »Du hast meinen Vater ermordet, meinen Vater, du hast ihn ermordet!« Ihre Gesichter waren so dicht beieinander, dass Gabriel Scotts Atem auf der Wange spürte wie den einer Geliebten.

Also biss er ihn. Er schlug die Zähne in Scotts linke Wange, spürte, wie seine Zähne durch die Haut drangen. Scott schrie auf, direkt in Gabriels linkes Ohr. Aber er biss noch fester zu, bewegte die Kiefer, und dann schmeckte er Blut, warm und salzig, und Scott kreischte, versuchte sich loszureißen, und Gabriel spürte, wie ein Stück Fleisch einriss …

Scott ließ die Waffe fallen.

Blitzartig streckte Gabriel sich, hechtete, packte die Waffe mit der rechten Hand und rollte ab. Er schlug mit dem Rücken gegen den Küchenschrank, und seine Seite loderte erneut auf vor Schmerzen. Aber jetzt stand Gabriel, und er hatte die Waffe.

Scotts Schrei erstarb zu einem sich wiederholenden Stöhnen. »Oh Jesus, oh Jesus, oh Jesus!« Hellrotes Blut bedeckte seine Finger. »Oh Gott, oh Gott …!«

»Du Drecksau!« Gabriel spuckte einen Mund voll von Scotts Blut und einem Stück Fleisch aus. »Du willst wissen, was passiert ist? Du willst wissen, was passiert ist? Du willst wissen, was dein großer Held von Vater getan hat, als ich ihn auf den Knien hatte? Er hat sich in die Hosen geschissen. Er hat sich vollgepisst und geheult.«

»Nein, nein, du lügst!«, brüllte Scott, und seine Spucke vermischte sich mit dem Blut, das in seinen Kragen einzog. »Du lügst!«

»Nein«, sagte Gabriel und war den Streit plötzlich satt. »Es war so. Und ich habe ihn umgebracht. Genau. So.«

Er stieß Scott Schröder die Waffe ins blutverschmierte Gesicht und drückte ab.

57

19.30 Uhr

Kodza war neutralisiert. Sie war zurück in ihrem Hotelzimmer, mit einem Deputy vor der Zimmertür. In Schutzhaft, weil das besser klang. »Jesaia war ein Agent und ist tot. Grace war eine von Kodzas Agenten und ist jetzt auch tot. Boaz ist tot und Scott wird vermisst“, fasste Ramsey die Lage zusammen.

»Haben wir einen Fehler gemacht?«, fragte Ketchum. »Als wir auf sie gehört haben?«

»Mann, ich weiß es nicht.« Ramsey stieß den Atem aus. »Es gibt hier so viele Spieler, dass ich den Überblick verliere.«

»Na ja«, meinte Ketchum. »Nicht für lange, wenn sie weiter in dem Tempo abkratzen.«

Die Presse lief zur Hochform auf. Das Wummern eines Nachrichtenhubschraubers hing in der Luft, und sein Scheinwerfer strahlte über eine brodelnde Menge von Reportern, als wären sie Prominente. Ketchum bestätigte Boaz’ Tod, und antwortete auf alle sonstigen Fragen mit »Kein Kommentar.«

Obwohl Bobby sich um sieben Uhr meldete und Anweisung erhielt, ohne Sirene oder Blaulicht zu kommen, tauchte er nicht auf. Um zwei Minuten nach acht, versuchte die Zentrale vergeblich, ihn zu erreichen. Sie verloren etwa fünf Minuten damit, dass die Zentrale es auf verschiedenen Kanälen versuchte, und um zwanzig Uhr acht stiegen sie in Ramseys Zivilwagen und verließen den Parkplatz, während ein Deputy zur Ablenkung vor den Haupteingang trat. Sobald sie außer Sichtweite waren, trat Ramsey das Gaspedal durch.

In Docs Haus waren alle Lichter an. Dann fielen die Scheinwerfer auf einen der reflektierenden Streifen auf Bobbys Streifenwagen, und Ramsey sagte: »Oh-oh.«

»Verdammt. Gottverdammich«, stieß Ketchum aus und riss die Wagentür auf, noch bevor Ramsey den Wagen angehalten hatte. Ramsey rief: »Ruhig, Hank, ruhig!« Aber Ketchum rannte schon mit gezogener Waffe die Eingangsstufen hinauf, als Ramsey auf die Bremse trat und aus dem Wagen sprang. Seine Hand flog instinktiv an die Raptor. »Hank, Hank! Himmel, warten Sie!«

Als er durch die Tür war, wusste Ramsey: Das war ein Totenhaus. Und es stank. Nach Metall und Kot. Er folgte seiner Nase und Ketchum, und trat in die Küche. »Oh, Mann …«

Der Deputy war seit mindestens vierundzwanzig Stunden tot und bereits leicht aufgedunsen. Aber Docs Tod war noch nicht so lange her. Erbrochenes, so körnig und dunkel wie Kaffee, bedeckte seine Kehle und das Oberhemd und roch wie versengtes Eisen. Doc lag in einer Pfütze aus Exkrement und Urin, die Beine zwischen denen eines umgestürzten Stuhls. Seine Augen waren aufgerissen, sein Mund hing auf. Docs rechte Hand hielt Bobbys Dienstwaffe. Es gab keinen Abschiedsbrief.

Ramsey ging in die Hocke und legte die Rückseite seines Zeigefingers auf Docs linkes Handgelenk. »Ist noch warm. Er ist vielleicht sechs Stunden tot. Es muss passiert sein, kurz nachdem er aus dem Pfarrhaus kam.«

Ketchum wirkte benommen. »Erst Boaz und jetzt Bobby, und jetzt wissen wir, dass Bobby Doc zu gar nichts hat überreden können. Aber Doc hätte niemanden umgebracht, und er liebte diese verdammte Katze. Er hätte sie niemals umgebracht, in tausend Jahren nicht.«

»Hnnh.« Eine Konstante gab es bei Selbstmorden: Wenn jemand vorher ein Kind oder Tier tötete, tat er das aus Liebe und betrachtete es als Gnadentod, um ihm Leid zu ersparen. Ramsey betrachtete das steife, in Erbrochenem liegende Tier. Es war kein Zweifel möglich: Die Katze hatte gelitten, und das hätte sie nicht getan, hätte Doc sie erschossen. Aber das hatte er nicht getan, und ebenso wenig hatte er die Waffe gegen sich selbst gerichtet. Eines aber war sicher: Die Zentrale hatte nicht mit Bobby gesprochen.

Er teilte seine Überlegungen mit Ketchum, dann fügte er hinzu: »Ich glaube auch nicht, dass es Scott war. Das Boaz’ Tür nicht aufgebrochen war, liegt vermutlich daran, dass Boaz den Täter entweder kannte oder einen Streifenwagen am Straßenrand sah und ihn nicht als Gefahr ansah. Danach fährt der Mörder mit dem Streifenwagen hierher zu Doc, vergiftet die Katze, ruft bei Pater Gillis an, um ihn glauben zu machen, Doc würde sich mit Selbstmordgedanken tragen, und wartet auf Doc. Dieser Kerl hat mindestens vier Menschen auf dem Gewissen, und er wird versuchen, die Jungs umzubringen. Denken Sie nach, Hank. Sie kennen jeden hier. Wer hätte all das tun können und hätte eine Chance, im Krankenhaus zwei kleine Jungs zu töten?«

Ketchum kniff die Augen zusammen und dachte nach. Dann sah Ramsey die Erleuchtung in seinem Blick.

»Gott im Himmel. Es ist Craig Dickert.«

58

21.30 Uhr

Selbst wenn diese ach so feine Hannah Schröder nicht von ihrem verdammten hohen Ross runter stieg und ihr ein halbwegs höfliches Wort schenkte, so waren doch zumindest die Schwestern nett. Aber Sandra Unterberg hörte den Unterton der Verachtung sehr wohl. Deshalb hielt sie den Vorhang um Troys Bett geschlossen: um sich vor den Blicken zu verstecken. Sie war in diesem Dorf erledigt. Alles, was man bisher hinter ihrem Rücken getuschelt hatte, würde man ihr von jetzt an ins Gesicht sagen. Und sie verdiente es.

Ich werde in der Hölle schmoren. Sie legte die Arme um sich, rieb sie, als wären sie kalt – und sie war kalt, einsam und so furchtbar allein – und wiegte sich vor und zurück. Das ist die Strafe, das ist Gottes Urteil, meine Bestrafung. Ich fahre auf direktem Weg in die Hölle …

Sie hörte Schritte auf dem Linoleum, dann das Klirren von Metall auf Metall, als jemand den Vorhang um Noahs Bett zurückzog. Vermutlich eine Schwester, die nach ihm schaute. Sie hörte ein paar leise Fieptöne, dann ein Klicken, und das metallische Klirren, als der Vorhang wieder geschlossen wurde.

Sie richtete sich auf, wischte sich die Tränen ab und putzte sich mit dem Ärmel die Nase. Diese Genugtuung würde sie niemandem geben.

Der Vorhang glitt beiseite. Sie schaute auf … und erstarrte, im buchstäblichen Sinne, die Lippen eingefroren auf halbem Wege zu einem Lächeln.

Der Mann schlurfte herein. Er trug Blue Jeans und ein Pflegeroberteil. Ihre Blicke trafen sich. Seine Augen waren sehr blau. Dann drehte er sich um. Er schaute auf verschiedene Anzeigen und tippte etwas in einen Compblock, während Sandra Unterberg ihn anstarrte.

Vor ihrem inneren Auge fielen verschiedene Bilder an ihren Platz, eines nach dem andern, wie die rostigen Zuhaltungen eines alten Schlosses. Dann öffnete sich der Tresor ihrer Erinnerung, und sie erkannte es.

Das Gesicht des Mannes, der ihren Sohn vergiftet hatte.

21.45 Uhr

Ketchum knallte ein tragbares Blaulicht mit Sirene auf das Dach des Zivilwagens, während Ramsey das Gaspedal durchtrat und festhielt. Sie jagten so schnell durch die Kurven, dass alles um sie herum verschwamm. Ketchum brüllte ins Mikro: »Er hat Bobbys ID-Komm! Alles runter von der Dienstfrequenz! Wenn wir Glück haben, versteht er die Codes nicht! Das ist ein Elf-Neunundneunzig! Ich wiederhole, ein Elf-Neunundneunzig! Alle verfügbaren Einheiten in Reichweite zum Krankenhaus! Sofort!«

Sie schossen an der Abzweigung zu Amandas Hof vorbei, dann brüllte Ketchum Ramsey an: »Falsch, falsch, nach rechts, rechts!«

»Festhalten!« Ramsey riss den Wagen herum, fühlte das Heck ausbrechen, hörte die Reifen quietschen.

»Vorsicht!« Ketchum klammerte sich ans Armaturenbrett. »Vorsicht, Vorsicht!«

»Ich hab ihn, ich hab ihn!« Ramsey richtete den Wagen wieder aus und gab Gas. Der Wagen sprang nach vorne wie ein Jäger mit Nachbrennern. »Wie weit noch?«

»Drei Minuten!«, brüllte Ketchum gegen die Sirene an. »Wir sind wahrscheinlich zuerst da! Aber die Deputys auf Wache werden wissen, was los ist, wenn die Zentrale sie anweist, den Kanal zu wechseln. Sie werden es wissen.«

Und Ramsey dachte: Und wenn er mithört, weiß Dickert es auch.

* * *

Jetzt arbeitete die Zeit gegen ihn. Die Zeit lief ihm davon, und Craig Dickert – Gabriel – hatte teuflische Schmerzen. Die Kugel aus Scotts Waffe hatte eine tiefe Spur zwischen der fünften und sechsten Rippe gerissen und unterwegs auch die Knochen getroffen. Er hatte die Wunde mit blutstillenden Mitteln und einem Druckverband versorgt und dabei die ganze Zeit die Zähne aufeinander gebissen.

Scotts Blut war über seinen Mund verschmiert gewesen wie das viel zu rote Grinsen einer grotesken Clownsmaske, und noch mehr Blut hatte unter seinen Nägeln gesteckt. Er hatte sich das Gesicht gewaschen, die Finger geschrubbt und zwei Mal die Zähne geputzt. Er hätte gerne auch noch geduscht, weil er den Gestank von Adrenalin aus seinen Poren roch, aber dafür war keine Zeit mehr gewesen. Er hatte ins Krankenhaus gemusst und zwar heute Abend. Sie würden bald seinen Vater finden, und in seiner Küche einen toten Mann mit einem halben Kopf.

Bevor er losgefahren war, hatte er seine Kanone im Rücken in den Hosenbund gesteckt und Scotts Pistole in einer ledernen Gürteltasche verstaut. Zusammen mit Geld und den beiden Kristallen, die er schon gefunden hatte – und einer kleinen Vakuumtasche für den dritten. Denn dessen Aufenthaltsort hatte er gerade herausgefunden. Er hatte Control nichts davon erzählt.

Drei. Die Agenten machten alles dreifach. Er hatte Amandas Autopsiebericht noch einmal gelesen, und jetzt wusste er, wo der dritte Kristall war

Dann habe ich sie alle, alle Teile des Puzzles. Die DNS ist nicht der Schlüssel. Irgendwas ist sie, aber nicht der Schlüssel.

Zwar eine Stunde verspätet, war er jetzt aber hier und machte seine Runde. Verrichtete ganz normal seine Arbeit. Jede Bewegung schmerzte, und er schwitzte wieder, aber es fiel niemandem auf. Weil alle wussten, dass Craig Dickert ein ruhiger Kerl mit einem Sprachfehler und ein Computerfreak war.

Als er um die Ecke bog und die beiden Deputys vor der Intensivstation sah, wäre er fast durchgedreht. Einer las etwas auf seinem Compblock, vermutlich eine Zeitschrift. Der andere stützte sich an die Wand und langweilte sich. Sie schauten auf, als er näher kam. Er setzte ein Lächeln auf, sagte: »Hi.«

Weitergehen. Nicht anhalten.

Er ging zwischen den beiden hindurch auf die Intensivstation. Spannte sich an, wartete auf eine Aufforderung stehenzubleiben, auf eine Hand auf seiner Schulter. Aber nichts geschah.

Er schaute hinüber zum Schwesternzimmer, winkte der Oberschwester lässig wie üblich zu. Sie lächelte automatisch zurück und hatte ihn im nächsten Moment vergessen.

Er brauchte zwanzig Sekunden, um die Alarmfunktionen auszuschalten und die Pumpen so umzujustieren, dass sie Noah in der kürzesten möglichen Zeit eine absolut tödliche Dosis verabreichten. Dann tippte er sinnlose Zahlen in den medizinischen Compblock, zählte bis zehn und ging weiter. Nur ein harmloser Anästhesiepfleger auf seiner Runde.

Er griff nach dem Vorhang an Troys Bett, ging hinein. Schaute nach links … und sein Magen fiel ins Bodenlose. Aber er ließ sich nichts anmerken. Auf seiner Oberlippe perlte der Schweiß. Alle Nervenenden schrillten vor Angst, und sein Gehirn schrie: Raus, raus, bevor sie schreit, bevor sie was sagt, bevor sie dich erkennt! Renn!

Stattdessen tippte er irgendwelchen Unsinn in den medizinischen Compblock, während ihm das Herz bis zum Hals schlug. Die Unterberg war aufgestanden. Ihr Blick war irr.

Zeit, zu verschwinden. Zeit, das Weite zu suchen, Bewegung.

Er öffnete den Vorhang und ging, ohne sich umzuschauen. Nicht zu schnell, nicht zu langsam, gleichmäßig, gleichmäßig, und jetzt nach links, geh nach links, da ist das Treppenhaus, da ist …

Plötzlich schrillten die Komms der Deputys, im selben Moment, in dem Sandra Unterberg gellend aufschrie.

Los!

Er preschte durch die Flügeltüren wie eine Rakete. Hörte Rufe hinter sich. »He! He!« Aber er war schon durch die Tür und rannte die Treppe hinab, so schnell er konnte. Er spürte an seiner Seite etwas reißen und keuchte vor Schmerz. Aber er lief weiter, am Erdgeschoss vorbei, wirbelte herum und rutschte fast aus. Diese verdammten OP-Pantoffeln. Er blieb stehen und riss sie sich von den Schuhen, dann lief er weiter, mit vollem Tempo und brennender Seite.

Darf das Turbo nicht benutzen. Ich brauche einen Wagen und etwas, was mir genug Zeit für die Flucht verschafft, und ich brauche den Kristall!

Die letzte Treppe, er war fast im Keller, und als er mit gestrecktem Arm die Tür aufstieß, griff er mit der anderen Hand nach hinten und zerrte die Waffe aus der Hose.

* * *

Amanda saß am Computer, als sie den Knall einer gegen die Wand schlagenden Tür hörte. Sie schaute perplex hoch, als jemand ihre Bürotür so hart aufstieß, dass von dem Aufprall ein Bild von der Wand fiel.

»Craig?« Sie stand halb auf, ein fragendes Lächeln auf den Lippen. »Craig, was ist los?

Dann sah sie die Waffe und verstand.

59

22.00 Uhr

Dickert war ihnen zehn Minuten voraus. Sie schlidderten in die Einfahrt der Notaufnahme und kollidierten fast mit Deputys und Krankenhauspersonal. Als sie aus dem Wagen sprangen, hörte Ramsey das Geheul sich nähernder Sirenen, und dann überdeutlich das Wummern eines Hubschrauberrotors. Das bedeutete, die Presse hatte Wind bekommen. Dann erfuhr er von Amanda.

Fünf Minuten später sagte die Angestellte in der Kommzentrale: »Ich habe ihren Pager lokalisiert. Er empfängt das Signal. Sie antwortet nur nicht.«

»Vermutlich kann sie nicht. Aber der Pager verfügt über SatNav, oder?«, fragte Ramsey ungeduldig. Er und Ketchum standen hinter der Frau. »Damit man sie immer finden kann, hat sie gesagt.«

»So genau ist das nicht. Das Gerät erlaubt nur eine grobe Eingrenzung.« Ihre Finger huschten über die Tastatur. »Ich kann Ihnen nicht sagen, auf welcher Straße sie ist, aber ich kann … Moment, Moment … Ja. Sie bewegt sich in westlicher Richtung auf die Berge zu.«

»Hank, wie lange dauert es, auf die Fernstraße westlich von hier zu kommen?«

»Fünfzehn Minuten, aber dazu muss man rasen. Er hat einen ordentlichen Vorsprung. Solange Amanda am Steuer sitzt, will er sie sicher nicht so verunsichern, dass sie durchdreht. Also vielleicht doch eher zwanzig Minuten.«

»Er hat also mindestens dreißig Minuten Vorsprung. Die Eisenbahnbrücke ist fünfundvierzig Minuten entfernt. Aber ihm wird klar sein, dass wir daran zuerst denken. Außerdem hat die Spurensicherung da alles auf den Kopf gestellt. Er wird weiter raus wollen. Wohin könnte er unterwegs sein?«

»In die Berge oder runter zum Fluss«, antwortete Ketchum. »Der Fluss ist gefährlicher, aber der Emerald teilt sich vor der Brücke in drei Zuströme. Wenn er erst auf dem Wasser ist, kann er überall hin. Aber nachts die Felsen runter … dazu müsste er verrückt sein.«

»Hank.« Ramsey war schon auf dem Weg zur Tür, »Macht der Typ auf dich den Eindruck, dass er ein volles Magazin geladen hat?«

Der Parkplatz des Krankenhauses sah aus wie ein Zirkus, nur ohne Zelte oder Clowns. Hinter einer Polizeiabsperrung drängte sich die Presse wie begeisterte Zuschauer, die darauf warteten, ob sich der Trapezkünstler den Hals brach. Der Hubschrauber hing mit wummernden Rotoren über dem Platz, und im kalten Licht des Scheinwerfers wirkte Ramseys Haut bläulich.

Er duckte sich an Deputys vorbei, rannte zum Wagen, suchte die Schlüssel. Die Zeit arbeitete gegen sie. Dickert hatte einen Vorsprung, er war wahnsinnig, und er hatte Amanda. Vielleicht hatte er sie als Geisel genommen, aber es war auch möglich, dass es ihm nur um den Wagen ging. Ihr Pager arbeitete noch, aber möglicherweise war Amanda schon tot. Oder vielleicht dachte Dickert an den Pager, warf ihn aus dem Wagen und fuhr weiter. Falls er Teil einer Gruppe war, musste er Verbündete haben, die auf ihn warteten.

Er ließ die Schlüssel fallen. Zu schnell, ruhig, nichts überhasten, ruhig, ruhig. Er merkte, wie er in Panik geriet. Dabei steckte er so voller Sorge und Adrenalin, dass er sich fühlte wie ein Geysir kurz vor dem Ausbruch. Das letzte Mal, dass er sich so gefühlt hatte, war bei McFaine gewesen, und wenn er daran dachte, wie das geendet hatte …

Schluss mit dem Scheiß. Du weißt, was du tun musst. Erledige einfach deine Arbeit.

Er erreichte den Wagen, entriegelte ihn, sprang um die aufklappende Tür – und hielt an, als der gleißend weiße Scheinwerferkegel des Hubschraubers an ihm vorbei glitt.

Der Hubschrauber.

Ramsey wirbelte herum und rannte zurück. »Hank, Hank!«

* * *

Sie hatte ihn weder mit einem Skalpell attackiert, noch einen Schreikrampf bekommen oder ihm hart genug in die Eier getreten, um sie ihm zur Nase hinaus zu katapultieren. Alles in allem war es eine Scheißsituation.

Es war stockduster. Am Nachmittag hatte der Himmel sich zugezogen, also waren auch keine Sterne zu sehen. Sie hatte das Gaspedal durchgetreten, und jetzt fuhr sie so schnell, dass es ihr vorkam, als würde sie über eine riesige Glatteisfläche rutschen.

Craig Dickert saß auf der Rückband. Die Mündung seiner Waffe lag dicht hinter ihrem rechten Ohr. Als sie kurz in den Rückspiegel schaute, sah sie seine Augen. Funkelnd und entschlossen. Wahnsinnig.

Sie zitterte unkontrolliert, und die Angst füllte ihren Mund mit einem metallisch beißenden Geschmack. Ihr Magen verkrampfte sich, und ein Schrei steckte in ihrer Kehle fest. Aber sie merkte auch, dass sie langsam wütend wurde, und das war vermutlich ein gutes Zeichen.

Sie hatte sich wie eine dumme Pute benommen: hatte Limjanowitschs Habe geholt und den Plastikbeutel mit dem Rotdiamantring herausgesucht. Woher hatte Dickert überhaupt von dem Ring gewusst? Aus den Nachrichten? Nein, sie hatten der Presse nichts von dem Ring, dem Medaillon oder dem Knallstock gesagt. Trotzdem hatte Dickert davon gewusst. Woher? Von Kodza?

»Hast du Angst?«

Amanda blinzelte. »Was?«

»Ich habe gefragt, ob du Angst hast«, wiederholte Dickert. »Glaubst du, du wirst sterben?«

»Duh.« Sie entschied, dass Ehrlichkeit die beste Strategie war. Immerhin war das Dickert, und sie hatten jahrelang zusammengearbeitet. Das musste etwas wert sein. Sie war sich nicht sicher, wie viel es zählte, aber momentan blieb ihr sonst nicht viel.

Und wenn ich ihn zum Reden bringen kann, schaffe ich es vielleicht, in weit genug abzulenken, um langsamer zu werden, damit die anderen aufholen können. Inzwischen muss Hank Bescheid wissen, Jack muss Bescheid wissen.

»Natürlich habe ich Angst, und ich würde lieber noch nicht sterben. Wie wäre es, wenn wir uns unterhalten? Besser, als mir in die Hose zu machen.«

Dickert klang misstrauisch. »Worüber könnten wir reden?«

»Na, lassen Sie mich mal überlegen. Wie wäre es damit, was, zur Hölle, das eigentlich soll? Warum haben Sie Limjanowitsch umgebracht? War er ein Blakist? Kittery-Renaissance? Was?«

Nach einer Pause: »Woher wissen Sie das alles?«

»Man hört so manches. Ich habe was in Limjanowitschs DNS gefunden.«

Wieder Schweigen. »Ihr Typen haltet euch für so schlau. Aber ihr habt keine Ahnung. Ihr wisst überhaupt nichts.«

»Okay. Dann klären Sie mich auf.«

»Es ist alles völlig klar, man braucht nur die Augen aufzumachen. Ich meine, was passiert, nachdem die HPGs ausfallen? Die Republik fällt auseinander. Die Häuser schnappen sich Systeme, der Exarch riegelt Präfektur X ab, es gibt vermutlich Dutzende Bürgerkriege.«

»Und?«

»Sie glauben nicht, dass dies beabsichtigt war? Dass, wer immer das getan hat, gewusst hat, dass sich nichts wirklich geändert hatte?«

»Ich bin nicht sicher, ob ich Sie verstehe«, sagte Amanda und nahm ein wenig Gas weg. Nicht zu viel, halte ihn am Reden, du willst Zeit gewinnen. »Wer soll das beabsichtigt haben?«

»Die Blakisten natürlich. Sie sitzen in ihren Verstecken und warten ab. Ich sage Ihnen, was sie getan haben.« Er sprach schneller, die Worte sprudelten nur so aus ihm heraus wie Münzen aus einem Geldautomaten beim Hauptgewinn. »Sie haben Pläne geschmiedet, sie haben Bündnisse geschlossen, und jetzt breiten sie sich wie ein Krebs in der ganzen Inneren Sphäre aus. Was ist mit den Zellen der Kittery-Renaissance, wie auf Terra? Und wem wäre es nur zu Recht, wenn alle Häuser stürzen, und die Republik gleich mit?«

»Moment, Moment. Das mag alles stimmen, aber das bedeutet noch lange nicht, dass es Verbindungen gibt. Das ist kein Verbinde-die-Punkte-Bild.«

»Oh doch, das ist es. Wir haben die Datenkristalle. Es sind die Clans. Das ist die Antwort.«

»Die Clans?« Da haben wir es wieder: die Clans, und Kodza, in der Peripherie. »Welche Clans?«

Jetzt klang er trotzig und ein wenig schmollend. »Wenn wir das wüssten, könnten wir an die Öffentlichkeit gehen. Es allen offenbaren. Wir wissen nur, dass es Clanner sind, vermutlich irgendwo weit draußen in der Peripherie, und Sie können Ihren letzten Stone verwetten, dass die HPGs haben und mit den Blakisten verbündet sind. Sind Sie gläubig?«

Der plötzliche Themenwechsel überrumpelte sie. »Äh.« Sie wusste nicht, welche Antwort er hören wollte. Sie riskierte es. »Nein. Warum?«

»Weil diese Typen alles dreifach tun. Weil sie diese neue Dreifaltigkeit haben: Clanner, Blakisten und Gott. Nur steht Gott nicht für Jesus. Sondern für Devlin … Stone.«

Fast hätte sie laut gelacht. Der Gedanke war verrückt. »Wie kommen Sie denn darauf?« Sie nahm noch etwas Geschwindigkeit zurück. »Wo bleibt da die Logik?«

»Stone erscheint zum ersten Mal und rettet die Innere Sphäre mit der Gründung der Republik. Dann verschwindet er mit dem Versprechen, wiederzukehren, wenn wir ihn brauchen«, sagte Dickert und zeichnete mit der linken Hand Gänsefüßchen in die Luft. »Wenn die Zeit gekommen ist.« Noch mehr Gänsefüßchen. »Kommt Ihnen das irgendwie bekannt vor?«

Sie sagte nichts. Weil er Recht hatte. Sie war ein braves jüdisches Mädchen, aber sie wusste, Dickert hatte Recht.

Dreifaltigkeit? Oder … Triumvirat?

Aber Stone hätte, also, ziemlich alt sein müssen. An die hundert, vielleicht noch älter, und niemand wurde älter als hundertzehn und war noch klar bei Verstand. Niemand.

Und dann erinnerte sie sich an ihre eigenen Worte. Jungs, ich glaube, wir haben gerade einen überlebenden Dinosaurier gefunden.

Sie dachte immer noch daran, als Dickert sagte: »Ja.«

Sie war verwirrt. Einen Moment glaubte sie, er hätte ihre Gedanken gelesen. »Ja?«

»Ja, hier ist es. Fahren Sie rechts ran.« Diesmal unterstrich er seine Worte mit einer Bewegung der Pistole. »Wir sind da.«

60

23.45 Uhr

»Wie lange noch?«, rief Ramsey gegen das Dröhnen der Rotoren an. Er hatte vergessen, wie laut es selbst mit Kommsets in einem Hubschrauber war.

»Höchstens fünf Minuten.« Die Stimme des Piloten wurde von Störungen begleitet. »Das Krankenhaus sagt, der Wagen hat angehalten, vor vierzig Minuten. Er muss hier irgendwo stehen.«

Sie waren vor zehn Minuten an der hell erleuchteten Eisenbahnbrücke vorbei gekommen, und seither flogen sie durch schwarze Nacht. Die einzigen anderen Lichter waren das ferne Glitzern der Kolonne von Streifenwagen vierzig Kilometer hinter ihnen. Der Nachrichtenhubschrauber war abgedunkelt, und bis auf die Instrumente des Piloten gab es keine Lichtquelle in der Kanzel. Aber Dickert würde sie trotzdem kommen hören.

Ramsey spürte ein Klopfen auf der linken Schulter, drehte sich um und hob das Kommset vom linken Ohr. »Was?«

»Vergessen Sie nicht, dass wir eine Vereinbarung haben!« Ramsey und der Pilot mussten rufen, aber die Reporterin brüllte. Sie hatte kein Kommset mehr. Sie war klassisches Holoreporterinnenmaterial: lange Beine, blond, perfektes Gebiss und elegante Kleidung. »Ich bekomme ein Exklusivinterview mit Dickert und mit der Ärztin.«

»Ja, ja. Ich denke daran.« Ramsey drehte sich wieder nach vorne, bevor er noch mehr sagte. Dann bemerkte er weiter rechts unter ihnen etwas Helles. Ein winziges Licht. Er deutete hinüber: vierzig Grad nach rechts. »Sehen Sie das?«

Der Pilot beugte sich vor und nickte. »Ist er das?«

Das Licht erlosch. »Ja. Halten Sie drauf.«

Der Pilot zog den Hubschrauber über den Fluss, dann ließ er ihn tiefer sacken. Es war ein Gefühl wie in einem Expressaufzug. Der gleißende Lichtkegel des Scheinwerfers glitt über schütteren grauschwarzen Fels und Kies, Gebüsch … Dann löste sich der Druck auf Ramseys Brust.

Amanda ging voraus, dicht gefolgt von Dickert. Beide schauten auf, dann hob Dickert die Faust.

»Waffe!«, rief Ramsey. »Waffe!«

* * *

Dickert verschwendete fünf Minuten damit, mit einer Taschenlampe den Klippenrand abzusuchen und zu fluchen. »Was ist los?«, fragte Amanda. Ihr Atem kondensierte, und sie hatte eine Gänsehaut.

»Meine Seile.« Dickert spie es regelrecht aus. »Es war alles vorbereitet. Ich hab das geplant!« Wütend drehte er sich um, stieß ihr die Waffe vors Gesicht und die Taschenlampe in die Hand. »Vorwärts. Sie zuerst.«

»Craig, das kann ich nicht.« Sie hörte die Angst in ihrer Stimme. Sie konnte sie nicht kontrollieren, aber das war ihr egal. Die steile Klippe machte ihr tierisch Angst, die gähnende Dunkelheit und tief unten das Tosen des Wassers. »Ich werde stürzen.«

»Vergessen Sie nicht, mir vorher die Taschenlampe zurückzugeben.«

Sie kamen schmerzhaft langsam voran. Die Felskanten waren scharf wie Skalpelle und bedeckt mit rutschigem Kies und Geröll. Nach zehn Minuten war sie schon zwei Mal ausgerutscht und hatte sich die linke Hand und den rechten Ellbogen aufgerissen. Sie blutete und war mit einer ölig glänzenden Mischung aus Schweiß und Steinchen bedeckt. Dickert blieb dicht hinter ihr, die verdammte Waffe auf ihren Kopf gerichtet.

»Ich will schwer hoffen, dass sie gesichert ist.« Sie war verdreht wie ein Korkenzieher, klammerte sich mit der blutigen linken Hand an den Fels, während die rechte mit der Taschenlampe nach einem Halt für ihren Fuß suchte. »Das fehlt mir gerade noch, dass Sie stolpern und das verdammte Ding geht …« Sie unterbrach sich. Was war das? Ein Geräusch, wie ein Tennisball, der auf Holz schlug. Sie schaute hoch, spürte, wie die Nacht dröhnte. Dann traf sie der Lichtkegel, und sie verstand.

Aber Dickert offenbar auch. Denn er schoss.

* * *

»Waffe, Waffe!«, brüllte Ramsey,

Zwei Blitze, eigentlich nur Funken, die Reporterin kreischte, der Pilot fluchte, und der Hubschrauber zog nach rechts und stieg über offenem Gelände höher.

»Das mache ich nicht noch mal, Mann!« Der Pilot war völlig außer sich. »Der hat eine gottverdammte Pistole! Das ist kein Militärhubschrauber. Ich hab keine Panzerung an dem Ding!«

»Setzen Sie mich nur ab!« Ramsey hantierte schon an den Gurten. »Ziehen Sie etwa zweihundert Meter vor den Wagen und setzen Sie mich auf der Straße ab. Dann rufen Sie Ketchum, lassen ihn wissen, wo wir sind und steigen in eine sichere Höhe. Aber halten Sie das Licht auf die beiden, haben Sie verstanden? Wenn Sie mich anstrahlen, bin ich tot. Haben Sie das verstanden?«

Die Straße sauste vorbei, als der Helikopter über Amandas Wagen schoss. Er sackte nach unten, berührte mit den Kufen den Asphalt, und Ramsey sprang hinaus, duckte sich, um vom Hauptrotor nicht geköpft zu werden. Augenblicklich segelte die Maschine wieder in die Höhe, dann glitt sie über die Schlucht und hing wie eine einäugige Libelle am Himmel. Der Scheinwerfer flammte auf und der Lichtkegel riss Amanda und Dickert aus der Dunkelheit. Wieder hob Dickert den Arm, ein Lichtblitz, dann der Knall, der laut von den Felsen widerhallte. Diesmal hielt der Hubschrauber seine Position.

In Ordnung. Ramsey zog die Jacke aus, steckte den Ohrhörer ein und überprüfte seine Pistole. Solange Dickert von dem Hubschrauber abgelenkt wurde, war er im Geschäft. Ketchum war auch nicht mehr weit. Er konnte die Sirenen jetzt deutlich hören und das Blaulicht sehen. Sie würden Dickert umzingeln und er konnte sich entweder ergeben, oder eine Kurzschlusshandlung begehen.

In Ordnung, los! Aber dann schaute Ramsey wieder nach unten – und sah entsetzt, wie Dickert Amanda an den Haaren packte und ihr die Waffe aufs Gesicht setzte.

* * *

Dickert schrie: »Ich bring sie um, hier und jetzt, hier und jetzt, hört ihr! Macht das Licht aus, macht es aus, MACHT ES AUS!«

Er hatte ihre Haare knapp über der Schädeldecke gepackt. Als er die Faust nach hinten riss, verlor sie fast das Gleichgewicht. Sie schrie, dann glänzte etwas vor ihren Augen noch heller als der Scheinwerfer, und plötzlich hatte sie die Waffe im Gesicht. Blinde Panik erfasste sie. Sie kreischte, riss die Arme vors Gesicht. »Nein, nein, nein!« Ihre Schreie kehrten als Echo zurück. »Neineineineinein!«

»Craig!« Eine Lautsprecherstimme, altersheiser, seltsam mechanisch mit einem brummenden Bass. »Hier spricht Hank Ketchum. Komm schon, Sohn, du kommst da nicht runter. Bleib, wo du bist, und wir holen jemanden, der dir hilft.«

»Nein!«, brüllte Dickert zurück. »Ich verschwinde von hier, und ich nehme sie mit! Jetzt macht das Licht aus, oder sie kriegt eine Kugel ins Ohr, ich schwöre bei Gott!«

Eine Pause. Dann wieder Ketchums Stimme. Diesmal lag Stahl in seiner Antwort. »Wenn du das tust, Craig … bringe ich dich höchstpersönlich um.«

Aber der Scheinwerfer erlosch.

* * *

Ramsey kletterte ein paar Meter die Felswand hinab. Er schaute nach Osten, so dass seine rechte Wange auf feuchtem, kaltem Fels lag. Er hatte nur einen Moment Zeit gehabt, sich das Gelände anzuschauen. Jetzt konzentrierte er sich und versuchte sich zu erinnern. Die Felswand war sehr steil, fiel aber nicht senkrecht ab. Er erinnerte sich an eine Reihe natürlicher, unregelmäßiger Serpentinenkämme und Geröllhalden. Außerdem hatte er ein mentales Bild davon, wo Dickert und Amanda waren: vielleicht hundert Meter tiefer. Sie bewegten sich schräg von ihm weg. Tief unter sich sah er dunkel glänzend einen Wasserlauf, und im Licht der Streifenwagenscheinwerfer zeichneten sich scharf die Silhouetten Ketchums und seiner Männer ab. Er sah sogar den schimmernden Nebel ihres Atems.

Er atmete ein und setzte sich in Bewegung.

* * *

»Los«, zischte Dickert und stieß Amanda die Pistole an den Kopf. Er hatte ihr Haar losgelassen, aber jetzt hatte er die Faust in ihre Bluse verkrallt. »Bewegung!«

Amanda sträubte sich nicht. Sie konzentrierte sich ganz auf jeden vorsichtigen Schritt. Vornübergebeugt, bis sie fast auf allen vieren ging, kroch sie vorwärts, suchte mit der freien Hand und den Stiefelspitzen Halt. So bewegten sie sich eine ganze Weile weiter, während Hank über Lautsprecher mit Dickert redete. Aber Dickert antwortete nicht, und schließlich verstummte Hank.

Gab er etwa auf? Lieber Gott, nein! Ihre Knie wurden weich, und ihre Arme schienen aus Wackelpudding zu bestehen. Der Adrenalinschub, der sie angetrieben hatte, war längst verraucht, und nun fühlte sie sich schwach und verbraucht. Leer.

Dickert war unmittelbar hinter ihr. Sie hörte seinen keuchenden Atem und die tastenden Schritte auf dem glitschigen Fels. Immer wieder stieß er ihr die verdammte Waffe in den Rücken und zischte ihr zu, sich zu bewegen.

Sie wusste nicht genau, wann sie sich bewusst wurde, dass da noch etwas war. Aber plötzlich hörte sie etwas anderes. Ein klares Geräusch. Dann hörte sie es wieder, hin und wieder das leise Knirschen von Stein unter einer Schuhsohle.

Es war noch jemand in der Felswand. Aber wo? Ja, über ihnen. Vielleicht versuchte jemand, ihnen den Weg abzuschneiden, auf einem anderen Weg, ganz in der Nähe. Und dann hörte sie schwach das leise Flüstern einer Stimme … oder bildete sie sich das ein? Sie lauschte angestrengt.

Nein. Es war real.

* * *

Ich muss näher ran.

Ramsey tat einen zögernden Schritt, dann noch einen. Blieb stehen. Lauschte. Hörte genau voraus Steine rutschen. Vielleicht zwanzig Meter noch, oder fünfzehn.

Der Winkel war elend. Seine Pistolenhand lag gegen die Klippe gedrückt, und er war sich nicht sicher, ob er schießen und Amanda rechtzeitig erreichen konnte.

Früher oder später muss ich es riskieren. Es geht nicht anders.

Er drückte auf den Ohrhörer und flüsterte: »Hank?«

»Ich höre. Wo stecken Sie?«

»Im Fels. Hören Sie genau zu.« Er skizzierte kurz seinen Plan. Als er keine Antwort hörte, flüsterte er: »Hank?«

»Ja.« Pause. »Sie sind kein Linkshänder.«

»Das weiß ich. Auf mein Zeichen.« Er zog mit der Rechten die Waffe, entsicherte sie mit dem Daumen, dann nahm er sie in die Linke. Der geriffelte Griff lag ungewohnt in der Hand. Er kroch schmerzhaft langsam vorwärts, wagte kaum zu atmen. Ein halber Meter, ein Meter, drei Meter. Er hörte Dickert und Amandas keuchenden Atem, deutlich näher. Die Dunkelheit vor ihm nahm allmählich Gestalt an. Dann hörte er Dickert überdeutlich fluchen und ein schmerzhaftes Keuchen Amandas.

Genau neben ihm.

»Jetzt!«, zischte er.

Die Scheinwerfer des Hubschraubers und der Streifenwagen über ihm badeten den Fels in Licht. Dickert, Amanda und Ramsey fanden sich abrupt in tagheller Umgebung wieder. Aber wie von einem gespenstischen sechsten Sinn vorgewarnt, zog Dickert Amanda an den Haaren herum und benutzte sie als lebende Deckung noch während Ramsey zielte.

Ramsey fluchte. »Hank, Hank, warten Sie, nicht schießen!«

»Jack!«, schrie Amanda. »Nein, Jack, nein, nein!«

»Sie!« Dickert richtete sich hinter ihr auf wie ein aus dem Fels wachsender Teufel, und stieß die Pistole in Ramseys Richtung. »Sie! SIE!«

»Nein!«, brüllte Amanda. »Das lasse ich nicht zu!« Sie wirbelte herum, das lange Haar wie eine Peitsche, und warf sich nach hinten, drehte sich nach rechts. Ihr rechter Arm flog durch die Luft wie ein Säbel. Sie traf Dickerts Handgelenk mit der Taschenlampe, in dem Moment, in dem seine Pistole mit einem ohrenbetäubenden Knall losging.

Eine orange Feuerzunge schlug aus der Mündung, dann schlug eine Kugel irgendwo hoch über Ramseys Kopf in den Fels. Die Zeit schien sich zu verlangsamen, schien auf Messers Schneide zwischen Vergangenheit und Gegenwart zu balancieren. Dickert verlor, immer noch brüllend, das Gleichgewicht, und als er in den Abgrund stürzte, zuckte seine linke Hand vor und packte Amandas Haare.

»Nein!« Sie waren keine fünf Meter auseinander. Ramsey sprang, versuchte, sie rechtzeitig zu erreichen. »Amanda!«

Amanda schrie, ein lautes, verzweifeltes Aufheulen. »Jaaaaaack!«

Dann zerrte Dickert Amanda mit ins Leere.

»Nein!« Ramsey hechtete vor, griff ins Leere, prallte mit einem dumpfen Knall, der ihm die Luft aus der Lunge trieb, auf den Fels, und geriet ins Fallen. Seine Raptor flog, sich in der Luft überschlagend davon, bevor er mit Prellungen und Abschürfungen auf dem Bauch liegen blieb. Er suchte nach einem Halt, aber dann blieb er mit dem linken Fuß irgendwo hängen. Plötzlich rutschte er seitwärts, glitt senkrecht zur Sturzlinie über den Hang wie ein völlig außer Kontrolle geratener Boarder. Er riss sich die Handflächen auf, seine Finger waren glitschig vom Blut. Er riskierte einen Blick die Klippe hinab, sah Felsen auf sich zu schießen. Er schrie und rollte sich zu einer Kugel zusammen und schlug mit dem Rücken auf einen kantigen grauen Felsvorsprung.

Seine Rutschpartie hatte ein Ende. Einen Moment lag er still da, immer noch eingerollt. Das Blut seiner Hände sickerte ihm ins Haar. Bauch, linke Seite und Rücken standen vor Schmerz in Flammen. Er rang mit schweren, keuchenden Zügen nach Luft, und als sein Puls langsamer wurde, hörte er Stimmen über sich und Kiesel über Stein rollen. Es klang wie Wasser.

Wasser. Er lauschte, hörte den Fluss. Wie tief war er gestürzt? Was war mit Amanda? Er streckte sich, drehte sich auf den protestierenden Rücken, dann auf die rechte Seite. Er hielt sich am Fels fest und reckte sich, um nachzuschauen. Ein Stöhnen aus Schmerz, Erleichterung und Entsetzen entrang sich seiner Brust. »Oh mein Gott, oh mein Gott.«

Keine fünfzehn Meter entfernt klammerte sich Amanda mit beiden Händen an die Kante eines höchstens einen Meter breiten Felssimses. Ihr Körper hing von der Hüfte abwärts über dem Abgrund, ihre blutenden Arme waren ausgestreckt, die Finger krallten sich in den Fels. Ramsey war so nah, dass er die Muskeln ihrer Unterarme zittern sah vor Anstrengung, ihr Gewicht zu halten – eine doppelt schwierige Aufgabe, weil Dickert sich an ihr festklammerte, die linke Hand in den Bund ihrer Jeans gekrallt, die rechte an ihrem rechten Oberschenkel. Dickert versuchte, an Amanda hoch und über sie hinweg in Sicherheit zu klettern.

»Hilfe!« Dickerts Stimme war unsicher und panisch. »B-b-bi–b-b-bitte, bitte, ich will nicht ste-ste-sterben. Ich will nicht …!«

»Dickert! Bewegen Sie sich nicht. Stopp!« Ramsey hievte sich herum, bis er auf dem Fels saß. Ketchum und seine Leute waren viel zu weit entfernt. Ihm blieb keine Zeit, keine Zeit! Er schob sich wie eine Krabbe seitwärts so schnell er wagte, und wusste, es war nicht schnell genug. »Dickert, lassen Sie das! Sie ziehen sie in den Abgrund!«

»Jaaaack?« Amandas Stimme hob sich, wie bei einer Frage, und dann sah er ihr tränennasses Gesicht, las die Anstrengung in ihren Zügen, in den Nackenmuskeln, ihre Grimasse der Angst und Verzweiflung. »Jack?«

»Jack!« Ketchum, über ihnen, viel zu weit entfernt. »Jack, holen Sie sie, holen Sie sie!«

»Jack!«, schrie Amanda. Die Erschöpfung ließ ihre Stimme brechen. »Jack, ich kann mich nicht mehr halten! Ich rutsche ab, ich …«

»Hiiiillfeee!«, heulte Dickert. »Bitteee!«

»Jack!«

»Durchhalten, Baby«, rief er. »Halt durch, ich bin fast da!« Und das war er wirklich: zehn Meter, neun, komm schon, komm schon! Er würde diese Frau nicht sterben lassen. Er konnte sie nicht sterben lassen, denn dann hätte er ebenso gut hinterher springen können. Dann wäre ihm nichts mehr geblieben, gar nichts. Du schaffst das, du schaffst das, du schaffst das, komm schon! Er holte tief Luft und warf sich nach rechts, drehte sich um die Längsachse seines Körpers, bis er mit der linken Hand auf Stein schlug. Dann senkte er sich die Wand hinunter wie eine menschliche Spinne. Beinahe, beinahe! Keine zwei Meter entfernt mehr. Er konnte ihre Augen sehen, weit und weiß. Die Tränen auf ihren Wangen. »Ich bin hier, Baby, ich bin …«

Dann keuchte sie, schrie auf, und ihre Finger verkrampften sich, rutschten … Er dachte nicht mehr. Ramsey ließ den rechten Fuß nach unten fallen, fühlte ihn auf das Sims schlagen. Er drehte sich, hing an der rechten Hand, während die linke nach vorne schoss. Er fühlte Haut, ihre Finger, dann schloss sich seine Hand um ihr Handgelenk, gerade als ihre Kraft versagte. Ihre Finger rutschten über sein Handgelenk, dann fühlte er sie zupacken, sie versuchte zu helfen. Er hievte, stöhnte vor Anstrengung und Schmerz, der wie ein Feuerball in seiner Schulter explodierte. »Ich hab dich, Baby, ich hab dich! Ich hol dich rauf, halt dich nur fest!«

Aber das war eine Lüge. Er konnte unmöglich Amanda und Dickert auf den Sims ziehen. Obwohl er sich mit aller Macht anstrengte, rutschten sie alle drei Zentimeter um Zentimeter näher an den Abgrund.

Dann hörte Ramsey aus der Dunkelheit unter sich einen Schuss peitschen. Sah Mündungsfeuer aufblitzen, so kurz, dass er sich nicht wirklich sicher war, ob er es tatsächlich gesehen hatte.

Aber Dickert schrie auf. Dann ließ er los und stürzte in die Tiefe.

»JACK!«, kreischte Amanda. Der plötzliche Ruck hatte sie aus der Balance geworfen, und sie rutschte ab. »JACK!«

»Nein! Gott! Nein!« Ramsey griff panisch zu, packte sie, zerrte sie an sich. Aber jetzt rollten sie, vom Sims und auf einen abwärts geneigten Vorsprung. Ramsey ahnte mehr als er ihn sah einen riesigen, schwarzen Felsblock auf den sie fielen. Er drehte sich, packte Amanda mit der linken Hand und fing den Schlag mit der rechten Schulter ab. Es war ein harter, brutaler Schlag.

Und er brachte sie zum Stehen.

* * *

Jemand schrie. Dickert stürzte durch die Dunkelheit und zog einen gellenden Schrei hinter sich her, der sich zu einer dünnen Linie aus Klang dehnte, so scharf und deutlich wie ein weißer Strich auf schwarzem Papier. Ein Schrei, den er auf dem Weg in den Abgrund in die Nacht zeichnete.

* * *

Amandas Stimme bebte. »Jack, wer hat uns gerettet? Wer hat uns gerettet?«

»Ich weiß es nicht, Baby«, sagte Ramsey. Er drückte sie an seine Brust, spürte ihr Gewicht auf der ganzen Länge seines Körpers, und auch wenn er ihr Herz nicht schlagen hörte, fühlte er ihren Puls rasen. Er legte die Arme um sie. »Ich weiß es nicht.«

* * *

Dickert fiel, prallte von den Felsen ab. Sein Mund füllte sich mit Blut, und als sein linkes Bein brach, blubberte er vor Schmerz. Irgendwie schaffte er es, noch am Leben zu sein, als er von der Wand rutschte, als er kurz flog, ohne Flügel, und ohne Eleganz.

Er lebte noch, als er im Wasser aufschlug, ein brutal harter Schlag, der seine Rippen brach, sein Rückgrat zertrümmerte und ihm einen Knochen in den rechten Lungenflügel trieb. Irgendwie trieb er an der Oberfläche, während er im eigenen Blut ertrank. Seine Welt fiel in sich zusammen, wie eine Iris sich bei plötzlichem Lichteinfall schloss.

Dann ein Schatten. Jemand? Ja, Hände zogen ihn aus dem Wasser, Finger krabbelten wie Spinnenbeine über seine Taille, lösten seinen Rucksack.

»H … Hie … Hie …« Er rang nach Atem. »Hiiieelllfffee …«

»Aber natürlich.« Eine seltsam vertraute Stimme. Dann Metall auf seiner Stirn. Das Schnappen eines sich spannenden Hammers.

Aber noch vor dem Schuss löste sich Dickerts Welt auf, die Iris schloss sich zu einem Stecknadelkopf, und dann …

ganz.

Epilog

Mittwoch, 18. April 3136

11.30 Uhr

Der Morgen brach strahlend hell an. Die Wolken waren verschwunden. Ebenso wie Dani Kodza.

Garibaldi war außer sich. »Schlimm genug, dass Limjanowitsch ein Blakist oder ein Mitglied der Kittery-Renaissance gewesen sein könnte. Sie haben in drei, vier Tagen mehr Leichen angehäuft als die meisten Großstadtstraßen in einer Woche, mein Freund. Bei Ihnen läuft eine alte Volksjustizzelle und Gott weiß, was noch frei herum, und jetzt kommt noch Verschwörung dazu, mein Freund, und …«

Ketchum unterbrach ihn mit dem nüchternen Ton eines Cops. »Lassen Sie uns ein paar Dinge klarstellen. Erstens, ich bin nicht Ihr Freund. Zweitens, einer dieser Toten war kaum mehr als ein Junge, und ein anderer war mein Freund. Drittens, lassen Sie mich mit Kodza zufrieden. Ich bin auf der Jagd nach einem durchgeknallten Mörder, und irgendein Baron …«

»Count«, warf Garibaldi ein.

»Ist mir doch egal«, wischte Ketchum die Korrektur beiseite. »Irgendein Legat, der wahrscheinlich einen persönlichen Arschabwischer hat, irgendein verblödeter Count befiehlt Kodzas Freilassung, während ich beschäftigt bin, und Sie wollen mir was ans Fell flicken, weil Ihr Legat seine Spionin aus meinem Revier holt? Ich werde Ihnen mal was sagen, Mister Garibaldi. Ich stehe nicht jeden Morgen, den Gott mir schenkt, auf und begrüße das Licht der Sonne, bloß, um mir Sorgen darum zu machen, wie ich Ihnen wohl gefällig sein könnte.«

Es ging noch eine Weile so weiter, bis Garibaldis Gesicht die Farbe einer Pflaume hatte, aber Ketchum gab keinen Zentimeter nach. Als es vorbei war und Garibaldi aufgelegt hatte, seufzte Ketchum, lehnte sich zurück, verschränkte die Finger auf dem Bauch und schaute zu Ramsey hinüber, der an der üblichen Stelle stand, neben der Kaffeekanne, und sich an der Wand abstützte. »Das hat Spaß gemacht.«

»Aber war es wert, möglicherweise als persönlicher Assistent des gräflichen Arschabwischers zu enden?«

»Was ich nicht verstehe«, setzte Amanda an. Sie rutschte auf ihrem Stuhl und verzog das Gesicht. Sie hatte einige frische Prellungen im Gesicht und am Hals, eine lange Schnittwunde an der linken Wange, und noch weit mehr Prellungen an Körper und Beinen, die aber unter der Kleidung nicht zu sehen waren. »Kodza ist irgendeine Spionin, richtig? Blakisten, Kittery-Renaissance.«

»Clan«, sagte Ramsey.

»Oder irgendeine andere Fraktion, von der wir nichts wissen. Sie kommt den ganzen Weg hierher, um Limjanowitschs Leiche abzuholen, richtig? Aber dann verschwindet sie, und Limjanowitsch ist noch hier. Dickert hat eines von Limjanowitschs Schmuckstücken mitgenommen, und das begreife ich auch nicht.« Sie unterstrich die Aussage mit einem Schulterzucken. »Ich kapiere es nicht.«

»Du verstehst nur eins nicht?«, fragte Ramsey. Er war nicht ganz so schlimm zugerichtet wie Amanda, aber nur, weil er vorher schon ein ziemliches Wrack gewesen war. Er versuchte, die Hände in die hinteren Hosentaschen zu stecken und zuckte zusammen, als er mit den Verbänden hängen blieb. Carruthers hatte erklärt, er bräuchte keinen Handspezialisten, hatte ihm Schmerzmittel verabreicht, erklärt, dass Ramsey vom Boxen schon so viele Schwielen und Narben hatte, dass seine Haut eh schon wie gegerbtes Leder war, und die Wunden dann vernäht: zehn Stiche an der linken Hand und acht an der rechten. Die rechte Hand machte ihm etwas Sorgen, weil sie seine Pistolenhand war. »Ich versuche immer noch die Vorstellung zu verdauen, dass es hier eine durchgeknallte religiöse Zelle von Anti-Blakisten gibt, die heute noch herumlaufen und Leute hinrichten. Und diese Dreifaltigkeit, oder das Triumvirat, oder was auch immer: Meine Güte, wenn wir schon von Hirngespinsten reden.«

»Tja«, bemerkte Ketchum. »Ich kann das glauben. Außerdem, was Kodza über Jesaia gesagt hat, stimmte.«

Amanda war ernst. »Schlimmer ist, dass Doc den Mord an Jesaia aus den falschen Gründen verschleiert hat.« Sie hatten von Gillis und aus den Überwachungsdaten des Krankenhauses erfahren, was Summers hatte beichten wollen. In dem verzweifelten Versuch, seiner sterbenden Frau etwas Frieden zu verschaffen, hatte Summers Drogen für seinen Sohn gestohlen. Eine Bestechung, um Adam Summers auf Distanz zu halten. »Wir hätten das vielleicht aufhalten können.«

Ketchums Miene war düster. »Eine Menge davon war mein Fehler. Ich habe so manches nicht mitbekommen, weil ich einfach nicht glauben wollte, dass Jesaias Tod kein Unfall war. Hätte ich es nur gesehen, hätte ich Doc vielleicht helfen und Jesaia gerecht werden können. Aber so …«, er zuckte die Achseln, »bleiben mir nur Gräber.«

Amanda sagte: »Dickert hat Datenkristalle erwähnt, und Kodza auch. Aber jetzt ist Dickert weg, und was immer er hatte, ist auch weg. Genau wie Kodza.«

»Und was wollte er noch einmal mitnehmen?«

»Den Ring, Er hat den roten Diamanten mitgenommen.« Dann schauten Ramsey und sie einander an, und sie sagte: »Oh, mein Gott.«

»Was?«, fragte Ketchum. »Was ist mit dem Diamanten?«

»Eben das«, antwortete Amanda. »Es war kein Diamant.«

»Wie geht es den Jungs?«, fragte Ketchum.

»Besser«, sagte Amanda. »Ich habe nach ihnen gesehen, nachdem Carruthers mich aus der Intensivstation entlassen hat.«

»Entlassen?«, grunzte Ramsey. »Ich hab dich am anderen Ende des Flurs noch gehört. Entlassen.«

Sie ignorierte ihn. »Sobald den Schwestern auf der Intensiv klar wurde, was los war – etwa fünf Sekunden, nachdem Sandra Unterberg Dickert erkannte –, haben sie Noahs Infusion wieder in Ordnung gebracht. Carruthers denkt, er kann heute Abend mit der künstlichen Beatmung aufhören.«

»Es wird also wieder gut mit ihm.«

Amandas Mund verzog sich. »Gut? Sein Vater ist tot, sein Bruder ist tot, seine Mutter ist in der geschlossenen Psychiatrie und er selbst hat ein Stück von seinem Arm verloren und braucht Knochentransplantate. Ich würde nicht sagen, dass es mit ihm wieder gut wird, Hank. Er wird es überleben, vermutlich bei seiner Tante und Schwester, und sicher nicht in Farway. Gut wird es mit ihm lange nicht werden.«

»Was ist mit Troy?«, fragte Ramsey.

»Er kann wahrscheinlich morgen früh nach Hause. Wie es weitergeht, hängt von Sandra ab. Sie wird das Dorf vielleicht verlassen. Und ich kann es ihr wirklich nicht übel nehmen.« Amanda schaute Ketchum in die Augen. »Im Dorf gibt es kein Vergeben und Vergessen.«

Amanda und Ramsey wollten gerade gehen, als sie sich noch einmal umdrehte und etwas aus der Hosentasche zog. »Fast hätte ich es vergessen. Das hat Carruthers mir gegeben, als er mich hat ziehen lassen. Die Schwestern haben es in Noahs Tasche gefunden. In all der Aufregung hat Carruthers vergessen, es Hannah zu geben, und jetzt …« Sie reichte es Ketchum. »Er dachte, Sie schauen es sich besser mal an.«

Die beiden Männer starrten ein paar Sekunden auf den goldenen Orden und das blaue Band. Ketchum drehte ihn hin und her. Er schaute Ramsey fragend an. Der schüttelte den Kopf und zuckte mit den Schultern.

»Guardian?«, sagte der Sheriff schließlich. »Was hatte er zu beschützen?«

Donnerstag, 19. April 3136

An diesem Nachmittag wurde Dickert fünfzehn Kilometer stromabwärts angespült. Seine Leiche war aufgedunsen, Augen, Lippen und Nase von über das frühe Festmahl begeisterten Fischen abgenagt. Viel später, als Amanda ihn aufschnitt, sollte sie eine ganze Reihe von Knochenbrüchen, eine kranke Leber, einen kollabierten Lungenflügel und einen Schädelbruch finden.

Sie stellte ebenfalls fest, dass Dickert zwei Schusswunden hatte: eine an der linken Seite und eine genau zwischen den Augen. Das Loch in der Seite, von dem Ramsey wusste, dass es von einem Gewehr stammte, weil er den Schuss gehört hatte, war die Eintrittsöffnung einer 7mm-Magnum-Kugel einer Marke, von der er noch nie gehört hatte. Die zweite Kugel, die zwischen den Augen, war eine Kaliber .357 Magnum von ziemlich seltener Provenienz – im Sinne von im Grunde nicht mehr existent.

Das Problem war, keiner von Ketchums Scharfschützen, und er hatte zwei mit dabei gehabt, benutzte eine 7mm Magnum. Was die .357 betraf, war Ketchum bereit, jeden Eid zu schwören, dass der einzige Mann, von dem er wusste, der jemals eine Waffe besessen hatte, die groß genug für so ein Kaliber war, Jesaia Schröder war.

Aber eine Suche in Schröders Waffentresor und Haus förderte keine zu Tage.

Freitag, 20. April 3136

Nach dem Essen und einer Flasche Wein saßen Ramsey und Amanda vor dem Kamin. Ramsey war gerade dabei, einzunicken, als Amanda sagte: »Ach, übrigens. Bei all dem Trubel habe ich es fast vergessen. Erinnerst du dich an diesen seltsamen Gipfel? In Limjanowitschs DNS?«

»Hmmm?« Ramsey war vom guten Essen und dem Wein in Verbindung mit den Schmerzmedikamenten warm und ein wenig schläfrig. Amanda hatte den Kopf auf seine Brust gelegt, und Ramsey legte den linken Arm um sie. Ihre Haare dufteten sauber, süß und entfernt wie warmes Babypuder. »Was ist damit?«

»Ich habe endlich herausgefunden, was es war. Es ist Fisch-DNS.«

»Fisch? Im Sinne von Angel und Netz?«

»Jep. Von einer tharkanischen Spezies, die unter extrem kalten Bedingungen überleben kann. Grob gesagt fungiert ihr Blut wie Frostschutzmittel, und sie überleben sehr, sehr lange unter Eis.«

»Wie kalt?«

»Kalt.« Sie stützte sich auf und schaute ihn an. Durch die Prellung und die Schnittwunde war ihr linkes Auge halb zu geschwollen, aber er fand sie trotzdem atemberaubend schön. »Wie in eisig.«

»Wie eisig?«

»Denk an eine Tiefkühltruhe. Denk.« Sie atmete tief durch, als wolle sie nicht weiterreden. Aber sie tat es doch. »Denk an Kälteschlaf.«

Für einige Sekunden waren die einzigen Geräusche das Knistern des Feuers und das Ticken ihrer antiken Kaminuhr. Das, und das Schnurren von Dickerts Katze, die vor Amandas Füßen auf einem Läufer lag und schlief. Das war eine lange Geschichte.

Schließlich sagte Ramsey: »Kälteschlaf? Im Sinne von, jemanden eine sehr, sehr lange Zeit in einer Kältekammer schlafen lassen, ohne dass er stirbt?«

Amanda nickte. »Bis die Zeit vielleicht gekommen ist, dass er aufwacht.«

Ramsey sagte gar nichts.

Amanda setzte zu einer Bemerkung an und ließ es. Endlich: »Du erinnerst dich doch an die Medaille. Limjanowitschs Anhänger, nicht Jesaias Orden. Den goldenen an der Kette. Ich habe ihn mit der Datenbank abgeglichen. Es war keine Übereinstimmung zu finden, aber es gibt zwei oder drei ähnliche Symbole.«

»Nämlich?«

Sie zählte sie an den Fingern ab. »Das Schwert. Wir wissen, das ist Blakes Wort. Aber das rote Herz ist gar keines. Ich glaube, es ist ein Tropfen, ein roter Blutstropfen, oder möglicherweise eine Sonnenscheibe. Das einzige, was zu diesem Symbol passt, ist das Zeichen eines alten isolationistischen Clans, der schon vor Jahren ausgestorben ist. Er hieß Clan Blutgeist, und jetzt pass auf: Der einzige Blutgeist-Name, den ich in der Datenbank finden konnte, ist ein nicht-exklusiver Blutname: Zadok.« Sie buchstabierte ihn. »Kodza. Es ist ein Anagramm.«

»Für Zadok. Oh, mein Gott«, stieß Ramsey aus. »Du meinst, Kodza ist eine Clannerin?«

»Es kommt noch besser. Im Alten Testament war Zadok der letzte wahre levitische Hohepriester vor der Zerstörung des Tempels, und das Neue Testament prophezeit, dass mit dem Kommen des Messias Zadoks Priesterschaft wieder ersteht.«

»Jesus.«

»Nein, nicht Jesus. Devlin Stone.«

Amanda fragte: »Jack, wenn wir noch mehr herausfinden … falls Kodza oder Zadok oder wie auch immer sie heißt, falls auch nur ein Teil von dem stimmt, was sie uns erzählt hat, was machen wir dann?«

»Wir reichen die Information weiter, auf jeden Fall. Dann ist es nicht mehr unser Problem.«

»Aber es könnte noch andere in dieser Zelle geben … Warum schüttelst du den Kopf?«

»Kodza hat, wofür sie gekommen ist. Warum sonst sollte sie diese Hinweise fallen lassen und dann verschwinden? Sie weiß, dass es hier nichts mehr von irgendwelchem Wert oder irgendwelcher Bedeutung gibt. Sie hat uns eine Menge Informationen gegeben, aber wir wissen nicht, wie viel davon stimmt, oder? Und jetzt ist sie fort. Sie sind fort«, sagte er, und wiederholte es. »Sie sind fort.«

In ihrem Gesicht arbeitete es, und ihre Augen glänzten. »Aber das hier ist mein Dorf«, flüsterte sie. »Wir leben hier. Es ist unser Planet.«

»Ich weiß. Aber es ist ihre Sphäre.«

In dieser Nacht schreckte Ramsey auf. Amandas Schlafzimmer war dunkel, und sie lag auf der Seite und drehte ihm den Rücken zu. Er glaubte erst, etwas gehöt zu haben, aber dann wurde ihm klar, dass er geträumt hatte. Er starrte in die Dunkelheit über dem Bett und versuchte, sich an den Traum zu erinnern. Irgendetwas mit Sonnenlicht? Der Sonne?

Dann wusste er, was es gewesen war. Kodza und Zadok und Anagramme und Doppelbödigkeiten. Drei und ein Triumvirat. Und schließlich ›Guardian‹ – und die Sonnenscheibe auf dem Orden.

Ein Wortspiel? Guardian ist englisch, und im Englischen klingt Sun – Sonne - exakt so wie Son – Sohn.

»Du hast die falsche Frage gestellt, Hank«, flüsterte er. »Es geht nicht darum, was er beschützen sollte, sondern wen.«

Samstag, 21. April 3136

Ein grauer Tag in den Kendrakes, neblig und kühl. Sie war herumgereist, hauptsächlich als Gefälligkeit für Control, die es sich nicht leisten konnte, Aufmerksamkeit zu erregen, und sich deshalb Zeit gelassen hatte. Aber Zeit hatte sie reichlich.

Jetzt stiefelte Dani Kodza den Gebirgspfad zu einer Hütte in einem Nadelwäldchen hinauf. Der Waldboden war mit abgefallenen Nadeln bedeckt. Zu ihrer Rechten hörte Kodza Wasser über Steine plätschern. Gelbes Licht aus einem Fenster der Hütte fiel auf tote Kiefernnadeln, und blauer Rauch stieg senkrecht aus dem Schornstein, da es windstill war.

Die Eingangstür war nicht verriegelt. Im Innern erwartete sie der Duft von frischem Kaffee, Zigarettenqualm und süßem Hefebrot. Eine Kugellampe spendete warmes, goldenes Licht, und ein fröhliches Feuer knisterte und knackte. Kodza sog den Duft tief ein. »Das riecht gut.«

Control lächelte. »So sagt man. Weit zurück?«

»Nach den letzten Meldungen sucht das DBI in Zadipos.«

Control schnaubte eine Qualmwolke. Ihre Halskette mit dem kleinen gravierten Anhänger schimmerte wie goldenes Wasser. »Ich werde wohl eine Weile hier bleiben.« Sie wedelte mit einer Zigarette. »Hier habe ich alles, was ein Mensch braucht: frische Luft, Bäume, Ruhe.«

»Und Zigaretten.«

»Stimmt. Ich muss natürlich nicht mehr zurück. Wir haben unser Eigentum zurückgeholt, und meine Arbeit hier ist getan. Wie ich schon sagte, ich musste hauptsächlich bleiben, um den Schein zu wahren.« Sie blies Qualm zur Decke. »Und für die Beerdigungen.«

»Hmmm.« Kodza deutete mit dem Kopf zu einer Papiertüte auf dem Tisch. »Sind die für mich?«

»Ja, sehr schmackhafte Brötchen mit Pecannüssen, die ich heute Morgen frisch in diesem sehr schönen Holzofen dort gebacken habe. Achte bei drei der Brötchen darauf, wohin du beißt.«

»Ausgezeichnet. Wie sagt man noch?« Kodza griff nach der Tüte. »Aller guten Dinge sind drei?«

»So ist es.« Dann lächelte Kodzas dritter und bester Schatten – Control – weil tatsächlich aller guten Dinge drei waren. »Gute Reise«, sagte Ida Kant.

10.00 Uhr

Der Komm schrillte. Amanda, nur in Laken gehüllt, stöhnte, wälzte sich herum und krächzte: »Ident, Audio.« Als das Gerät den Anrufer nannte, wachte sie auf. Sie befahl »Privat« und hob einen Ohrhörer vom Nachttisch. Sie setzte sich auf. Die Laken fielen um ihre nackte Mitte, auf der die Prellungen noch immer zu sehen waren. Sie stupste einen Lakenhügel neben sich an. »Ich weiß, dass du wach bist. Willst du das annehmen, oder soll die Zentrale Captain Pearl sagen, dass du deinen Schönheitsschlaf brauchst?«

Stöhnend zog Ramsey das Laken von seinem Kopf. »Gibt es hier noch irgendwen, der nicht von uns weiß?«

»So ist das Leben auf dem Land.« Mit ernstem Blick reichte sie ihm den Ohrhörer. »Du nimmst es besser an, Jack. Ich schätze, es geht um McFaine.«

»Oh, Gott.« Jetzt wälzte Ramsey sich herum, ganz, ganz langsam. Amanda war eine einzige Prellung, aber er war eine einzige Prellung plus einer Menge Schmerzen – was den Sex notwendigerweise ziemlich kreativ machte. Amanda klopfte ein Kissen auf, und er schob sich in sitzende Haltung hoch und nahm den Ohrhörer. Er steckte ihn jedoch nicht sofort an.

Mit all dem, was hier vorgefallen war, hatte er an McFaine gar nicht mehr gedacht. Falls es schlechte Nachrichten waren, wie würde es weitergehen? Konnte er ohne sein Leben in der Stadt existieren? Ohne den Adrenalinschub, wenn er Ungeheuer wie McFaine ausschaltete? Ohne seinen Job?

Dann erinnerte er sich daran, was hier in nur einer Woche geschehen war, und kam zu dem Schluss, dass es reichlich Ungeheuer gab, und manche in völlig unerwarteter Umgebung.

Sein Blick glitt über das Schlafzimmer, den Seeblick durch das Glas, das Gesicht der Frau, die ihn einfach nur anschaute und wartete … und er erinnerte sich daran, was sie gesagt hatte: Ich kann dein Herz schlagen hören.

Es war so lange her, dass sich jemand die Mühe gemacht hatte, zuzuhören.

»Komm her«, sagte er und hob den linken Arm. »Kuschel dich an.« Als sie neben ihn glitt, setzte er den Ohrhörer auf und sagte: »Ja, ich bin’s. Lass hören.«

Mech- und Fahrzeugnamen

Da in den BattleTech-Spielpublikationen durchgängig die englischsprachigen Namen für Mechs und Fahrzeuge benutzt werden, folgt als kleine Hilfe für BT-Spieler hier eine kurze Liste der entsprechenden Übersetzungen für die in diesem Buch erscheinenden Typenbezeichnungen. Falls ein im Roman aufgeführter Name hier nicht erscheint, sind deutsche und englische Bezeichnung identisch.

Fahrzeuge

Kardinal – Cardinal

Landungsschiffe

Maultier-Klasse – Mule Class